Estilo internacional
La inmersion en otro idioma tiene que ser total, por eso trato de no leer prensa en castellano (por lo cual poco me enterado del paro de estudiantes), trato de escuchar solo musica francesa y he evitado escribir mucho en el blog.
Me encantaria poder escribir en francés, pero las puteadas a esta respecto ya las recibi por adelantado. Aparentemente los interesados en aprender la lengua de Moliére y Les Bronzés somos pocos.
Leo comics, "La quête de l'oiseaux des temps", de Loisel, veo los partidos del mundial en francés, pero la prueba de fuego sigue siendo salir del refugio y lograr hacer algo.
Que si, que si, que vine a buscar pega, pero primero es esencial un grado de soltura basico con el idioma, que o si no me estaria puro quemando puentes. Los dias viernes me habia enterado por internet que se publica en los quiscos un semanario de avisos de empleo, L'Auvergnat. Asi que fui a comprarlo,
Est-de que vous avez de l'hebdo Auvergnat? (en serio debo traducir?, hebdo es corto por hebdomadaire, que quiere decir semanario)
Me respondio con una majamama de aquellas de vendedores simpaticos que tratan de hacerse tus amigos, yo no comprendi gran cosa, pero si lo esencial, que no les habia llegado.
Ya me iba cuando escucho que me pregunta algo, si acaso estoy yo buscando empleo en restauracion, que quiere decir aca hoteleria+restoranes. Y yo claro, si, y pague los 3 euros de L'Hôtellerie Restauration feliz, sin apenas reflexionar que en sitios como este mi frances siempre va a ser bien recibido, porque la tolerancia con el extranjero se traduce en ventas.
Tengo pasaporte italiano asi que en principio no necesito permiso de residencia para trabajar, aunque pasados ya 3 meses igual aconsejan sacar el papelito para tramites varios. J me dice que debo abrir una cuenta para que me depositen ahi el sueldo, pruebo suerte en la Caixa, pero me explican que de momento se estan fusionando con otro banco y no abren cuentas nuevas. Yo siempre he sido nulo para este tipo de tramites bancarios, igual feliz porque creo haber entendido lo que me dijeron. Igual en la Caixa la mujer habalaba (algo) español. Resulta que necesito abrir una cuenta de no residente, para eso basta con el pasaporte y con un papel de J que diga que vivo con el.
Checo mi lista de deberes, solo falta el peluquero.
Para cortarme el pelo tome el metro hasta Le Marais, pensando que por ser el barrio gay habria mucho de donde elegir, resulto que estaba errado. Hay una gran peluqueria famosa con musculocas rapadas que te hacen cortes "creativos" al ritmo punchi punchi, pero no me tinco en absoluto. Ademas que estaba cara.
Al poco rato tuve que rendirme a la evidencia que cortarse el pelo en Paris es caro, y mas para mi que lo cortaba por 2 lucas donde fuera que pillase una oferta. Nunca fui fiel a un peluquero, nunca me gusto como me dejaban, todo un circulo vicioso.
Camine y camine, llegue al Arco de Triunfo, por verlo, un desperdicio ya que no estaba dispuesto a pagar para subir al mirador, de ahi camine al Trocadèro, me dolian los pies, en los jardines con vista esplendida a la Tour Eiffel me senté y vi que tenia dos ampollas del porte de pequeños limones en cada dedo meñique del pie.
Culpa mia, queria un calzado comodo para caminar y compre unas sandalias baratisimas en la calle, pero parece que le erré a la talla. Y de porfiado, no los fui a cambiar altiro, mientras podia.
Sigo caminado, cruzo el Sena, el Campo de Marte, me duele mucho, pero no encuentro el metro, necesito un mapa mas preciso y manejable, estoy cometiendo tantas estupideces juntas, pero bueno, es el precio que hay que pagar por empezar a ser un parisino. Precio que pagan mis pies de geisha, hasta que llego a la estacion Saint François Xavier.
No doy mas, he decidido ir con uno de los peluqueros del Quartier (barrio).
Entro, me pregunta que como quiero el corte (supongo), nunca he sabido responder eso en Chile siquiera. Olvido la palabra francesa para corto, asi que le pregunto: "qu'est que c'est le contraire de longue?"
Me dice que es "Court", y yo me rio, la mitad de las veces que uno pregunta queda como gilipollas, el frances tiene mucho vocabulario similar al castellano.
Le explico, que voy a trabajar en un hotel, que necesito el pelo corto, que no tengo preferencias de estilo, que me da igual la partidura o lo que sea, termino diciendole que le doy total libertad.
Y para colmo, me quedo dormido.
Es sueño acumulado, me acuesto tarde conversando con J y me despierto con el sol a las seis, las noches son muy muy cortas, y la sala de estar es tan blanca, tan Kubrick, que se enciende entera con la primera brizna de luz que entra por una de las 3 ventanas. Se diria que estoy durmiendo en el bar de leche de la naranja mecànica, en el video "The universal" de Blur.
Medio dormido, digo a todo que bueno, aunque cada vez mas se parezca mi pelo al de Ricky Martin. Igual y algo combina con mi cabeza. Las peluqueras jovenes y ociosas se sientan al lado y me miran mucho y se rien, algo que me empieza a poner nervioso. La laca me termina de dejar con un loco peinado nuevo.
Y nada, pago, duele, pero era necesario. Ahora si ya no parezco tan de las chacras, en Santiago este corte no funcionaria, pero aqui esta bien. Luego, si me lo peino a lo nerd, me veo como un botones bien portado, mientras que la laca me deja listo para salir a bailar.
Es impresionante como un detalle capilar como este ayuda a sentir mas confianza en uno mismo.
Aunque los pies duelan, y el estomago no se calme con la media baguette que compré y me caiga el el sofa muerto de cansancio. El cansancio es mejor que el panico.
Pongo un CD con canciones varias, cambio de track hasta que suena Gepe
"Si me perdi, es mejor no encontrarme/
mejor guardarse para después...
Sostenme la cabeza en una mano"
Es un post fome, lo sé
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