eurobarro

Un eterno peregrino

2008-02-18T11:41:00.000-08:00

No me acuerdo de su nombre, ni del pueblo del que venía, sino era de Madrid. Y no me parece bien inventarle unos nuevos.

De la información precisa ya se encargó un periodista de Toulouse, que escribió un artículo sobre él. "El eterno peregrino", cuyo camino a Santiago de Compostela pasa por Toulouse demasiado a menudo.

Desde donde viene caminando? le pregunto. y me responde, desde Jerusalén. y me señala las chapitas que adornan su báculo, su mochila, y su gorra. Fehaciente prueba de su paso por Tierra Santa.

Salí de España pidiendo un milagro, una compañera de trabajo, tenía cáncer, así que me fui a Jerusalén, a pie, atravesé Francia e Italia, pero no quise pasar por Yugoslavia, una gente me ayudó y me pagó el pasaje a Atenas, y de ahí me volvieron a ayudar, para no tener que pasar por Turquía, llegué a Haifa, y de ahí a Jerusalén, pero llegué tarde, mi amiga ya había muerto.

Extraño peregrino este, que toma atajos, que bolsea pasajes en barco. Y que vuelve a bolsearlos en su camino de vuelta, aunque ahora se haya quedado atascado, en Toulouse, sin lograr atravesar los Pirineos.

Es mi pierna sabe, tengo una lesión y ya no puedo caminar, por eso me quedó aquí, y gracias a la gente que me ayuda puedo comer y pasar la noche, que aquí por la noche hace mucho frío. Yo es que en mi viaje he aprendido eso, que la gente que menos tiene, la gente joven, son ellos los más generosos. La gente rica nunca me da nada, pero anoche una chica, una estudiante, me trajo comida y me dejó dormir en su casa. Esta noche no sé que haré.

El relato del peregrino se eterniza, y su patetismo se hace cada vez más evidente. Yo ironizo con su situación, le digo que si su problema está en la herida de una pierna pues entonces debería (si no ir al hospital) dirigirse al santuario de Lourdes, que está muy cerca de Toulouse, y donde se celebra la fiesta de la virgen en un par de días. Le digo que ese es el sitio indicado para que se recupere, que la gente va allá a rastras, que su cojera es anecdótica considerando lo que se ve allá.

Su vista se pierde, me viene con un par de excusas bobas, es claro que no tiene prisa en volver a España, que si las tuviera es lo más sencillo salir a la carretera y levantar el pulgar. Temo que también es claro que su fe en los misterios de Lourdes es bastante leve.

Mirémosle de lejos, este españolito tendrá unos setenta años, es muy delgado, el bastón parece más fuerte que sus piernas. Lleva el atuendo completo, todas las insignias bordadas, las vieiras. La primera vez que lo vi pensé que era un promotor ambulante de la oficina de turismo de Galicia. Bien podrían pagarle una prima por cumplir esa función.

Yo quiero, siempre he soñado con hacer el camino de Compostela, y creo que mientras más alejado de la religión, más sentido cobraba la idea de seguir una ruta ancestral hacia su meta, a paso lento, deteniéndose en cada iglesia, en cada túmulo de piedras. Odié el libro de Coelho, aún pese a él seguí deseando hacer el camino. Por eso me acerqué al viejito y le metí conversa, porque me ví a mi mismo en él, pero lo que ahora veía ya no me estaba gustando.

Veía a un hombre que había perdido la fe, que buscaba expresamente la humillación y la misericordia. un hombre que no quiere seguir adelante, que prefiere retrasar la partida. Un hombre que tal vez se siente culpable, responsable de la muerte de su amiga, por haber hecho trampa, por apurar el camino, por saltarse etapas de él.

Le di una moneda sin poder quitarme de la mente ideas de desprecio ante su cobardía y su incredulidad. Le desée una buena continuación de su camino, le dije que la primavera este año llegaría mucho antes de lo corriente, y que España estaba ahí, muy cerca.

Pensé que no lo volvería a ver.

Y sin embargo pensaba también, no es acaso inevitable? no nos convertimos todos en su reflejo, en viejos peregrinos acosados por el remordimiento de no haber seguido la ruta correcta, la ruta que nos protege de la muerte y el dolor? La ruta del héroe y de la Gloria. Reluctante es el camino hacia la vejez.

En una antigua iglesia escondida en el casco antiguo de Toulouse me lo volví a encontrar, pero esta vez era una estatua. La estatua de Saint Roche, San Roque. Que nació en Montepellier y estudió medicina, y al terminar, repartió sus bienes entre los pobres y partió como peregrino a Roma, en Italia encontró a la peste bubónica, se dedicó a curar a los enfermos hasta que terminó por contagiarse, entonces se retiró a un bosque cerca de Plasencia, y sobrevivió gracias a un perro que le llevaba comida.

Nada de esto, que lo acabo de leer en wikipedia, lo sabía al momento de ver la estatua, que muestra a un hombre con cayado indicando a los cielos una llaga en su pierna. San Roque. Santo Patrón contra las enfermedades y la peste.

Una buena historia se esconde en cualquier parte, si lo piensa uno bien.

Qué relación tenía el peregrino con su compañera de trabajo? que clase de trabajo era? Estaba enamorado de ella y ella no le hacía caso, entonces él le prometió que la rescataría? creerá él que de no haberse apresurado, de no haber "hecho trampa" San Roque le habría ayudado a curar? Se decidirá algún día a dejar Toulouse y volver a a España?, pasará primero por Santiago? que le dirá a Dios cuando pasen, si un día pasan, sus piernas bajo el pórtico de la Gloria?

Pueden verlo de momento por las calles de Toulouse, entre Saint Sernin y los Jacobinos. Pidiendo dinero para sobrevir un día más, pidiendo más bien que le convenzas que vale la pena hacerlo, continuar el camino, y algún día, terminarlo.

Schhhhh, Schuster!

2008-01-24T02:44:00.000-08:00

- Hay una bomba en el avión!!!!

- Ratones!, ratones en el techo!!!!

- Schuster!!!!

(Schuster) Qué???

- Cállate.

El vuelo de regreso desde Chile me tocó compartirlo con un pueblito catalán en pleno, Villafranca del Penedés, y el chavalillo insoportable del Schuster, un rubiales crespolais que no tardó en poner en punta los nervios de todas las anoréxicas azafatas. Los catalanes habían ido a hacer un taller de Castellers (torres humanas) a tres comunas del Gran Santiago, llámense Lo Prado, Cerro Navia y Peñalolén. Quién pagó entonces, el pasaje de Schuster??? Escucho conversaciones por todos lados y algo voy entendiendo, que los castellers crean lazos de comunidad muy ricos, que integran a personas de distintas edades y clases sociales, que todos son iguales puestos de pie sobre los hombros del resto, y que de un catedrático chileno de paseo por Cataluña fue la idea de importar los castellers para generar espíritu comunitario y atracción turística. Habrá que ver como les va con eso.

El vuelo parte de Pudahuel con retraso, son recién las 13:30 cuando despegamos y no aterrizaremos sino hasta las 06:00 AM hora española, que es decir, las dos de la mañana en Chile. Nadie sabe muy bien como hacer uso del tiempo a bordo para minimizar el jet lag, yo de momento veo "Radio Corazón" en mi mac y me pongo nervioso cuando empiezan a verse muchas tetas, no quiero que me censuren la película.

Sounds & Trips

2008-01-02T00:57:00.000-08:00

No he ido a Chile, si no he escrito no ha sido más que por pereza. Las fiestas las he pasado trabajando en el hotel, salvo la última, el día de reyes me lo han dado libre, a mí, que nunca he celebrado Reyes en mi vida y que no tengo hijos o niños pequeños alrededor, que al cabo es una fecha para los niños. Aquí en la frontera de Chueca y Malasaña muchos niños no se ven, y los que hay suelen ser consentidos a tal nivel que hacerles regalos viene a ser como regalar cartones a un fumador empedernido. Si Poli, tú sabes a quien me refiero.

A Chile voy pronto, la próxima semana ya, y nunca me había sentido tan nacionalista como en estos días previos. Le encargué a mi hermano hacerme un CD con música de Chile y me sorprendí con la cantidad de bandas que quería volver a escuchar.

Llueve en Madrid y yo estoy de turno por la tarde, las rebajas aún no empiezan y entonces me dedico a matar el tiempo en la cama. Leyendo en Wikipedia sobr Lilith y mitología mesopotámica termino investigando sobre Neon Genesis Evangelion y ahora me apetece hacer un ranking de las mejores cacnciones del año pasado.

Porque en cuanto música el 2007 para mi no tuvo parangón. O sea, vi a Rufus Wainwright dos veces, vi a Damon Albarn con TGTBATQ en el festival de Montreux en Suiza. Vi a Christina Rosenvinge, a Dolores O'Riordan, a Bloc Party, a Marlango, a The Magic Numbers, a Gepe y al combo sahara de Tinariwen y Vieux Farka Touré. Hablé con Neil Tennant, el vocalista de Kasabian y Rufus cuando estuvieron en el hotel (vale, no fueron precisamente conversaciones memorables, casi no fueron mucho más allá del movimiento de cejas, pero déjenme ser feliz), y por último tuve la chorrada de artistas del Summercase, es decir, que vi en vivo a James, The Editors, Arcade Fire, Flaming Lips, Guillemots, Jesus and Mary Chain, Air, Lily Allen, Jarvis, Scissor sisters, Phoenix, Kaiser Chiefs, The Gossip.

Y vivo en una ciudad donde esto parece hasta poco.

En el 2008 mi meta es ir a Roskilde. Tengo otras metas en las que confío menos, como aprender a conducir o sacar músculos en un gimnasio. Pero sí me tengo fe con lo de los viajes. El 2007 visité Bretaña, Emilia-Romagna, Navarra, Suiza y Portugal. Conocí ciudades que me encantaron como San Sebastián, Pamplona, Dinan, Rennes, Bologna-Ferrara-Ravenna-Arezzo, visité Bomarzo, y Oxford, y el Mont Sant Michel. Fui a las Fallas de Valencia y a Sintra, y a Gruyere. Fui dos veces a Londres y a Paris, fui al festival de cine de Valladolid, hice tapeo en Salamanca y sudé en Badajoz y Évora. No, no me puedo quejar.

Para el 2008, los sitios que quiero visitar son:

- El Jardín Majorelle en Marrakech, y la Kasbah de Aït Benhaddou
- Copenhagen
- Andalucía
- Montreal, New York, Yale
- Parc Asterix

Y claro, si sale barato me podría pegar una escapadita a Dublín, Atenas, Bucarest o Edinburgo
Lo increible es que sí, suele salir bastante barato.

Pero bueno, quería hacer la lista de mis canciones del año y acá están:

- You know I'm no good - Amy Winehouse
- Fluorescent Adolescent - Arctic Monkeys
- Flux - Bloc Party
- Let's make love and listen death from above - Cansei de ser sexy
- La revolución sexual - La casa azul
- Inside out - Feist
- Wonderlust King - Gogol Bordello
- We're here - Guillemots
- Black Magic - Jarvis
- Eres para mi - Julieta Venegas
- It's not over yet - Klaxons
- All my friends - LCD Soundsystem
- Paper planes - MIA
- Automnsong - Manic Street Preachers
- Young folks - Peter, Bjorn and John (mi ringtone 2007)
- If I ever feel better - Phoenix
- All I need - Radiohead
- SOS - Rihanna
- Between my legs - Rufus Wainwright
- Gran Santiago - Teleradio Donoso
- Grip like a vice - The Go! Team
- Standing on the way of control - The Gossip
- Kingdom of doom - The good, the bad and the queen
- Take a chance - The Magic Numbers
- You don't know what love is (you just do as you're told) - The White Stripes

En los primeros días del año me obsesiono por tratar de averiguar qué música me obsesionará durante el año. Es difícil, de momento sólo sé que me encanta el cover de "I want to hold your hand" que aparece en la película "Across the Universe", o cómo darle nuevo sentido a una canción ñoña con un pequeño twist.

Escucho "Days like these keep me warm" y termino.

Barro Awards 2007

2007-12-29T11:38:00.000-08:00

El 2007 fue año decepcionante para mi en cuanto al cine. Esperaba que fuese un año excelente, sin embargo varios de mis directores favoritos me fallaron o no llenaron mis expectativas, tales como: Christopher Nolan (The Prestige), Michel Gondry (Science des rêves), Anthony Minghella (Breaking and entering), Darren Aronosfki (The Fountain), Wong Kar Wai (My blueberry nights) e incluso aunque me cueste decirlo, David Lynch (Inland Empire). Si añado a estas decepciones las de Persepolis y The Golden Compass, entonces tenemos un año bluff, y eso que no llegué a ver "Southland Tales" del director de Donnie Darko, Richard Kelly, que se supone fue la mayor de las catástrofes de buque escuela de este año según los críticos.

Da igual, que soy optimista y quiero hablar de las que sí me gustaron..

Vi en salas de cine un total de 53 películas este año. Podría, debería haber visto más. Me siento como un asno por perderme la oportunidad de ver este año en Londres "Atonement", "Across the universe", "Into the wild", y "The Jane Austen book club". Además de esas 53, este año vi unas pocas antiguas como "Cabaret", "Querelle" y dos de Antonioni: "La Notte" e "Il desserto rosso". Las pelis que veo en dvd no cuentan, lo siento, estúpida regla, pero en fin.

Otra regla, las pelis deben pertenecer al 2007, o al 2006 como mucho. Eso descarta del ranking a "Last Days" de Gus Vas Sant, que me gustó demasiado pero no puedo incluir en la lista siendo que este año la peli de Gus es "Paranoid Park", que no he visto aún. Anyway.

Ya vale, aquí está, mi ilustre top 14. Las películas que vi este año que feliz volvería a ver, compraría el dvd y regalaría son:

- y un último sorry, aunque me lo pasé bien, no hay Piratas, no hay Spiderman, no hay Transformers ni Bourne ni tampoco "Enchanted", como que ya hicieron dinero bastante y eso es lo que buscaban, no me necesitan a mi, jeje.

1.- Away from her, Sarah Polley
2.- Caótica Ana, Julio Medem
3.- Shortbus, John Cameron Mitchell
4.- Azuloscurocasinegro, Daniel Sánchez Arévalo
5.- Ratatouille, Brad Bird
6.- Once, John Carney
7.- Hors de Prix, Pierre Salvadori
8.- 28 weeks later , Juan Carlos Fresnadillo
9.- Eastern Promises, David Cronenberg
10.- Les témoins, André Techiné
11.- Redacted, Brian de Palma
12.- Nuovomundo, Emmanuele Crialese
14.- Infamous, Douglas McGrath
15.- Das leben der anderen, Florian Henckel Von Donnerschmack

Casi-casi:
Death proof, Quentin Tarantino
Knocked-up, Judd Appatow
Lady Chatterlay, Pascale Ferrán

En IMDB la mayoría de estas tienen 8.0 estrellas, excepto Redacted y Caotica que a duras penas llegan a 5, y que la mayoría odió.

No me quedé dormido en ninguna de estas películas, quedarme dormido es algo que me pasa cada vez con mayor frecuencia y que descalifica automáticamente a la peli (salvo la no tan rara ocasión en que hago el esfuerzo de verla otra vez).
Me temo que no vi mucho cine asiático este año, lo cual evidentemente me descalifica a mí como miembro legítimo de cualquier círculo de cinéfilos. Vi de Ang Lee, "Lust, Caution", pero me quedé dormido, así que todo mal. Apichatpong Weerasethakul, Tsai Ming Liang y el mexicano Carlos Reygadas se supone son los nuevos líderes revolucionarios del séptimo arte, pero tampoco vi ninguna de sus películas este año, así que nada. Tal vez el 2008 haya mejor suerte.

Octopussy

2007-11-26T04:01:00.000-08:00

Debería conocerme mejor a estas alturas para saber que ir al cine a la 01:00 AM no es una buena idea, sin importar que me haya tomado un Moka chocolate en el Favorit antes, o que la peli en cuestión sea la comedia francesa más exitosa del año ("Ensemble, c'est tout" con ejem, Amèlie Tatou).

Vi un poquito al principio, zzzzz, luego un poco entre medio, zzz y vi el final. Me gustó la música de los créditos, me hizo sentir bien, tanto que incluso me quedé con la sensación de haber visto un buen trailer, "vaya, la película ha de ser buena".

Si no hubiese ya pagado por verla, en fin, dudo mucho que le conceda otra oportunidad, hay demasiadas películas y escaso tiempo. Pensé echarle un vistazo al libro, pero supe que eran 600 páginas y yo aún no he leído "2666". Tal vez prefiera ir a verla al teatro.

Salgo del cine a las 02:30 y Madrid está en plan ciclónico, un frío del demonio y un viento de la virgen ni tan santa. Aún así, la Gran Vía repleta de gente de fiesta, haciendo fila junto a la sala Heineken, saliendo de ver Hoy no me puedo levantar, riéndose con lo rápido que se mueve uno con viento de popa y haciendo muecas involuntarias cuando choca de frente. Yo sintiéndome muy idiota pensando que mi panorama de sábado por la noche consiste en ir al cine solo y quedarme dormido. Pero al mismo tiempo encantado de no tener que seguir a ninguna pandilla de amigos y simplemente subir las escaleras y meterme a la cama, mientras escucho "We never change" de Coldplay, extrañamente apropiada.

No fue un uso sabio de mi tiempo, pero ya para usos memorables tuve el miércoles y jueves. Ahí cuando caminaba en pleno torbellino me dio por meditar sobre el tiempo, lo rápido que se va y lo poco que queda en la carpeta de recuerdos. Habrá seguro quien llega al final de su vida y también la siente como una interesante sinopsis que se le fue entre ataques sucesivos de narcolepsia.

Y como me resisto rotundamente a eso (bueno, no tan rotundamente como quisiera), y el miércoles y jueves los tuve libres, pues me fui a Londres.

Maravillas de la temporada baja, con pocos días de anticipación encontré un pasaje barato de Easyjet a London Luton, y otro de regreso de Paris el viernes temprano con Ryanair.

Lo primero que hago al llegar a Luton es comprarme unos Kit Kat Chunky que en Madrid cuesta encontrar, lo segundo es comprar la última edición de la revista Q, con el disco de lo mejor del 2007 de regalo. Luego un shuttle bus hasta la estación de trenes y luego en tren oyendo "In_Rainbows" hasta Farringdon station.

La zona de Farringdon y Barbican está genial para comer rico y barato en Londres, pero yo iba en plan guerrilla y pensaba gastarme el dinero en entradas a exposiciones, no en menús de mediodía, por eso además la importancia del Kit Kat, lol. En el Barbican Centre visité la exposición sobre arte y sexo, excelente la antología, en especial el gabinete japonés, con un grabado de Hokusai de una mujer en plan orgía submarina con dos pulpos, uno que la besa mientras el otro le hace cunnilingus:

"El sueño de la mujer del pescador" (1820)

Si, alucinante, y más aún considerando que esta obra es tan antigua que sus derechos de autor han expirado y la puedo publicar sin temor a que me a quiten, salvo por cargos de obscenidad, que esos si que tienen una vida más larga.

Y bueno, videos de Andy Warhol y Michael Cunningham, fotografías del archivo del Kensey Institute, jarrones de Pompeya, estatuas de sátiros con miembros en erección, un dibujo de un fuck train turco gay del siglo XVII, los libritos de bolsillo con novelas francesas dieciochescas picantes ilustradas (Sade all the way). Este tipo de exposición no tendría problemas de público en Chile.

Y para terminar, pinturas de Bacon, fotografías de Mapplethorpe (sí, esas mismas), Nabuyoshi Araki y Jeff Koons, y por fin bajamos las revoluciones con un video montaje de parejas amigas de Nan Goldin en la intimidad con Bjork cantando un Kyrie Eleison y unos neones de Tracey Emin con la curiosa doble pregunta:

Is Anal Sex Legal?

Is Legal Sex Anal?

Claro que fotos no pude tomar, por eso nada más recomendarles que vayan al Barbican Centre, o le pidan a su parroquia local que organicen una colecta en el barrio para llevar la expo ahí al Centro Cultural Palacio de la Moneda, donde creo que quedaría bien.

Mientras en Madrid llovía, en Londres brillba el sol, pero se pone antes, así que me apuré cosa de cruzar el puente hacia la Tate Modern con luz, pasando junto a Saint Paul y tomando fotos de la araña de metal de Louise Bourgeois, la escultora de 96 años cuya gran retrospectiva aquí me hizo pensar en volver a Londres en primer lugar. Algo bueno de estar solo es poder pagar por la audioguía, así te enteras de mucho más que simplemente viendo las obras. Y bueno, merecería Louise que yo hiciese un sentido análisis de la exposición, pero aquí ya entra a pesar la cuestión que no sé bien qué decir y al cabo tampoco a quien se lo estoy diciendo. Que perno soy, pero estuvo de lujo la exhibición.

Aquí algunas fotos, sigo sin lograr girar las verticales, lo que me hace sentir además de perno y antisocial, vejete. En fin, pero al menos soy un perno antisocial vejete que va a Londres por el día.

iStop

2007-11-19T04:36:00.000-08:00

Mi amigo Ale me reclama porque no he actualizado el blog, y hay que entenderlo. Pero entiendanme a mi, que ya le tengo miedo a mi amigo mac, pues cada vez que me conecto termino comprando canciones en itunes, comprar como fumar, algo estúpido que no puedo parar de hacer. Y le doy con los Klaxons y con The Go! Team y Coldplay porque no tenía nada de Coldplay y si no compro más temas de Skunk Anansie es porque no hay más, aunque igual me he bajado el video de la actuación junto a Bjork, "Army of me" en TOTP.

Supongo que igual mi adicción se acabará cuando llene el dichoso aparatito, osea, que como decían los Aleste, sí hay un límite que cruza (o más bien, intercepta) el deseo.

Debería haber escrito cuando supe que Rufus Wainwright se estaba quedando en el hotel, cuando me hice amigo de la banda y me terminaron dando un pase VIP, si, vi a Rufus por tercera vez y ahora sentado (bueno, el show era para una audiencia sentada, en el teatro Coliseo). Y era que no, me encontré allá con el novio de un amigo, que se ha venido a España a hacer un doctorado y que flipa acá con la oferta en vivo, que le pone en la misma semana a Coco Rosie, Benjamin Biolay, Rufus y Devendra Banhart, sin contar a José González, Marilyn Manson y las de las entradas más caras de todas, las Spice Girls.

Saludé a Almodóvar, que es tan fan de Rufus que le envió un ramo de rosas que el cantante agradeció en el show, marica a decir basta. Con versión de "Somewhere over the rainbow" incluida.

Yo tengo una entrada para ver a José González, pero no la voy a poder ocupar, tengo dos días libres (y una mañana) seguidos así que me voy a europear un poco. El miércoles vuelo a Londres a ver la retrospectiva de Louise Bourgeois en la Tate Modern, y la expo "Seduced: Art and Sex from antiquity to now" en el Barbican Centre. Si me da el tiempo también veré en la Tate Britain la retrospectiva del Turner Prize y la antología de Millais, si me da el tiempo. Porque los museos cierran a las 18:00. Luego a las 20:00 veré "Into the wild" en el cine Odeon de Covent Garden, la noche la paso en el Piccadilly Backpackers. Londres en temporada baja la verdad es que no duele tanto en el bolsillo. Y como pienso comer sólo baguettes...

Luego el jueves en autobus a Paris, para celebrar Thanksgiving como es debido, junto al francés más gringófilo después de Sarkozy. Y el viernes me devuelvo a madrid con el tiempo junto para sólo llegar un pelín atrasado a la pega.

Fufff,pero antes necesito algo de ropa invernal, que el frío ya llegó y allá hay lluvia. Y necesito un corte de pelo, supongo. Y necesito otra canción más, NO, no, vade retro Satana, no necesito más, ya he pagado suficiente, piedad, por favor, que un euro y otro euro suman. Uf, este debe ser el karma por tantas canciones que pirateé en mis días de banda ancha y PC. Karma, karmapolice, no la tengo esa.

Pero Radiohead no vende sus canciones en itunes (y ya bajé "In rainbows", gratis), así que puedo respirar tranquilo e ir a que me tijereteen la cabeza.

About a girl

2007-11-05T09:41:00.000-08:00

Esta semana es el festival de cine lésbico y gai (sic) de Madrid. "Lésbico" va primero supongo que por eso de "las mujeres primero", gai no sé por qué, ya que aquí nadie escribe así esa palabra, será porque es un catalanismo, que aquí en España los catalanes siempre parecen ser los que toman la iniciativa y en especial si se trata de cultura.

El caso es que aquí estoy, viendo mi tercera película del festival, y la segunda que va sobre rollo bollo (mujer contra mujer, lesbianas que no sé si en Chile entienden lo del rollo bollo, yo mismo no acabo de entender que tienen los bollos que ver con el asunto, que al menos lo de las tortillas era un poco más gráfico).

Y no hay hombres, para donde sea que mire no hay más que vaginas, bueno, no os toméis todo tan literalmente. Ejem, no sé cuál es el problema de la mayoría de los maricones (exceptuandomé) que no vienen a ver pelis de lesbis (lesbipelis?) siendo que en verdad están buenas (las pelis, no las lesbis, aunque bueno, las lesbis de las pelis sí están buenas, digo digo).

He visto "Itty bitty titty commitee" (no es por joder, ese es el título de verdad ) que va sobre acivistas radicales feministas y está muy graciosa, dirigida por Jamie Babbit, la misma de "But I'm a cheerleader" y con muchas de esas actrices que uno cacha de alguna serie de TV por aquí o por allá aunque no me acuerde de ningún nombre. Y he visto "Puccini for beginners", con Gretchen Mol y la protagonista que es una bisexual neurótica (y yo creo que de ser bisexual yo también sería un neurótico) de quien todas las críticas advertían que no pintaba un personaje querible, y tal vez por eso me cayó bien de entrada y me pareció que la entendía, aunque yo era de los que toleraba a Ally MacBeal, así que tampoco me hagan tanto caso.

Bueno, pues yo soy un bicho raro, el tipo de bicho que va a ver películas de lesbianas solo y porque me interesan las historias más que las escenas de alcoba.

Y no tengo amigas lesbianas aquí, que es una pena, en Chile las tenía, pero me temo que aquí ya se me empieza a notar la edad. En el sentido que el casting de amigos ya se está cerrando y es una pena que la mayoría se hayan quedado en Chile. En Francia hice un tiempo extra, curioso, que igual tengo amigos en Francia aunque no nos veamos más. Pero acá en Madrid, la ciudad de los "colegas"pues nada, mis compis de piso, los amigos de Vero. Al final termino comiendo una pizza solo en una tarde de domingo, y yéndome a acostar temprano. Soy un loser.

Amigos, mandé a freir espárragos al único amigo español que tenía, él unico que era amigo a secas, sin la coartada de ser compañero de piso o de trabajo. Me marché del Häagen Dasz donde estábamos conversando porque el muy plasta se empezó a poner denso, pero en mala, hasta que de repente me dice que yo no tengo amigos porque soy muy orgulloso. Y ahí mismo lo mandé a la mierda, orgulloso yo? que trabajo cogiendo maletas y explicando como funcionan los interruptores y el aire acondicionado. Orgulloso porque fui sincero y le dije que el Réquiem en el Teatro Real al que me invitó (perdón, que de hecho yo pagué esa entrada, que yo fui un stand in por otro amigo que había arrugado) me pareció soso, y que yo de arte religioso mucho no, y en todo caso ya puestos me quedaba con un Gospel? Grrr, pues sí, seguiré siendo "orgulloso" pues el orgullo me resulta necesario para no olvidar quien soy, que tengo una carrera y tengo opiniones y si no le gustan que se joda. Y joder que los tíos también parece que tenemos el ciclo lunar a veces.

Pero no quiero hablar de ese pendejo. Quiero hablar de una chica, una amiga, la del título.

Que nada, que ya un poco chato de las pelis gays me fui hoy a ver una comedia gringa lo menos gay que hay, sobre embarazos no planeados, de la que han hablado harto, que acá se llama "Lío embarazoso", en USA "Knocked up" y en Chile vaya uno a saber. Y la fui a ver al cine Capitol, que tiene unas butacas que te cagas lo cómodas que son esas butacas, y eso hace que uno olvide un poco que la estás viendo en versión doblada, porque los gilipollas de los distribuidores no trajeron ninguna copia en V.O.

Está buenísima, aún en versión doblada, con todos los tacos en castellano "coño" castizo. Y Katherine Heigl me hizo recordar a mi amiga Sol. (la que sale de espaldas en la foto).

Sol estuvo de paseo acá hace unos meses, y le debía este post. Sol tuvo la suerte de conocerme cuando todavía hacía castings diarios de amigos, y ella pasó las etapas casi sin darse cuenta. Siempre me gustó Sol, en el sentido que sé que si me pusieran las mujeres ella habría sido una de aquellas por la sque uno se da de cabeza contra la pared. Imagínense que Katherine Heigl me recuerda a ella, y Liv Tyler, y Lauren Graham, y eso son puros piropos, en serio.

Saludos a Sol, en Baires, donde vive con el afortunado de su novio. Chicos, sed felices. Que rico que estén juntos, que yo ya no doy más de los Pirineos y los valles del Ebro y el Garona y el Macizo Central (sobre todo el Macizo Central, no sé por qué) me tienen harto.

Sol llegó aquí acarreando una maleta Mandarina Duck que yo como buen botones le cogí para luego arruinarle las ruedas atravesando una y otra vez el Parque del Retiro. Luego en mi hotel uno de mis compañeros le dio un susto cuando ella estaba esperándome en el Museo Egipcio, aunque al final fue bueno porque para disculparse le regaló una tarjeta de acceso gratis a los museos y así ella pudo ir al Escorial. Con Sol caminamos tanto que tuvimos que parar en los jardines de Sabatini a mojarnos las patitas, y en una cervecería belga junto al arco de Cuchillerías a refrescarnos el gaznate. Y lo mejor fue que cuando ya se devolvía a Chile y estaba toda triste tras separarse de su hermana en Paris, atiné con la super buena idea de ir con ella y Vero al festival de Leganés donde nos montamos a la noria y vimos gratis el show de Miguel Bosé. Y así las lagrimitas se le anduvieron secando.

Me preocupa esto de que al aproximarse los 30 el periodo de casting se cierre y mis amigos estén todos tan re lejos. Y que a veces me gustaría ir al cine con alguien, especialemente si es para ver una comedia, y tenía a Ewan, pero Ewan prefirió ir a ver unos cortometrajes sobre lesbianas en Africa y tal vez debí haberlo acompañado ,a él no le tincaba "Lío embarazoso", y al cabo creo que el que se equivocó fue él.

Supongo que en cierta medida da un poco lo mismo donde estén los amigos, Sol, esta peli siento que la fui a ver contigo y me gustó verla contigo. Y ahoramás rato voy solo de nuevo a ir a ver a Dolores O'Riordan a la sala Heineken y siento que son varios los amigos en Chile que me habrían acompañado de haber podido, y con ellos voy entonces. Con China, Vero Marconi, con Pancho que se casa y espero sienta mi presencia ahí en su boda a que no podré asistir, con Pablo y Muni y Ale, con Maca y Ricardo y Maca 2 y Vero 2, con Jeff y Matthias, con Nicole, Virginia, Manuel, Juampi, Danilo. Con Francisca incluso, yo es que nunca supero las amistades como tampoco los amores, simplemente siguen ahí, ocupando espacio en el disco duro, haciéndome compañía, y de repente siento que conmigo va una pandilla tremenda a todas partes, y la familia ahí presente obvio, y vaya que es una familia igual grande. Y ya no sé si mejor me levanto y salgo acaminar porque tanta gente metida en esta cama seguro que se me termina rompiendo el somiere.

Gracias por estar aquí, sin estarlo.

y Sol, lo prometido ya no es deuda.

y J, tú sabes que estás siempre aquí, aun si no quisieras estarlo.

Mañana de paseo por el Prado

2007-10-31T10:30:00.001-07:00

Como seguro habrán leído en que se yó, Artes y Latas. El Museo del Prado acaba de abrir una ampliación donde ubicar parte de su gigantesca colección que estaba arrumbada en el Casón del Buen Retiro. Yo ya había ido antes a ver el edificio, obra de Rafael Moneo. Pero ayer fue la inauguración oficial, con los reyes, y la pequeña Leonor que hoy está de cumpleaños. Y desde hoy y por una semana la entrada es gratis para ver la exposición con que se inaguran los nuevos espacios, una muestra dedicada a la pintura española del siglo XIX.

La fila, como era de suponer, es inmensa.

Yo estoy inmerso en las canciones de mi ipod, orgulloso del cover de LCD Soundsystem que hacen Franz Ferdinand, la canción "All your friends". Sólo me distraen unos cuantos personajes vestidos a la usanza decimonónica que se pasea con levita y sombrilla y posan para las fotos.
Esto es España, la fila está llena de abuelitos y turistas franceses que conversan animados cada uno por su parte, y sin darme cuenta bien cómo, ya estoy metido en la conversación, huelga entonces sacarse los audífonos, supongo.

- "Aquella iglesia es una de las más antiguas de Madrid", me dice un abuelito haciendo un guiño a la Iglesia de los Jerónimos. "Todo este sector donde estamos eran antes las huertas de los Jerónimos, por eso la calle esa que está aquí se llama la calle Huertas."
- La primera piedra de la iglesia la pusieron los reyes católicos, pero tardó muchísimo en concluirse. Aunque se concluyó, no como la catedral de Oviedo, a la que le falta una torre."

Nunca sé bien aquí que hacer con estos abuelitos, si de verdad creerles todo lo que me dicen o aplicarles una ecuación matemática y quedarme con el 18%. Pero me agrada provocarles a la erudición, así que empiezo a entrevistarlo, bueno, a acicatearlo con las preguntas adecuadas, le comento que en Madrid los turistas no hacen mucho turismo de iglesias, que no es como en París o Roma. Me dice que eso es porque es Madrid una capital dentro de todo joven, pero que sí hay iglesias con obras de arte importantes, y con tumbas idem. Me cuenta que Cervantes está enterrado en las Trinitarias y Goya en la ermita de San Antonio, junto al río Manzanares. Me dice que la gran Iglesia de San Francisco el Grande se construyó pensándola como Panteón de hombres ilustres, pero al final entre guerra carlista y guerra carlista la idea degeneró a panteón de políticos ilustres, ubicado en Nuestra Señora de Atocha. Pero por muy ilustres que hayan sido, los políticos del siglo XIX español no arrastran a mucho visitante, y yo niquiera sé donde queda la Señora ésa.

Franco, Franco y Primo de River, los héroes del fascismo están en el Valle de los Caídos, que desde esta semana pasa a ser despolitizado, es decir, que se acabaron los mitines falangistas. Lo mismo que se deberán retirar los símbolos del franquismo de las ciudades contra el retiro de las subvenciones estatales. A última hora las iglesias se salvaron de esta medida.

Son más los viejitos que escuchan y comentan, y confiensan que ellos serían capaces de hablar unas tres colas seguidas. Pero esta ya ha doblado a su tercio final, noto que el silencio amenaza a la tertulia y arrojo un petardo para que esta cotunúe:

- Y cómo es entonces, si León quiere ser comunidad autónoma, eso incluiría sólo la provincia de León, o también Zamora, Palencia?

Jejeje, y saltan los abuelitos diciendo que yo soy de León, que los leones lo que queremos es no depender de Valladolid. Que las cortes de León son de las más antiguas de Europa, que viva el rey Pelayo!, y que claro, la idea es restaurar el viejo reino de León, que está muy deslucido como parte de Castilla la Vieja. Y el abuelito original, el más sabihondo, termina la discusión justo a tiempo, porque ya debemos entrar, diciendo "que los reyes católicos unieron a España, pero nunca pudieron unir a los españoles".

Adentro del museo la exhibición está muy bien, los cuadros históricos neoclásicos al estilo de los de J.L.David en el Louvre son de mucha categoría. Ya se nota como algunos generan favoritismo, en especial un cuadro de Juana la loca y otro del fusilamiento de Torrijos y de los amantes de Teruel.
Pero yo no sé quien es Torrijos o quienes fueron los amantes de Teruel, y busco a mi alrededor entre la multitud a mi abuelito sabihondo, a quien por no importunar y por no dejar que me importunase perdí de vista, y pucha que me hace falta un guía para entender algo entre tanta pintura histórica que yo sé quien era Séneca pero quien era Cincinatus, o Juan de Austria, o por qué el busto de Isabel II está cubierto por un velo, si acaso Sorolla era pedófilo o Fortuny hombre de fortuna, en fin, que es mucho lo que veo pero más lo que me pierdo. Y llego por último al salón de las musas, nueve estatuas que alguna vez estuvieron en la Villa Adriana, del emperador Adriano, en Tivoli. Y que fueron desenterradas en 1500, restauradas, recompuestas, con la mala suerte que a todas menos a una (Terpsícore, musa de la danza) les pusieron la cabeza equivocada. Y me gustaría contarle eso a alguien, pero es que igual yo también he venido solo al museo.

Cuando tenga 64, a ver si tengo más suerte y me tocan discípulos desprevenidos menos esquivos, y continuamos la conversación de la fila hasta dentro de las salas y fuera de ellas, al bar de la esquina, con un Rioja, y un brindis por los abuelitos intelectuales parlanchines, la próxima vez intentaré no perderles de vista.

A falta de Valdivia, Valladolid

2007-10-28T08:47:00.000-07:00

(denuncio que Mac no me deja rotar la foto y guardarla como tal, ni sé como hacerlo en html)

Esto si que es clase, por primera vez he decidido coger el tren en vez del autobus para salir de Madrid. Ok, apestoso tener que pasarme dos horas en Atocha para poder comprar el billete, pero luego bien bajarse en la flamante nueva estación de metro de Chamartín, que tiene una pared con luces tipo matrix pero en azul alucinante. Y rico tomarse un café con leche rodeado de gente bien en vez de las gitanas dela estación Sur de autobuses. Bien sobre todo porque aquí hay asientos y tiendas donde comprar el periódico y creerse el cuento que voy al festival de cine de Valladolid, a pasarme el findesemana viendo películas y comiendo rico.

Pero ándale, que eso es cierto!

Valladolid tiene una doble fama en España, por un lado se dice que es allí donde se habla el castellano más puro de la península, por otro lado también Valladolid es Fachadolid, un reducto del PP donde nacieron Aznar y Felipe II, y donde murió Colón, vaya a saber uno por quién habrían votado ellos hoy en día, pero seguro que leerían el ABC, el periódico monarquista.

En fin, que como compañero de viaje saqué de la biblioteca a Miguel Delibes, vallesolitano también él, y en el tren me voy leyendo "Diario de un emigrante", donde relata su experiencia como tal en Chile en los años 50 (!). Nuestro país no queda muy bien parado, y el acento castellano puro del protagonista pronto empieza a cambiar. Digamos que su experiencia no fue muy distinta a la de los bosnios llegados a Recoleta que muestra el documental Nema Problema.

Y menos mal que el libro está divertido, porque el tren va retrasado y un despistado se baja en Medina del Campo pensando que ya era su destino porque son las once y a las once ya debíamos estar en Valladolid, suerte que le avisan a tiempo para que regrese al vagón.

Ok, creo que la vuelta va a ser en autobus.

Valladolid me da la impresión de Curicó o Linares. Un sitio muy tradicional, no tan turístico como Salamanca (no encontré un solo sitio donde vendiesen postales de la ciudad), no tan bien preservado como el centro de Burgos y sin embargo, un sitio donde uno puede muy rápido sentir que ha vivido ahí de toda la vida.

Como siempre, tuve suerte, encontré una pensión por 15 euros a pocas cuadras de la plaza mayor, luego me fui a hacer la cola para comprar entradas para la gala de inauguración ("Persépolis", de Marjane Satrapi) y en la cola pronto ya me había hecho de buenos datos de donde comer (el potaje de los viernes en el hotel Roma, al rico plato de garbanzos con espinacas y luego un revuelto de setas y espárragos trigueros) y compañía, un chico español recién llegado de Puebla, Mexico. Con el acento completamente pervertido por los cuates, David se va en tres semanas a Irán y estaba obsesionado con la Satrapi.

Total que tras el potaje nos fuimos a la conferencia de prensa, yo le editaba sus preguntas y al cabo este tío monopolizó el asunto y se llevó foto y autógrafo y Marjane le dijo que si le pedía que bailara con él también lo hacía. Los periodistas no suelen ser tan fans, y que se lo digan a Gonzalo Suárez y el elenco de "Oviedo Express", que tuvo que salir a defenderlo, pero nada, que eso fue al día siguiente.

El viernes vimos Bus Nocturno, una execelente peli iraní sobre la guerra Irán/Irak, luego más tarde Persépolis y en la alfombra roja de repente veo pasar una cara conocida..Joel!, le digo, y claro, era Joel Poblete, crítico de cine y miembro del jurado Fipresci acá en el festival, si el mundo es muy rechico.

Y ya con tanto contacto, (habíamos semi ligado con una periodista canaria del nuevo diario Público) claro que teníamos el dato de donde era la fiesta de la noche, y partimos al Patio Herreriano, donde tocaba Leonor Watling con su grupo, Marlango. El resto de la jornada se nos fue entre jamón pata negra, champagne y delicias varias.

Al día siguiente vi My blueberry nights, Oviedo express y La ley del deseo. Si, la de Almodóvar, viejita, pero igual fue la mejor de todas las que que vi. Quería verla en pantalla grande. Es terrible, el personaje de Antonio Banderas me da escalofríos. A Poncela deberían hacerle una retrospectiva. Carmen Maura asumo que ya las ha tenido.

han sido dos días bien aprovechados. Atravieso el Campo Grande, pero esta vez no veo ningún pavo real, duermo como un lirón en el bus y llego a Madrid, que cada vez me parece menos España y más New York por esa cosa tan cosmopolita que tiene, tan soy de todos y no soy de nadie.

+ fotos en flickr

Hablando de Tombuctú

2007-10-25T22:05:00.000-07:00

Mi papá siempre, cuando quiere significar que algo quedaba a la chucha, o que venía o sucedía en algún sitio inalcanzable, hace memoria de Tombuctú. No sé a que se debe que esta ciudad de Mali donde saharianos y subsaharianos crearon una cultura de música y misticismo produzca esa sensación de utopismo geográfico, como Shangri-La, Xanadú o Lemuria.

El caso es que yo me quedé sin entradas para los Arctic Monkeys (buujuuu) y de puro picado entonces compré un ticket para el primer concierto que me pareció interesante, el Festival del Desierto, en la sala Caracol. Con las actuaciones de Tinariwén y Vieux Farka Touré.

Tinariwén tiene un tema "Cler Achel" en el disco "Help: a day in the life" junto a Coldplay, Keane, Gorillaz y Radiohead. Vieux Farka es el hijo de Alí Farka, el autor de "Ai Du", una canción de blues africano supersexy que aparecía en la película "Infidelidad" y también en "Piso compartido"

No, si por referencias no me quedo.

Joder, el concierto estuvo maestrísimo, impactante las guitarras eléctricas en manos de africanos con turbante (Tinariwén son touareg) y luego los negritos y de repente todos juntos e ese tipo de espectáculo que uno piensa que si lo transmitieran por Fox News se acaban las guerras.
Las raíces del rock están aquí, me sentí como en los años 50, testigo de una revolución, las guitarras que dialogan y unos bajos de puta madre y nada de estructura, los temas perfectamente se podían alargar y alargar. Lisérgico-Litúrgico.

De letárgico nada, fui con Ewan y un amigo suyo y el resto de los asistentes a la sala ya pronto todos flipando y pidiendo más y agotando las camisetas y los CDs en venta.

Un lujazo, la música africana, me gusta el Raï (Argelia) y me gusta Fela Kuti (Nigeria), pero Malí ya es demasiado. Y creo que deberían haber vendido pasajes ahí mismo, junto con las poleras.

De momento, igual pueden buscar a las bandas en Youtube, y esperar a que los lleven a Chile.

Aunque aquí penso igual que mi papá, músicos de Tombuctú en Chile? puedes esperarte sentado.

Croac

2007-10-14T00:29:00.000-07:00

Casi me olvidaba de qué tenía que escribir en este post. Porque claro, los días pasan, y uno llega agotado a casa, y con esto de tener el computador en la cama ahora me duele la espalda y sin embargo aquí sigo.

Pero ya me acordé.

Verdad que fui a Salamanca.

Estoy haciendo un bonito circuito por las universidades europeas, ya sé lo que es dormir en un andamio de Bolonia, en Oxford ya fui de pijo y el recuerdo que me traje es un búho de plomo pisapapeles de la Bodleian Library, y de Salamanca, pues de Salamanca me traje una rana montada sobre una calavera.

Resulta que la puerta de la universidad está llena de figuras talladas, y el juego de todos los días, porque siempre hay gente de pie frente a la puerta poniendo los ojos turnios, consiste en encontrar a la rana. Si encuentras a la rana pasarás el curso, dice la leyenda. Y decía Miguel de Unamuno, posiblemente el rector más famoso que ha tenido la universidad, que no es el problema no encontrar la rana, sino que quedarse sólo en la rana e ignorar el resto de la espléndida fachada plateresca, que se supone representa a la virtud y al vicio. Aún así, cuesta entender el significado de la rana sobre la calavera. Representa acaso a la sífilis?, plaga absoluta entre los estudiantes salmantinos, que tenían el privilegio que todas las prostitutas del reino venían acá a "estrenarse" con estudiantes guapos antes de ir a por los viejos babosos. A mi igual me parece que la rana no deja de ser un símbolo de la vida, que se burla de la muerte.

Antes de venir me bajé al ipod los mp3 de la oficina de turismo de Salamanca, así que no me importa estar solo, pues le doy play al asuntillo y me entretengo. Paso de Massive Attack a las anécdotas salmantinas, y no está mal. Me asomo al paraninfo y me entero que en este preciso lugar hubo un enfrentamiento digno de Harry Potter, con Unamuno haciendo las veces de Dumbledore. Era el año 1936 y se celebraba el "día de la raza", presidían el acto el general Millán Astray, el obispo de Salamanca y Carmen Polo de Franco. Unamuno no se llevaba muy bien que digamos con estos tres, así que pese a ser rector de la universidad, decidió sentarse entre el público (o lo "decidieron", quien sabe).
El caso es que los discursos empiezan a ponerse virulentos, atacando a vascos y catalanes, regiones donde el bando republicano no tenía rival. en fin, mejor hago un copy-paste aquí:

Un indignado Unamuno, que había estado tomando apuntes sin intención de hablar, se puso de pie y pronunció un apasionado discurso. "Se ha hablado aquí de guerra internacional en defensa de la civilización cristiana; yo mismo lo hice otras veces, Pero, no, la nuestra es solo una guerra incivil (...) Vencer no es convencer, y hay que convencer, sobre todo, y no puede convencer el odio que no deja lugar para la compasión (...) Se ha hablado también de catalanes y vascos, llamándolos anti-España; pues bien, con la misma razón pueden ellos decir otro tanto. Y aquí esta el señor obispo, catalán, para enseñaros la doctrina cristiana que no queréis conocer, y yo, que soy vasco, llevo toda mi vida enseñándoos la lengua española, que no sabéis..."

En ese punto, Millán Astray empezó a gritar: "¿Puedo hablar? ¿Puedo hablar?" Su escolta presentó armas y alguien del público gritó: "¡Viva la muerte!" Entonces Millán gritó: "¡Cataluña y el País Vasco, el País Vasco y Cataluña, son dos cánceres en el cuerpo de la nación! ¡El fascismo, remedio de España, viene a exterminarlos, cortando en la carne viva y sana como un frío bisturí!" Se excitó sobremanera hasta tal punto que no pudo seguir hablando. Resollando se cuadró mientras se oían gritos de "¡Viva España!". Se produjo un silencio mortal y unas miradas angustiadas se volvieron hacia Unamuno. "Acabo de oír el grito necrófilo de "¡Viva la muerte!". Esto me suena lo mismo que "¡Muera la vida!". Y yo, que he pasado toda la vida creando paradojas que provocaron el enojo de quienes no las comprendieron, he de deciros, con autoridad en la materia, que esta ridícula paradoja que me parece repelente. Puesto que fue proclamada en homenaje al último orador, entiendo que fue dirigida a él, si bien de una forma excesiva y tortuosa, como testimonio de que el mismo es un símbolo de la muerte. ¡Y otra cosa! El general Millán Astray es un inválido. No es preciso decirlo en un tono mas bajo. Es un inválido de guerra. También lo fue Cervantes. Pero los extremos no sirven como norma. Desgraciadamente hay hoy en día demasiados inválidos, Y pronto habrá más si Dios no nos ayuda. Me duele pensar que el general Millán Astray pueda dictar las normas de psicología de las masas. Un inválido que carezca de la grandeza espiritual de Cervantes, que era un hombre, no un superhombre, viril y completo a pesar de sus mutilaciones, un inválido, como dije, que carezca de esa superioridad de espíritu, suele sentirse aliviado viendo como aumenta el numero de mutilados alrededor de él (...) El general Millán Astray quisiera crear una España nueva, creación negativa sin duda, según su propia imagen. Y por ello desearía una España mutilada..."

Furioso, Millán grito: "¡Muera la inteligencia!" A lo que el poeta José Maria Pemán exclamo: "¡No! ¡Viva la inteligencia! ¡Mueran los malos intelectuales!" Unamuno no se amilanó y concluyó: "¡Éste es el templo de la inteligencia! ¡Y yo soy su supremo sacerdote! Vosotros estáis profanando su sagrado recinto. Yo siempre he sido , diga lo que diga el proverbio, un profeta en mi propio país. Venceréis, pero no convenceréis, porque convencer significa persuadir, y para persuadir necesitáis algo que os falta: razón y derecho en la lucha. Me parece inútil pediros que penséis en España". Millán se controló lo suficiente como para, señalando a la esposa de Franco, ordenarle: "¡Coja el brazo de la señora!", cosa que Unamuno hizo, evitando así que el incidente acabara en tragedia.

La historia está buena, pero una lástima que no esté el video en youtube. Eso me habría gustado verlo.

Para ver en Salamanca está la plaza mayor, el puente romano, que habla de tiempos muy pretéritos pluscuamperfectos cuando Salamanca se llamaba Salmántica y estaba a mitad de camino entre Mérida y Astorga, en la Ruta de la Plata, mucho antes que existiese Madrid.

Visito la antigua cárcel, ahora convertida en el Domus Artium, un espacio para el arte contemporáneo, y me encuentro de sopetón en una sala oscura en cuyas paredes se proyectan famosas escenas de tiroteos de la historia del cine. De todos lados me disparan balas, Clint Eastwood, Uma Thurman, Keanu Reeves y Bruce Willis. Así y todo, sobrevivo.

Visito la cueva de Salamanca, donde el diablo hacía clases particulares de nicromancia a cambio de un módico precio. Voy a la calle Van Dyck, donde se puede, por 1,50 euros, disfrutar de una caña y una tapa a la antigua usanza. En uno de esos bares están transmitiendo escenas de tauromaquia, pero aquí los toreros no llevan armas, sino que hacen saltos mortales por encima de los toros que les arremeten, esto sí que amerita un incuestionable HBO Olé!

Y ahora, unas cuantas fotos, en este link las ven

lamparitas

2007-10-09T10:10:00.000-07:00

He descubierto que las seis noches seguidas que me pusieron a hacer en el curro no han tenido que ver con los muñequeos que hice con los turnos la semana pasada para poder ir a Londres. Joder, si esa semana trabajé más que nadie, doblando, durmiendo apenas y dando las gracias a mis compañeros por dejarme hacerlo.

No, todo ha sido culpa de unas lamparitas. Al final de mi turno matinal el jefe me mandó a comprar "unas lamparitas cachondas" para gastarle una broma a alguien, qué se yo. Procuro no hacer tampoco demasiadas preguntas, y aunque faltaban apenas 13 minutos para que se terminara mi turno salí en dirección a una tienda que me había sugerido Belén, la recepcionista, una tienda china donde abundarían las "lamparitas cachondas" y no muy caras. La otra opción era el Corte Inglés, pero yo es que detesto el Corte Inglés. Qué por qué? pues por caro y porque nadie es atento con uno, baste con eso.

La famosa tiendita china no estaba en la calle Jardines como me habían dicho, así que me puse a recorrer las calles vecinas, en Caballero de Gracia encontré una, llena de lamparitas raras (cachondas?), pero estaba cerrada. Miré mi reloj, ya no quedaba tiempo y el Corte Inglés estaba en otra dirección, así que me devolví a hacer el cambio de turno.

Al jefe esto no le gustó nada, y es cierto que fuera de los botones, los recepcionistas acostumbran hacer horas extras impagas de continuo. Me encaró por holgazán cuando lo que a mi me preocupaba era entregar a mis compañeros el teléfono y la llave maestra sin la cual mucho no pueden hacer. Tal vez debí haberme ofrecido a comprar las dichosas lámparas entonces, pero no lo hice y a cambio mi crédito de good behaviour quedó en cero y me pusieron a hacer seis noches seguidas.

En eso pensaba ahora mientras veía "The pursuit of happyness", la película de Will Smith dirigida por Gabriele Muccino. Me la habían recomendado los otros botones, italianos que flipan con USA, como suele pasar. Toda esa historia del héroe que se mata trabajando hasta conseguir una posición en que pueda hacer que otros se maten trabajando por él. No, no sintonizo mucho con el American Dream. Esa idolatría al dinero. Eso del internship sin remuneración del que sólo 1 de 20 es aceptado al final de cuatro meses. Y las películas van siempre sobre el ganador, pero el caso es que hay 19 historias sin final feliz, la proporción no me deja tan contento. Menos mal que estoy en Europa, y no me importa que acá "no tendrás una casa en la puta vida" como dicen los afiches en las calles, ni me importa no tener coche, compartir piso, pagar altos impuestos.

El caso es que igual, entiendo al jefe, todos dicen que es infantil su manera de castigarnos. Pero precisamente porque es infantil es sencillo de entender si no de justificar.

Entiendo que él quisiera que todos hicieramos horas extras sin rechistar, que pusiéramos dinero para reparar los computadores que no funcionan (porque mencionarle al director del hotel que el sistema requiere ser actualizado, eso no podría traerle beneficios a él, claro). Pero para aquello hay que tener un sueño, hay que tener ambiciones. Debería yo ambicionar a quitarle el puesto, si por algo hablo un mejor inglés, no?

Nada, sigo sin encontrar ambiciones tales que me muevan a hacer cosas, a pasar por encima de nadie.

En este preciso momento mi ambición es encontrar un buen billete para mi viaje de casi dos semanas a Chile en enero, mi ambición es que me dejen tomar las vacaciones de invierno en enero. Y poder ir con algo de dinero extra para poder invitar a mi familia a un restorán, al cine, a otro restorán, bueno, lo que se pueda hacer en Santiago con plata y en familia.

Ambiciono por lo tanto seguir en mi trabajo, aunque no tenga claro si me lleva en la dirección correcta, pero necesito esas vacaciones, y pagar las dos cuotas que me faltan del macBook, y paga el alquiler, y sueño con ir con Jerome a Copenhagen por un par de días en diciembre, para ver las decoraciones navideñas y comer galletas y llorar en el aeropuerto de vuelta, seguamente perdiendo un vuelo en Billund o Malmö.

Ambiciono tal vez viajar a Norteamérica en las vacaciones de verano del 2008, quisiera hacer la ruta Washington-Baltimore-Philadelphia-New Jersey-New York-New Haven-Hartford- Boston-Salem-Vermont y visitar a mi madrina en el Québec. Con el dólar tan bajo resulta posible, y con mi amigo Jeff todavía estudiando en Yale y trabajando en la campaña de Obama, es inaplazable.

Pero no estoy seguro si esto califica de ambición, tampoco es que mi vida se va al cuerno si no hago ese viaje. Ambición, qué es la ambición. No sé por qué me suena a algo que hace que uno justifique el abuso, que pone al bien común en entredicho. Yo no quiero ser ambicioso de esa manera.

Ambición no aparece en wikipedia, te redireccionan a Motivación, que es una palabra más bonita, encontrar un motivo a la vida, un motivo que bordar en punto cruz, o en arabescos, on en tinta china.

Esta mañana al salir del trabajo me detuve en el Favorit de Alcalá, que acababa de abrir. "Todavía faltan cinco minutos para que empecemos a atender", me dijo la chica, y yo, "no se preocupe, esperaré". Y cuando pasaron los cinco minutos y ya habían más clientes detrás mío, le pedí que me diera "algo para dormir, un vaso de leche tibia con canela estaría bien". A diferencia del resto, que necesitaban cafeína para empezar el día, yo necesitaba apaciguar las neuronas y llamar al sueño.

Funcionó, dormí de corrido hasta las 15:00, algo nunca visto.

Ahora después de ver la película y escribir esto con música de Joe Hisaishi de fondo, pienso en levantarme y salir, pero ya está oscureciendo. Y el cuerpo me sugiere que dormir sería una buena idea, dormir de noche, no suena tan mal.

Vamos, que es la última noche!, me digo. Y mañana tienes el día libre. Podrías hacer algo entretenido, como ir a Salamanca, a saludar al Lazarillo de Tormes.

Algo tendría él que decir al respecto de la ambición.

Horocrux

2007-10-07T05:30:00.000-07:00

Noto que los viajes suelen ser perniciosos para mi blog therapy, vuelvo de ellos cargado de fotos y con la sensación de que tendría que contar mucho al respecto. Cuando por lo general una escapadita de findesemana, aunque sea a Londres, no pasa de ser un desfile de lugares comunes y name-dropping.

Tenía la intención de darle un uso a una foto que tomé del Shelley Memorial, en Oxford. Que contiene una de las estatuas masculinas más sexies que conozco. Pero para documentarme me puse a leer el poema Adonaï, del que hay fragmentos engrabados en el Memorial, y al cabo mi intento de post empezó a emitir un tufillo chanta evidente, qué podría decir yo sobre poesía romántica inglesa que a alguien le pudiera importar?

Incluso pensé hacer un post relacionando el poema de Shelley con "El desierto rojo" de Antonioni, que vi esta semana, pero nuevamente me tuve que recordar a mi mismo que hay ciertos músculos que requieren precalentamiento, y cada cosa en su lugar, y que tanto Shelley como Antonioni están un poco fuera de mi liga. Así que ahí murió el post "Alta cultura", donde mismo había muerto antes "bicicletas Oxford".

Soy un editor despiadado cuando lo soy, que no lo suelo ser casi nunca, ahora mismo, no lo soy, no releeré ninguno de estos párrafos, lo sé.

Necesito recuperar la cercanía entre lo que escribo y lo que siento, necesito de mi blog , necesito recuperarlo, para mí.

De alguna manera

Gatwicked

2007-10-01T04:40:00.000-07:00

Fotos: a)Boadicea, b)Ricardo Corazón de León, c) el London Eye de reojo, d) el Gherkin visto desde Liverpool Street. Luz radiactiva setentera cortesía del mes de septiembre

En Londres no hay basureros suficientes, te entregan un panfleto y quedas obligado a portarlo contigo una media hora por lo bajo, y tampoco es cosa de arrojarlo en cualquier lado, porque no quieres ensuciar la ciudad. "Keep England tidy" dicen los afiches municipales, y quien es uno para llevarle la contra al alcalde Ken Livingstone?

Fue por uno de estos folletos que me entregaron en Westminster, frente a la estatua de la reina Boadicea, que terminé gastandome 12 libras en una visita guiada de 75 minutos por las Houses of Parliament. Las mismas que estallan en llamas en V for Vendetta, aunque la guía se cuidó bien de hacer alguna referencia a esa peli. En cambio si habló de las esposas de Enrique VIII, lo que me hace pensar que seguramente la acababan de transferir de Hampton Court, eso, o que es una fanática de la serie "The Tudors" protagonizada por Jonathan Rhys Meyers. Y nos contó de una chica del partido laborista, Emily Benn, que es la candidata más joven a la House of Commons, sin cumplir aún los 18 años. Bueno, seguro habló de otras cosas, pero yo estaba muerto de sueño así que mi mayor recuerdo del Parlamento inglés es el café que está al final del tour, con unos three-chocolate muffins absolutamente fabulosos.

Luego, el domingo, un chico en London Bridge me entrega una hoja informativa para ver los Transformers en Imax. A pito de nada, go see this, y no tenía más folletos así que apostaría yo que el pobre venía desde Waterloo buscando un cubo de la basura donde tirar el papel ése.

Mi teoría es que es un tema cultural, España es país de raiz católica, según el catolicismo los pecados se pueden redimir mediante el sacramento de la confesión. O sea que nos deshacemos de la basura, de los pecados, de manera fácil. En la cultura anglosajona en cambio estás jodido, y si cargas con la culpa, o con un folleto turistico, te quedas con él/ella hasta el día del juicio final.

Razón por la cual yo todos los folletos los iba tirando a mi saquito de espalda, y ahí se acumularon todos, el mirador de la torre de Carfax, el aniversario de la abolición de la esclavitud en la National Gallery, los descuentos en Selfridges y HMV, el festival de dibujo "The big draw east" en Spitalfields, las estatuas de terracota en el British Museum, la cartilla de amigos del Victoria & Albert.

Entre tanto papel, obvio que se me iba a perder aquel donde tenía anotada la hora de mi vuelo de regreso.

Perdí el avión, en Gatwick, sí, historia repetida, déja vu total pero que le voy a hacer, soy un cabezotas cuando se trata de la hora de los vuelos de retorno.

Ejem, me lo podría repetir?, le digo al joven funcionario del aeropuerto, negro de esos guapos.
- well you just lost your plane, chap.

La culpa la tiene Matthew Barney, me digo, o el chico aquel que me pasó el folleto anunciando la exposición de su Drawing Restraint en la Serpentine Gallery, en mitad de Kensington Gardens y Hyde Park, lejos muy lejos del internet café que necesitaba para consultar el asunto horarios del vuelo.

Y con lo tranquilo que estaba porque en el tren a Gatwick me vine conversando con una pareja de españoles que tomaban el avión a las diez, que claro, que ahora entiendo que por su acento está claro que iban a Málaga, no a Madrid.

Tuve un breve momento de angustia, no sabía si me tocaba trabajar al día siguiente temprano, recórcholis. Así que dele mandar sms a mi amigo que estaba en pleno recital de The Police, no poque él pudiese hacer gran cosa, pero es a él a quien suelo acudir cuando necesito testigos de mi inoperabilidad. Y mendigar monedas para internet, que la última libra se la había dado a una pareja de italianos rumbo a Brighton que me bolsearon en Victoria Station. Así hasta que por fin encontré el numero del trabajo y averigué que me habían dado libre hasta el martes y mi angustia se tornó en codicia.

-Puedo cambiar mi vuelo a Málaga?, o a Ibiza? o a Niza? la variedad de destinos de Easyjet me tenía ya ponderando qué tal sería amanecer en Bodrum.

Pero no, easyboy, por perder el vuelo me ofrecían un pasaje reducido a las siete de la mañana del día siguiente destino a Madrid, pero cualquier otro destino tenía tarifa normal, si tampoco es chacota la cuestión.

Así que decidí pasar la noche en Gatwick, me sugirieron que preguntase por un hotel nuevo y barato que se había abierto. A 5 libras la hora, Yotel , del dueño de la cadena de sushi Yo!, y de las tiendas Muji, que por cierto no es japonés, pero ha hecho su fortuna vendiendo all things nippon.

Así que eso, pasé la noche en una especie de cabina espacial, de 10 m2, y lo pasé de maravilla, sin la presión de sentir que estoy desaprovechando la noche londinense, que hay alguna camiseta cool que no me estoy comprando en rebaja o huevadas parecidas, en la cabina lo que hay es lo que ves. Lo justo y necesario, baño y ducha, cama, internet, TV con peliculas on demand. Yo vi un poco de la BBC, un programa de turismo en Moldavia y Transdinistria y luego me dormí, con el despertador puesto a las 04:30, para que no se me pasase el vuelo otra vez.

Está piola el Yotel, y los recepcionistas, un encanto, mucho mejores que los del hotel 5 estrellas donde trabajo. Más guap@s también.

Así que eso, estuve en Londres, recorriendo Chelsea y Hackney, que es decir bastante. Y aunque hicimos mucho igual me quedé con mucho sin hacer. Fuimos a Oxford, pero aunque recorrí el Magdalen College y vi la estatua de Shelley, me perdí la visita al Ashmolean Museum y de la Bodleian library sólo me quedé con una visita a la tienda de regalos.
Por otra parte, creo que disfruté de la mejor cena de mi vida en un restorán thai en SouthKensington.

Y eso, que no compré ropa, muy caro French Connection, mejor le hago a SkunkFunk en Madrid. Pero si compré libros, Trainspotting y el nuevo de Mark Haddon, y un Grandes Exitos de Nina Simone.

Y mi ipod ya se actualizó con tres videos de youtube con lo último de lo último, que suenan cada cual un poco a PJHarvey, a Technotronic y a The Long Blondes meets No doubt meets Scissor Sisters:

Bat for lashes "What's a girl to do"
The Go! Team "Grip like a vice"
Dragonette "I get around"

......
...
.

Londres, está vez sin tanto sol me pareció menos alucinante que el 2005. Ya no sé si debería mudarme aquí, aunque sé que de hacerlo sería bienvenido. Me sigue pasando que siento que I make heads turn en Londres. Pero ante la incuestionable realidad climática y el precio de los cines, pues ya no sé, que igual da la impresión más en Londres que en Madrid, que todo el mundo trabaja para escaparse a otro sitio, donde las libras sí que rindan.

Todo el mundo tratando de escapar, con lo rico que es llegar, llegar a Madrid, donde los euros sirven para algo y donde el sol no es tan esquivo, llegar, aunque sea con turbulencias, a casa.

London Town

2007-09-27T07:45:00.000-07:00

Kingston Town, no London Town, se llama la canción de UB40, es que estoy bajandome canciones con sabor a Londres porque en pocas horas más vuelo a Gatwick y esta noche duermo en Knightsbridge.

Revisión rápida de los iGastos del día... a ver, el disco de Grandes exitos de The Smiths, enterito, porque no pude decidirme sólo por un par de canciones. Algo de The Sundays, algo de Blur, de The Darkness, de Sleepr, de Oasis, de Gene, y el disco de Singles de Suede, y Kingston Town, claro.

Y bueno, "Eres para mi", de Julieta Venegas con Anita Tijoux, así algo de toque chilito hay.

He trabajado como chino negro este ultimo mes, librando solo 3 días en total, me debían 6 así que pedí 3 seguidos para ir a Londres, pero solo me dieron 2, y me ponían a trabajar la noche del jueves, así imposible. Total que lo conversé con los colegas y me puse unos turnos del terror para poder cambiar los días y arreglarme la agenda y ya por fin todo pasó y en un rato más viajo.

Lo bueno de Londres es que uno no tiene que preguntarse demasiado qué hacer, porque siempre habrá algo. Me faltan museos gratis aún, poco he salido por las salas de tocatas, podría ir a Oxford por el día anticipandome a la peli de Alex de la Iglesia y a The Golden Compass. Y aun no he visitado Harrods, el East End, Kew Gardens, The Victoria & Albert Museum, el Geffrye, la Saatchi Gallery, el Barbican, Regent's Pak, la estatua del hombre tendido de espaldas en Golden Square, and so on, and so on.

Me quiero comprar una chaqueta impermeable en French Connection, que ya, que es como el Zara de UK, pero igual.

y me da lo mismo que la libra cueste 1 euro y medio, porque lo mejor siempre es gratis, como el tiempo, que acabo de checarlo y parece parece que no hay lluvia este finde

Y si despierto mucha envidia, pues pensar, todos los que sueñen con ir a Londres en un findesemana sin lluvia, que no existe un sólo Londres, que todos tenemos el nuestro propio, y el de cada uno está ahí esperando por ti. Y eso, que mejor os apuráis, antes que se acabe, por lo del deshielo aquel.

Ya, me voy, me voy, me voy

La fiesta nacional

2007-09-18T04:16:00.000-07:00

Para el dieciocho me tocó trabajar el turno de tarde, así que la cena criolla en casa de Vero quedó para mañana. De todos modos, quería hacer algo por la causa patriota. Busqué en iTunes algo de Los Tres y sólo me apareció el último disco (del que no tenía idea), compré "Agua bendita" y "Bestia", pero el patriotismo salió perdiendo en el balance, después que no pude resistir comprar el disco Unplugged de Amy Winehouse entero.

Imposible hallar alguna botella de vino chileno en el Corte Inglés, así que me fui a las páginas amarillas.es y éstas me llevaron a Blasco de Garay, cerca de donde vivían la Maca y Ricardo. Allí me hice con una botella de Merlot Montes Alpha. Aquí en España las cepas no importan, todo es según la zona y uno se supone que tiene que saber qué tipo de vino se hace en qué sitio. Y sí, el Merlot es más típico de Argentina que de Chile, pero créanme que no había mucho donde elegir, si hubiese habido un simple Casillero del Diablo me habría ahorrado unos cuantos euros.

Vino listo, me faltaba el queso. Pero les encargo encontrar queso chileno en Madrid, nada de Chanco, nunca se han oido aquí las palabras Colún, Quillayes o Soprole. Después de visitar tres tiendas de productos sudacas y no encontrar más que queso ecuatoriano, cilandro en polvo y cervezas argentinas o venezolanas, me rendí y opté por un queso artesanal de ovejas de Cuenca. Igual gourmet.

Y eso, ahora sólo queda esperar a que las empanadas de pino de Atocha no estén indigestas y que el fantasma de los pasteles de choclo pasados no venga a torturarme con su exquisito aroma esta noche.

Y qué más puedo hacer como chileno? ver TVN en youtube? leer The Clinic online? chatear cuando vuelva de la pega y los amigos ya se haigan despertao? reirme con este video sospechosamente pinochetista que publicaron en Fayerwayer? y luego, uf, la continuación
hay que reconocer que están bien hechos, en especial el primero, y qué se le va hacer? Al cabo igual era lógico que Mario era un agente de la CIA, y que lo de fontanero era una coartada.

Alguien me recomienda alguna película chilena, alguna banda, algo que valga la pena con sabor a "terroir"? No me dejen a merced de Isabel Allende como única alternativa.

Mi amigo Mac

2007-09-17T01:10:00.000-07:00

Y al final optamos por el butterscotch, no había donde perderse, y yo puedo ser muy persuasivo, así de refilón, haciendo como que no quiere uno la cosa, las cosas se consiguen.

Y pasamos de dormir todos con la puerta cerrada de la habitación, preocupados de las pertenencias personales a dormir todos con la puerta abierta, no vaya a ser que un sonámbulo del norte se quede sin entrar.

Pasamos a saludarnos todos de beso, para que así pase más piola el nuevo y bienvenido beso del recién llegado.

Fue un momento crucial y por suerte tuve a mi amigo Ale de visita, para relajar un tanto la tensión primeriza. Ale está de paseo por Europa y estuvo unos pocos días en Madrid, justo cuando me compré el MacBook en que ahora escribo.

Ewan cocinó esa tarde, un arroz con verduras y carne que el llama Stuffed fly. Joder, si hasta cocina bien, las tiene todas. Le gusta Belle & Sebastian, John Cameron Mitchell, anda en bicicleta, tiene las piernas llenas de cicatrices, una barbita que le crece rubia, pero si se la afeita le queda una sonrisa a lo Stefano Accorsi. Para contrarrestar, algún defecto, digamos que fuma, pero vamos, que a veces pienso que soy el único ser humano en esta ciudad que no mantiene una relación de dependencia vital con la nicotina o la cafeína.

Pasaba por la fnac y me entero que sólo queda un MacBook de la promoción super barata que había, unos 200€ de ahorro. Así que llamé a Ewan, al Ale lo había mandado de paseo al Valle de los Caídos. Ewan me dice que anda en bici, pero que llega ahora mismo, ese tipo de detalles conmovedores se le dan bien. Y luego pasa el rato y me vuelve a llamar, dice que se perdió, que está en Usera, que es un poquito a la chucha, pero que ya se ubicó y que viene, y yo por mientras hago todo el trámite operacional, compro el chiche en 3 cuotas y cuando Ewan llega todo sudado y exquisito (me da por presentarlo como el "escocés exquisito"), lo invito a tomar un granizado de limón, es lo menos que puedo hacer.

Así que ahora mi vida ha cambiado un poco, me despido buenas noches con beso de un Mac y me voy a la cama con otro Mac, con quien también juego en la cama al despertarme. Dudo que pueda existir la misma relación tecnoromántica con un PC.

Un saludo a Ale, que está ahora en Barcelona y después sigue a Praga y Viena, con ese ritmo de chileno trotamundos que consterna a los españoles. Grande Ale por aguantar que la noche de carrete en vez de partir a la busca de la Blondie o la Batuta madrileñas haya derivado por presión de grupo en un bastante tradicional recorrido por antros de maricones, muy ilustrativo respecto a la eficiencia de nuestras dinámicas de grupo, como diría él. Tranquila su novia, que el chico mantuvo su postura de periodista de Informe Especial, sin que le hiciera mella el desfile de chupitos de ron.

Quiero más visitas de amigos! vengan todos los que puedan

Casting

2007-09-06T02:17:00.000-07:00

Todo el mundo quiere vivir en Madrid, en mi calle, esa es la impresión que tengo. Tras la intempestiva huida del bailarín albanés que en un blog mejor habría merecido algún post al menos, nos quedó libre una habitación, y fue cosa de poner dos avisos (uno en Idealista.com y otro en la librería Berkana) para que empezase el desfile de guachones.

Fufff

Esto habría que hacerlo más seguido....

El caso es que les hallo razón, tras ver "Amor y otros desastres", un desastre de película que ha motivado varios artículos sobre cómo ahora todas las comedias románticas tienen lugar en Londres y que East London es ahora The Place to Be. No puedo dejar de pensar que eso es válido para los gringos que no saben castellano, porque Madrid vamos, que Madrid está de lujo. Con muchas más horas de sol, con bandas que tocan a precios asequibles y que puedes conseguir tu entrada sin que se agoten un mes antes. Conectada por un aeropuerto (Barajas) bastante mejor organizado que las pesadillas de Gatwick, Luton y Heathrow. Con lineas de bajo coste que te pueden llevar a Atenas o Bucarest por 20 euros si tienes suerte. Ok, que el carrete empieza demasiado tarde, vale, pero los tragos no son tan caros con en el resto de europa (tampoco son baratos, ojo, ay, la nostalgia de Chile, y no hay buenos porritos acá, sólo hashish, que me parece tóxico). Pero bueno, siempre se puede coger un avión barato a Amsterdam.

Cruzo los dedos porque el elegido sea un antropólogo escocés de 24 años igualito a a Ewan McGregor, que vino ayer y como todos, se mostró interesadísimo.

Y cómo culparlo?

Madrigales

2007-08-22T10:09:00.000-07:00

Colaterales del dormir en una cama ajena con alguien que trabaja al día siguiente: ser despertado a las siete de la mañana (una hora poco razonable considerando que tengo el turno de noche y debo acumula sueño) por un tema musical que funciona como mantra.

Sensación de déja vu. Y antes me despertaba cada día con una canción proveniente de la radio reloj de un francés, con quien entonces no compartía la cama, y me quedaba en el sofá, pero desde ahí igual se oía, religiosamente, casi musulmanamente, a la muecín Madonna cantar "My substitute for love". Y yo que no preciso de despertadores, escuchaba la canción entera. Y me la lloraba toda, sobre todo al principio. Porque claro, yo entonces no me conformaba con el sofá, y el sofá era lo único que me estaba permitido hasta ese momento.

Cen páginas de calendario, y via distintos aeropuertos me encuentro nuevamente en posición horizontal, escuchando un tema matinal, al lado de un francés que debe irse a trabajar, pero que parece renuente a hacerlo, no mientras dure la canción.

La canción: "Mi soledad y yo", de Alejandro Sanz.

Como estás que tal te va
Allá es de día o es de noche
Es bonita esa ciudad
Para ir de vacaciones
Y el hotel era verdad
Que es tan romántico y lujoso,
Como en la publicidad
Con esas playa de las fotos.

En madrid está lloviendo
Y todo sigue como siempre
Solamente que no estás
Y el tiempo pasa lentamente
Estoy loco por que vuelvas
Hace tanto que te fuiste
No te irás a enamorar allí, lo prometiste

Uf, será que este francés escucha esta canción todos los días al despertar? eso no puede ser bueno. Si yo necesitara una canción reloj cu-cú pondría el aparato en shuffle y dejaría que cada día me sorprendiese una nueva, de una sesuda selección previa, pero al azar, que el día comience y transcurra bajo el signo del azar. Me asusta el determinismo de comenzar cada día con la misma canción.

Así por ejemplo, al salir del trabajo, que es cuando yo si necesito una canción, me pongo el audífono (me queda sólo uno, el otro se rompió). De un apretado 1 Giga de mp3s varios, quien coge el micrófono es Beth Ditto, la lesbiana obesa (a mucha honra) vocalista de The Gossip, con "Yr mangled heart"

If everything you do has got a hold on me
Then everything I do has got a hole in it
I've been here before I should be used to it
But I can't take it no more, I can't take it no more
Oh whoa, oh whoa whoa whoa

Your mangled heart, your battered love that's hanging on to memories
You're letting go of everything that used to be
I've had enough, you'll build me up to let me down, yeah

Bueno, que es mejor con música, claro. Y me gustaría entender exactamente qué significa tener el corazón "enmanglado".

La otra noche soñé con que me sacaba el corazón y contemplaba a la luz del sol, estaba negro y correoso, como una pasa hinchada. Y de repente me caía la teja que no era sano (o posible) lo de tener el corazón en la mano....(no hay una canción muy chula que va así?), y me daba patatús porque cachaba que tenía que estar muerto para tener el corazón pum pum (aunque más que pum pum hacía Pif pif) y yo no quería estar muerto o ser un zombie y en eso justo me despertaba.

Pero no me despertaba con "Hoy puede ser un buen día", de Serrat. Esta era nuevamente la radio reloj del francés #2. Y no era Alejandro Sanz . Esta vez el único repetido era yo. La música, creo que eran Los Panchos.

Pero no, así no se puede comenzar el día. No señor. Me niego.

Uno de esos días veraniegos casi utópicos en Madrid sin playa

2007-08-10T14:18:00.000-07:00

El día comienza con un funeral, mi trébol de cuatro hojas se ha rendido y recojo sus tallos secos para arrojarlos a la basura.

Me pregunto si acaso es esta una señal que mi buena suerte se acaba mientras me doi vueltas en la cama saltando de un libro a otro, paso de "Via revolucionaria" (excelente) a "Porno" (secuela de "Trainspotting") y al mismo tiempo tengo ahí a Goethe, Karen Blixen y Julian Barnes esperándome. Me encanta pasarme las mañanas de verano compartiendo la cama con tan inestimable compañía.

Igual me levanto y salgo, me tengo que cortar el pelo, estoy hecho un desastre. Antes me compro El Pais, viene una entrevista a Julie Delpy, que estrena "Dos días en Paris" esta semana, iré mañana a verla, a la función de matinée del Yelmo Ideal, subtitulada, por supuesto.

Detesto todo el tema peluquerías, invariablemente siempre termino sintiéndome como escolar de quinto básico presto a calzarse los bototos y abotonarse la cotona. y sin embargo vivo en Chueca, rodeado de peluquerías fashion, algo encontraré. Y como las finanzas van bien, tan bien que incluso he podido mandar algún dinerillo a mi familia en Chile, pues me digo que sí, que yo lo valgo.

Pero dónde? camino por Fuencarral, hay un par de peluquerías en calle Colón, pero no me convencen, llego a la plaza de San Ildefonso, cojo otra calle y en eso justo me cruzo con un tío cachas de esos que no son para nada mi tipo, pero que al cabo igual son el tipo de todo el mundo en ciertos días, alto, musculado, con tatuajes, polera musculosa y dos perritos diminutos, ok, si, Tom de Finlandia meets Paris Hilton, pero el caso es que el tio está muy fuerte, y me queda mirando y yo le miro y después me detengo y doy vuelta la cabeza y click, ya está echa la conexión, sí chicas, así de fácil es, me acerco y como quien no quiere la cosa le pregunto:

- Está mal el negocio o son tuyos los renacuajos?

Cuento corto, el tío es sueco, decorador de interiores, de Estocolmo, y los perros se llaman Oku y Yuko, tienen 6 meses y son hermanos. Eventualmente crecerán y la gente dejará de acercarse con preguntas, a toquetearlos y mimarlos y encontrarlos tan tiernos, pero es que claro, ellos no tener que limpiar las cacas y meados de los perritos, eso ya no es tan tierno, y es que no lo aguanto, todos los ancianos de Chueca (que son legión) se creen con el derecho de toquetearme a los cachorros, aquí en Madrid no hay respeto.

En fin, que no pasó nada con el sueco, que tenía novio pero al cabo dio lo mismo, porque sabía mucho de peluquerías y me recomendó una muy cerca, una Marco Aldany, pero con un peluquero joven con madera de estrella. Y hacia allá me dirigí.

Y ahí estaba, rubio, con esos raros peinados nuevos de los peluqueros, pero guapito de verdad, al rato llegó el encargado del local, gordito de pelo largo, que se ofreció a cortarme el pelo, pero yo le dije que estaba esperando al otro, en fin, qué se le va a hacer.

El rubito era de un pueblito de Alicante, y claro, flipando con Madrid. Le dije que un sueco todo regio me lo había recomendado y así todo cocoroco hizo lo mejor que pudo con mis mechas mestizas. El resultado final fue bastante satisfactorio, quedé con unos pinchos medio diabólicos que seguro se disolverán cuando pase el efecto de la laca, pero de momento yo feliz le dejé hasta propina, ya antes mientras me lavaba el pelo le había dicho que nunca antes me había cortado el pelo un peluquero tan guapo y linduras de esas.

Con el nuevo look me fui a la Casa del Libro, "aquí, otro Harry Potter" le dije al vendedor, que tenía cara de ya asumir que no se puede hacer nada contra este mastodonte, mi tarjeta no funcionaba, hasta que en plan irónico se me ocurrió decir Expecto Patronus!, y les juro que entonces sí me la cogió, plop!

De ahí al carrefour, a por una baguette, bálsamo corporal y hojas de afeitar, ah, y un Snickers, de esos que saltan al carro en el ultimo segundo.

Post, poco acontecido? qué va, si acaso no vale la pena escribir que las cosas están de puta madre? ok, no tiene las fotos increibles de Sintra que todavia no puedo postear porque no me funciona la conexión en casa. Filo.

En el trabajo mi corte nuevo tiene mucha aceptación, no sé que pasó pero ahora hay puro amor entre todos los empleados del hotel, de las camareras me lo esperaba, pero lo mismo va con los guardias de seguridad, los aparcacoches, los baristas y en recepción lo mismo, ahora todo es tallas y buena onda.

Así que nada, gracias trebolín, tu vida ha terminado pero tu legado me acompaña. Estoy solo en un viernes por la noche, mañana iré al cine solo también, hay cosas que son más difíciles de cambiar, pero por lo demás, me va muy bien en la vida y merece la pena un post agradecido. Aunque no lo deje ver muy seguido, me encanta Madrid, y no es un amorcito de verano de esos.

agua, agua, más agua

2007-08-05T09:26:00.000-07:00

Puede uno soñar con el frío mientras afuera la ciudad arde? despierto bañado en sudor con a lengua afuera, sediento de una botella de cerveza Cristal helada con la que acabo de soñar, que estaba en la nevera en mi sueño, que me disponía a beber, a dejar correr por mi boca, una ducha de cerveza helada.

Hacen 40 grados en Madrid, y el refrigerador es compartido, no hay espacio para mi Coca Cola, que se ha quedado afuera y está tibia.

He trabajado toda la noche, miro en reloj, recién es mediodía, debería dormir unas 3 horas más at least, pero necesito dejar que la cama respire de mi y vuelva a estar seca.

Así que me doy una ducha helada, me atraganto después con Cola Cao en polvo en la cocina, barro el piso de mi habitación, leo El Pais Semanal y el Times que me traje del hotel. Leo un capítulo de "Revolutionary Road" de Richard Yates y anoto en el calendario que el martes tengo que ir a ver Porgy & Bess en el Conde Duque.

Y vuelvo a preguntarme, es posible soñar con el frío. Porque eso quisiera, soñar con una laguna helada, con témpanos de hielo, con una lluvia fresca.

Podría ir a la piscina, pero el cielo está nublado, el concerje me dijo que hoy domingo habría tormenta. Que demasiado calor las termina provocando.

Así que me vuelvo a la cama y duermo, no sueño con nada frío, pero me despierta un golpe brusco que da una de las puertas vidriadas. Un Paf! que estuvo a punto de ser un Crash!

Y entonces estalla la tormenta con rugidos en las alturas y agua, mucha agua que cae por el patio interior y me apresuro en sacar fuera a mi trébol de cuatro hojas, que está ya agónico con este calor sahariano de Madrid en agosto. Caen las gotas en la barandilla de metal y se parten y salpican el piso de madera y todo se cubre de pequeñas gotitas y yo pienso que es maravilloso, que bien suena, que agradable, la mejor de las lullabies, el agua que cae, fresca y bienvenida. No, no era un buen día para ir a la piscina y creo que lo seguiré postergando. Tengo hambre, no hay nada en la alacena más que pasta y atún y algo de cebolla, y limones!, si, verdad que compré limones, y zanahorias!, a las cuatro ya me da un poco de hambre cuando hago el turno nocturno.

Pero por ahora nada me nutre más que tenderme en el suelo y dejar que me salpique la lluvia, junto al trébol agónico. No creo que sea posible soñar con el frío o con el calor si estos no están presentes, por eso hay que aprovechar su presencia excepcional, y que me parta un rayo si no vale la pena.

Arroz con leche

2007-07-24T14:21:00.000-07:00

Recuerdo cuando estaba en Chile y se venían las vacaciones y la gente se preguntaba qué hacer, ¿el campo o la playa?
Yo nunca entendí bien donde estaba "el campo", ahora entiendo que esta era una pregunta muy ABC1, el campo era el campo de la familia, y la playa era la casa de la playa, en Zapallar, Cachagua o Algarrobo. Así de bipolar era el plan en verano. Y yo que soy esquizo y necesito alternativas excéntricas, me angustiaba en vacaciones buscando planes alternos, tal o cual lago, cruzar los Andes, un verano estuve a punto de irme a Juan Fernández a contar picaflores. Pero no era sencillo nada de eso.

Y ahora estoy aquí, de una semana para otra me entero que tengo 4 días libres seguidos y resulta que me voy a Portugal.

Y resulta que Portugal triunfó de un mar de alternativas que incluían Dinamarca, Marruecos, Escocia, Finlandia, o sea, a mi me ponen un vuelo barato a Ouagadougou y yo de allí soy.

Por diez euros Ryanair me lleva a Oporto, la idea es luego coger el tren a Coimbra, comer bien allá y luego dormir en Lisboa, el viernes iré a por Belem y seguiré cantando fados de Amalia Rodriguez en Alfama, Mouraria y el Bairro Alto, donde se supone que hay ligue. El sábado me pasaré el día en Sintra, visitando el Palacio Da Pena, la Quinta Do Regaleiro y tal vez baje a la playa en Cascais o Estoril. Domingo tomo el tren en la Estación de Oriente diseñada por Calatrava hasta Évora, de ahí cruzo la frontera y paro en Mérida para ver las ruinas romanas y llego a Madrid por la noche.

Entonces ya no es tanto que si me voy a aburrir viajando solo, es más bien que dudo que alguien quisiera someterse al frenesí turístico de un viaje conmigo. Y que me digan después que las vacaciones son para descansar!

Espero poder postear fotos, que no he podido hacerlo con mi viajecito a Suiza (Ginebra, Lausana, Montreux, Zermatt, Gruyères, Berna, Basilea), algunas estaban bonitas, tanto lo siento.

Me voy a Portugal acompañado por Pessoa y su Libro del Desasosiego, acompañado por Yann Martel y la Vida de Pi, Harry Potter me espera a que regrese.

Y creo que necesito ir así de blindado, sin tiempo para detenerme a pensar los motivos de mi soledad. Pienso en Portugal como el paraíso de la melancolía y por eso me tengo que andar con cuidado.

Diálogo de sordos

2007-07-22T05:43:00.000-07:00

Se desarrolla en Madrid un congreso mundial de sordos, y la ciudad de los españoles gritones se ha convertido en la ciudad de las manos expresivas. Por todos lados se ve a grupos de sordos en animada conversación manual, sordos que intentan conseguir un taxi después de la disco en calle Alcalá a las siete de la mañana, sordas que golpean a la puerta del hotel para que les deje ocupar el baño, y que tras ganar mi consentimiento me besan las manos, siempre las manos.

Concierto de manos en la plaza Vásquez de Mella, una rave de sordos, sin música, pero con mucho ritmo, manos que arrojan brisas de animación, corrillos de sordos que leen signos y ríen risas sordas. El programa del congreso es apabullante: una orquesta de sordos de Uganda, teatro de sordos de Hong Kong, si el asunto este es mundial de a de veras. Y pienso en el perfecto contrapunto de este evento con el orgullo gay, otra minoría abarrota la plaza, pero esta vez en silencio. Y los no sordos caminamos sin atrevernos a decir palabra, curiosos de las historias, de los chistes que se cuentan.

Familia, aprovecho esta oportunidad para disculparme por lo poco que me comunico con ustedes, mi diario acontecer suele ser narrado a Francia y ahora que el internet no me acompaña, ni siquiera el blog les sirve para enterarse como voy.

Algo tendría ya que hacer al respecto. Y es que ya nadie se entera de nada. Sordos o no.

La Polla

2007-06-29T09:27:00.000-07:00

"las fiestas del Orgullo son la Polla, al principio te sientes un poco violado, pero luego ya da un poco lo mismo"

(escuchado en calle Fuencarral, de un grupito de héterokids)

Gay messiah

2007-06-24T00:10:00.000-07:00

Sintiéndome especialmente divino, con mi polera g-sus roja con una corona de espinas en blanco, la más cara y la menos arrugada de todas mis poleras (aquí camisetas). Vaya que cambia la cosa cuando uno sale sintiéndose vestido para la ocasión. En este caso, mi segundo concierto de Rufus Wainwright (el primero fue en Cambridge, jamás me cansaré de agregar este detalle). Que qué me hacía adecuado? Pues digamos que Rufus tiene una canción, “Gay Messiah”, con la que suele cerrar sus espectáculos, y yo por tanto iba vestido muy acorde.

No sólo eso, esta vez había hecho la tarea, me había escuchado el disco nuevo. Toda la semana cantando rumbo al trabajo “Tiergarten”, “SansSouci” o “Between my legs”. Y el video del primer single “Going to a town”, ya lo he visto en youtube casi diez veces.

Por mucho que su carrera se haya afianzado y su repertorio no deje de agrandarse e impresionar, me parece evidente que Rufus Wainwright nunca tocará en Chile. Quién puede querer ir a ver a un cantautor gay de voz destemplada que, al menos en esta gira, viste lederhosen, esas típicas jardineras tirolesas con suspensores bordados. Quién? Me pregunto mientras camino por la calle de Segovia bajo el puente de los suicidas y luego resulta que llego a La Riviera y está lleno, lleno de gente bebiendo cervezas, sangría y calimochos (versión española del vulgar jote chileno). A simple vista no parecen gays, me digo, y me río de mis prejuicios interiorizados, pero es que hay tantas chicas como chicos, y bueno, que es cierto que este concierto se ha publicitado mucho, pero con la cantidad de festivales que hay este verano en España también uno se pone selectivo y no va a ver un artista sólo porque toca. O porque no pillaste entradas para los RollingStones.

Me compro una cerveza en lata, me la bebo y entro.

La Riviera está muy bien, y cuando terminen las obras que pretenden dejar al Manzanares más parecido al Sena que al Mapocho, estará aún mejor. Por dentro te encuentras unas palmeras y varios niveles que miran todos a la pista central, bastante grande.

Me intento poner en la piel de yo mismo hace tres años, cuando pensaba que nunca saldría de Chile y que nunca vería actuar a este tipo. A Rufus lo conocí por un artículo de The Advocate, seguido de un chispazo en el cable donde hablaban de su video para “April fools”, que creo fue parte de la banda sonora de la serie de MTV “Undressed”. Después me bajé “Instant pleasure”, y “The greek song”, y “Cigarettes and chocolate milk”. La canción “Poses”, de su segundo album aparecía en los créditos finales de un episodio de Queer as Folk. Qué días de televisión aquellos! La vida se me deslizaba adherido a la pantalla, saltando de serie en serie como la ranita del Frogger. Sin embargo el mayor hito a nivel masivo de la carrera Rufus tal vez sea el cover del “Hallelujah” que hizo para Shrek.

El telonero iba a ser un tal Micah P. Hinson, pero por razones médicas nos encasquetaron a una banda española de esas que repiten frases capicúas seguidas de guitarras acopladas que deberían en teoría recordarnos a Sonic Youth. El público aplaudía en buena, pero el propio vocalista de la banda interpretó el entusiasmo como caridad al despedirse con un “muchas gracias por su paciencia, ahora por fin viene el Rufus”.

El Rufus!, es raro esto de creer que los artistas te pertenecen y que nadie más que tú se sabe las canciones para luego encontrarse en una sala de conciertos abarrotada donde al ídolo le tutean. Me pregunto si habrán regalado entradas, si hubo un alcance de nombres, pero no, aparentemente todos aquí han venido a verlo a él.

Los mejores momentos: Me gocé “Between my legs”, “Rules and regulations” (ver video nuevo aqui) y “Slideshow”. Iba a tocar “Tulsa” y terminó tocando “Vibrate”. Alternando siempre temas en piano con temas con arreglos de viento que creaban una atmósfera tipo Saturday night live. Nada de los dos primeros discos. Un sorpresivo “Complainte de la butte” de la banda sonora de MoulinRouge. Y el final, vestido a lo Liza Minelli, cantando “Get Happy” de Judy Garland, rizando el rizo de lo gay, cosa difícil en una ciudad que al mismo tiempo celebraba en el Parque del Retiro el concurso de Miss Transexual, animado por Deborah Ombres. Y así comienza la semana del orgullo gay en Madrid, de qué manera! Lo que viene dicen será el pandemónium, amenizado por Marta Sánchez, Massiel, triunfitos varios y el regreso de Locomía.

Dicen que a tanto llegan las fiestas del Orgullo en Madrid que todos terminan un poco homofóbicos.

Ya veremos, pero aviso que cualquiera de los que estuvo en el concierto de Rufus salió sintiéndose marica de cuidado, con motivo de orgullo añadido, dispuesto a participar en cuanta carrera de tacones de le ponga por delante, con toda la hombría del caso.

Noche de triunfo

2007-06-18T07:10:00.000-07:00

No me gusta el fútbol, podría elaborar un rico post al estilo de BuscoAlgoBarato (podría intentarlo), pero prefiero limitarme a la conclusión, no me emociona ver correr a cuarenta y cuatro piernas tras una pelota (46 si contamos al árbitro), no sigo ninguna liga, no tengo equipo y apenas veo los partidos del mundial, sólo porque me gusta la sublimación de las rivalidades nacionales que se se produce con el deporte en esas ocasiones.

Pero igual ayer tras la victoria del Real Madrid bajé a Cibeles, por un ratito, quería caminar de noche por la Gran Via entre gente eufórica. Los españolitos me recuerdan a veces a los chilenos, siempre quejándose por algo, y por eso quería verlos a todos reir y celebrar por algo, no en contra de algo, por una victoria y no por un escapismo, aunque el deporte en fin igual para mí lo sea (sobre todo si se limita uno a ser espectador).

Y claro, como dicen acá, estaba petado de gente. Muchas camisetas blancas, mucha bufanda de tela, mucho bocinazo y mucha cerveza Mahou. Muchos amigotes abrazados, yo por supuesto solo. No me gusta el fútbol, que se le puede hacer, tampoco tengo amigos futboleros.

La fuente de Cibeles estaba protegida por un hexágono de barreras cubierto de globos blancos para quitarle un poco el efecto coercitivo. Luego también había focos que proyectaban imágenes sobre el palacio de Telecomunicaciones (futura alcaldía de Madrid) con lo cual la atención de desviaba. Es que por tradición la gente se monta a la fuente y ya ha pasado antes que la pobre Diosa termina con el brazo roto. Se asume que ella es del Real Madrid, cuando en cambio celebra el Atletic la muchedumbre de torrentes se va a la fuente de Neptuno, un poco más abajo por el Paseo del Prado, frente al museo Thyssen Bornemisza.

Me conozco bien Madrid, de los suburbios no sé nada, pero en el centro me ubico incluso en el laberinto que es el Madrid de los Austrias.

Pero no estoy enamorado de Madrid, esta relación tiene que acabarse, ambos tenemos que buscarnos alguien que nos quiera de verdad. Y sin embargo no resulta difícil la ruptura. Este jueves viene Rufus Wainwright a tocar en la Riviera, donde ya vi antes a Bloc Party. Y pronto será el mega festival Summercase en Boadilla del Monte. Y viene una amiga que nunca ha estado en Europa, eso siempre es un subidón. Y yo estoy ganando más dinero que nunca antes en mi vida, aunque nada sea seguro y mi contrato pudieran no renovármelo. Es un buen trabajo, y lo hace incluso mejor saber que si se acaba tampoco me echaré a morir, porque es un buen trabajo, pero también es un montón de stress y cambios de horarios constantes y atmósfera de regimiento que será un placer dejar atrás.

El Real Madrid ha ganado su trigésima liga, Beckham se puede ir contento. Y yo también?
Ya veremos

Cosas de las que no debiera escribir

2007-06-11T07:32:00.000-07:00

(Instrumental)

Bullshit

2007-06-09T00:49:00.000-07:00

El toro es noble, podría solucionar el embrollo en que está metido de manera muy sencilla, bastaría con atacar a la montura del monigote aquel que insiste en asestarle lanzazos. Primero le clavan dos que funcionan como aguijones, le dejan clavado el puñal y liberan una banderita que el jinete ondea hacia la multitud que aplaude. Mientras el toro sangra y es distraido por toreros de los típicos, con una tela roja (que no es roja, sino magenta). El toro se deja distraer, tal vez porque es noble y sabe que la gente aquí espera ver a los toros correr tras el color rojo, aunque no sea rojo, sino magenta.

Estoy en la plaza de toros de Ventas, la segunda más grande de España. Estamos en la feria de San Isidro, lo que me entero, quiere decir que una multitud de toros se sacrifican y un montón de pipas serán mascadas en honor a qué se yo.

Vine porque si tienes suerte, te regalan la entrada. Hay mucha reventa en Ventas, y cuando llegan los polis los revendedores se convierten súbito en viejos pascueros, regalando la entrada que le sobra porque su mujer no pudo venir, o su hijo prefirió jugar con la wii, que igual muchos jovenes aquí no hay, la mayoría son guiris, extranjeros que no hablan el idioma, pero vienen a los toros porque es una very typical obscenidad.

Marco cruces al costado de cada una de las atracciones turísticas que me van quedando, cuando ya no me quede ninguna de peso será el momento de abandonar España, o al menos la comunidad de Madrid. Aquí por la zona me estarían faltando: Cuenca, el palacio de la Granja de san Ildefonso, el teleférico de la Casa de Campo, y qué más? "Hoy no me puedo levantar"? ya el sábado pasado cumplí con lo de remar en el estanque del Retiro, con Vero y Lucas. Estuvo bien.

Tengo ganas de irme, nunca fue tampoco mi idea radicarme en Madrid. Esta ciudad tan hospitalaria poco tiene que ver conmigo, yo no soy de siestas (aunque ese sea un mito, poca gente duerme siesta en madrid), trasnoches, tapas (mejores son los pintxos), prefiero Serrat a Sabina, el fútbol me da lo mismo y en definitiva, tampoco tiene que ver con nada de esto, pasa más porque Madrid es demasiado parecido a Santiago, y porque no he logrado realmente encontrar a nadie interesante en plan romance-conozcámonos mejor en esta ciudad, tan distinta a Paris, donde parece haber una selección de chicos guapos e interesantes al lado de cada fuente Wallace.

Y pasa por esto, por los toros, por estar aquí sentado en el momento que el vanidoso canalla de traje ceñido le inserta una espada en el lomo y luego la retira como si fuera un medidor de aceite, goteando sangre roja, no magenta. Y el público aplaude, y sacude pañuelos blancos, y a mi me da repulsión. No es justo, no es el hombre contra la bestia, he contado al menos 5 toreros que se han turnado para picotear al mismo animal, que repito, es noble, nunca atacó al caballo, siempre fue a por las piernas del jinete.

Y claro, se puede decir que quien rechaza las corridas de toros y no es vegetariano tiene por fuerza que ser un hipócrita. Que puestos a elegir muertes, la que acontece en el ruedo tiene el paliativo del espectáculo, que es una muerte honrosa, mejor que la de los billones de gallinas que nunca salen de sus jaulas. Si, estoy de acuerdo con eso. Pero igual arrastro mi hipócrita trasero fuera de la Arena después de ver a un segundo toro ser asesinado frente a mí, verlo ser arrastrado por un carro tirado por caballos dolientes y dejar la huella de su peso marcada como un camino fatal.

Mientras, por las pantallas de los puestos de cerveza se ve al torero, henchido de gozo, en su mano tiene una de las orejas del animal, se la ha cortado. El segundo toro era más peleador, hacía el amague de la carga, acariciando el suelo una y otra vez con su pata delantera. Por algunos instantes acaricié la posibilidad de que el toro ganase esta vez (pero con certeza nadie gana realmente en estos certámenes).

Creo que me tengo que ir a Inglaterra, a ver si existen allá realmente, el fair play como los unicornios, o si se trata nada más que de un mito.

Mis amigos me dicen que no lo haga, que en España se está bien ("en ninguna parte se vive tan bien como en España", me dice un español que podría haber sido curicano). Que lo que tengo que hacer es buscarme un trabajo de periodista, donde ganaré menos, pero la pasaré mejor y haré cosas más interesantes. Que hay siempre necesidad de suches en producción de televisión.

Pero yo ya no veo televisión.

Tampoco el toro.

No pasa nada

2007-06-05T12:29:00.001-07:00

-"Y para qué llamai? si aquí no ha pasado nada" me espeta mi hermano al teléfono desde Chile.

Y yo pienso, bueno, de pasar han pasado ya seis semanas desde la última vez que llamé, será que el tiempo en verdad transcurre a ritmos distintos. Y yo aquí pensando que me iban a echar en cara que los había olvidado.

Hace un año ya que me fui de casa, el 2 de junio de 2006. Y en Chile, que pasa?

Me entero que la contaminación está muy fea, que hace frío y no llueve, que hay mucha nieve pero que a nadie en mi familia se le ocurre subir a tocarla. Que mi hermano ha crecido y mi madre está desarmando mis viejos chalecos para tejerle a él otros con la misma lana. Que mi hermana espera conseguir algún trabajo en julio, que su titulo se lo entregan en octubre, que están todos resfriados, incluyendo a Felipe Camiroaga. Que el lío de platas de la Ciudad Deportiva de Bam Bam no eran más que patrañas que inventa la prensa.

Que mi hermana trajo una película en DVD que vieron en mi viejo reproductor, se llamaba "El ABC del amor" (título en Chile de "Little Manhattan", a alguien le suena?), y que era una película muy tierna y simpática que vieron todos juntos y aplaudieron al final. Ningún comentario sobre el tomo único de Persépolis que le envié a mamá para el día de la madre, queda latente el comentario previo que me había hecho (es una historia triste, no me está gustando).

Mi madre, a diferencia que mi hermano, para ella siempre pasan cosas, tanto o más interesantes que las que me pueden pasar a mi. Me entero con lujo de detalles de que una de las cotorras de la casa perdió la última falange del dedo medio por causas que se investigan, que la vecina se lo amputó y que la pajarita se mantuvo tranquila durante la operación.

Que no parezca aquí que no me importó enterarme de esto, si al cabo fui yo quien hizo todas las preguntas. Pero siempre me queda la sensación cuando hablo con mi madre, que el resto del mundo fuera de casa es como una película de cine arte que ella no entiende por qué le debería interesar.

Eso, o simplemente pasa que yo no sé contar historias. Me inclino por esta segunda opción, más aún después que un buen amigo me ha dicho que estoy escribiendo posts que apestan a "brochures para turistas japoneses". Tengo fotos de Bretaña, pero no quiero desperdiciarlas con más comentarios clichés del tipo "los crêpes son muy ricos y en Saint Malo parece que uno se va a encontrar con piratas en cada esquina, y Dinan es un pueblito encantado como de cuento".

No pasa nada.

Mi familia está bien, nadie se ha muerto. Que al cabo igual si llamé fue porque acababa de ver en el cine "The namesake", donde el protagonista se desentiende de su familia por ir a pasar las vacaciones con los padres de su novia y justo al padre le da un ataque al corazón.

Así que nada, llamaba por llamar, por saber si estaban bien. Y por eso mismo he escrito este post. Curioso de saber si este blog y si yo mismo estamos bien.

Algo que nunca me suele quedar claro.

Deseo

2007-06-04T15:02:00.001-07:00

Dependerá de aquél que pase,

que sea yo tumba o tesoro

Que hable o me calle

dependerá sólo de ti

Amigo, no entres sin deseo

(está escrito en el Palais de Chaillot, Trocadero, Paris,
y me encanta)

Nueva Irlanda en el Quai Branly

2007-06-02T23:43:00.000-07:00

Los nativos de Nueva Irlanda se tomaban su arte más a la ligera que Van Gogh, lo que no quiere decir que fuera éste un arte más simple. Muy al contrario, el arte de esta isla al norte del archipiélago de Papúa Nueva Guinea cuenta como uno de los más elaborados artes tribales del mundo, y dio pie a la noción de arte primitivo, el concepto que está detrás del museo de Quai Branly, a un costado de la Torre Eiffel, en un edificio de Jean Nouvel con jardines verticales, el nuevo imprescindible de cualquier visita a Paris.

Nueva Irlanda, junto con Nueva Bretaña, forman parte del Archipiélago de Bismark, y en su época fueron colonia alemana, delicioso bocado para los antropólogos Ottos que encontraron aquí la Meca de su ciencia. Rituales elaborados, una artesanía que influyó en el arte moderno del siglo XX, multitud de clanes con costumbres curiosas. Un video nos muestra una danza en que los nativos parecen estar disfrazados de avestruces, con embudos invertidos (y enormes) de plumas sobre la cabeza, no pueden ver gran cosa, giran y giran y chocan, una parodia de los derviches o un cartoon de los Animaniacs, eso parece. Y luego nos enteramos que ninguna de esas máscaras ha podido ser encontrada, los nativos las hicieron para esa ocasión, que quedó registrada en video, y después las hicieron desaparecer y nunca más volvieron a hacerlas.

Los Papúes siguen tal vez el ejemplo de sus pájaros, de las aves del paraíso, y de los caláos, con sus picos deformes. En el hotel donde trabajo tenemos en el lobby unos totemes impresionantes venidos de Papúa Nueva Guinea, de Kanganaman, en Sepik. Están bien, pero paliceden ante las maravillosas visiones que conjuran los neoirlandeses. Tallas intrincadas, estatuas dentro de estatuas, barcas de difuntos, gorros madre, un nivel de creatividad asombroso. Y completamente desligado de la obsesión occidental por la trascendencia. Sus totems y tallas se hacían para celebrar ritos de paso, a la madurez, a la otra vida, un nacimiento, una boda. Se las hacía porque cumplían un rol mágico ceremonial, y una vez terminada esta, perdían todo valor, la mayoría se ofrendaban al fuego, unas pocas se las regalaron a antropólogos alemanes, que no sé bien que podrían haber ofrecido a cambio si la costumbre fuese el trueque.

Resulta liberador ver tanta explosión de creatividad y genio artístico desprovisto de ego y de la amargura de querer ser alguien en la vida y sobre todo alguien después de la vida. Alma colectiva, genio colectivo, exaltación de la originalidad como vuelta a los orígenes, a las aves, a los colores de las flores de la selva poblada de espíritus ancestrales. Nueva Irlanda, como la vieja, una isla encantada. Mientras queden plumas, al menos.

Vincent

2007-05-30T00:37:00.001-07:00

Esto tiene algo un poco de embarazoso, siento que San isidro me está echando los tiros, mandandome esquelas perfumadas de buen tiempo y no sé en verdad qué me ve. El caso es que me voy de Madrid y empieza el temporal, y llego a Paris y a los pocos días sale el sol, y voy a Bretaña, casi que buscando la lluvia adrede, y en la mismísima Bretaña el sol me alumbra, hasta casi el ultimo día que me quedo en Paris,cuando la lluvia me arruina la visita a Parc Asterix (mejor, porque igual fome ir a un sitio así solo), y ahora estoy de vuelta en Madrid, y adivinen quien está radiante en el cielo, el sol, mi amigo. Me siento responsable del cambio climático global.

Ok, estuve en Francia y debo escribir de aquello, por el simple hecho que lo que no se comparte se pone rancio, y parte de mi jura que mi buena suerte se debe a que en el fondo el planeta me tiene contratado como periodista free-lance, y que debería escribir más, y mejor.

Así que hoy escribo otro post, con un dato para los que vayan a Paris y quieran hacer algo nuevo.

Algo así como tomar el tren a Pontoise y luego cambiar de linea en dirección a Auvers-sur-Oise

La idea me vino visitando el Musée d'Orsay, el museo del siglo XIX, uno de mis favoritos en Paris, donde puede uno regodearse con Camille Claudel, Edouard Vuillard, Georges Seurat, Camille Pissarro, Cezanne, Gauguin, Caillebotte, Alma-Tadema y mi querido Toulouse Lautrec.

Ok, fotos, fotos, fotos. Ojo con el busto de Madame Vicuña, señora del embajador de Chile en esa época, tallado por Rodin. (Si, en el musée d'Orsay tampoco falta una chilena).

Ok, el caso es que aquí también está uno de los cuadros más famosos de Van Gogh, uno que pintó en sus ultimos meses de vida, que los pasó en Auvers-sur-Oise, a ver si les suena de algo esta pintura (y a ver si no me la quitan por el asunto ese de los derechos de autor):

Ok, pues no tenía nada planeado para el día siguiente, así que me fui a buscar la iglesia ésta, que está en un pueblito, Auvers-sur-Oise, a unos 45 minutos al norte de Paris, en tren.

Auvers-sur-Oise, eso quiere decir que el pueblo de Auvers está junto al río Oise, o sea, este:

Se trata de un pueblito tranquilo donde los gatos duermen en plena calle, hay un castillo dedicado a ilustrar la época de los impresionistas, está de puta madre el castillo, uno entra y se encuentra con los trabajos urbanísticos de Haussmann, luego pasas a otro salón y resulta que es un cabaret donde se baila el can can y se bebe ajenjo, el recorrido lo hice solo, no habian más turistas en el castillo y me sonreía pensando en la larga fila que tuve que hacer para entrar al musée d'Orsay. La exposición te cuenta cosas interesantes, como que todos los impresionistas, salvo quizás Renoir, eran cuicos o bueno, hijos de la alta burguesía, que su rebelión contra el arte academicista fue tan estilistica como generacional, que se iban todos de putas (salvo Berthe Morisot, que era mujer, suponemos que ella no, aunque igual quien sabe), pero lo bueno es que acá te cuentan de la vida de estas putas, y hay fotografías de la época, bastante descarnadas. Un salón está decorado como la estación de Saint Lazare, de donde partían los trenes que llevaban a los impresionistas al campo y al mar, el tren hizo posible las escapadas, nacen las vacaciones. Otro salón es de hecho un vagón de tren, en cada salón hay audiovisuales que te van contando todo (también en español), y al final se llega a un salón que es una playa de normandía. Ja, todo un hallazgo este castillo, y afuera hay jardines y sol, y el río, y el pueblo, claro.

En el pueblo se puede visitar el albergue donde vivió sus ultimos días Van Gogh, se puede desgustar el mismo menú de la época, hay un museo dedicado a Daubigny, el menos famoso de los impresionistas, tanto que ni me animé a visitarlo. Y es que en verdad la gracia de Auvers consiste en pasearse por el pueblo imaginandose que uno es pintor y buscando rincones que impresionen algo. Van Gogh llegó a vivir aquí en mayo, y murió en julio. Así que es gracioso pensar que las mismas florecitas silvestres que adornan cada jardín son las que determinaban los tubos de colores que éste compraría. Van Gogh pintó la municipalidad, y varias casas, pinto a la familia entera dueña del albergue, sugerencia de Théo? me pregunto si acaso algún cuadro fue entregado como pago de alquiler, y si la casera habría comprendido entonces el buen negocio que estaba haciendo.

A lo largo de todo el pueblo se pueden ver reproducciones de cuadros instaladas en los lugares donde éstos fueron pintados. Hay una reproducción del famoso retrato del doctor Gachet, en frente de la casa del doctor Gachet. Y no son sólo Van Goghs, también estuvo aquí Corot, y Cezanne y Pissarro. Y Daubigny, vale, pero es que creo que este último nació acá.

Ok, fotos, fotos

estatua de Van Gogh, por Ossip Zadkine

El retrato del doctor Gachet fue vendido por 82,5 millones de dólares en 1990, y ahora nadie sabe donde está. Por suerte hay otra versión en el musée d'Orsay. El verdadero doctor Gachet vivía en esta casa.

Esta es la "Maison du pendu", pintada por Paul Cezanne, y a la derecha la Maison du Pendu en la actualidad, con un gato que bien podría llamarse Cezanne. Nótese el cambio de las estaciones, y del tejado, que lo reformaron antes que les dijeran a los propietarios que su casa no les pertenecía, que un cubista se las había pintado-arrebatado.

Aquí, una de Corot

Ok, esta casa no la pinto nadie que sepamos, esta la habría pintado yo, porque, qué más intrigante que este puentecito de madera que conecta con un ático? (ahora clausurado)

Del pueblo se sale y se llega a los campos de trigo, Vangoghianos totales (con un algo de Monet, también):

Una de sus últimas pinturas, en el paisaje que sirvio de modelo, faltan tan sólo los cuervos, que volverán aquí en julio, cuando el trigo esté maduro y a Vincent le de por seguir el camino de su oreja. A la edad de 37, aquejado de una fuerte depresión, en este mismo campo, disparó un revólver contra su pecho ("the world was never meant..."). Murió tras dos días, en su cama del albergue Ravoux, con Theo a su lado. Sus últimas palabras: "La tristesse durera toujours" (La tristeza durará por siempre).
Theo murió seis meses después, de Sífilis, en Utrecht, pero su cuerpo fue exhumado y traído aquí, junto al de su hermano.

Porque claro, Van Gogh murió en Auvers, y aquí sigue enterrado

Y la iglesia? sí, la iglesia famosa, que ya me tengo que ir

Y sin embargo no se sale triste de Auvers, todos sabemos que Van Gogh, lo mismo que Praxiteles, no murió nunca, que sigue más vivo que todos los habitantes de Auvers en aquella época, que a esos sí que se los llevó el río, donde ahora sus descendientes practican remo.

Y es que parece a veces que no hay más opción sensata que este par: o practicar remo a favor o en contra de la corriente, o echarse a volar, con los cuervos.

Praxiteles en el Louvre

2007-05-29T02:09:00.000-07:00

Donde más podría uno desfilar frente a estatuas de mármol del siglo I y contemplarlas despectivamente sabiendo que no son más que copias. Copias romanas de unos originales producto del genio de Praxiteles, el más grande escultor griego de la época clásica, a quien le está está dedicada esta exposición de la cual precisamente es él el gran ausente.

Si, muy gracioso, no hay obras de Praxiteles en la exhibición, no al menos que puedan atribuírsele con certeza. Hay una base de una estatua donde se lee en letras griegas "Praxiteles me hizo", datada en el siglo IV A.deC., pero de la estatua vaya uno a saber que pasó. El concepto de esta expo es por lo tanto bastante curioso.

Praxiteles fue el primero en esculpir a una mujer desnuda con realismo, la Afrodita de Cnido. Se supone que los ciudadanos de Cos le habian encargado una estatua de la diosa, y el hizo dos versiones, una vestida y la otra desnuda. A los de Cos les dio cosa la imagen sin ropas de la diosa, que sin asomo de pudor se revela en toda su belleza, ellos compraron la versión vestida y luego a los habitantes de Cnido les salió más barato comprar la otra versión, y de paso se hicieron famosos, pues es evidente ahora cual estatua resultaba mejor para el turismo religioso de la época.

Y entonces claro, no quedan obras talladas por el cincel mismo de Praxiteles, pero quedan copias. Sus obras fueron tan famosas, tan citadas, que se convirtieron en arquetipos, y así es como durante el imperio romano se encargaba para adornar una villa un Apolo Sauroktonos, un Sátiro Capitolino o una Venus de Cnido como quien ahora escoge un gnomo con gorrito en punta.

Esta expo reune a muchas de estas copias, copias magnificas que sin embargo no son más que copias. Algo así como reconstruir la carrera de los beatles en función de los covers de sus canciones.

Según la historia Praxiteles se enamoró de una modelo suya, Phryné, que era una puta famosa por su belleza y por fijar ella el precio que cobraba a sus clientes. Ella habría sido la Afrodita de Cnido original, de la cual la obra de Praxiteles también habría sido una mera copia.

Mmm, debería insertar algún comentario inteligente aquí

Al final de la expo hay una estatua de bronce que fue rescatada de un barco en el mar de Sicilia, no se sabe, podría tratarse de un Praxiteles original. Y como saberlo? Los rostros de las obras de Praxiteles son muy especiales, expresivos pero extáticos, los ojos apenas esbozados, segun la expo se puede distinguir prefectamente entre una cabeza tallada por Policleto y otra tallada por Praxiteles. Viendo las copias puestas unas al lado de otras es cierto que no son iguales, que son reflejos pálidos la mayoría. Por otro lado la estatua de bronce representa a un sátiro danzante en extasis. Con una pose para nada clásica, una pose que tal vez no convenció a los burgueses romanos que encargaban copias. Vaya uno a saber, pero me gustó mucho esta expo de un artista mítico, de quien no quedan obras, y de quien no obstante uno sale sintiendo que le conoce. Praxiteles que juega con el tiempo, no sabemos si Afrodita acaba de desnudarse o empieza a vestirse, si Apolo se prepara a matar a la lagartija o si simplemente se complace en contemplar al reptil que sube por el tronco, el genio está ahí en esa energia que trasciende al material, y que impresionó a sus coetáneos al punto que ahora sea posible ir a una expo sobre un artista al que no sobrevivieron sus obras, solo el recuerdo, y salir maravillado.

Turno nocturno

2007-05-17T03:32:00.000-07:00

No soy yo, no puedo serlo, soy un impostor aquí despertándome a las tres de la tarde tras haberme ido a la cama a las siete, noche tras noche, el turno nocturno le sienta fatal a mi yo tradicional.

Hoy ha habido un conato de rebelión en mi organismo y he abierto los ojos a la madrugadorísima hora en que los relojes marcan las 10:30. Es insensato, aun me quedan 21 horas de actividad, pero no logro volver a dormir.

Es que mi yo tiene miedo acaso de qué le puede pasar si pierde la noción de las mañanas? despertandome demasiado tarde para coger la prensa matutina. Leo el Herald Tribune a las 5:00, las caricaturas de Schulz y Bill Watterson.

Veo las caras de los trasnochados fiesteros mientras acarreo mis ojeras directo a la cama, donde me tapono los oídos y escondo mi cabeza bajo la almohada.

Esta es la imagen que a mis padres les gustaría ver y sin embargo no tengo fotografías que lo muestren. Fotografiar qué? el alba velada por la migraña?

Los entiendo que no vean más que fotos de viajes y me guarden resentimiento. Porque en Chile no se viaja más que en verano, un par de semanitas, si se tiene suerte, demasiado estresadas para disfrutarlo. El sueño es simplemente tenderse al sol y que ningún teléfono suene.

Pero en Chile ahora se viene el invierno y cada vez que me imagino a mi antigua casa me la imagino en perpetua oscuridad. El humor emigró, junto con la música y las sandías.

La nostalgia tal vez no sea más que una forma de modestia

Y si no fuese por esta canción, que escucho todos los días ("Gran Santiago" de Teleradio Donoso) tal vez pensaría que todo mi pasado fue una mañana que me la pasé durmiendo, que ya allí no quedan pistas, de aterrizaje, y sin ellas, cómo imaginar soñar con pensar en querer volver?

Qué harías tú con 20 euros?

2007-05-10T14:15:00.000-07:00

Ese es el titulo de una sección de periodico gratuito 20 minutos, he aquí mi respuesta.

3 euros en unas gafas de sol de calle Montera (ahora pienso que debí haber comprado también loción protectora solar, no cometáis mi mismo error)

3,10 euros en pasaje de autobus de la linea 724, que me lleva a Manzanares el real, pueblito ubicado 40 minutos al norte de Madrid

2 euros en la entrada al castillo de Manzanares, construido por el Marqués de Santillana, una preciosura de castillo.

4 euros aprox en el supermercado Eroski, comprando una ensalada rusa con tenedor, una botella de Schweepes naranja, un chocolate de leche Lindt y una manzana fuji chilena.

Y me voy caminando por el camino a la Pedriza, que es el equivalente al Pocholo o al cerro Manquehue. Digo, la experiencia montañista básica de los alrededores de Madrid, me voy bordeando el río Manzanares, el río de Madrid que acá discurre juguetón y lleno de peces. El aire es limpio y fresco, hace un día de sol primaveral de lujo, cosas que no cuestan nada, que no tienen precio.

Me cruzo con un grupo de viejitos que vienen de vuelta, viejitos españoles, que saludan al pasar. Parecidos al grupo de niñitos que estaban visitando el castillo y que me decían todos Hola, qué personaje eres tú? (les habían hecho un recorrido animado, con personajes históricos).

- Yo soy un turista del siglo XXI, igual que tú no más
- Por qué, por qué por qué porqué (jeje, infantes hispanos, no hay quien los calle)

El chocolate se empieza a derretir así que me lo devoro todo antes que sea incomible, glups, ahora estoy con sobredosis de cacao, acelero el paso, voy cantando con el mp3. Debiesen haber advertencias, no conduzca si ha ingerido demasiado chocolate.

El camino está señalizado, pero bordeando el río me extravío y termino en una ladera, una ladera de roca musgosa que da al río, y que está mojada, y resfalosa, cresta chucha, que me voy, ayayay, piernitas mías, ahora les toca aperrar, cuando mi culo deje de deslizarse ustedes tendrán que sostenerme, mierda! uf, ay caramba! buen trabajo piernitas, estoy todo mojado, pero no me caí al río, la mano rasmillada, pero la bolsa y el celu y el bolsillo con las tarjetas están secos.

Al final llego a una zona de llanuras elevadas, al fondo se ve algo de nieve todavía, y si siguiera caminando hasta llegar allá, a Navacerrada? tampoco es tan lejos.

Pero resulta que no he llegado a ninguna parte, me encuentro con un estacionamiento de autobuses escolares, esta vez transporta a adolescentes que han venido de excursión, Recién estoy en el puto punto de partida.

Así que decido no coger la ruta de los estudiantes, me improviso otra trepando entre las rocas de La Pedriza, es muy sencillo, de roca en roca y salto porque me toca. Salto entre matorrales de lavanda y olivos, cada vez que rompo alguna rama un aroma delicioso se esparce a mi alrededor.

No sé como, pero pasan dos horas en éxtasis caprino, sudado, cansado, feliz, llego a la cumbre. A comer! Desde aquí se pueden ver en el mismo golpe visual kilométrico el castillo de Manzanares, el embalse repleto de agua, el smog y las torres de Madrid (las de la ciudad deportiva del Real Madrid, las Kio, la torre Princesa).

La bajada es más compleja, hay mucho arbusto espinoso aquí, se me enreda el cable de los audífonos. Pero pronto aparecen los esbozos del río, lleno la botella (y me arrepiento de haber echado un pis allá arriba en la cumbre), la vegetación que crece junto al arroyuelo es más gentil, sin espinas, tolerante y generosa.

3,10 euros del pasaje de vuelta, más 1 euro de una lata de Coca Cola

Total: bastante menos que 20 euros.

Post Data: Sugiero a la alcaldesa de Lo Barnechea que se construya un castillo en estilo platerense con torres y banderas de colores, le daría al Pocholo más caché .

Madrid se las trae

Pañales

2007-05-05T14:39:00.000-07:00

Pensaba que mi fuente era menos confiable, pero ahora, haciendo un rápido googleo, encuentro que la noticia salió publicada en el periódico El Mundo, un periódico que acá tiene fama de derechas, no tanto como La Razón, pero a veces casi más que el monárquico ABC.

http://www.elmundo.es/elmundo/2007/05/03/internacional/1178191260.html

Ok, qué pasa con esto? Por qué tengo que leer una noticia así proveniente de Chile y no de China o Birmania. Por qué no puedo dudar que sea cierta? por qué resulta comprensible que en mi país existan empleadores que no permiten a las cajeras ir al baño, y para eso las fuerzan a llevar pañales.

Si, esa es la noticia, para quien no sabe hacer copy paste de links. Que en los supermercados Santa Isabel las cajeras usan pañales.

Me da vergüenza, no tanto del hecho en sí como de recordar que aquel hecho es posible, que la gente se deja pasar a llevar, que trabajan horas extras sin que se las paguen, que permiten se les humille, y que después si le pregunto a mis amigos chilenos qué onda, ninguno cacha, porque la prensa allá no informa, o la gente simplemente no la sigue.

Ese es el Chile que acá no se imaginan existe, mucho éxito económico, pero a costa de cajeras que deben pasarse sentadas nueve horas seguidas sin poder ir al baño. En serio que me gustaría ser Cencosud y negar esas acusaciones. A mi Santa Isabel me cae bien, es el super de Carolina Arregui, me gustan sus colores lo mismo que detesto los del Líder, que se comieron a mi añorado Almac.

En los medios de comunicación chilenos, nada. Pues quién querría arriesgarse a difamar a una cadena de supermercados? (y no hablamos de la mayor, que eso ya sería suicida).

Mañana gana Sarkozy las elecciones, es sabido. Y los medios chilenos de derecha celebrarán su triunfo, el triunfo del Lavín francés, la derrota de la "excepción francesa". Pero a ustedes que están en Chile, recordaros que no habitamos la misma dimensión temporal que los europeos, acá un denuncia de ese calibre sería noticia de portada o no sería, y no lo sería, porque acá ya hubo luchas sindicales, ya se conquistaron derechos laborales, y no tanto en ley como en mentalidad. Quiero creer eso. Que acá ya no existen cajeras que no se atrevan a organizarse para que les permitan ir al baño. Que es cierto que es un fastidio la larga fila en el Carrefour, el Dia o el Lidl, pero la prefiero a ser complice de un abuso. Que aquí, con inmigración ilegal y todo, las cosas no huelen tan mal.

Simón manda

2007-05-03T14:28:00.000-07:00

Pues bueno, en verdad era muy ñoño de mi parte hacer un post con fotos de Barbie. Como corresponsal cultural en Madrid la verdad es que soy "lo" patetico. Y es que no se trata de que no haga nada digno de mención, sino que no reflejo lo verdaderamente interesante, y claro, un post con fotos aparentemente protegidas contra el uso público no ayuda.

Madrid está increíble, un día resulta que inauguran la Plaza de Santo Domingo, con acceso wi fi gratis y juegos infantiles diseñados por Agatha Ruiz de la Prada (quien es esposa de un alto funcionario del PP, me dicen), otro día se abre el metro directo a la Terminal4 del aeropuerto de Barajas. Otro día hay botellón con revuelta y desmanes en Malasaña, a pasos de donde vivo, en la plaza del 2 de mayo, si temas aquí no faltan. Hoy por la mañana visité una expo sobre Ecuador en la Biblioteca Nacional y otra fotográfica sobre los tatuajes de las Maras salvadoreñas en la Casa de América. Madrid mola.

Tengo que reencontrarle el sentido a esto, pero claro, es difícil seguir en búsqueda constante. Ahora caigo en cuenta por ejemplo que el juego de "Simon manda" oculta una historia pasional, hay que estar enamorado de Simón para hacerle caso en todo. Y a mi, que me dijeron no hace mucho "no quiero que sigas buscando", pues a mi ahora lo de buscar me cuesta, y no me resigno, pues lo dijo mi Simón, no fue una orden cualquiera.

Porque dicen además que quien deja de buscar es quien encuentra, que hay que chantar la moto.

Y yo no sé, el porqué de las cosas. Y sospecho que Simón tampoco.

"Only love can break your heart", de Neil Young, y en versión de Saint Etienne. Añado una canción más a mi mp3 player y quito alguna que ya no me dice nada, añado algun tema de la banda sonora de The Fountain, "Dull flame of desire" de Bjork, "America" de Razorlight.

Simón manda que aunque a pesar suyo, no siga ya buscando, no deje por eso de bailar.

Muñequita

2007-05-01T08:36:00.000-07:00

Especialmente dedicado a Poli, y a mi hermana, que ya terminó la universidad y ahora le toca enfrentarse al universo. Seguro que le gustaría hacerlo acompañada de Legolas aquí abajo. A ver si reconocéis al resto de figuras del cine y tv en versión Mattel:

Todo esto es parte de la ExpoBarbie 50 años de moda que en estos días está haciendo furor en la tienda de El Corte Inglés de Callao. La verdad es que está muy bien.

Ok, segunda fase del juego, reconocer el diseñador de los vestidos de las siguientes muñecas:

a)

b)

c)

d)

e)

f)

Y ya sé que estos posts de fotos solo gustan a la familia, que muchos extrañan los tiempos en que hablaba de asuntos más indecorosos. Pues nada, que de momento esto es lo que hay, y esta es la primera Barbie que salió al mercado, fea como ella sola. Alguien me puede explicar cómo es que no existe un museo Mattel en gringolandia?

Ejem, no entiendo, las fotos ya no salen y en el codigo html me aparece un "paret deselect bloggerimage gracefully". Plop, será que Barbie cobra derechos

Yajuum

2007-04-28T14:39:00.000-07:00

No está bien, el crédito no es del café, ni del cognac, jerez o brandy. Tengo que ser honesto, me estaba quedando dormido igual y me sentaba fatal, porque la obra se estaba poniendo realmente interesante. Elena Anaya había llegado a la tumba de Caín y un monje sufi le enseñaba a rezar, mientras una bibliotecaria afgana se deshacía en sollozos recordando la miseria cultural a que los talibanes sometieron a su pueblo.

Y no estaba bien quedarse dormido entonces, no, no lo estaba.

Qué hacer, pues trataba de concentrarme en el escenario, varios metros más abajo, y anda que me dicuenta de una cosa (bastante boba, considerando que no era mi primera vez en un teatro).

Allá abajo había una persona dirigiendose a todo el resto de personas presentes, comunicando emociones a toooodos nosotros, y qué subidón había de ser aquel, que descarga de adrenalina, levantarse del asiento y conseguir que todo el teatro me mirase, me oyese, uf, y es algo que podría hacer, sí, perfectamente ahora mismo podría yo apoyarme en la barandilla que divide mi visión y pegar un grito de tarzán. No muy apropiado, dado el caso que todos han pagado por ver la obra y no a mi, pero el caso es que comprobar que esa posibilidad existía me provocó una descarga instantánea de adrenalina que sirvió para electrificar al sueño fuera de mi, una sensación aterradora.

Y si, creo que ya aprendí como hacer para no quedarme dormido en el teatro

Cambio climático

2007-04-26T00:04:00.000-07:00

Parece que hubiésemos hecho intercambio de climas, no le parece? le digo a un par de ejecutivos franceses en el ascensor, mientras acarreo sus equipajes. Es que en Paris están de temporada estival adelantada, sin tiempode montar la playa artificial en el Sena, y acá en Madrid, donde se organizan congresos en función de su vida nocturna y su sol de abril, aquí están lloviendo perros y gatos.

Le digo a otros huéspedes, les digo que la lluvia en España se suele quedar en las llanuras, como cantaba Audrey Hepburn, y que Madrid está construida sobre unas colinas que sirven de atalaya, desde la terraza del hotel hacia el sur podríais ver los jardines de Aranjuez y las iglesias de Toledo, al oeste la sierra de Gredos y Guadarrama, al este los aviones que aterrizan en Barajas.

Pero como hoy llueve, nadie sube a la terraza del hotel, tampoco los turistas a quienes debo espantar, porque no está permitido, sólo a los huéspedes, no se pueden desvalorizar las cinco estrellas. Y que pena me da en todo caso, pensar en quien paga la millonada que sale quedarse en un hotel como este para luego encontrarse con una primavera tan aguada que más que paraguas hacen falta burkas (venderían los talibanes burkas impermeables en Kabul?)

Eso pienso en el Teatro Real, donde veo "Homebody/Kabul" de Tony Kushner, el mismo de "Angeles en America". Me habían advertido en contra del monólogo inicial, que dura más de una hora, y donde una señora inglesa que se autocalifica de "mema" y que borda su discurso con rescates lexicológicos, relata al mismo tiempo la historia de Kabul (fundada, según una tradición no sé si greco-bactriana, maurya o sasánida) por Caín, quien allí habría sido sepultado, y la organización de una fiesta para la cual ha comprado gorritos a un vendedor con la mano mutilada, posiblemente por los talibanes. La obra se estrenó en New York el mismo mes de los atentados contra las torres gemelas, lo cual no de ser, ayuda a justificar la venida cuando ya han pasado dos horas de obra y aún no llega el intermedio.

Salgo en busca de un café, rápido, póngale un chorrito de cognac, por favor, y el mesero ecuatoriano me echa un chorrito de jerez (es que es lo mismo?) pero no protesto, en el TV de la cafetería trasmiten el partido del Chelsea contra el Liverpool, estoy seguro de que estoy en Madrid???

La señora inglesa se va a Kabul de paseo y no vuelve, su marido y su hija van en su búsqueda, el resto de la audiencia muestra su alivio, ya no más ditirambos acerca de aqueménidas, Chandraguptas, Tamerlanes y guerras solapadas entre Rusia y el Reino Unido por el petróleo, no más cháchara de Muhayddines. Es una buena obra, Kushner es un clásico viviente, pero de no ser por el cognac/jerez con cafeína, no estaría diciendo lo mismo.

Les dije a unos huéspedes, representantes del gran Pharma, que en Madrid si llueve durante el día, la noche suele estar despejada y la gente se va de marcha. Pues he aquí la excepción, me digo, a la salida del teatro, y vuelvo a casa bajo una tromba de agua. Me gusta en todo caso, extiendo mi paraguas, subo el volumen de mi mp3 y procuro no pisar de lleno en las pozas. Qué pasaría si el clima cambiase de verdad?, los españoles mojados se harían más refinados, trabajadores y estudiosos? Los franceses cogerían el testigo de la holgazanería y lujuria latinas tan bulladas? A quien beneficia más el calor, a Sarkozy o Segolene?

Nieve sobre Haití, veranitos en Siberia. Agua sobre Kabul, si allí lloviese nunca habrían habido burkas, eso está claro, como no las hay en Bangladesh, país musulmán monzónico. No todo tiene que ver con la economía, o la economía tiene que ver con el clima, vaya uno a saber. Pero me tengo que inventar una excusa, amanece hoy y sigue lloviendo, tal vez tendré que desacreditar a Audrey Hepburn, decirles a los clientes que no era ella la que cantaba en "My fair lady", que ella hacía playback, a ver si con ese desengaño se olvidan de las ganas que tenían de pasear por el florido Parque del Retiro, van en cambio al teatro, y no me dejan sin propina.

Especializaciones

2007-04-20T00:22:00.000-07:00

Tenía la teoría más o menos bien montada, respecto a las amistades. Me decía que hay que saber especializarse, que tus amigos sepan que llegados a tal área, el que necesitan a su lado eres tú. Cosa que a mi me pasa, a quien pregunto si debo o no debo comprar entradas para el show de Björk en la Plaza de toros de Ventas?, ok, se lo pregunto a todo el mundo, pero el caso es que al final las amistades que uno deja por la vida necesitan de riego, y no de cualquier riego. No sé, para mi el que me llegue un saludo de "te quiero mucho", si no me explican que coño fue lo que motivó ese saludo (y no, no lo digo por tí, mamá, tu tienes licencia), me perturba.
Me gusta tener amigos diferentes, amigos Opus para contarles que fui a Pamplona, amigas indie para hablarles de mi devoción tardía por los Arctic Monkeys, amigas y amigos cinéfil@s, amigos lectores, amigos politólogos, amigos gourmet. Mis amigos forman mi propio progama magazinesco, he dejado de ver TV, pero sólo puedo permitirmelo porque hace rato que ya tenía internalizada su programación, con mis amigos haciendo papeles múltiples.

Tengo un amigo que era vecino, y ahora que estoy lejos ya no nos sirve ponernos a conversar de lo absurdo que es vivir tan cerca y juntarnos tan poco. Tengo una amiga muy madura, que se casó, se embarcó en una hipoteca, hizo un master, todo antes de los 26, con ella ya tampoco hablamos mucho. Tengo una amiga arquitecta a la que le saco pica con los edificios que veo. Una amiga filósofa con quien hablamos de lo mucho que pensamos en cosas muy filosóficas que decirnos pero que de tan abstractas se vuelven etéreas y se nos olvidan. Tengo un amigo cool, pero tan cool, que nunca faltan temas cool de qué hablar. Tengo amigos por chat que estudian periodismo y a quienes no pierdo oportunidar de bajarles los humos. Tengo un amigo patiperro con quien intercambiamos coordenadas y como ultimamente parece que me quedo en Madrid por un tiempo más, ya no le resulto interesante. Hay amigos para preguntar sobre como les va a los otros amigos. Amigos que hacen las cosas bien y yo los felicito por ser sensatos, al mismo tiempo que espero algún día se aburran de serlo. Tengo una amiga que me dijo una vez que yo no tengo en realidad amigos, que como mucho eran colaboradores sin contrato; pero no es cierto eso, porque también tengo amigos sin los cuales no puedo estar bien, y entre mail y mail me muevo como si fueran lianas, temeroso sabiendo que si algún día éstas se cortaran, el porrazo sería espantoso, y no sé si quisiera volverme a levantar. Tengo amigos de esos que la amistad es iluminada por el recuerdo de un buen polvo, siempre planificando un encore. Tengo una amiga lesbiana a quien hecho mucho de menos, porque eramos amigos mucho antes de ser cualquier otra cosa en la vida, nos conocemos desde los 9 años y nos damos equilibrio. Tengo amigos y amigas con quienes ya no hay contacto alguno, y me pregunto a veces que pasaría si nos encontrásemos en la calle por casualidad, cuantos segundos precederían al abrazo.

Y yo, cuál es mi especialidad? en qué rincón de la memoria de mis amigos habita mi recuerdo? bajo qué categoría estoy archivado?

Pienso en mi mejor amigo, que es un título honorífico de esos que es de mal gusto abdicar, pero que a la larga empieza a sonar un poco anacrónico. Mi mejor amigo del colegio, que por esas cosas del romanticismo gay, quedó para siempre con ese título, a pesar que ambos ya tengamos mejores candidatos para padrino de bodas. Con él es de con quien menos hablo, a lo más, nos "ponemos al día". Pero sé que si viniera acá a Madrid sería una fiesta absoluta, porque volveríamos a ser dos chavales de 14 años, eso creo.

Una chica argentina, (evitaré ser promiscuo y no la llamaré amiga, como acostumbro en estos casos) me dice que mi teoría son boludeces, que a los amigos se les quiere sin más, que me meta mis especializaciones funcionalistas por el culo. (ok, lo estoy dulcificando un poco, pero eso es en el fondo lo que me dice).

Que a los amigos se les quiere así sin más, te quiero porque te quiero. Ya. No sé. Es bonito ser dadivoso con los afectos, pero yo al cabo igual quiero razones. Quiero que me digan te quiero porque eres un tonto lindo, porque tu curiosidad es inagotable y la vida parece nunca te alcanzara para hacer todas las cosas que quieres hacer, te quiero porque ves todo con ojos de maravilla, como un niño; te quiero porque no puedo imaginar que un día pudieses llegar a ser infeliz, porque siempre habrá algo que te saque de ti mismo y ponga una sonrisa sobre tu rostro. Te quiero por tu memoria, tu imaginación, tus preguntas fuera de saco, tu buen oído, tu falta de sentido práctico, tu desnudez vital, tu batiburrillo de ideas, tu desapego, tu inverosimilitud, tu risa.

Si, está bien que te digan eso, y está bien incluso, cuando no hay ningún amigo cerca, decirselo a uno mismo, de vez en cuando, y tragarse el tufillo de manual de autoyuda.

Santos y cangrejos

2007-04-16T12:47:00.000-07:00

Joder, me he demorado más que la cresta en terminar los post de mi paseíto norteño!

Y mientras tanto, pasan cosas, pasan caleta de cosas, así que mejor la hago corta.
Este de acá arriba es el castillo del Javi, digo, de san Francisco Javier, que estaba medio chalado con esto de la evangelización, con tal que se fue a Japón y a la China y a Goa a predicar y pa' mi que más que predicar a este otro lo que le iban eran los viajes lisa y llanamente. Como mi compañero de piso Juanjo, que se fue por un findesemana a MacchuPicchu no obstante mis advertencias del sacrilegio que eso implicaba, tomarse tan a la ligera lugares sagrados. Caso omiso me hizo y ahora dice que en agosto su novio lo lleva a Australia y Nueva Zelandia. Pero bueno, no voy a juzgar a Juanjo como tampoco juzgaré a Francisco Jatsu Azpilikueta, como se llamaba originalmente Fco Xavier antes del san.

En el castillo te cuentan la historia del santo, con especial énfasis en el milagro del Cristo del Cangrejo, aparentemente se desató una tormenta en el mar de la china, el mismo donde transcurre la tercera parte de los Piratas del Caribe (y ya quisiera yo ver una peli sobre la vida de san Francisco Javier, pero que la haga Spielberg y no Ray Loriga). Los marineros le exigieron a Javier que hiciera algo, y éste se puso a rezar apoyado en la cubierta de la carabela, con tan mala suerte que se le cayó el crucifico al mar.

Aquí hay distintas versiones, unas dicen que el mar se calmó, el guía del castillo dice que no pasó nada y los marineros se mofaron del jesuita. El caso es que al día siguiente, paseando por la playa, Francisco Javier encontró un cangrejo que según la historia llevaba entre sus pinzas un crucifijo, precisamente el que había dado por perdido.

Y ese es el milagro del Cristo del Cangrejo, que se encuentra hoy en la sacristía del Palacio Real en Madrid.

Hay teorías escépticas, dicen que hay cangrejos en esa zona que gustan coleccionar ramitas, pero eso a mi gusto confirma más que refuta el milagro. También resulta que habían entonces cangrejos que llevaban la marca de una cruz, que ahora son muy escasos porque los cristianos los cogían como amuleto. Distinto fue lo que pasó con los Cangrejos Heike o "Samurai", como lo cuenta Carl Sagan en este video de culto de Youtube.

Ok, las fotos anteriores pertenecen al antiquísimo Monasterio de Leyre, en donde están enterrados los antiguos reyes de Navarra, los García. Es un sitio precioso, con buen aire, donde trancurre la leyenda de San Virila, que también (o tampoco) es muy buena, pero mejor la leen aquí.

Y por último, acá abajo, la iglesia de Sangüesa, con su pórtico tallado por el Maestro Esteban que cuenta la historia de Sigfrido y el dragón. Un poco extemporáneo sí, pero hay que entender que en esos tiempos no había cine ni comics y al cabo la gente se aburría un poco de la teleserie sadomaso del santoral católico. Sangüesa forma parte del camino de Santiago aragonés, que viene de Somport y Jaca. Y está muy bien, pero no es fácil llegar si no cuentas con la hospitalidad de los navarros, que está muy por sobre la media. Baste con decir que no dormí en la calle esta vez.

una probadita del Camino

2007-04-15T00:11:00.000-07:00

El buen tiempo me acompaña, me lo digo siempre y a fuerza de coleccionar recuerdos de días de buen tiempo he llegado a creerme que San Isidro me tiene barra. Cómo si no explicar que mientras todos se quejan porque esta semana santa no ha parado de llover en las playas del mediterráneo, yo que me he venido al peor sitio en cuanto a confiabilidad meteorológica, me encuentro paseando con sol fresco por Ondarreta, Zarautz y demases.

La mañana en Olite fue lo mismo, queda claro en todas esas fotos en que el sol entra como invasor huno por las ventanas del castillo. Pero desde la atalaya se veían venir nubes que complicaban mis planes para sábado santo, cuando tenía pensado ir al santuario de Loyola y de paso visitar más pueblitos vascos como Azpeitia, Azkoitia, Zumárraga, Oñati o Bergara.

Llego a la estación de buses y se larga a llover pesado. Esto no puede ser, me digo, va en contra de mi reputación de talismán del buen tiempo. Decido que es señal que no debo quedarme aquí, así que compro pasaje para San Sebastián y vuelvo a la pensión a darme una ducha. Sigue lloviendo cuando regreso y ya me voy a subir al bus cuando descubro que se me ha extraviado el boleto, voy a la taquilla, me dicen que me espere a que todos hayan subido y así no ocupo el puesto de nadie, y ahí estoy, escuchando al mariachi que se aproxima, tengo que salir de aquí pronto, pienso, antes que me agarre por las patas otra vez la melancolía. Y estoy que me subo y de repente pienso que la situación requiere de una maniobra distractoria, lo lógico es que me vaya de aquí, los paparazzis han de estar estacionados afuera esperando que el bus salga, pues yo los confundiré, el bus se va y yo me regreso por el camino buscando el boleto, que al final resulta me lo había dejado en la pensión. El bus ya se ha ido, yo me quedo en Pamplona, bajo la tormenta, y recupero mi importe. Y me siento libre, ni siquiera san Isidro sospecha que estoy aquí.

Si, lo sé, estoy un poco chalado.

La siguiente hora me la paso refugiado debajo de un kiosko en frente del Baluarte, conversando con una familia de Vitoria con dos niños pequeños a quienes enseño a jugar al juego de sacar la cabeza fuera del refugio mirando al cielo y sin que te caigan gotas en los ojos. Es una hora larga, el tiempo pasa lento cuando llueve. Hablamos de varias cosas, les cuento el cuento que soy un periodista chileno y que pienso escribir un artículo sobre turismo en el norte de españa, "la tierra de los topónimos cuicos", y les intento explicar.

Me hace sentir mejor, finalmente la lluvia fiera, se condice mejor con mi estado de ánimo, que se sentía fuera de sitio bajo el sol, en la playa, en castillos de Disney, rodeado de gente feliz. Aquí los refugiados nos contamos historias, del camino de Santiago, que el padre de la familia acá lo hizo en 23 días, de Roncesvalles a Compostela, y claro que me lo recomienda, pero en verano. La ruta pasa por aquí.

Así que cuando los vitorianos se van, yo decido sacar a pasear mi capa de agua y cojo la ruta de los peregrinos, en la calle mayor me compró un bastón de pan y un trozo de queso de oveja Idiazábal. Y me largo a caminar siguiendo las marcas de ruta, y claro, la lluvia cesa a ratos y todo muy bien.

Atravieso la ciudadela, un parque, varias avenidas con edificios y será que es cierto aquello del buen urbanismo de Pamplona, las señales del Camino son claras, en azul, reproducen las líneas de una concha que apunta hacia la meta, y vaya que bien está eso de caminar con una meta clara, aunque sea por un rato. Llego así a la universidad de Navarra, hay un pozo de los deseos aquí. Arrojo una moneda y deseo, deseo volver aquí con mi francés, algún día, y me doy cuenta que en verdad eso es todo lo que quiero, un compañero de viaje para el camino de Santiago, con eso me conformo y eso ya me lo prometió una vez, creo, en fin, que el mariachi ya no se oye más, me doy por conforme con la telenovela, on resterons des amis, des meillieurs amis, y ça va, ça va bien, ça va de puta madre.

Vuelvo a Pompaelo, Iruña, Pamplona, tantos nombres. De paso encuentro una capillita con una imagen de una virgen Opus, la virgen del buen amor. De paso llego al parque Yamaguchi, de estilo japonés contemporáneo, en honor a Yamaguchi, ciudad hermanada con Pamplona, donde en el siglo XVI san Francisco Javier intentó introducir el cristianismo en Japón. Me acerco por detrás de unos patos, para sacarles una foto con el templo sintoísta de fondo, me acerco entre los juncos y todo va bien hasta que una de las tablas se hunde bajo mi pie y los patos se asustan y salen volando y yo quedo con las botas llenas de barro, pero la foto la saqué igual, y creo que tampoco me ha salido tan mala, igual se puede a los patos volando juntos.

Olé Olite

2007-04-13T11:12:00.000-07:00

y el mariachi me acompaña...

2007-04-13T10:22:00.000-07:00

Yo por mucho tiempo he sido de los que viajan solos sin problemas, nací con las agallas esas necesarias para no requerir de compañía para ir al cine, a la montaña o a la disco. Yo recorrí la mitad de Europa el 2005 saltando de un sitio a otro sin que me detuviese la melancolía, sintiéndome a todas luces completo siendo yo mismo y claro, viajando de esa manera conocí a un montón de gente.

Luego el amor llega y se va y deja toda la construcción del yo de lo más inestable, ahora salto de ciudad en ciudad huyendo de la visión de las parejas de la mano, pasando raudo por sobre esos lugares malévolamente románticos que capturo con la cámara de mi celular. Ese puentecito en Zumaia, esas risas de niños pequeños, ese atardecer y ese menú para dos, y ese jardín y ese pajarito y todo todo te recuerda que ya no estás completo, que prefirirías no estar solo yendo de aquí para allá, el hecho que la gran mayoría de las canciones de mi mp3 player hayan sido escogidas pensando en los sentimientos que albergas por aquella persona no hacen más que empeorar la sensación de prófugo, de hormiga perseguida por los rayos concentrados del sol en una lupa.

Hasta que llego a Pamplona, capital del Reyno de Navarra. Cómo mola esto de visitar sitios que se llaman así, reynos, aunque ya no tengas reyes, pero si tienen su policía propia (con gorritos rojos), su bandera propia y sus tradiciones propias y su oficina de información túristica muy propia donde puedes coger todos los folletos informativos turísiticos que quieras, y soñar con destinos de ensueño, soñar que estás en un sueño.

Y el Mariachi que me acompaña se queda momentaneamente extramuros, en unos juegos infantiles junto a un puente del Camino de Santiago.

En este sueño que es Navarra me recibe el rey y me cuenta historias antiguas e historias recientes, de australianos que se emborrachan en San Fermín y se montan sobre la fuente de la Mejillonera para luego sacarse la ropa y saltar desnudos sobre sus amigos. La importancia de tener amigos que te agarren cuando caes desnudo, no todos la tienen, varios australianos han salido parapléjicos de los San Fermines, y no fue culpa de ningún toro.

Y las murallas, la ciudadela inexpugnable, se está bien en una ciudad amurallada, feng shui medieval, los malos espíritus se quedan fuera. A la entrada de Pamplona dos estatuas desmembradas recuerdan en varios idiomas a la Paz, rehecha y contrahecha. Más allá, el Baluarte, edificio de granito negro de Zimbabwe para congresos y eventos. Pamplona tiene algo de ciudad señorial, me recuerda a Torino, ciudad de gente que piensa antes de actuar, si exceptuamos claro a los que corren frente a los toros en San Fermín, no hay mucho tiempo para pensar si detrás tuyo viene un toro con sus cuernos. Pero claro, esa es la Pamplona de postal, la de Hemingway, a quien no quieren mucho aquí. Su estatua frente a la plaza de toros tuvo que ser removida para protegerla de los ataques. Eso me dice el rey, que además me cuenta otras cosas.

El descubrimiento de América no fue un buen negocio para España, me dice, España no estaba preparada para tamaña empresa, nunca se lo plantearon como un negocio, sino como un deber moral, la evangelización de las Indias. Y claro, todo el oro se iba en pagar el ejército, y la construcción de ciudades, es caro ser una metrópolis, y así todo el oro de Moctezuma y Atahualpa se temrinó yendo en pagar a los prestamistas lomabardos y holandeses, a los Fúcar, el oro de las Indias no lo vas a encontrar en España, en Sevilla, algo, tal vez. Pero para España el Nuevo Mundo fue una sangría, Castilla se despobló en un par de generaciones, todos los jóvenes se iban a hacer fortuna y pocos volvían, el campo se despobló y hubo que importar alimentos, el dinero huye. Mejor les fue a los que no se iban, catalanes, valencianos, y es cierto digo yo, que los apellidos castellanos perdieron incluso su nobleza en América Latina, los Pizarro, Cortés, Rodríguez, Zamora, Perez, Soto, González, Tapia. Nada tienen hoy que hacer contra los apellidos vascos o catalanes. América fue una sangría de la que España quedó anémica hasta el siglo XX. Y ahora claro, la tortilla da la vuelta, la sangre, pero más el dinero, tiran y vuelven los apellidos castellanos a la Madre patria, vuelven mezclados con sangre indígena, a una España que el 2050 debiera ser el país con mayor proporción de viejos del mundo. Llegan de Ecuador y Colombia y Perú, de Brasil, Venezuela y Argentina, de Chile ya no tanto, estudiantes la mayoría.

Y claro, piensa uno aquí en las murallas de Pamplona, que invento más inútil, las murallas, pero al menos estas son bonitas. Y que bien se está aquí, aunque la procesión de viernes santo se haya suspendido por unas pocas gotitas que cayeron, pero da igual, que esto no es como en Andalucía, lo propio de Navarra son los pintxos, y el patxarán y el txacoli y para eso no hace falta buen tiempo, el buen tiempo acá no es que abunde, pero es necesaria la lluvia para mantener los campos verdes de este reyno.

Al día siguiente voy a Olite, antigua residencia real, castillo reconstruido con aires franceses, a lo Carcassone. Donde además está el museo del vino, vino navarro rosé. Olite de hecho se merece un post de fotos para él solo....

Vitoria-Gasteiz, capital del País Vasco

2007-04-12T13:39:00.000-07:00

- el casco antiguo de la ciudad concentra las miradas

- La iglesia de Armentia, imaginad Vitoria como San Damián, pero con templos románicos del año de la pera, el riachuelo parecía limpio
- Un cocodrilo pasea por detrás de la Catedral de Vitoria-Gasteiz (Gasteiz es el nombre de la ciudad en euskera, cosa importante a la hora de tomar el bus. Va para Vitoria? no. Va hacia Gasteiz? sube )
Casa Okupa vasca, con carteles que piden el retorno de los presos de ETA, y otros mensajes más, que uno que no sabe euskera, apenas se entera.
- Muralla medieval auténtica, anterior al año de la pera, si me permiten

Reja del museo de bellas artes, con cabeza de señorita con tocado vasco, según me dijeron en Vitoria, las vascas llevan el pelo corto y los vascos lo llevan largo, con el culo pasa al revés

Museo Artium, sala de exposiciones de arte contemporáneo, la lleva todo el rato. Ahorita tienen una muestra de fotografía contemporánea china (Zhú Yi!) que está de lujo.

Pasarelas mecánicas te permiten subir el empinado casco histórico haciendo que te olvides que estás en el casco histórico. Recomendable visitar la Catedral de Santa María, "abierta por reparaciones".

Y eso, no quiero hacerla larga. Vitoria está muy bien, aunque dicen que es aburrida. Es una de las ciudades europeas con mayor proporción de zonas verdes, dicen. Prima la calidad de vida, las bicicletas, los espacios deportivos. Aquí nació Francisco de Vitoria, jurista fundador junto con Hugo Grocio del Derecho Internacional*; y aquí se libró una de las principales batallas de la independencia española contra Napoleón. De ahí que se entienda a los españoles que alegan porque en vez de Vitoria, ahora a la misma ciudad de sus libros de historia la llamen Gasteiz. Dice la guía vasca de la catedral que antes de llamarse Vitoria la ciudad se llamaba Gasteiz, en fin, que no hay planes de cambiarle postumamente el apellido a don Francisco de Vitoria de momento.

Corrección: De acuerdo a Wikipedia, a Francisco de Vitoria también se le conoce como Francisco Gasteizkoa! A él le habría dado lo mismo, si total sus libros los escribió en latín.

*La doctrina católica de su tiempo tenía el afán de lucro de los comerciantes por pecado, y los comerciantes se dirigieron a él para solventar sus dudas pues, o dejaban el comercio, o se condenaban, lo que le indujo a tratar temas económicos. Según Vitoria el orden natural se basa en la libertad de circulación de personas, bienes e ideas. De esta manera los hombres pueden conocerse entre sí e incrementar sus sentimientos de hermandad. Esto implica que los comerciantes no son moralmente reprobables, sino que llevan a cabo un servicio importante para el bienestar general. (Wikipedia)

Juan Sebastián

2007-04-10T00:37:00.000-07:00

Recorro San Sebastián antes que los demás turistas despierten, subo al monte Urgull, no paro de tomar fotos. Este sitio tiene algo de muy familiar, de Viña o Valdivia o Freirina, al mismo tiempo que ostenta un nivel de vida envidiable, en las flores, en los veleros aparcados, en los viejos palacetes de la nobleza europea, como el palacio de la reina Maria Cristina, quien además da nombre al mejor hotel de Donostia, donde se alojan las estrellas que vienen al Festival de Cine en septiembre. Claramente este es un lugar bienaventurado, aún no me he idoy ya tengo ganas de volver.

Entro al Museo de San Telmo, donde tienen los monumentales frescos en grisalla de José María Sert, donde se ensalzan los valores vascos. Aquí me entero por ejemplo, que la Armada Invencible de Felipe II se construyó en astilleros vascos, y pienso, astilleros...Onassis, von Appen, de ahí que los apellidos vascos sean apellidos cuicos, había dinero es esta zona.

Cuicos como un grupo de estudiantes chilenos que entró al café La Vaca, donde estaba yo desayunando, no me pude resistir a ir y presentar mis saludos, tan decimonónico yo, Martín Rivas total, eran cinco chicas y un chico, todos estudiando en Barcelona. Pudo haber sido muy desgradable, pero nada, les dije donde tenían que ir en San Sebastián (al haber llegado de madrugada pude enterarme muy bien de donde salían los estudiantes borrachos camino a casa) y bueno, cuicos tóxicos, de esos que no sueltan prenda, no sé que hago yo pasando a saludar, será acaso que igual viajar solo a veces no es lo más.

De eso me di cuenta llegando a Zarautz con el EuskoTren, había en Zarautz una fiesta de la cerveza y yo ahí pensando que entretenido sería estar con amigos y compartir una garrafa de Heineken, pero sentarme solo a beber, con el día espléndido que hacía afuera..., mejor salí a la playa, con la suerte que me encuentro a un grupito de chicas vascas muy guapas con una garrafilla de esas, les ofrezco pagar por un vasito y me dicen qué va, que no quieren mis monedas, me conformo con un beso, dice una.

Y yo me pongo todo bobo y digo "en serio?", pensando que es bonito eso, estar todavía en la edad en que se pueden pagar favores con besos, pero al final las chicas deciden que pagaré mi vasito sacándoles fotos grupales a ellas, eran todas muy guapas, debí haber sacado una extra, para que ustedes la vieran, eso pensé cuando ya iba bordeando el camino costero de Zarautz a Getaria, y devolverme sí que habría sido bobo. Así que seguí la ruta, que es como ir de Zapallar a Maitencillo.

Getaria según los folletos turísticos de Guipúzcoa que me dieron en Donostia, era el sitio indicado para comer buen pescado. Harto caro el pescado, eso sí, y es que aquí sí que me jugó en contra el estar solo, no me querían dar mesa, terminé comiendo en el peor sitio una merluza por 30 euros, me atendió una chilena sí, chilena de Temuco, que me trajo mantequilla para el pan y creo se encargó le pusieran extra palta a la ensalada. La ensalada estuvo más rica que el pescado, en fin, que apenas termino de comer, un poco mareado porque me he bajado entera la botella de sidra, doy la vuelta y encuentro un local donde elmenú estaba a 18 euros (y 18 euros me parecen de repente una ganga). Y me pongo a maldecir como el capitán Haddock.

En fin, que da igual, pues resulta que Getaria valía la pena no tanto por el pescado, sino porque aquí nació Juan Sebastián Elcano, el primero en dar una vuelta al mundo, pobrecito Magallanes que murió en las Filipinas. Y la verdad es que está muy bien de repente estar en Getaria, con un sol espléndido, respirando el mismo aire oceánico que impulsó a alguien como Elcano a parcourir le monde. Hay una lista de los marineros y tripulantes, con sus pueblitos de procedencia, los hay de Bermeo, de Bilbao, de Vicenza, de Rodas, de Barakaldo y Bayona.

De la expedición original de 265 hombres, solo 17 regresaron con vida, pero las especias que trajeron consigo les aseguraron riqueza de por vida. A Elcano el rey le concedió un escudo de armas con una inscripción que puede leerse en Getaria "Primus circumdesdisti me", o "fuiste el primero en darme vuelta", muchos jugadores de SuperMario quisieran eso mismo.

Sin embargo, tía wikipedia dice que no fue así, que el primero en circunnavegar el globo no fue Elcano, ni algún vikingo ni el capitán cavernícola, sino que Enrique de Malaca, un nativo no se sabe si de Indonesia, Malasia o Filipinas, que ejerció como traductor de Magallanes. Capturado en Sumatra, fue llevado a través del océano Indico a España. Magallanes lo cogió como traductor, pero al llegar a través del Pacífico a las Filipinas, el traductor no sirvió de mucho a la hora de hablar con los nativos, según Pigafetta, Enrique hablaba malayo y más adelante encontraron una nave donde sí habían malayos que le entendieron. Evidencia esta que habría sido él y no Elcano el primero en dar la vuelta al mundo.

Interesante, pero bueno, todavía podemos decir que Elcano fue el primero en dar la vuelta al mundo "voluntariamente".

Continúo ruta a Zumaia, que es el pueblito siguiente, y de Eibar, en el interior, donde hay un museo de las armas ( y pienso, industria armamentista, de ahí que los vascos...tengan dinero). la noche la pasaré en Vitoria, o Gasteiz, según el conductor. Que aquí casi todo tiene dos nombres, y según cual ocupas queda clara tu posición respecto de tales o cuales cosas. No me extrañaría que Elcano fuese Elkanoren, y Enrique de Malaca, Iker Malakoeta.

Impresión: amanecer

2007-04-09T03:19:00.000-07:00

Touch me. Soft eyes. Soft soft soft hand. I am lonely here. O touch me soon, now. What is that word known to all men? I am quiet here alone. Sad too. Touch, touch me...

(fragmento del "Ulysses", James Joyce)

(San Sebastián - 5 abril 2007)

Salvado por la campana

2007-04-03T06:20:00.000-07:00

Anda si no tengo yo la mejor estrella de todas, aunque no me lo creo aún y quisiera firmar un contrato rápido, el hecho es que me han llamado de un hotel, de cinco estrellas, todo top, y me quieren como botones.

Yo que he sido botones puedo entender bien lo fabuloso que viene a ser esto.

Así que adios hostal gay, no more Bukowsky de momento. Y dado que empiezo después de semana santa me largo a patiperrear otra vez. El jueves veré el sol amanecer en San Sebastián, subido en el Monte Urgull, tratando de autosacarme una foto junto al Peine de los Vientos de Chillida. Y de ahí a rolar (fue ese un verbo legítimo alguna vez o no?) por Euskadi y Navarra. A dármelas de devoto visitando el santuario de Loyola, el castillo de San Francisco Javier y la Basilica del Pilar.

A sacar más fotos, a sacar más pica, por qué no?

Si en teoría el lunes empiezo un trabajo de puta madre, con comida de hotel, uniforme, propinas,etc..

Claro que sería todo mejor si me llamaran para ir a firmar ya.

Me viene la paranoia, me llamaron qué día? seguro que no fue el primero de abril? (April's fools)

Naaa, si con eso no se bromea

Lejía y fregona

2007-03-31T00:44:00.000-07:00

Aquí por la tarde nos dedicamos a marujear, cuando llega el chico del otro turno intercambiamos consejos de limpieza, que si este producto funciona mejor para aclarar los azulejos de la ducha ya sea con el estropajo o con la bayeta, si se ha inventado una variante más efectiva del Cristasol, no, verdad que Cristasol es una marca, no un producto. Disculpa.

Me inclino sobre el retrete, un mosquito diminuto revolotea y me nubla la vista. El estropajo (disculpar el uso y abuso de término españoles para utensilios de cocina, yo a esto en Chile le llamaba esponja o virutilla, o esponja con virutilla, dado el caso), el estropajo lo usó antes mi instructor (amante de las explicaciones superfluas exhaustivas, le pregunto si estudió pedagogía básica, me dice que no, que estudió diseño de jardines), lo usó antes mi "instructor" (o sea, el chico que se encarga de las labores del hostal en el turno anterior) para limpiar una máquina de café, y las diminutas partículas de café han quedado desperdigadas por todo el retrete, lo cual no da una buena impresión, y me fastidia, y termino por aplastar contra la loza al mosquito, que me ha colmado la paciencia, y cuyos despojos desaparecen al tirar de la cisterna, dejándome un rastro de culpa zen.

Hay que hacer las camas rápido, no importa si no te queda bien puesta la sábana elasticada, es que con tanto lavado se han encogido. Tu namás ponla bien por el lado que ve el huéped, lo fundamental son las apariencias.

Debo reconocer que considerando que es un "hostal gay", (cuya fundamental diferencia con el resto radica en que no te ponen problemas si vuelves acompañado), la ropa de cama está relativamente impoluta, y los espejos de los baños (esto igual era esperable) petados de productos metrosexuales, por eso es mejor que no limpies el espejo, a menos que lo notes exageradamente sucio, peor sería que se te caiga una colonia como estas Issey Miyake y se te rompa el frasco, lo mejor es no tocar nada.

Y observo mientras sigo las explicaciones y los huéspedes se despiertan, otro esencial de un hostal gay, la cara con que te miran algunos de los huéspedes, como si uno fuese el equivalente humano del frigobar. La mayoría son muy majos, corteses, lectores de Haruki Murakami, hay una italiana friolenta que se parece a Amy Lee, y un inglés regordete que parece a punto de soltarte un chiste hasta que se da cuenta que no sabe suficiente español y se calla. Pero aún así, está claro que los empleados del hostal somos algo así como el neumático de repuesto ante cualquier eventualidad o falta de ella.

Lo primero que se debe hacer al entrar a una habitación, después de tocar la puerta y asegurarse que no hay nadie, es abrir las ventanas y barrer el piso. Luego las toallas, aquellas que están tiradas en el suelo se cambian. Y si no, no. Recoges la manta y las sábanas, cada tres dias se cambian si la habitación no ha sido entregada ya. Limpias la ducha, el lavatorio, el retrete, cambias el papel higiénico y el paño de lustre, botas la basura, apagas el televisor, pasas la fregona con lejía, se me olvida algo????

Ah, claro, repones las toallas, las dejas haciendo una figurita geométrica sobre la cama, y depositas sobre ellas un caramelo, esos detalles son siempre bien recibidos. La hora crítica es al mediodía, pero el resto de la tarde se te puede pasar sin hacer nada, como viste tenemos un computador para ligar o hacer lo que quieras.

...

..

.

(socorro)

Back on the chain gang

2007-03-29T03:22:00.000-07:00

De noche todos los gatos son negros, y todas las ciudades se parecen cuando las recorres ocioso por la mañana, el periódico gratuito bajo el brazo, la mente abstraida en los divagares del desempleo. En todas esas variopintas oportunidades laborales que conducirán tu vida por un derrotero o por otro, derroteros, derrota, de ruta perdida y hace frío en la mañana y buscas el sol y terminas sentado al lado de ancianas que hacen girar un pedal de bicicleta que el ayuntamiento les ha instalado junto al banquillo para que desentumescan sus músculos.

Leo en el periódico, el 20 minutos, que el primer trabajo de Madonna fue en un Dunnkin Donuts, que Brad Pitt era repartidor de refrigeradores y Stallone recogía boñigas en un zoológico. Por algún lado hay que comenzar, pero yo ya estoy lejos del comienzo. Voy por el segundo trabajo en Madrid.

Esta semana fui al Ritz, di una buena entrevista, pero querían camareros y me dijeron que les parecía a ellos que mis intereses iban por otra parte, no pude convencerlos de lo contrario, me dijeron que conservarán mi currículum y que si se abre una plaza en conserjería me llamarán. Salí del hotel sintiéndome halagado, y desempleado.

Por supuesto que he ido a otros hoteles, no estoy mal direccionado, España es el país que más turistas atrae en toda Europa y Madrid en especial está creciendo en turismo. Es en verdad la hotelería lo que me interesa? El problema es que si yo no sé qué es lo que quiero, quien podrá acaso?

Trabajo hay, de vendedor de libros en la Fnac, de agente de viajes, de fono operador bilingüe, de monitor en cruceros, de dependiente de tienda.

Mi plan es estar acá y después partir y en algún momento de este vagabundeo iluminarme. Un amigo gringo me dice que aún estoy a tiempo de estudiar, y sí, la idea es seductora. Pero estudiar aquí o en Inglaterra, estudiar qué? me gustaría ser profesor de historia, pero basta con eso, me gustaría ser guionista de comics, dueño de mi propio hostal de mochileros, jardinero de palacio, productor de ferias internacionales, dependiente de Apple, policía londinense con un cuerpo todo cachas.

Todas las ciudades se parecen por la mañana cuando caminas oyendo a Belle and Sebastian en tu reproductor de Mp3.

"Its been a bloody stupid day
My baby called me up to say
Dont call me love, dont call me
Its not all she said"

Paso por la biblioteca del Conde Duque, devuelvo el último tomo de "Adolf" de Osamu Tezuka, y saco "El desierto de los tártaros" de Dino Buzatti y "En picado" de Nick Hornby. Tengo otra oferta, para trabajar en un hostal gay cerca de donde vivo, me han dicho que pasaría bastantes horas al día sin nada que hacer, así que es bueno que me guste leer.

El hostal tiene 2 estrellas, el Ritz 5, pero tampoco me puedo quedar esperando y consumiendo mi dinero impunemente. Tomaré lo primero que me salga, dejaré que el destino juegue conmigo.

"My friend came back from being abroad
He was rich and I was overawed
His ship came in
Im standing on the harbour wall

Another friend, the one I love
Turns to me have you seen enough?
Lets hang about
Theres nothing like a sunset"

Entro a una iglesia, hay una exposición de retratos de una familia de pintores españoles, los Madrazo. En la puerta hay una chica guapa, su trabajo es saludar a los que entran, al interior hay una par de mujeres mayores, su trabajo es cuidar que no le dibujes gafas a los retratos.

Recuerdo cuando estuve en Londres y pensaba, trabajar como vigilante de museo debe ser aburrido, pero da igual, si te permite vivir en Londres!, ese verano que paseé por Europa también todas las ciudades me parecieron semejantes, la misma luz, la misma alegría, los mismos colores resplandecientes.

Estoy en la sala de imagenes devotas cuando suena mi teléfono, me llaman del hostal gay, quieren saber si puedo comenzar mañana. Me dicen que no traiga ropa nueva, porque se puede dañar con la lejía.

"Its been a bloody stupid day
Dont leave the light on baby
My baby called me up to say
Dont leave the light on baby
Ill see you sometime maybe
Dont leave the light on baby
It finally dawned on me tonight
Best to go down without a fight
I know you will forgive me for my honesty"

Y me parece que tal vez aquel verano era yo, yo y la primavera quienes iluminábamos Europa. Y esta semana la primavera ha tomado un descanso, hace frío, y bueno, me pagan menos acá que en el trabajo anterior, pero me queda tiempo libre, podría coger otro trabajo. That's life. Debería estar contento, tengo trabajo nuevamente, los patrones son muy majos y estaré a 5 minutos de donde vivo. Debería invitarlos a todos a una copa.

Debería dejar de oir esta estúpida (y preciosa) canción

MMM

2007-03-22T05:16:00.000-07:00

Calle del Pez, número tres (planta 4a), Malasaña profunda, Madrid de los cojones.

Pintora simbolista tremendista norteamericana expatriada y fallecida, que veía en Franco al modelo de hombre y soldado cristiano, que nunca quiso vender un cuadro en la puta vida, busca desde el Más Allá museo para su obra, hallada entre la basura por un fotógrafo amigo de los desechos ajenos.

Margaret Marley Modlin ("la mejor pintora del apocalipsis de todos los tiempos", le gustaba autodenominarse) estaba demente, como en el fondo suponemos que los artistas han de estarlo. Su marido Elmer Modlin al menos tenía buenas razones, si hemos de creerle fue el primer marine en entrar a Nagasaki después de la explosión de la bomba atómica. Un cuadro de su mujer lo retrata en posición fetal sosteniendo una calavera mientras sobre él se alza el hongo atómico surcado por siluetas de demonios. Efectista? Puede ser, tal vez, pero... efectista, la bomba atómica???

Los Modlin tenían algo de beatniks, esa generación que anticipó el movimiento hippie, desengañada de todo, en búsqueda esoterica constante, al estilo de Kurt Vonnegut o Jack Kerouac. Los Modlin eran amigos personales de Henry Miller, montaron un restorán vegetariano frecuentado también por gente como Aldous Huxley, Anaïs Nin y Orson Welles. En Hollywood, donde Elmer Modlin conseguía papeles de actor secundario, en series de TV del tipo "El fugitivo" o "La hechizada", Elmer fue además uno de los fanáticos satanistas de la película "Rosemary's baby"("La semilla del diablo") de Roman Polanski.

1968 fue un año especial, y que lo digan. En los cuadros de Mary Margaret Modlin (MMM) la fecha de ejecución está dada en relación a este año, el "año de la luna". Año que también fue el del ataque del Vietcong sobre los estadounidenses en Saigón, año de la lucha por los derechos civiles birraciales, del asesinato de Bobby Kennedy, año de barricadas en Paris y tanques soviéticos en Praga, de la masacre de Tlatelolco en Mexico y bueno, de "Rosemary's baby". Los Modlin decidieron dejar USA ese año, siguiendo el consejo de Henry Miller se establecieron en Madrid. Aquí se habrán enterado del asesinato de Sharon Tate por Charles Manson y the family, aunque nos gustaría saber qué opinaron ellos de todo esto, no queda más que conjeturar, pues tanto Margaret como Elmer o el mismo Nelson están muertos ya.

Y no sabríamos nada de ellos si no fuera por el sano hábito de hurgar entre la basura del fotógrafo Paco Gómez, ni yo sabría nada de ellos de no haber pasado por calle Princesa, junto al palacio de Liria, donde se anunciaba una exposición de "la mejor pintora del apocalipsis", MMM. Con tiempo de sobra para vagar, no me lo pensé mucho y entré.

En El Pais Semanal salió un artículo sobre esta familia de gringos expatriados frikis, yo no lo había leído, así que todas las cosas que me contó el encargado de la galería fueron gran e interesantísima novedad. Como que Margaret pese a vivir en Madrid 30 años nunca aprendió español, o que su marido trabajó aquí en el cine del destape, y que su hijo subtituló al inglés las primeras pelis de Almodóvar. Margaret parecía tener una obsesión con su hijo, que aparece en casi todos sus cuadros, y el galerista me sugiere que era una relación incestuosa, que Nelson quiso escapar al destino de su familia esotérica, pero que al final no pudo. Son muchas las lagunas y misterios de los Modlin, si al cabo los tres murieron con muy poca diferencia de tiempo, uno después del otro, como aquejados por una maldición templaria.

En la basura se halló también un testamento, y el teléfono de un albacea, según todo esto lo que habrían el deseo póstumo de MMM era crear un museo con su obra en Madrid, al estilo de los museos de Gustave Moreau, Brancusi o Zadkine en Paris. El caso es que claro, MMM nunca vendió ningún cuadro, su influencia en el arte contemporáneo es por decir algo, nula, y nada más la salva una historia interesante.

Además de claro, una obra con rasgos de Dalí, de Carrington, surrealista, colorista, y sin embargo bastante única, bueno, para muestra aquí unas cuantas instantáneas tomadas sin permiso, exclusividad absoluta de la web.

a) b)

c) d)

a)"La muerte, el ultimo enemigo", b) "Retrato de Henry Miller con alas", c)"La puta de babilonia", d)"los jinetes del apocalipsis"

Que quede claro que al menos Joe Pino que la idea de un museo a MMM en Malasaña me parece cojonuda

Post Data: Este blog me ganó el quien vive con un post doble sobre esta pintora

Fallas

2007-03-21T03:15:00.000-07:00

Fallas en tu vida y crees que seguirás fallando a menos que te saques la falla de tu ánimo para que puedas comenzar el día con una actitud sana y nueva, y tomas el bus hacia las Fallas de Valencia, sabiendo que unos amigos también van, sabiendo que es suerte no tener que trabajar y poder disfrutar así de una de las mayores fiestas del año en la península.

No empacas nada, ni calcetines ni prudencia, no tienes reservaciones, no con lo que pueda suceder. Te sientes solo, extraviado, lejos de los abrazos que necesitas, quieres caminar por calles nuevas, mojar tus pies en el mar, escuchar el estallido de los petardos en la Mascletà, ver los muñecos antes que ardan.

Los muñecos ("ninots") se agrupan en conjuntos temáticos repartidos en cada barrio de la ciudad, algunos son enormes. Cada "Ninot" tiene un tema, satírico de actualidad, que se explica con versos en valenciano. De todas estas maravillas de plumavit y papel maché sólo una se salva cada año. Todo lo demás se quema.

Catarsis anyone?

No todo arde y es fugaz en Valencia, de lo permanente se encargó Santiago Calatrava, el arquitecto de la Ciudad de las Artes y las Ciencias, un conjunto de edificios que nadan como delfines por el viejo lecho del río Tùria en dirección al Mediterráneo. Aquí está L'Oceanogràfic, el acuario más grande de Europa, y L'Hemisfèric , un teatro Imax con forma de ojo humano.

Llega la noche y la fiesta y los fuegos y la euforia y el ruido se intensifican y la sensación apestosa de querer compartir esto con quienes quiero y no ser capaz de disfrutarlo sin ellos se acentúa. Saco fotos, para poder postearlas aquí, bailo un poco, miro con cara de hambre a los grupos de amigos, a las parejas, y entre tanto olor a pólvora me siento yo también como un muñeco pronto a arder en combustión espontánea.

Al avanzar la noche se profundiza mi espíritu masoca, y mi cansancio en general. Descarto emborracharme, más por avaro que por otra cosa, y cuando doy con un colchón arrojado como basura en una calle, lo cojo en seguida y me siento afortunado, recorro con el colchón la ciudad en fiesta, evitando a la gente hasta que encuentro otra fachada con andamios, arrojo el colchón arriba y me acuesto, a dos metros de altura ntento dormir mientras abajo se pasean y mean los gatos y los turistas, tiran líneas, una chica pide a su novio que se la folle pero este no soporta el olor a pichí de gato. Yo descanso, no duermo, no puedo dormir pensando que si dormido me giro un poco me puedo caer encima de un montón de ladrillos y eso no sería suave. Y me vienen imágenes de vagabundos sin casa a los que han prendido fuego en sus colchones, y pienso en todos los fuegos artificiales que aquí cualquiera dispara porque esto no es Chile, es Valencia y tener algún chamuscón en la cara es sexy, creo yo, porque he visto varios, y los niños siguen jugando con los fuegos y nadie parece preocuparse demasiado.

Qué estoy haciendo?, no lo sé, hago concreta la autoconmiseración? toco fondo? o simplemente soy un coñete que no está dispuesto a gastar dinero en alojamiento o en ligarse a alguien que lo tenga. Las horas pasan, pronto amanece, no hizo demasiado frío, por suerte. Una banda de adolescentes se percatan de mi presencia, están borrachos y empiezan a hacer escándalo, "mira, mira, hay un tío ahí arriba".

Me levanto y doy la cara cosa que vean que no soy un moro y que si he dormido aquí es porque me ha dado la gana. Me preguntan qué hago solo, que dónde está mi peña (mis amigos)? les digo que no lo sé, que están perdidos, que yo estoy perdido, me dicen que no pierda el tiempo durmiendo y que disfrute la fiesta, y yo pienso para mis adentros, sí, como no. Y me levanto, ya no tiene sentido seguir aquí.

Temprano por la mañana me siento ok entre los zombies que se desmayan y caminan apenas, tomo una foto de la Catedral y unas chicas ebrias saludan al lente. Entro a la catedral, a la capilla del Grial, pero no me quedo a la misa. Mi cabeza tiene hemorroides, no soy capaz de estarme quieto sentado en ningún sitio si no hay orín de gato para calmar mis nervios. Y camino hasta el tranvía, lo cojo y llego a la playa, y mojo mis pies y tomo sol y siento que ahora sí, que ahora sí que mis pensamientos me han acabado por abandonar, ahora si que han hecho su efecto las palabras escritas en la boca del Orco, no quedan ya ideas, sólo el dolor en mis pies, que apenas si han tenido un respiro. Vuelvo al tranvía, cojeando subo las torres Serranas, y veo más fallas y almuerzo y veo la mascletà por televisión, y visito un último museo de arte contemporáneo, el IVAM, con una exhibición sobre el tema de la Velocidad, en un obra un videoartista tailandes se ha grabado a si mismo durante todo un año y vemos en un montaje acelerado como le crece el pelo, y le crece el pelo y le crece el pelo y le crece el pelo.

Valencia es la ciudad del Fenix, donde la belleza arde sabiendo que volverá el proximo año a vestirse de fiesta. Yo no quiero ver a los muñecos arder, no tengo suficiente fe como para creer en la autoregeneración. Además mañana es lunes y debo hacer la ronda de los hoteles tirando curriculum. Así que me voy a la estación, paso por el Jardín de las Hespérides y robo un limón. Luego compro cerveza lituana y chocolates ucranianos y los comparto con Brian, un irlandés que lo mismo que yo ha venido acá solo y se va solo y me dice que es apestoso no hablar bien español porque se siente tonto al no poder hacer los chistes que le dan fama de gracioso en Irlanda. y yo me callo, y le dejo hablar, y me río, y le convido chocolates y cerveza, y pienso que está muy bien quedarse callado y emborracharse y escuchar a viajeros extraños, que esta muy bien, casi tan bien como la cama bajo techo que me espera cuando vuelva a Madrid.

Me gustó Valencia, pero la proxima vez vendré con amigos, procuraré no perderlos de vista, y haremos estallar petardos y beberemos sólo agua de Valencia y compartiremos una paella grande grande, que me haga agua la boca por muchos años después.

Perdí el vuelo

2007-03-20T06:05:00.000-07:00

Bueno, supongo que hay cosas peores que quedarse obligado un día más en Roma. A veces los lapsus mentales se agradecen.

Barro judío

2007-03-20T05:47:00.000-07:00

Son tres los arcos monumentales en el Foro y proximidades, el más grande, que se ubica fuera, junto al Coliseo y el monte Celio, es el Arco de Constantino. Luego hacia el lado del monte Capitolino se halla el arco de Septimio Severo, en ninguno de estos dos, que había mirado bien, había encontrado yo a la menorah, el candelabro de siete brazos, uno de los tesoros de la tradición hebrea, saqueado por los romanos cuando allanaron el Templo de Salomón en Jerusalén.

Más hollywoodesca es la historia del Arca de la Alianza (Ver, Indiana Jones I), la menorah de Salomón en cambio, al no ser en definitiva más que un candelabro desprovisto de poderes, no ha inspirado a los productores cinematográficos en la misma medida. Yo sí leí una historia sobre la menorah, no sé si escrita por Zweig o Rilke. Se trataba de una asociación secreta de rabinos que se había encargado de protegerla durante siglos y que temían la llegada al poder de los nazis, al cabo terminaban enterrando su tesoro en un sitio donde nadie pudiese acceder a él, ni siquiera ellos mismos. "Una idea muy judía", me dijo una amiga askenazi.

Pues se dio el caso que esta vez había una familia entera de kippas, (el gorrito aquel que tan bien le sentaría al remolino de mi coronilla) fotografiando un detalle del Arco de Tito, que está al interior del Foro. Me acerqué y ahí estaba, la Menorah. Feliz, le comenté a uno de los judíos que enhorabuena, gracias a ellos había encontrado lo que estaba buscando. Resultó que era argentino y muy amable, (por no decir gentil), me dijo "y pensar que la gran mayoría de estos turistas pasan por aquí al lado y no saben lo que ven". Me presentó a su familia, su mujer, dos niños y un bebé en coche. Quería saber de donde venía yo, le dije que era chileno, peor que ahora vivía en Madrid. Le pareció muy bien. Le pregunté si el también había perdido el vuelo, pues resulta que si bien al principio fue olvido mío al día siguiente tampoco salió ningún vuelo de Fiumicino por huelga del personal de aeropuertos. Todo iba bien, ya veía yo que me ofrecían un empleo cuando el amigo judío che me pregunta.

- Y che, boludo, conocés vos al rabino Dan?
- bueno, esteee, yo no,...soy
- No sos practicante?
- No soy judío
- .....

Instantáneamente multiplicado por cero por el patriarca de la familia, los judíos viraron en otra dirección siguiendo las ruedas del cochecito dejándome solito junto al arco de Tito.

Es una indiscreción saber de historia judía sin ser descendiente de Jacob?, es muy humillante para un judío suponer que otro lo es cuando no lo es? será simplemente que el tiempo en Roma es valioso, y no estamos como para perderlo con gentiles, por gentiles que sean, que no conozcan al rabino Dan.

El parque de los monstruos

2007-03-19T01:38:00.000-07:00

Me había empeñado en ir a Bomarzo, como me empeñé en terminar la novela de 500 paginas de "Bomarzo", del argentino Mujica Lainez, que cuenta la historia de Vicino Orsini, el duque de Bomarzo, creador de esta rareza del siglo XVI, un parque de piedras. La novela fue lanzada al mismo tiempo que "Rayuela" de Cortázar, y el otro día vi a un chico con ella en el metro, prueba que mis aficiones no son tampoco tan exclusivas.

No me importaba, más bien me exaltaba que la Lonely Planet no dedicase ni una sola palabra a Bomarzo y que otras guías apenas lo mencionasen de pasada. Hay tanto que ver en Italia,y el siglo XVI parece tan reciente en compración, tan poco misterioso.

El caso es que mientras mi francesito se iba a conocer el Vaticano, yo tomé con retraso como siempre (lo que nos dio tiempo de visitar juntos San Juan de Letrán) el tren para Attigliano.

Attigliano según el jefe de via queda a un paso de Bomarzo, como tuve que constatar en el sitio mismo, era más bien un paso con botas de siete leguas. "Come posso andare a Bamarzo? Aviamo un mezzo di transporto publico, un autobus?" Pues va a ser que no, me dicen en el localito junto a la taquilla de la estación, puede usted caminar, son seis kilómetros.

Seis kilómetros, a la vuelta de la esquina. El Sacro Bosco de Bomarzo es la principal atracción turistica del norte del Lazio, junto con el castillo en que se casó Tom Cruise con Katie Holmes (Bracciano) o el casco historico de Viterbo. Seis kilómetros, me acuerdo que cuando chico una vez mi papá me explicó en el camino a Chañaral cuanto era un kilómetro, entonces me pareció que no era tanto, y yo era chico, tenía las piernas más cortas. Llego a la carretera provincial, quedán 5 kilómetros ahora, esto fue rápido, me digo.

No cantar victoria aún, el camino se eterniza, cruzo el Tíber, el sol sale y yo creo que vine demasiado abrigado. Intento hacer dedo, pero no pasa nada, al costado de la via se mueven las ramas a mi paso, ratas almizcleras deben ser, pero no logro ver ninguna, el camino se hacer curvilíneo y aparecen camiones que doblan muy cerca de la valla, not nice, miro el reloj y me apuro, no puedo tardar más de una hora en ir, mirar y volver si quiero ser puntual en mi encuentro con mi francesito, que seguro debe odiar que le llame así, pero fue él quien me prohibió postear su nombre, que igual muchos ya saben.

Ok, otro cruce, a Mugnano, un pueblito encima de un cerro que se ve de lo más mono, si solo tuviese más tiempo, y un vehículo. Otra cosa es recorrer Italia con macchina.

Y ahora el camino sube, no me jodas, sube en curva y ya casi no vienen autos, qué demonios estoy haciendo, adonde voy, quién soy? Y pienso que es evidente que no quieren que uno visite este parque, porque no se lo hacen nada fácil a los turistas de a pie. me imagino que tal vez Bomarzo es ahora un pueblo de zombies antropófagos, una especie de Silent Hill italiano, en fin, ya es muy tarde para dar media vuelta, menos ahora que parece que este auto sí se detiene, por fin, me lleva a Bomarzo per favore?

Me dejan en la entrada del pueblo, sigue diritto ese camino hasta el fondo y llegas. Ese camino hasta el fondo que parece una acequia flanqueada de casas de trogloditas es la avenida principal de Bomarzo. Y no obstante sobre la colina del pueblo se alza majestuoso el Castillo Orsini, con balaustradas de mármol (fracamente, no sé bien que es una balaustrada de mármol, pero suena bien) y un balcón con vista a los vasallos. Gran lección visual del feudalismo, aquí la clase media nunca llegó (ni el siglo XX).

Y miro el reloj y me enfado, porque me queda poco tiempo y ya debería regresar, apresuro el paso, sigo las pocas indicaciones que hay y finamente llego, el famoso Sacro Bosco de Bomarzo, abierto hasta el crepúsculo todos los días, gratis...gratis??? no, y no saco nada con mostrar mi carnet de periodista, me hacen pagar igual, 9 euros, ahora me queda solo uno, y yo no he visto ningun banco en Bomarzo. En fin, que ya estoy aquí donde quería. Hora de tomar fotos, que hay un cartel que dice "Prohibido tomar fotos", "No acercarse a menos de 3 metros de las estatuas", que Bomarzo pertenece a una familia, que es una atracción privada mal administrada y por eso en la oficina de info turistica de Roma no tenían ningún folleto, pues que se jodan, Vaffanculo. Yo las fotos las tomo igual.

La más famosa de todas estas rocas talladas es la del Orco, que contiene una inscripción en la que se lee "Ognis pensiero vola" ("Todos los pensamientos déjalos atrás"). Bastante sugestivo, y apropiado, por supuesto que entré y tomé una foto desde dentro, el Orco es la puerta al averno, así que aquí en exclusiva, a view from the otherside"

Al final del recorrido sentí que me faltaba una estatua, y le pregunté a un jardinero donde estaba, el jardinero resultó ser mexicano y no tenía idea de lo que le estaba preguntando. Un gigante barbudo, con un puño enterrado en el suelo, seguro no sabe donde está? se llama el "Apenino". Pero no pudo ayudarme.
Joder, y solo ahora descubro que esa estatua monumental no está en Bomarzo, sino en Pratolino, cerca de Florencia, y es de Giambologna. Bueno, está claro que razones para volver a Italia siempre las hay.

De regreso a Attigliano no había nada, desesperado me fui caminando por el medio de la vía, haciendo detenerse a los vehiculos a la mala. No quería perder el tren. Tuve suerte, me paró un herrero de Mugnano llamado Aldo, que me llevó a la Estación justo a tiempo para....perder el tren, oh Jesus!

Muerto de hambre, atrasado y sin un duro, me quedaba un boleto de ida dentro del Lazio y lo usé para ir a Orte, en Orte sí había un banco y mientras esperaba el siguiente tren a Roma Termini me premié con un almuerzo regional en un restorán donde nadie hababa inglés y nadie sabía explicarme los platos. Comí un ragout de algo, y unas escalopas raras, y un Tiramisú.

Es que después de correr varios kilómetros entre ratas almizcleras y camiones, hacer dedo, rogar porque me dejen entrar gratis, estresarse por el tiempo, y ni siquiera disfrutar más de 15 minutos en el jardín de los monstruos, la ocasión bien valía un postre.

En cuanto a Bomarzo, ya lo creo que volveré, en sueños, a caminar entre las estrafalarias y misteriosas imagénes llevadas a la roca de Pier Francesco Orsini, sueños o pesadillas, pero no se penetra en la boca del Orco, donde abandonamos todo pensamiento, para salir ilesos.

Mis pies al menos me han dolido desde entonces, a ustedes ahora es el turno de comentar, basandose en las imagenes (que no encontrarán facilmente en ningún sitio en la web), valió la pena ir a Bomarzo?

Viaggio in italia (V)

2007-03-16T10:37:00.000-07:00

Llego a Roma por segunda vez, me entregan las llaves del piso y de la habitación con cama queen size donde dormiré un par de noches con mi novio, que pronto dejará otra vez de serlo,vueltas de carrousel que te alejan y te traen de vuelta al mismo sitio, y te marean y te entretienen sin ser más que un juego absurdo, en fin. Roma como Paris es una de esas ciudades románticas por excelencia, destino soñado de lunas de miel y sin embargo pienso que las parejas jóvenes más bien deberían evitarla. Aquí más que en ningún otro sitio, observadas por las ruinas de los siglos que pasaron, y los rebaños de turistas zombies, constatamos con un escalofrío que nada es para siempre, que la belleza es fugaz y la memoria frágil y todo poder vano. O bien, algo en esa línea.

Si eres turista incauto y poco avisado en Roma te abrumas, recién en mi último día descubrí la ruta turística ideal, que se inicia en el Campidoglio, visitando el museo Capitolino, con sus fragmentos de la estatua colosal de Constantino, el bronce ecuestre de Marco Aurelio, la loba de Rómulo y Remo, que sí, que hay copias afueras gratis, que hay otra copia en la Scuola Italiana, ya, pero nunca fue más cierto que en Italia lo de que las copias no se comparan con el original.

La mejor vista del Foro romano se obtiene desde los balcones del Museo Capitolino, que están justo debajo de la plaza del Campidoglio diseñada por Miguel Angel. Luego de cumplir con esta visita al museo más antiguo del mundo (y la antiguedad es algo importante si eres un museo, significa que conseguiste cosas buenas a buen precio). Luego ya puede uno deleitarse entre las ruinas, pagar la entrada al monte Palatino, que vale también para el Coliseo, y tras el Coliseo, comer cerca de la Basilica de San Clemente, donde hacen una lasagna que habría dejado satisfecho al mismo Garfield.

Aviso, hasta el 16 de septiembre en el Coliseo hay una exposición dedicada a Eros, con piezas traidas de los principales museos arqueológicos de Italia, que no es poco decir. La expo está de lujo, la idea de centrarse en un sólo dios del Panteón y analizar sus ramificaciones sociales, éticas y estéticas es fabulosa. Y Eros, vaya, Eros y yo teníamos bastantes cosas de que hablar en privado, así que es una suerte que la mayoría de los turistas pasen olimpicamente de la muestra temporal y se dediquen a sacar las mismas fotos que millones de japoneses ya sacaron antes de ellos. Yo tampoco me quedé atrás, como han visto.

Y entonces ya uno puede relajarse, sintiendo que se cumplió con los hitos obligados turisticos, y antes de volver a estresarse por visitar el Vaticano o la Villa Borghese, cumplir con el Moisés de Miguel Angel, el Caravaggio de Santa maria del Popolo y San Luigi dei francesi, el Bernini de Santa Maria della Vittoria y San Francesco a Ripa; recomiendo pasear con calma y sin dirección, alejarse de la Fontana di Trevi, la Piazza de Espagna y la Via Condotti. Ir más por San Giovanni, Trastevere o Testaccio, entrar a las iglesias que no aparecen en las guias turisticas, y probar la mayor cantidad de sabores de helado no industrial. Como para olvidar cualquier trago amargo del que no queremos hablar, más por tristeza que por recato.

Viaggio in Italia (IV)

2007-03-14T03:43:00.000-07:00

Al dia siguiente me dediqué a recorrer Bologna, alguien me dijo una vez "lo que Pisa no quiere que sepas, es que casi todas las ciudades italianas tienen una torre inclinada", pues Bologna creo que tiene las siguientes más famosa, de hecho la ciudad está llena de torres y todas tienen una ligera inclinación. Recorrí el parque de la Montagnola, fui a la Piazza Maggiore con su estatua de Neptuno por Giambologna, ahí mismo en la Piazza está la catedral de San Petronio (1377), que atrae turistas porque cuando fue construida se pensó en que fuera mas grande que San Pedro en el Vaticano, pero el proyecto quedó inconcluso. El caso es que no es de extrañar, Bologna es ciudad universitaria y hereje, jajaa, la primera universidad del mundo se fundó acá en 1088, y es famosa como la ciudad roja, roja por sus edificios y roja por izquierdista, yo creo que a estos dos habría que agregar roja también por el tomate de la salsa bolognesa.

Pero el caso es que en San Petronio hay un gran fresco que representa un pasaje de Dante donde puede verse al mismísimo Mahoma siendo torturado por los demonios como hereje, le tiran de las barbas, creo que cualquier musulmán que lo vea le viene un ataque de Jihad. Por eso los bologneses se guardan de publicitar mucho este fresco, la catedral fue amenazada hace un tiempo y sigue siendo un target of terrorism. Yo que ya sabía me fui derecho a preguntarle a un guardia y él me indicó donde estaba, era gracioso ver como todos los turistas pasaban olímpicamente de esta pintura peligrosa, le hice a una pareja de alemanes viejitos el favor de explicarles y me dieron las gracias.

Luego, comida, compré unos tomates y zapallos en rodajas tostados con queso + una lasagna, y me senté entre Le due Torri (las mismas del restorán en Santiago) a comer, qué más se puede pedir de la vida?

Tomé el tren a Arezzo y en el viaje conocí a una mulata majísima de Washington que estudia canto lírico en Arezzo. Arezzo es la ciudad de Petrarca y Vasari, donde se filmó "La vita é bella", nos tomamos un helado artesanal en la fortaleza que domina la ciudad, hablando de chicos, yo quiero una amiga negra!, en fin, que en Arezzo además hay un capolavoro (Obra maestra) de Piero della Francesca sobre la Cruz de Jesús, es un ciclo de pinturas que narran la historia de la madera de la Cruz, desde Adán, pasando por Salomón, Cosroes y así hasta llegar a Constantino y Helena. Vaya, que mal cuento todo, será porque nadie me obliga a hacerlo bien, conformarse con las fotos de momento. Bologna arriba y Arezzo abajo.

Viaggio in Italia (III)

2007-03-14T02:53:00.000-07:00

Ferrara se resume en dos palabras, o más bien, en dos ruedas, le pregunté yo a un par de emilianos desde cuando en Ferrara todo el mundo and en bicicleta y me dijeron que desde siempre, desde los años 50, de antes quizás, de cuando se inventó, donde se inventó la bicicleta? no fue aquí en Ferrara?, y dale discutir en estilo italiano, y me invitan a pasar al ARCI local y venga una copa de vino, y esta es la Italia que me gusta!

Aquí en Ferrara (a una hora de Ravenna en tren) la idea de transporte público consiste en pagar 5 euros y tener una bicicleta a tu disposición desde que amanece hasta que cierra el local de arriendos (a la izquierda de la estación ferroviaria). Una delicia dar la vuelta a la ciudad amurallada, una vez dentro del casco histórico hay que tenerle paciencia a los adoquines, pero se puede incluso entrar al Castillo (de la familia d'Este) en bici. Curiosamente, el ciudadano más famoso de Ferrara fue un predicador sicótico, Girolamo Savonarola, su estatua es bastante elocuente.

En Ferrara seguí dándomelas caradura de periodista de la revista de Domingo en Viaje, esto me valió entrar gratis al Palazzo dei Diamanti donde tienen una magnífica exposición sobre el arte simbolista, con obras traidas de todos lados. Hablo de Beardsley, Böcklin, Burne-Jones, Gauguin, Munch, Moreau, Puvis de Chavannes, Redon y Dante Gabriel Rossetti.

Luego otra hora más para volver a Bologna y cerrar así el triángulo, y ahora Bologna me esperaba con una cama, 15 euros por una habitación enorme con cuatros camas, las demás vacías, cosas de hacer turismo en marzo.

Viaggio in Italia (II)

2007-03-14T02:17:00.000-07:00

Ok, me da paja pretender que este blog sigue siendo un intento de algo más, dejemoslo en que necesito subir mis fotos y acá amigos y familia (+ curiosos varios) pueden verlas. Dejemoslo en que además a veces hay alguna tontería que agregar, y dicho esto.... a una hora en tren de Bologna, está Ravenna.

Ravenna fue capital del Imperio romano en su fase bizantina occidental, es famosa por los mosaicos de sus iglesias (San Vitale, San Apollinare, Mausoleo de Gala Placidia) que lamentablemente no se pueden fotografiar. La impresión que da ingresar a estos templos que por fuera se ven modestos y en sus interior deslumbran es acojonante. Me encantó Ravenna. Dante está enterrado en Ravenna, Lord Byron se quedó aquí una temporada. El día que yo fui era el día de la mujer, y en Italia se les regala a le donne un ramito de mimosas ese día. Así que tenemos un pueblito lleno de iglesias con mosaicos, aire fresco del mar Adriático, mujeres con florecitas amarillas, sumémosle que me acredité como periodista y me dieron entrada gratis a todos los monumentos. Adoré Ravenna, y me da lo mismo que el único medio de comunicación en el que estoy hablando de ella sea este blog y que las fotos las tome con mi celular. Vale la pena hacer trampa algunas veces.

En el mausoleo de Gala Placidia había un equipo de televisión, así que me dijeron que esperase para entrar a ver los mosaicos, me senté al lado de un viejito canoso que resultó ser el animador del programa, una serie de documentales sobre el cristianismo antiguo, los cabrones están recorriendo Italia, Turquía, el norte de Africa, Irlanda y Etiopía filmando iglesias y este viejito dice un par de frases, contempla las imagenes con admiración, corten y listo, esa es su pega. Le dije al cabrón que el de ellos era mi "dream job" y se rió mucho.

La tumba de dante estaba en reparaciones, así que realmente de Dantesca su plaza no tenía gran cosa. A la derecha está la basílica de Sant' Apollinare Nuevo, donde puedes almorzar en la sacristía por 8 euros comida típica de la zona. Los mosaicos son de otro planeta, para verlos y saber más de ellos pulsar aquí.

Este de acá es el Mausoleo de Teodorico, rey de los ostrogodos. Es fácil imaginar en un sitio como Ravenna a las hordas bárbaras que entraban a las iglesias dispuestos a saquearlas y salían de ellas convertidos a la fe cristiana, o en su defecto, a la artesanía de mosaicos, es que dejan sin aliento. En Ravenna también visitar la exhibición Felix Ravenna, que estará hasta el 7 de octubre.

Viaggio in Italia (I)

2007-03-14T01:44:00.000-07:00

Precisamente el "rame" resultó ser el culpable de mi retraso en Milán, el cobre está tan caro que en todos lados se lo están robando, partiendo por las líneas de ferrocarril.

Acá arriba puede verse Milán, la Galleria Vittorio Emmanuele y el Duomo, que está en reparaciones. No mucho más puedo decir de Milán.

Esta foto de una fuente con estatuas que arrojan agua por sus tetas es la única que tomé en mi primera noche bolognesa, pero claro, tenia otras cosas de que preocuparme fuera de la luz adecuada, necesitaba donde dormir.

Andar en tren no es de lo mejor

2007-03-08T00:56:00.000-08:00

Llegué a Milano con atraso, el viento sobre Barajas nos impedia despegar. Y por lo tanto no pude ver "La Ultima cena" de Da Vinci, de Milano me quedaran en el recuerdo las cientos de latas de Heineken en la plaza del Duomo, bebidas por hordas de irlandeses fans del Celtic que perdio en tiempo extra contra el Milan. Me gustò la estatua de un general con el caballo encabritado frente a las agujas del Duomo en restauracion. Me quedo con la vista de Louis Vuitton y McDonalds lado a lado en la galleria Vittorio Emmanuelle II, y una mujer clavando su taco sobre los testiculos del toro de Torino, continuando una tradicion que ya tiene al pobre Toro hecho una vaca.

Y casi me quedo sin poder salir de Milano, dos horas en el puto tren que no partia, hablando con Helena, una italiana de Puglia, hasta que al final nos dicen que nos cambiemos a otro tren, que tarda tambien media hora en ponerse en marcha. En el nuevo vagon hay un morito muy majo que me dice que habria hecho mejor en ir a Marrakech, donde son mas puntuales y el cus cus es barato. Otros pasajeros me recomiendan Ravenna y Ferrara, me dicen que Parma no vale tantola pena y que hago bien yendome diritto a Bologna.

A Bologna llego, pero tarde, 3 horas tarde!, son las 01:30 de la madrugada y no hay transporte que me lleve al albergue juvenil, que està a 6 kilometros del centro. Y no, no voy a tomar un taxi. Asi que vago, Bologna es la ciudad mas gay y al mismo tiempo mas izquierdista de Italia, y me gusta, a las 2AM se ve tranquila, limpia, bien conservada, con callejuelas encantadoras. Escucho a Elliot Smith, "Burning every bridge that I've crossed, to find a beautiful place to get lost".

Eso es Bologna, un sitio hermoso para extraviarse, en la Piazza Maggiore, donde esta la fuente de las tetas (el agua brota de los pezones de las estatuas) decido que voy a dormir en la calle a no ser que conozca rapido a algun italiano majo que me invite a su casa.

Pero quien me habla no es un italiano, es una hungara joven y guapa que me ofrece ayuda (yo pensaba que era una puta, pero se trataba una estudiante de semiologia). Me dice que hay un albergue de a por 20 euros la noche en la calle Sant'Isaia, le doy las gracias, es al otro lado del centro historico, llego, no hay nada, desespero, recupero el juicio y termino acostandome encima de unas tablas de madera colgadas frente a una fachada en restauracion. A salvo de la lluvia, los mirones y las ratas.

Malduermo 3 horas, a las 6 me levanto y camino hasta el autobus que lleva al hostal, me bajo antes, me pierdo, al final llego y soy feliz.

Pero no aprendo, quiero ir a Ravenna a ver los mosaicos bizantinos, y el tren viene con retraso, asi que me vengo a conectar a internet. Estoy en Emilia-Romagna, la region que es modelo de desarrollo para todo el pais, Italia me preocupa. Y pasa también porque me identifico mas con ella que con Chile, digo, quien se puede identificar con Chile???? En el tren me pregunto un italiano cual era la principal industria de mi pais, le tuve que decir que era el cobre (rame), que gracias a los chinos el precio del rame està muy alto y nuestra economia en bonanza. Me senti mas chanta que la cresta, pero qué màas le iba yo a decir?

Regreso a "mi país"

2007-03-07T00:49:00.000-08:00

-Y ya ha encontrado algo?, me pregunta Alicia, la conserje gallega cuando me ve entrar al edificio conla prensa matutina gratuita que recojo a la entrada del metro.

-No, es que mire, yo como que ahora estoy de vacaciones, si ya las tenía planeadas de antes, hoy mismo me voy a Italia.

-Ah, pero que bien, búsquese algo por allá, que pagan mejor, si aquí yo tuve a un chico muy preparado, arquitecto, que hablaba idiomas, y se fue a Francia porque acá no le cogían. Es que aquí la vida está muy cara, todo sube, la vivienda sube, y usted no va a estar siempre viviendo con cuarenta personas, querrá tener su piso propio, y eso acá es muy caro, porque los sueldos no suben, es lo único que no sube.

Alicia, me exasperaba cuando me la topaba camino de la pega y me venía con la misma monserga esta del costo de la vida, ahora tengo tiempo, así que me quedo con ella hasta que se le agota su batería y me dice que la excuse que tiene que sacar a pasear a la perra.

Viajo a Milano, aeropuerto de Malpenso. Llueve en Madrid, llueve también en Milano según el Corriere della Sera. Pero a partir del viernes ya el tiempo mejora, el viernes, el viernes además ya no duermo solo.

Pero estamos a miércoles y estos dos días son de aventura, no tengo seguridad respecto a donde pasaré la noche, sólo sé que Trenitalia es mi amiga, que las iglesias son gratis y que me esperan Leonardo, Le Due Torri y Piero della Francesca. Que voy a estar en una de las zonas del mundo con mayor concentración de delicatessen, como es la Emilia-Romagna. Donde se come bien, seguro, si puedes permitírtelo, que no lo sé aún.

Habrá que decidir, una rica cena o una cama, dependerá del clima supongo.

Voy a Italia con pasaporte italiano, voy a "mi país", lo que me causa mucha gracia. Mi país cuyo idioma no domino, me llevo un libro de cuentos de Alberto Moravia y canciones de Jovanotti y Laura Pausini, para ambientarme.

A ver si ahora en marzo Roma no me da la impresión que esperaba me dise Medellín, a ver si Bologna justifica haber sido la ciudad universitaria más antigua del mundo. A ver si los apeninos están con nieve, y la Umbría está cubierta de niebla, a ver si veo desde el avión las Baleares o Córcega-Cerdeña. Que envidia me tenéis, no?

Debajo de la Manga

2007-03-05T23:26:00.000-08:00

En la Expomanga me regalaron un Astroboy al salir, en formato manga, la editorial Glènat está editando toda la obra de Osamu Tezuka y en este momento de mi vida mi empleo ideal sería ser traductor en la editorial Glènat. Y pensar que yo postulé a traducción inglés-japonés en la USACH, pero no quedé porque el puntaje me daba para que me aceptasen en Bachillerato en la Católica, a veces lo caro resulta barato.

El que caso es que aquí estoy, en el quinto piso de la Fnac leyendo “Adolf”, la historia de unos documentos que prueban que Hitler tenía sangre judía y que van a parar a Japón en los años previos al estallido de la Segunda Guerra Mundial. Es absorbente, en una pausa reflexiva miro al lado y veo a un chaval japonés, que me dice algo en su lengua que yo no entiendo, pero que de repente si entiendo, y me digo a mi mismo “qué me está pasando que entiendo japonés?”, hasta que me doy cuenta que el chaval este en verdad me está hablando en castellano con acento.

- “Está buena la historia”?

Y yo le digo que sí, que está la raja, que yo en todo caso de manga no sé mucho, que soy nuevo en esto, pero que me parece de puta madre. Y ambos volvemos a nuestros libros, él está leyendo Naruto o Bleach, no estoy seguro, y me da una pena, quisiera ahora mismo tener diez años y hacerme amigo de este chico japonés y dedicarnos a hacer mangas.

Sin embargo lo tengo que asumir, tengo 28 años y mi espalda cubre un trozo importante de la estantería, por lo que me tengo que mover seguido para dejar que los otakus vean las novedades editoriales. Y no debería estar leyendo mangas, debería estar pensando qué hacer con mi vida, aunque he decidido que estas primeras dos semanas me tomaré las vacaciones que me correspondían. Igual pasa acá en Madrid que son muchas las alternativas laborales, ya me han dicho que lo tengo fácil como fonooperador, barista, dependiente (estaría buenísimo serlo de la Fnac), volver a la hotelería de lujo o incluso al periodismo.

Vaya, el periodismo. Me gustaría consultar a un psicólogo para que me explicase la verdadera razón de mi reticencia profesional. Por qué me resisto a escribir en serio, a aplicar lo aprendido. Mi hermano pequeño se da cuenta y me lo dice, por qué no escribes mejor posts como reportajes en vez de tanta confesión que parece te quisieras desahogar de algo para no volver más sobre eso?

O, la lucidez que precede a la adolescencia!

(y la canción del día es….. “Let’s get lost” de Elliot Smith, incluida en el soundtrack de “Thumsucker”)

Burning every brdige that I cross
To find a beautiful place to get lost

Ah, la de un bipolar es la vida mejor!

2007-03-04T00:47:00.000-08:00

Estuve a punto de poner por título de este post "Stupid happy", citando a Blur en "it could be you", muy noventero, y es que nada, que estoy estupidamente extasiado, no paro de oir el cover de "Lithium" que hicieron los Ployphonic Spree y que logran a su manera iluminar unas lyrics escritas con angustia y hacer que suenen a Pizzicato five sin realmente faltarles el respeto. Mis noventas fueron la década de la ironia agridulce, de The Cardigans haciendo versiones de Black Sabbath, the los Smashing Pumpkins (que vuelven y se presentan en el Primavera Sound!), he estado escuchando "Galapogos" y "Muzzle" y leyendo Astroboy. Fui a una ExpoManga en la Casa de Campo y por cada entrada te daban gratis un Astroboy, por lo cual me dediqué a inspeccionar el suelo y casi que ahora tengo la colección completa. Amo a Osamu Tezuka, de quien también he cogido "Adolf".

Y doy gracias, en serio, por haber salido de un trabajo en el que no aprendí nada en seis meses. No soy un mayor conocedor de maletas ahora, no sé gran cosa de cuales materiales son más resistentes o impermeables, porque mi misión era decir que todas lo eran. Calculo más rápido los porcentajes que antes, y he perdido toda inhibición a la hora de abordar a la gente, también he entrenado mi memoria, en un loop de canciones puedo predecir cual es la siguiente segundos antes que termine la anterior, tras solo escuchar el disco una semana, pero ese sí que es un talento de dudosa utilidad práctica.

Igual, he vuelto a ser libre y disponer de mi tiempo. De momento disfruto de las dos semanas de vacaciones que no me alcancé a tomar mientras trabajé. Y vaya, la cantidad de sonidos que se escapan a nuestra percepción cubiertos por el ruidoso acople de la rutina es pasmante. Poco a poco me voy dando cuenta que sí, que la seguridad del sueldo fijo me estaba “bachiaburguesando”, como diría mi amiga Vero, y que esta vuelta de tuerca puede estar girando en el sentido más apropiado para mis intereses.

Ahora que ya no vivo inmerso en un calendario de libranzas, los días estoy obligado a pintarlos yo, y no es cosa ya de los martes de rojo, los viernes de azul, de diez a dos y de cinco a nueve, ahora es el art brut colorista.

Voy a una exposición en el Instituto Cervantes sobre los corresponsales extranjeros de la guerra civil española, gente como George Orwell, Antoine de Saint Exupéry, Ilya Ehrenburg, Marta Gellhorn, Hemingway, Harold Philby. Me remueve recordar que mi carrera bebe de fuentes de tanto prestigio. Que se puede ser periodista sin estar avergonzado de ello. Y es que uno igual se olvida.

Tanto tiempo en Santiago revisando las hojas de empleo sin encontrar nunca una oferta interesante, porque los mejores cargos seguro que se acomodan entre amigos. Llevo desde entonces sintiendo que el periodismo es como el herpes, y que me debo avergonzar de mi elección irresponsable de carrera, que el periodismo es elitista, un refugio-cooperativa de egos tóxicos, que todo el mundo debiera poder expresarse libremente y que no tiene por qué ser necesario un título para eso.

Y ahora resulta que ingreso a un sitio web de empleo y me encuentro que maravilla!, si existen ofertas para periodistas, y algunas son condenadamente atractivas. Llego y postulo sin mayor estrategia a un cargo de coordinador de prensa para diversos festivales de música y cine. Me río para adentro, el solo hecho que un cargo así existe me da cosquillas en la guata. Y así veo hay otros cargos, y de repente se me ocurre que tal vez si sirvo yo para algo más que vender maletas, que mi autoestima profesional tan ínfima podría remontar un poco, estaría bueno ya. Y me enorgullezco de saber inglés y francés, y anoto contento que mi disponibilidad es abierta, que no tengo problemas para viajar, que incluso tengo permiso de conducir. Que soy un huevón privilegiado, coño, y que me he pasado seis meses de dependiente porque…porque.. y no logro explicarme mi conformismo, más allá de que la rutina es un arrullo sicofante, que embota la conciencia de uno mismo, que aletarga la ambición y el talento y la espontaneidad y...

y nada, me callo, escucho "Ghost ship in a storm", del Another Late night de Zero7. Canciones viejas para una noche con eclipse total de luna, y la gente no entra a los locales de la calle Pelayo (wink) y todos hacen botellón afuera y el barrio está muy divertido y dan ganas de comprarse más lunas como esta en el Ikea y colgarlas en el patio. No, verdad que aquí nadie tiene patio, colgarlas entonces en la azotea, que es pública, y donde se está mejor.

Despedida o lanzamiento?

2007-02-28T14:40:00.000-08:00

Y cada vez que me despiden es como si me mandasen, que se yó, a la estratósfera. Y no paro, no me detengo hasta que llego, que se yó, a una sauna en Wolverhampton o en Budapest, según se le mire. Un fenómeno de propulsión, mi ego, que sale disparado, agorafóbico, sin saber qué hacer de sí, aunque no sea un despido propiamente tal sino un mero "lo sentimos, pero los números de la compañía no andan bien y nos vemos obligados a prescindir de tus servicios, por demás, irreprochables". Igual algo se gatilla y estalla como metralla en mis tripas y quiero irme lejos, lo más lejos posible, donde nadie escuche nada y tenderme en el suelo cual novicio en ordenación y esperar tranquilo que un rayo me parta en dos, en cuatro, en veinticuatro, la cabeza.

Y qué más da si es cierto o no que las ventas han bajado (pese a que servidor sea el mejor vendedor de la tienda con mejores ventas), qué más da si en el fondo todo esto es por no dejarme fijo y hacerse cargo de mi a un nivel más íntimo y oneroso, qué más da si es cierto o no que tu excelente aporte a esta empresa nos importa un bendito carajo.

Qué más da?

Me queda sí, el consuelo de haber sido un buen soldado, de no haber tomado mis vacaciones, ni un solo día de baja médica. Consuelo recompensado con una (esperemos) jugosa indemnización. Para hacer frente a la amenazadora primavera, con sus pieles al aire, sus promesas de juegos, su maldita alegría de días libres y vacaciones pagadas que ya bien me merecía, que yo pensaba disfrutar, con mi novio tan lejano, y que hora me las pasaré cavilando, y agradeciendo el nuevo trabajo si aparece, soñando con otras vacaciones-espejismo.

Cedo la palabra a una compañera de menesteres, Vero:

Estimadísimo: honestamente no sé si lo que te pasó con los bachiascos fue una putada o un bendición, mal que mal ibas en camino a bachiaburguesarte, y ahora que he vuelto a los deliciosos menesteres de buscar pega en tiendas he descubierto que hay un sinfín de sitios infinitamente más interesantes para trabajar (aunque hay que reconocer que los muy cabroncillos de los bachiapestosos no pagaban tan mal después de todo).

Da igual, da todo igual. Vengan uno, dos, tres roncolas con ron de verdad, venezolano, venga el sinsentido y el correr por Madrid para no llegar tarde a una representación de Marat-Sade en el teatro María Guerrero. Un asiento de los últimos, de donde se ve de puta madre, que quieren que les diga. Si, todo va a estar bien, los cambios son para mejor, no hay que asustarse, pero igual me piro y aviso que el proximo miercoles el Ave Roc de Easyjet me lleva de aquí lejos, bueno, ni tan lejos, a Malpenso, aeropuerto de Milán, y de ahí ya veremos que me dice la Emilia Romagna. Si, coño, se creían que me iban a joder las vacaciones acaso? pues yo pienso aferrarme a mi calendario y respetar las fechas de huída. Que la vida es eso, no te enteras, una huída despavorida y anda a ver si te aprovecha o si se te pasa entera corriendo, pues yo pienso correr en zig zag.

Zigzaguearé hasta Santa María delle grazie, y hasta el baptisterio de Parma y las Due Torri de Bologna y quien sabe, Arezzo o Perugia, la Domus áurea o Bomarzo. Que no se note pobreza ni fatalidad, que no se me olvide que nuestro deber es vivir por encima de nuestro alcance, dejar un abanico de deudas detrás de uno, que ya bien cobrados nos vamos, para demasiado valorar la contabilidad.

Y será que escribo esto dictado por el ron, será por Marat, será por The Strokes, será, sea, sea bienvenida la señorita incertidumbre una vez más, solterona apátrida que me roba el sueño y me susurra inquietudes. Nada nuevo, nada especial, ciertamente, nada digno de mención.

Kaboom!

Christina

2007-02-25T02:01:00.000-08:00

Ok, me tardé un poco (más bien harto) en postear estas fotos, pero es lo que pasa cuando tienes una wifi gratis que se cae y fotos excelentes pero pesadotas. Aplausos para Carmen la fotógrafa y para mí que le dije que quedaría guay un close up a sus botas. Esas que "corren como dos idiotas, siempre detrás de ti" (no, esa no la cantó). Junto a sus botas precisamente puede verse la hoja ayudamemoria con el listado de canciones del concierto, la misma que hábilmente rapté para mi habitación.

ladrón que roba a ladrón

2007-02-21T14:08:00.000-08:00

A la salida de una feria de arte contemporáneo muchos son los que se creen artistas, como este fotógrafo a quien vemos aquí retratando a quien sabe si otro artista, uno adscrito a la corriente de los "happening", que posa como latino borracho inconsciente en un banco de la estación Lago del metro de Madrid.
Bueno, tal vez era uno de verdad.

Fotografiar al fotógrafo con un encuadre más cuidado?
irresistible

Señorito interesante

2007-02-16T06:58:00.000-08:00

Efectos colaterales de la socialización mediocre forzada. Efecto colateral de trabajar todo el tiempo en una tienda donde claro, termino pensando que Madrid está poblado solamente por viejitas roñosas en busca de bolsos de piel en oferta, o maletas “monas, pero que no canten demasiado, muy resistentes, pero que no pesen, sufridas, que no sea necesario facturar”, y donde quepan sus horrendos abrigos de piel.

Me refiero a que salgo y ya no encuentro a nadie interesante, que voy de marcha y me devuelvo a casa porque siento que no hay conversaciones que valgan la pena, gente que me entusiasme. Y pienso si no será esta la primera señal de la vejez.

Y me detesta pensar que puedo estar tan monotemático que solo quiero pasar el tiempo con mi novio y con nadie más, y que vivo en función de unos pocos días cada dos meses, cortesía de las lineas aéreas low cost.

Así que me fuerzo a salir de esa anorexia social y aprovechando que hoy viernes libro, salgo armado de mi guía de ocio semanal a reventar el Madrid cultural (supongo que el Madrid nocturno es más apasionante, pero cuesta más caro). Tampoco es cierto, pero me rehuso a pagar los 30 euros de la entrada a la feria ARCO, cuando la mayoria de las galerias son gratis.

Primera parada, metro Atocha, la Casa Encendida, obra cultural de la Caja Madrid. Una instalación del coreano Kyuchul Ahn, “49 habitaciones” es básicamente eso, una construcción de 7 x 7 puertas que se abren cada una a tres puertas interiores más.

En un primer momento nos sentimos desorientados. No sabemos qué hacer: nos atrae la idea de las puertas, de abrirlas, cerrarlas, poder entrar a un espacio, salir de otro. Sin embargo, hay algo que nos incomoda. Nos resulta imposible llegar a hacer nuestros esos espacios, por muy accesibles que resulten. Están cargados de demasiada provisionalidad. En cualquier momento, por cualquier lado, puede aparecer una persona y abrir la puerta que nosotros habíamos cerrado, nos sentimos observados. (hoja de la sala)

Quien abre la puerta es una chica, imagino que estudiante de arte, muy maja. Se ríe, me río, le digo “yo toda la vida quise hacer esto, construir esto”, ella me dice “yo también, abrimos cada uno una puerta opuesta y desaparecemos.

Pero qué le puedo hacer, más allá de ser cortés, no quiero conocer a esta chica, si fuera un chico, tal vez, pero tal vez no. Y recorro el laberinto de puertas hasta salir y perderme viendo más obras de la muestra Generacion 2007 de artistas españoles. Hay un cuadro blanco con siluetas, al principio no se entiende lo que es, salvo que poco a poco se hacen evidente que se trata de los contornos de una orgía masculina, aunque podría ser una sola persona probando distintas posiciones. La estudiante de arte de me pone al lado, sería tan sencillo ligar con ella, tan sencillo que me da fatiga y acceso de flema y parto en busca de un lavabo.

Segunda parada, caminando por Argumosa y Doctor Fourquet llego a la galería Espacio Mínimo, donde expone el también coreano Yeondoo Jung. Toco el timbre, me abren y al rato viene una señorita para explicarme que si quiero algo ella estará arriba, me parece bien, mejor, así no me veo obligado a sentir lástima por su trabajo de vigilante de galería, y ella puede ver “Anatomía de Grey” tranquila comiendo chocolates.

Jung tuvo una idea fabulosa, pasó cuatro meses en parvularios de Seúl recopilando dibujos creativos de infantes de entre 5 y 7 años, luego llevó una selección a adolescentes de las clases superiores y los animó a llevar a la realidad estos dibujos y reproducir la imagen en fotografías, con ayuda de diseñadores de vestuario y decoradores.

El resultado es apasionante, las imágenes muestran una visión del mundo disparatada y vital, surrealismo puro. Negación del genio artístico y exaltación de la creatividad espontánea de los niños. Claro, después uno lee que al principio eran 1200 dibujos y los que daban para ser convertidos en realidad eran los menos, pero el caso es que Corea deja lelo. Y sus colores vivos multipresentes, jajja, en este caso son los unicos colores de los lápices de cera con que los niños hicieron sus dibujos, pero en fin, Corea igual gana en esto de apropiarse de la modernidad con sabor más que con gusto.

Voy a salir y veo que un chico guapo está afuera y me pide que le abra, así que le abro. Lleva el mismo aparatito de mp3 que yo, y un bolso de cuero que mola, nos miramos, nos gustamos, me quedo ahí un rato pensando si decirle algo o no, pero igual ya voy de salida, así que salgo, y me quedo afuera un rato leyendo el ADN, hasta que el chico sale, me sonríe, me dice hola, le digo hola, pero nada, que tampoco tengo la intención de entablar una conversación con él y descubrir que tampoco es interesante. Y me pregunto, quien puede resultar interesante hoy en día? Estos coreanos, serán interesantes? O serán solo artistas oportunistas financiados por el dinero de un país en bonanza?

Tercera parada, Fundación Carlos de Amberes, metro Núñez de Balboa. Una retrospectiva sobre Man Ray. Man Ray, fotógrafo, conoció a mucha gente interesante en los años 30, era amigo intimo de Paul y Nusch Eluard, de Marcel Duchamp, de Picasso. Veo los retratos que les hizo, son originales en tamaño diminuto, así que hay que usar una lupa. Así de verlos, no parecen gente especialmente interesante. Eric Satie, Juan Gris, Lee Miller tal vez ella sí, que aparece con la cara pintarrajeada, un trapo sobre su cabeza y las tetas al aire. Son interesantes en si la tetas de Lee Miller?, se puede ser tan superficial?, y me pregunto como hace uno para conocer gente cuyo nombre trascienda a su imagen, cómo lo hizo Man Ray? Judío de Nueva York, con él desembarcaron los mecenas, los Rosenberg. Hay una sala donde proyectan algunas películas que hizo, se le ve en las imágenes ultra consciente de si mismo, incluso cuando no mira a la cámara se nota que está posando, que sabe que estas imágenes durarán más que él. Man Ray prueba un licor y reacciona exageradamente una y otra y otra vez, mostrando toda la gestualidad posible de una reacción a un licor fuerte. Man Ray que es feo, que se parece a Gargamel, pero que tiene una novia antillana morena muy guapa, Adrienne, a quien llama Ady, que siempre sonríe en las fotos, sonrisas antillanas que no parecen ocultar nada, que aburrido, que vio de interesante Man Ray en Ady más allá de su juventud y su desnudez? Qué vio ella en él, más allá de los veranos en la costa azul?, soy un tipejo desagradable, no logro superar que Picasso sea gordo y Satie calvo y la mujer de Eluard guapísima, y yo aqui solo, sin nadie a quien comentar mis estupidas reflexiones.

Así que cuarta parada, Paseo de Recoletos. Es el mes de Madrid Abierto y hay arte en todos lados, una intalación sonora con la voz del chileno Alvaro Peña, yunta de Joe Strummer de The Clash; se trata de un kiosko gris junto al que si te apoyas escuchas su voz leyendo una lista de las cosas que odia:

Odio al presente, no es más que comercio
Odio a los universitarios, se ponen a mis pies
Odio a los libros, me cansan la vista
Odio las exposiciones, me cansan los pies

En fin, arte, arte, tanto arte harta, camino y de repente noto a una chica fashion que camina al lado mío, nos sincronizamos por un par de segundos y se me ocurre que sería gracioso jugar a sincronizarme con ella haciendo como que no me doy cuenta. Así que ella acelera y yo acelero, ella baja el ritmo y yo también lo bajo, pero nunca hago el amago de mirarla siquiera. Imagino que pensará que tampoco está tan mal, es bonito caminar emparejados por el paseo de Recoletos, y yo pienso, hacer arte es muy fácil, yo voy a llegar a Londres y comprar un balde de anilina roja, teñiré de rojo toda mi ropa, pintaré mi cara de rojo y seré el Red Man, viviré en la calle y pediré dinero a cambio de mi arte conceptual, me someteré a las más diversas interpretaciones, y saldré en revistas de arte, seré famoso, famoso como las cabinas telefónicas que un día también decidieron pintarlas de rojo y ahora se venden como miniaturas souvenir a los turistas.

Lograré vivir de eso? me encontrará la gente digno de vivir de mi arte? O serán como esta chica, que no reacciona a mi provocación, y que parece que está jugando a mi mismo juego de imitar e ignorar.

Finalmente abandono a mi co-caminante, tuerzo a la izquierda, cruzo la Castellana y llego a la Casa de América, donde se exhiben 50 refrigeradores de los años 50 pintados por 50 artistas cubanos a los que el número 50 parece decirles algo. Pero me aburro, demasiado arte, poco alimento concreto, me vuelvo a casa a prepararme un arroz con setas, cebolla, salame y huevo revuelto.

Eso sí que me está pareciendo interesante.
Y bueno, lo tengo que admitir, Madrid también.

por no perder la cabeza...

2007-02-15T13:49:00.000-08:00

Yo no sé por qué insisto en comprarme el mismo sombrero cada vez, si siempre lo termino perdiendo en distintos lugares del globo. El primero lo compré en Bristol y lo perdí en Viena, luego lo volví a comprar en Dresde y lo perdí en Paris, donde compré un tercero, que perdí en Valdivia.

Ahora he vuelto a perder mi boina HyM, en un bar irlandés de Madrid. Volví a buscarla, pero había desaparecido. Y esta era especial, tenía chapitas, una de TinTin (que perdí en Barcelona) y otra de The Twilight Zone, que se perdió con la boina esta vez.

Freud diría que es un acto del subsconsciente, que en el fondo estoy rechazando algo. Que la boina es una proyección de..de qué? de mi rol en esta vida? de mi destino? de mi corte de pelo?

o es que mis ideas quieren trascender, escapar de mi cabeza y esparcirse por el mundo, y como no lo logro, abandono mi sombrero cual embajador?

En fin, he ido mucho al cine, recomiendo "Little children" y "Shortbus", con todo el ahínco pertinente. Y en cuanto a "Le science des rêves" y "Dias de cine", mejor esperar al dvd o a que las pasen por la tele. La misma tele que ya no veo y que en verdad no me hace falta.

Yo ahora en mi tiempo libre me limito a leer, "Bomarzo" de Mujica Lainez, "La-Bas" de Huysmans, y "The Economist". Lecturas que ya se quisieran los candidatos a senaturías esos que declaran muy sueltos de cuerpo leer a Dan Brown. Yo también leí El Código da Vinci, pero si me pregunta por qué libro me llevo a las vacaciones, me cuido de dar una respuesta más digna.

Tengo las fotos del recital de Christina, me las envió Carmen con un mes de retraso, pero están de puta madre así que la perdono. Están tan pero tan buenas (y pesadas), que me tomará forever subirlas al blog, caray.

y como sé que tengo al menos un par de lectores fanáticos de ella, pues creo que me esperaré para hacerlo bien.

joder, esto de pescar wifi es una joda absoluta, a ver si consigo aprovechar la oferta de Vodafone, que te prestan por 15 dias su wifi con la esperanza que te vuelvas adicto y luego pagues los 49 euros mensuales que piden.

A ver si así logro volver a postear algun post relativamente digno.

Cambio y fuera

La de toda la vida

2007-02-08T13:03:00.000-08:00

Si hay una cosa que distingue a los madrileños, y quien sabe si a los españoles en general, es que son super tradicionalistas, de hábitos fijos. Acá no se da tanto como en Chile eso de que una generación hable muy distinto de la otra, los barrios de moda para ir de juergan nunca varían demasiado, y los ritos se perpetúan, las uvas en nochevieja, los carnavales en febrero, la monarquía..

Luego, esto puede ser un poco incómodo para los forasteros, para uno, simple vendedor que día tras día se encuentra con señoras que le piden una maleta o un bolso "usted sabe a cual me refiero, ese el de toda la vida".

Y claro, que dan ganas de explicarle a la señora que mi vida poco y nada tiene que ver con la suya, y que a mí esa expresión me deja colgado, no me aclara nada. Pero dale y dale con ese asumir que todos sabemos lo que ella quiere decir, "la de toda la vida" me piden, y yo agradecería que fuesen más específicas "me habla usted de algo parecido a lo que yo pude haber visto en una película de Rocío Durcal o de Joselito?"

Toda la vida acá parece que la cerveza ha sido Mahou, y toda la vida la ropa barata se compra en Springfield, de toda la vida son los churros sin manjar, los domingos en el VIPS, el jamón York, el Cola-Cao y las castañas asadas, cosas que de tan tradicionales empiezan a parecer turísticas. Las empresas acá gastan mucho en hacer sentir a sus clientes que siempren han estado ahí, ese es todo el truco.

El punto es que me queda claro que aquí eso de ser de toda la vida es un valor en sí, las cosas no es que les gusten especialmente, es que son ya de la familia, y a la familia no se la critica, o sí se la critica, al mismo tiempo se la refuerza con el hábito.

Y bueno, será por esto que resulta tan sencillo sentirse madrileño, adicto como todos al aceite de oliva, aceite de oliva Carbonell, "en casa de toda la vida", como pone en la etiqueta.

La mejor defensa es el ataque

2007-02-02T13:39:00.000-08:00

Las cosas estaban tan bien, pero tan de puta madre bien, que no debería haberme extrañado que una paloma me cagara encima, bueno es un decir.

Lo digo porque hoy uno de mis compañeros de piso, con el que menos trato amistoso tengo, me ha dicho que soy un sucio que no hago el aseo en la parte que me corresponde y que va a hablar con la casera para que me eche.

Y yo, plop, porque a mi entender el guarro es él. Le apunté a los platos del lavaplatos, "joder, tío, yo no he comido acá ni hoy ni ayer, eso es tuyo!". Pero claro, este otro alega porque a veces dejo los cuchillos usados sin limpiar. En fin, que esto me sonaba a maniobra y me dije, menos mal que el domingo pasado (cuando sí limpié la cocina) estaba otro compañero de piso presente, a quien más encima después invité al cine a ver "Dreamgirls". O sea, tengo testigos, pero igual, que fuerte saber que vives con gente capaz de calumniarte para que te vayas.

Entonces pienso que tal vez lo que pasa es eso, la mejor defensa es el ataque, tal vez a este tio le han dicho lo mismo que a mi, que ya va siendo hora que lave su loza y baje la basura, y entonces las carga conmigo. Algo parecido a lo que pasó en el trabajo, un asunto feísimo. A mi compañero peruano le robaron la PSP, y se sospechaba de una chica, de quien ya se sospechaba antes cuando desapareció un mp3 player. Esa vez ella alegó que también le habían robado, dinero. Y apenas se hizo pública la desaparición de la PSP, es decir, al día siguiente, ella sale con que le faltan 50 euros. Nada se probó, ella era una temporal y se fue. Pero ahora más que antes me entra la sospecha.

Sal en invierno

2007-01-26T13:09:00.000-08:00

Una ligera plumilla blanca surca y se extiende por el cielo de Madrid, miro a todos lados, buscando el árbol del que pueden provenir tan curiosas semillas, pero no, resulta que a esto se le llama nieve.
Copos de nieve, más bien, copitos, tan diminutos que resultan imposibles de coger con la mano. Y sin embargo las cunetas las veo blancas. Entro a la tienda portador de la noticia, "chicos, allá afuera está nevando!"
Yo me meto al baño-camarín, donde Simona está cortando un par de queques y me pide ayuda. Acaba de firmar el contrato indefinido y quiere celebrarlo.

Mi contrato actual es de seis meses, a fines de febrero se acaban y seré yo quien esté ansioso como lo estaba Simona esta semana, sin saber si me lo renovarán o tendré que buscarme otro trabajo, si tendré o no que comprar algo rico para compartir con los otros dependientes.

Febrero será un mes de incertidumbres, de esas que yo tanto digo que me gustan.

Me preocupa que en recursos humanos recuerden demasiado bien mis intenciones expresas en la entrevista de trabajo de no estar mas de un año en España. Si bien nadie creo se imagina jubilar como vendedor de maletas, no creo que les haga gracia contratar a alguien que se va en agosto. Que se va adonde?, aún no lo sé, es parte de las incertidumbres. Edimburgo, la Atenas del norte, pelea de momento con Londres, Dublin y Liverpool. De todos modos, no me cierro a la posibilidad que un contendiente sorpresa se lleve la corona, es decir, a mi.

Y luego está la vivienda, a la casera le dije (a long long time ago) que me quedaba sólo hasta febrero, necesito corregir aquello y para eso mantener buenas relaciones con los esquivos compañeros de piso.
Y está también el cuore, catorce de febrero con novio al otro lado de los Pirineos no deja de ser. Febrero, quiero que pase rápido febrero para volver a ver a mi chico allí donde todos los caminos llevan.

Ayudarán a que pase rápido, la multitud de estrenos de buen cine, la visita de Javiera, la presencia de Maca y Rick, además de claro, que sea un mes de solo 28 dias.

Todo esto está en mi cabeza mientras mastico un trozo de queque y me visto el uniforme de cucaracha, me apreto el nudo de la corbata, salgo y pregunto si acaso vieron o no la nieve que blanquea las aceras.
- Eso no es nieve, es sal-, me informan

Claro, sal. Sal que derrite la nieve, tiene sentido, hay que cuidar el tráfico. Afuera ya la plumilla se ha esfumado, el frío se ha quedado afuera. Adentro todos estamos en mangas de camisa, saludando a las atemorizantes marujas madrileñas envainadas en sus abrigos de piel, que las sofocan y las fuerzan a comprar rápido e irse, a tomar decisiones con la cabeza aún fría, igual ellas lo tienen más fácil que uno, o quizás no:

"-Si no le convence, tiene un mes de plazo para cambiar el producto, basta con que lo presente en buen estado junto con la boleta. Puede cambiarlo por otra cosa o por un vale que tiene duración de un año. Eso sí, no devolvemos el dinero."

Extra Teresiano!

2007-01-26T00:11:00.000-08:00

El 23 de febrero se estrena en España "Teresa, el cuerpo de Cristo", película dirigida por Ray Loriga (el marido de Christina) y protagonizada por Paz Vega, con un elenco que incluye además a Leonor Watling y Eusebio Poncela (que este último si que sabe elegir bien).

Como se ve en el poster promocional, la peli le hinca bien el diente a la dimensión muy corpórea de los éxtasis divinos de Santa Teresa de Avila, que los describe como orgasmos en sus libros. No por nada la estatua que le hizo Bernini estuvo censurada por mucho tiempo. (Teresa habla de un angel que la penetra con una saeta encendida y del dolor que es aun mayor cuando le retira la saeta y ella siente que le arranca las entrañas, leerán a Santa Teresa en los colegios teresianos de mi país?)

Pero no debiera ser un filme de sexploitation eclesiástico, Teresa fue además una mujer cultísima para su tiempo, maestra de San Juan de la Cruz (como para hacer el paralelo con Gabriela Mistral, casi), y el hecho que no le hiciera el quite al placer (sea por obra y gracia del espiritu santo o no) la hace además una figura señera del feminismo, en serio.

Yo quiero verla, y ustedes también, pero creo que para que llegue a Chile hará falta un tiempo
o un buen escándalo publicitario
o una descarga de internet

El castillo interior

2007-01-21T05:30:00.000-08:00

"Poderoso es el Señor de enriquecer las almas por muchos caminos y llegarlas a estas moradas"

Santa Teresa de Ávila

Las ciguëñas renunciaron a migrar a Africa este año, y es que en Ávila todavía no hace frío, ni menos nieve. En "La flor de Castilla", donde pruebo las deliciosas yemas de Santa Teresa, me advierten "Aqui la gente no puede venir como usted anda vestido, no en enero".

Y sí, el cambio climático se hace sentir, pero de momento no incomoda demasiado. Me preocupan sí las cigüeñas, para esta semana se anuncia nieve y no puedo dejar de pensar que ellas estarían mejor en el lago Tanganika o donde sea que esté el Club Med donde pasan sus vacaciones.

Ávila es famosa por sus murallas, de entre las mejor conservadas de Europa, ahí las pelea con Edimburgo y Carcassone. Avila es una de esas ciudades en las que es difícil no sacar fotografías espléndidas, aunque sea, como en mi caso, con la cámara del celular.

Y no dejo de pensar que ultimamente como escritor, soy un excelente fotógrafo.

Esta de acá abajo es la catedral y la muralla, al medio puede verse la vista de la ciudad desde un antiguo templo al que aqui llaman "los cuatro postes", a la derecha la muralla otra vez, construida sobre una muralla mas antigua, contruida esta a la vez sobre un espinazo de rocas.

Podemos ver a un costado la iglesia románica de San Vicente, los leones que exhiben su culo y guardan la Catedral, la huerta de la casa de Santa Teresa, que cuando niña leía con su hermano las vidas de los santos y soñaban con ir a las tierras de los moros para ser martirizados. "Y de tal manera espero, que muero porque no muero", diría más tarde.

Incomparable el atardecer frente a los muros de la fortaleza-ciudad, que se pueden recorrer y proporcionan vistas como éstas. Para Santa Teresa el alma de cada uno es un castillo con muchas puertas a las que se puede acceder mediante la oración. Una idea que supongo salta a la vista si se vive en un sitio como éste.

Aquí, las ruinas de San Gil, con sus cigüeñas. Una talla en piedra mostrando el martirio de San Vicente, y unos árboles que unen sus ramas y que parecen flores de algodón, sin algodón, que igual corre viento en Ávila.

Seamos beatos, gracias Santa Teresa por día de sol concedido. Me gustó tu museo, con recuerdos de Teresa de Los Andes incluidos. Prometo visita a estatua de tu transverberación esculpida por Bernini en la iglesia de Santa María de la Victoria, en Roma este marzo. Amén

Mi habitacion

2007-01-15T06:26:00.000-08:00

Me compré una maleta, falta aun tiempo para que la ocupe, pero hay que aprovechar las rebajas. Es una Spiral de dos ruedas con fuelle, en color negro con forro salmón. La misma maleta que le vendí a un actor de Hospital Central como regalo para su amiga o novia, la actriz Ana Fernández, que actúa en "Solas" de Benito Zambrano.

Costaba originalmente 135 euros y ahora está a 64, pero Carmen me ha dicho de todos modos que me espere y la deje apartada en el almacén, pues puede que todavía baje un poco más. El almacén está repleto de carteras de mujer que mis compañeras tienen reservadas para comprarlas ellas.

Si, es temporada de Rebajas en Madrid y la semana pasada fue un pandemonium, yo no me he comprado gran cosa, solo una camisa de Desigual y una polera con grabados de Roy Lichstenstein (bueno, en el estilo de). Tal vez debería comprarme pantalones de vestir, que ya estoy chato de tener que subirmelos todo el día en el trabajo, tal vez debería engordar, pero eso lo veo mas dificil.

Y eso que acabo de zamparme unos deliciosos tallarines con camarones en salsa Bechamel que me preparé el otro día, más cerveza del Lidl y lechuga con queso de cabra, más el tradicional chocolate de postre. No me privo en comer, que se sepa.

En fin, el cambio climatico se deja sentir con fuerza, pero no molesta un invierno suave, no molesta el sol por la tarde en el Retiro, postergar indefinidamente la compra de un abrigo largo y reirme de las viejas enfundadas en pieles de animales que se asan con el aire acondicionado de la tienda.

Me hice el test de Elisa y di negativo, por lo cual este findesemana me lo he pasado celebrando con una cariñosa visita de tierras galas, yendo de restorán en restorán. Como se diría acá, ha estado de puta madre este findesemana, y no divulgo más porque igual es bonito que hayan cosas en la vida que son privadas.

Lo que no fue privado, sino bien público y requirió casi tanta buena suerte como la mía hoy cuando una chica me entregó un billete de 20 euros que se me había caido, fue el recital de Christina Rosenvinge.

No me digan que no la conocen, porque yo a todos les he dicho que ella en Chile causó furor ahí por el 92, cuando era Christina y los subterráneos. Con motivo de los 25 años de la Movida, se han estado presentando artistas de la epoca en la Sala Sol, que está a dos cuadras de mi piso. Christina tocaba en una banda adolescente en esa época, entonces ella era Ella, del grupo Ella y los neumáticos.

Pues yo después del curro me fui volando y cuando llego hay tremenda cola, pero la hago entera, solo para que me digan al llegar a la entrada que ya nose venden entradas, que estas se agotaron hace diez dias.

Paf, y yo que habia estando planificando hace meses este concierto, pero claramente no estaba tan bien enterado de las condiciones. Yo pensaba que solo se vendian entradas a la entrada, ejem.

Intenté pedir que me dejaran pasar por favor, les canté la de "vengo desde Chile solo para este concierto", la de "seguro estoy en la lista, revisa mi nombre, Juan Carlos García", la de "mi medio me acreditó a ultima hora, dime si tienes a un periodista de El Mercurio en la lista de prensa", pero nada de eso estaba dando resultado y sin embargo yo , estando tan cerca de casa, no tenía ganas de irme.

El caso es que mi asombrosa buena suerte se hizo presente, me habia quedado yo ahi, esperando que me partiese un rayo, cuando de la nada llega un tipo y me vende a mi y a otra chica, que el tipo debe aber pensado era mi pareja, pues todo el tiempo nos trató de nosotros, un par de entradas a su precio original. Las compramos y entramos felices y un poco incrédulos. Yo y Carmen, una química de Zaragoza muy maja, con un aire a Carolina Varleta, cuando supe que era fan de Belle & Sebastian decidí que no me movía de su lado. Como no llevé mi Nokia con cámara no tengo fotos del concierto, y sigo esperando que Carmen se acuerde que le di mi mail y me las mande.

Pues bueno, antes de la Rosenvinge tocó una tal Kiki d'Aki que nos hizo reir mucho, por decir algo bonito. Pero el plato fuerte era Christina, delgadísima, que estuvo tocando el piano a menos de dos metros nuestros. Principlamente temas de su ultimo album, el Continental'92, el unico tema viejo de su epoca famosa que tocó fue "Mi habitación", del disco "Mi pequeño animal". Por otro lado me gusta demasiado "toc toc" de entre las nuevas.

Mi habitación, a todo esto, esta cada vez mas mona, tapizada de postales, tengo un Goya ("Perro semihundido") como cabecera de cama, al costado hay un Toulouse-Lautrec, cerca del interruptor una foto de Wolfgang Tillmans y un Kandinsky, tengo un calendario de Corto Maltese, flanqueado por un Alma-Tadema, un Bosco y una vista de la Costa Azul por Georges Braque. En la celosía se ve un dibujo de TinTin y el capitán Haddock, una estampa japonesa, en el ropero tengo el retrato de Simonetta Vespuccia, más un trocito de un puzzle de Hudertwasser y un grafitti de Picabia. Mi habitación es lo más en decoración artística con postales de museos.

Maldito computador, anuncia que se quema a lo bonzo si no lo apago, pero antes publico acá mi tesorito. Eramos unas 300 personas, pero el único que obtuvo como souvenir la lista de canciones que ella tenía consigo, sospecho que escrita por sus delgadisimas manos (por qué las mujeres famosas no pueden estabilizarse en un peso normal?).

Ay, que cosa tan linda es despertar la envidia del resto.

Madrid city lights

2007-01-07T23:36:00.000-08:00

(Gran Via, víspera de Reyes)

Me gustan las luces de los coches,

un millón de guirnaldas decoran la noche,

son estrellas fugaces con cielo de asfalto.

Quiero vivir en la ciudad.

Quiero vivir en la ciudad.

(calle Fuencarral, vista desde mi balcón)

Aunque a la una no hay quien camine,

aunque a las seis de la tarde no haya quien respire,

aunque a las diez por la calle me juegue el pellejo.

Quiero vivir en la ciudad.

Quiero vivir en la ciudad.

("Quiero vivir en la ciudad", Mecano)