Saturday, October 28, 2006

Invasión

Pero bueno, fuera del cuadrito aquel en el salon de banquetes del Palacio Real, lo cierto es que aqui Chile no existe.

Que no quiere decir que no hable todo el mundo acá de los lingotes de oro que Pinochet habría escondido en el HSBC. Pero siempre me queda la impresión que para los españoles uno más que venir de Chile viene de Pinochetlandia, o por ultimo del sitio aquel con los moais.

A falta de chilenos, buenos son los argentinos.

O sea, es que al menos su presencia si se nota. Y como ellos llevan tanto tiempo influenciandonos, su presencia acá es lo mas cercano a un toque criollo.

Por television puede uno ver caiga quien Caiga y Los Simuladores, en version española, pero al cabo es lo mismo. Nestlé regala pior cada bote de leche condensada uno chiquito de dulce de leche, que lo quieren introducir. Parilladas las hay en todas partes, y yo ya me compré mi entrada para ir a ver a los Babasónicos a la sala Heineken.

Nunca los vi en Chile, que gracioso. Y aca los cojo como suplentes, yo en verdad queria ver a los Kaiser Chiefs, pero las entradas se agotaron en seguida. Pensándolo bien, los Babasónicos son mucho mejores que KC, pero acá más allá de los argentinos inmigrantes no los conoce nadie y no suenan en las radios. Bueno, pues ahí estaré. Y si logro cambiar el dia libre con Tania, iré a ver a los Magic Numbers, que tocan en la Joy Eslava.

Ellos no son argentinos, pero bueno.

Tan sol oqueria escribir un post reconociendo que me gustan mis ex vecinos, y pedirles que sigan invadiendo España, que ya estoy chato de Amarales, Orejas de Van Goghs y Bebes, y quisiera un poquito de música algo más movida, más arriesgada. Que acá la hay, pero como que algo falla en el rubro estilo. Han oido a las Nancys rubias ("Maquillate")? y a Fangoria ("Criticar por criticar")? Por favor sigan los links y comenten.

Yo me quedo con Sai Baba

Wednesday, October 25, 2006

Ser un romántico viajero...



Me fastidiaron el último findesemana libre del año y me quedé sin la escapadita a San Sebastián y Pamplona que tenía planeada. Radu se tomó sus vacaciones y quedé yo sólo a cargo de maletas, el trabajo ahora es sin clemencia.

Pero bueno, casi que lo prefiero así, estar siempre activo, sin tiempo para aguantar a nadie que me diga ¿estás muy aburrido?, pues vete a fregar vitrinas, cenicienta.

Además tengo nuevo horario, el partido, de diez a dos y luego de cinco a nueve.

Para celebrar mi nuevo esquema de mediodias libres, y para recordarme a mi mismo que no soy un "simple vendedor de maletas" sino un ser con potencia de ser algo más, me fui al Palacio Real.

Los dias miércoles la entrada es gratis para nosotros (ejem) los miembros de la Comunidad Europea, muestro mi pasaporte italiano y ya estoy dentro, me he ahorrado 9 euros y me siento de maravilla.

A qué tanto palacio? se pregunta uno al contemplar el enésimo salón de porcelana, el trigésima cuarta gobelino, la quincuagésima cenefa bordada con motivos florales en oro y damasco. Pues no lo sé, la manía de caminar por grandes salones, donde no siempre fue tan fácil acceder. Los espíritus de los monarcas, el gusto de leer entre líneas según su selección de leyendas griegas. (Aqui, una serie de nueve tapices en el gran comedor ilustran la historia de Pomona y Vetumno, que escapa mi cultura de Braulio Arenas). Pero vamos, es gratis, y es rico cada vez que el pasaporte me sirve para algo. El palacio real de Madrid tiene de especial que todavía está en uso, y la sala del trono tiene tallados en el respaldo de sus reales sillas el perfil de Juan Carlos y Sofía, reyes reinantes de realidad. Es entretenido, al ser este un palacio moderno, hay acá un salón de cine, donde Alfonso XII veía pelis en blanco y negro; un salon de musica con una colección de Stradivarius y un salón de fumar, donde aunque no haya carteles que lo prohiban, se sobreentiende. Lo mejor de todo lejos, es en el gran salón de eventos, donde entre cuatro pinturas de trompe l'oeil, que muestran las riquezas del imperio español es posible ver, junto a Mexico, Perú y las Filipinas, a nuestro querido Chile, si, representado por una mujer lánguida que mira el suelo sentada en una veranda. Mira el suelo como si supiera que de ahí vendrán las riquezas que ameritan su presencia en este salón. Igual es raro que no haya ni Argentina, ni Cuba, ni Venezuela. En fin.

Que no está mal el palacio real, con sus techos pintados al fresco por Tiépolo y Corrado Giaquinto, y sus salones adornados con retratos de la realeza dieciochesca pintados por Goya.

Poli, tu siempre quisiste venir acá. Y lo pensé, pensé en escribir que este era un palacio como cualquier otro, pero creo que es mejor dejarte con la ganas de venir a verlo, para que un día claro, vengas tú con Agus y lo vean, vean las armaduras del infante Felipe IV, y la espada de Boabdil, y el guardarropa entero de Carlos V en la armería real.

Se viene curro, mucho curro. Y mis jefas que saben lo que se viene, me miran con mas simpatía ahora que soy el unico hombre en ventas, y en scar la basura, y acarrear metacrilatos, y limpiar con glassex, y poner precios, y recibir el albarán, y desmontar cajas, y encajar lo que nos mandan, y sonreir todo el tiempo a quien sea que entre y desearle buenos días.

Sea, que este invierno se trabaja como negro y se desprecia la navidad consumista que nos obliga a trabajar horas extras, igual que el Grinch desprecia la navidad.

De la basura rescato un afiche añejo, muy antiguo, quizás de cuando. Un botones negro de sonrisa pepsodent arrastra una maleta baúl roja. Se indica la fecha en que la empresa se fundó, Madrid 1941. En plena Segunda Guerra Mundial y primeros años del Franquismo. Es un afiche que da escalofríos, y yo lo voy a poner en la pared de mi habitación.

Porque de momento soy ese moreno con las manos enguantadas de blanco y el culo esteatopigo, acarreando la riqueza de otros, y pensando quizás ya en las futuras melodías del Rock and Roll.

Tuesday, October 24, 2006

De la noche esa en que una puta me pellizcó el petit trasero



La calle Montera es donde las chicas de la noche (o de cualquier hora, en realidad) se lo montan, para que se hagan una idea, esa era de tez blanca y cabello liso oscuro, vestía el chándal blanco con cremallera que usa Madonna en la campaña de HyM. Y me pellizcó el trasero ,si, después de decirme con acento: "Hola guapo, vamos a hacer el amooor".
Anda que las gitanas deberían hacer así, les iría mejor, como introducción a la lectura de manos, digo. Lo mejor es que a mí la suerte me la dijeron gratis, al dejar atrás a la meretriz y oir "lo tenía durito".

Si, preferir escaleras a ascensores tiene su recompensa.

Digamos que me veía mono, con mi nueva sudadera con gorra o como se llame, primer apero para enfrentar el inminente invierno madrileño. Comprada también en en HyM, sitio que ya empiezo a encontrar económico y un poco cutre. Pero está bien, porque es precisamente lo que ando buscando de la vida en este momento en que mi vocabulario se abre a palabras como "cutre".

Un buen día, buenas ventas (he vendido maletas con ruta a Mombassa, Nouakchott, Teherán, Australia, la Antártida y Damasco). Además he sacado carnet de socio dee la biblioteca del Conde Duque, que pertenece al Ayuntamiento de Madrid asi que el otro carnet no me servía. Arrendé 2 libros de Nick Hornby a quien nunca habia leido de bobo que siempre olvidaba su nombre al entrar a una libreria, y también una guía del pais vasco. Un sandwich de atún con mayonesa, 1 snickers, 2 J-mails, 1 perro caliente esperando la hora para entrar al Cine Yelmo Ideal a ver 2The devil wears Prada" en versión subtitulada y disfrutarla.

Me habian dicho que era mala, el snobismo de siempre, y tal vez objetivamente lo sea. Me Habían dicho que sólo valía la pena por ver a Meryl Streep, pero yo me siento igual de bobo que la protagonista, esta chica, la de Elle Enchanted y Brokeback, que siempre olvido el nombre. El caso es que la peli me gustó, me gustó la banda sonora (entiendan que oigo todo el dia la musica de la tienda, incluso cuando ya la he abandonado). Tal vez sea porque la vi en inglés, tal vez sea por eso. O por identificarme con eso de vivir en una gran ciudad aguantando regañinas, pensando en una meta algo borrosa.

El caso es que fue un buen momento, salir del cine y ver que ya no llovía. Y a la distancia distinguir las luces del reloj rojo del edificio de la Telefónica, sabiendo que yo vivo justo al lado. Y escuchar las campanas en la Puerta del Sol, cruzando la calle rápido para llegar al oso de pie junto al madroño, pensando que sí, que este es un buen momento en mi vida, y que sólo falta una prostituta que me lo confirme.

Saturday, October 21, 2006

Quiero un novio arquitecto!



On site, la exposicion sobre arquitectura contemporanea en España que causó sensación en New York City, ahora se presenta en Madrid, en el pabellón Villanueva del Real Jardín Botánico. Solo pueden haber 60 personas dentro, por lo cual la espera en fila se hace un poco eterna. Da igual, el Real Jardin Botanico es uno de mis cinco sitios favoritos de Madrid.

Adentro es que se te hace agua la boca, las maquetas, los proyectos son sencillamente alucinantes, y no es necesario ser arquitecto para babear. Algunos ya están construidos, como la Torre Aqbar y el Mercat de Santa caterina en Barcelona. Pero se viene mucho más, y se viene bueno.

A las siete de la tarde de cada dia hasta el 12 de noviembre se realiza el On Site tour, es gratis, un bus de dos pisos te lleva en recorrido temático por Madrid. Yo he venido al tour "De casa a casa", que va sobre construcciones de viviendas sociales. Llueve en Madrid y por un momento pienso que no habrá tour, si no hay nadie. Pero llegan dos italianos, arquitectos, Benedetta y Michele de Roma, el chofer del bus sale de su letargo, la puerta se abre y nos dicen que suban.

Como somos los unicos nos sentamos los tres en los asientos de al frente. Me dicen los italianos que han pelado cables con la expo, porque en Italia la arquitectura contemporánea casi no existe. Y en España..uf, es que hay mucho dinero metido en esto. Y mucho arquitecto famoso, todos los arquitectos famosos están aqui. Herzog y De Meuron tienen a cargo el nuevo centro cultural de La Caixa en el paseo del Prado, Gehry inauguró hace poco la bodega de la viña Marqués de Riscal en la Rioja, Las cuatro torres de la antigua ciudad deportiva del Real Madrid han ya superado la mitad de su crecimiento, Zaha Hadid, Calatrava, Norman Foster, simplemente todos están por aquí alborotando ciudades como Jerez de la frontera, Vitoria, Badajoz y Santa Cruz de Tenerife. En España al menos hay que reconocer que las inversiones están bien repartidas.

El guia nos habla por parlantes, tan rapido que me veo obligado a traducir a los italianos. El guia hace preguntas, y no tenemos como contestarle. Es raro el guia. El bus nos lleva por Salamanca hasta ver el edificio retrofuturista de Torresblancas, que parece la casa de los Supersónicos. Nos cuenta el guia que cuando el arquitecto presentó el resultado final, su mujer iba al lado rezongando "ya, muy bonito y circular, pero acá no hay como colgar un cuadro, y les encargo la búsqueda de muebles, porque aqui nada que sea recto les va a quedar bien".

Si desean les puedo mostar una planta del edificio, dice el guia. Y nosotros responderiamos sí, si hubiese un microfono o algo parecido. Da igual, al momento sube.

Guapo guapo el guia, estudiante de arquitectura de la prestigiosa Escuela de Madrid, de la Politécnica. Nos muestra una hoja de papel fotocopiado que resulta ser la planta, nos pregunta si somos los tres italianos, los tres arquitectos. Cuando se entera que yo no l osoy, y que vengo de sudamérica, se le arrisca la nariz y me dice, caradura, "bueno, entonces esto no creo que te pueda interesar".

No sé que tengo yo que me fascina la gente arrogante y engreida. Esta es primera vez que alguien me hace sentir sudaca y no dejaré que se salga con la suya. Le explico que soy periodista, que sí que me interesa la arquitectura y bueno, si al cabo yo creo que la arrogancia es una especie de provocación y como tal califica de flirteo.

El bus nos lleva a los suburbios, viviendas sociales con renta controlada que se han convertido en ghetto, llegamos a Vallecas, el Bronx de Madrid, donde hay algunas construcciones bastante notables. "A la gente en España le gustan las casas de ladrillo, el cuento de los tres cerditos les marcó mogollón. El problema es que luego tenemos viviendas como esta, en acero, que son mejor concebidas, que so nmas económicas, pero la gente no confía en el material y no llega a haber demanda suficiente". No sólo habla condenadamente rapido el español, sino que ademas usa mucha termino arquitectonico y esta constipado. Me las arreglo para explicar a los italianos, que son muy simpaticos de verdad y me cuentan que en Italia el problema de la vivienda es serio, que el alquiler es mucho mas caro que en madrid y proyectos de vivienda son escasos, no por nada, después de los ecuatorianos y los rumanos, la comunidad italiana es la tercera más numerosa entre los inmigrantes del país del jamón.

Le pregunto a nuestro snotty guide, "Alguna posibilidad de que veamos los arboles artificiales de Vallecas?"

El guia flipa, porque el mismo no los ha visto y se muere de ganas de hacerlo. Estos arboles artificiales son la leche, construidos por un grupo de arquitectos urbanistas jovenes, son estructuras que recogen el aire y lo reciclan, en las noches calidas de verano generan aire fresco, y en invierno aire tibio. Se instalaron en estas tipicas plazas sin arboles de los barrios perifericos de Madrid, Ciudad de mexico o santiago, con la idea de crear un espacio de reunión comunitario a la manera de los arboles de las aldeas africanas. El guia me dice que va a tratar de convencer al chofer para que nos lleve, y baja raudo.

Y yo me digo, bien, un buen uso de la informacion (leí de los arboles artificiales en El Pais Semanal) y ya el proyecto de arquitecto no me mira tan a huevo.

pero no hay suerte, el chofer alega que con eso se desviaría mucho, y aunque somos solo tres y nos sobra el tiempo, el chofer es quien decide.

Termina el tour tras ver la ampliacion que Rafael Moneo hizo de la estacion de Atocha, y el equivalente que Nouvel hizo para el Centro Reina Sofia. Nos despedimos, tal vez tome otro tour si puedo, más encima que es gratis.

Y vaya, por fin un español que si me gusta. Pijo (cuico) tenia que ser, y estudiante de arquitectura, pero mono e inteligente, sin aspecto de ser un sexópata como el 80% de sus paisanos. Vaya que bien me vendría uno así.

Pero vamos, hay que ser realista, soy un simple vendedor de maletas. Aunque los italianos se hayan ido convencidos que regresaré a Chile para trabajar en una revista de arquitectura. Eso tambien estaria muy bien. Dream a little dream. Ya veremos. pero tener un novio arquitecto seria un buen punto de partida.

Thursday, October 19, 2006

Microfonos en la tienda

Son tres ahora los rumanos de la tienda, a Radu y a la jefa se suma ahora Tania. Radu es del borde con Moldavia, la jefa es de Transilvania y Tania de cerca de Bulgaria.

Tania es preciosa, se parece un poco a Andrea Corr, de los Corrs, y cuandose ríe los ojos se le pone chinos, pero chinescos de Europa del Este, que es un chinesco bastante especial. Le digo que en Chile ella estaría en la TV o en un gimnasio cuico de super lujo como instructora atlética, y se ríe y se pone colorada, me dice que no le diga esas cosas que la avergüenzan.

Radu me llama y me dice Macho, el otro día vi un programa por la tele, de como se liga en España.

Resulta que había un tío que empieza a hacerle señales a otro tio, asi con las manos, llamando su atencion, hasta que el otro tio se acerca y le pregunta:

-"Nos conocemos de algo?"

Y el otro le responde:

- "No, no nos conocemos, pero tenemos toda la tarde para hacerlo"

A mi me causó gracia, me dice Radu. Y yo le digo que a mi también.

Y luego nos callamos, no sea que las cámaras se den cuenta que estamos pasandolo bien en la tienda.

Wednesday, October 18, 2006

Se escurren los dias

Claro, ahora en mi sitio nuevo ya no tengo internet gratis.

Hay muchas cosas mejorables, como siempre. La nevera se hace pequenya. Somos 4 y cada uno tiene sus cajas de leche, su aceite de oliva, su azucar y sus frascos de ketchup. Modelo de eficiencia no lo es.

Pero le digo a david que què tal si acordamos que existan mercaderias de uso comun, como los huevos, y que se repongan por todos rotativamente. Pero David como Hobbes no cree mucho en la especie humana, y me dice que al final el que termina haciendo las compras es solo uno y los demas se aprovechan.

Modelo que de todos modos hace crisis, como cuando estas en el bagno y te das cuenta que no hay papel confort. Suerte que me traje uno de Paris. Pero claro, es que debemos cada uno tener un papel confort individual?

Somos cuatro chicos no afeminados viviendo juntos, cualquier madre que pasara por aca pondria el grito en el cielo. De repente hace falta un toque de estrogeno.

Tengo las paredes ya decoradas con posters de Corto maltes, y Toulouse Lautrec, Wolfgang Tillmans, postales de Barcelona, Chantilly y Elqui. Una foto a un quiltro raquitico que tome en santiago y que mira al objetivo de la camara como diciendo: "tu vida no es una vida de perros, aprovéchala!"

Me siento en casa, si. Y comprè un edredon de plumas con funda y un conjincito imitacion cuero y olvide comprar sabanas, pero me meto dentro de la funda y duermo bien, llueve y empieza a hacer frio, asi que bien por las plumas.

De todos modos, se viene el invierno, y creo que sobrevivirè a punta de chocolate, porque Madrid no es Paris, romance aqui no se respira. Y el trabajo es el trabajo, una peste a veces. Me vuelvo a cuestionar las supuestas ventajas de la madurez.

Nuestro portero de la tienda lo tiene mejor arreglado, pasados los 30 vive con sus padres, eso le permite trabajar media jornada y disponer de mas dinero que nosotros que debemos pagar por alquiler, comida y gastos comunes. Para el la vida consiste en salir de copas, con los amigotes, y follar lo mas posible. Madrilegno de tomo y lomo. Casi que Torrente en version gay.

Yo no se aun lo que quiero, pero se que quiero mas. Y me aburren los habitos, me fastidia repetir panoramas, siento que solo si me estoy moviendo estoy avanzando.

Porque tengo miedo, que me pase como a Verodepatitas, que escribia tan bien hasta que de repente ya no mas. Doy fe que ella esta bien, sigue viva y sin embargo, al no escribir mas, es como si ya no lo estuviera. Es cierto que no queda tiempo, y que se vienen las navidades y sera un infierno sin dias libres ni domingos y con horas extras, muchas horas extra. Pero el dia que yo deje de escribir, espero que sea por fuerza mayor. Y no porque me he acostumbrado a creer que ya no hay nada mas que decir, sino porque he encontrado espero, una mejor manera de decir las cosas.

Me dicen que me quede en Madrid, como la cancion de Mecano, me dicen que aqui se vive bien, y sin embargo yo sigo pensando en la otra cancion, la de Shakira.

Thursday, October 12, 2006

Motivos de celebración



Seis y ocho, de a seis y de a ocho los peldaños de madera te conducen entre crujidos hacia las alturas, crujidos que hablan de tiempos antiguos, me han dicho que esta escalera data del siglo XVI, cric crac, qué árboles fueron estos sobre los que piso?, cric crac, esta es una escalera mágica, estoy seguro, cric, no te das cuenta cuando ya has llegado medio hipnotizado a tu destino, crac, seis y ocho que suman catorce, mi número de la suerte.

Afuera las calles están llenas, aunque la calle donde está situada esta casa en particular está siempre llena, noche y dia. Mientras en América se celebra el Día de la Raza, o como diría Goyo, "el día en que un atado de barbudos sifilíticos tuberculosos llegaron para violarse a las indiecitas con trenzas", acá en España bien poco se acuerdan del descubrimiento que hizo posible toda su fortuna dilapidada, que hizo posibles los palacios de Madrid.

Aqui celebran el día de la Virgen del Pilar, y no acabo de entender por qué, que pito toca la virgen esta. El caso es que es festivo, hay un Tedeum en Zaragoza, desfile militar en la Castellana, el metro Colón está cerrado porque los reyes están ahí dando revisión a las tropas, y yo entonces tengo que hacer cambio en Alonso Martínez para llegar a Gran Vía y descargar la mochila en mi nueva habitación.

Seis y ocho, seis y ocho. El ruido de la calle Fuencarral queda atrás.

Soy un tipo con suerte, y a las situaciones de peligro suelen suceder novedades muy buenas. Como que he encontrado una habitación en un piso muy céntrico, a precio módico, compartiendo la casa con dos españoles y un italiano, todos menores de 30, sin pluma, subempleados como uno y celosos de sus espacio. Está todo muy bien porque el departamento es amplio, tiene un pasillo y las habitaciones están todas a mano izquierda, el pasillo conduce a la cocina, una cocina amplia al estilo medieval, donde los olores no montan campamento. Hay un solo baño, pero es grande también. Y hay un salón con balcón y cómodos sillones. Balcón que mira a Fuencarral, y desde el cual se ve la luna, lo mismo que mi habitación, luminosa que da gusto, con un armario tipo Cronicas de Narnia y una mesita redonda. Sobra el aire, sobra la luz y todo está cerca. Soy o no soy un tipo con suerte?

Así que mientras llega la casera a cobrar, salgo a la calle a dar vueltas , en la plaza Vásquez de Mella hay una feria alimenticia, más allá están los teatros, donde presentan a La Fura dels Baus con una adaptación de "La metamorfosis" de Kafka, y en otro "El método Gronhölm", la premiada obra sobre el panico de las entrevistas laborales. Llego al paseo Recoletos, donde hay una feria del libro viejo, hojeo una biografía de Erasmo de Rotterdam por Stefan Zweig, una serie de libritos didacticos de 1900 titulada "las aventuras de Barro" (y no es broma), hasta que termino por comprarme un librito de bolsillo, "Viaje sentimental por Francia e Italia" de Lawrence Sterne, en una edición de 1919, inicios de la Belle epoque.

Me voy a vacunar con cultura contra la soledad y el miedo al contagio, el contagio de la abulia, la sensación de que no hay dirección. La proxima vez que tenga ganas de ir a un sauna iré a un teatro, o mejor al cine, que es más barato. Debo ahorrar para comprar un DVD, y una cámara digital, y un reproductor de mp3, y un ordenador portátil. Será el consumismo el hilo que me saque de este laberinto de expatriado.

Y hablando de laberintos, voy al Palacio de la Música (me encantan estos cines con nombres grandilocuentes) a ver "El laberinto del fauno" de Guillermo del Toro. Toda una gozada estética, Sergi López borda a un militar sádico franquista, Maribel Verdú y la niña Ivana Baquero, todo muy bien, esta es la candidata mexicana al Oscar, y debería estar entre las cinco nominadas.

Pero bueno, es que no me voy a referir en nada al último post?

No sé qué decir. No sé si uno de los comentarios lo hizo mi padre o simplemente un padre. Siento que más allá de lo hecho, es importante discutir de estos asuntos. No comparto la opinión del que dice que la vida es corta y que da lo mismo. Agradezco a Clau su reprimenda, y es curioso como las chicas en general pueden sentirse identificadas con esto de las decisiones de cabeza caliente que uno toma en un segundo y pueden afectar todo el resto de nuestras vidas.
Y claro, son cosas que suelen pasar en momentos de incertidumbre, cuando no tenemos claro adonde vamos o por qué. Luz, más luz, como agradezco tener ahora una habitación iluminada, aun si estoy a pasos de Chueca y todo el santo día circulan allá afuera tios cachas en busca de guerra, quien dice si vivir en el mar no le quita el gusto al pescado. Viva el consumismo, viva el ahorro, viva la abstinencia por un tiempo. Después de ser políticamente incorrecto ahora me toca ser de nuevo un modelo de ser humano. Leyendo a Sterne, tendido en la cama, con el sol que entra por la ventana y me calienta las rodillas.

Tuesday, October 10, 2006

Barebacking

Esto de decir que en la vida siempre hay que probarlo todo por lo menos una vez, es dejar la puerta abierta a un monton de estupideces inexcusables.

Y hay noches en que uno lo sabe bien, noches en que uno dice: Me tengo que ir a dormir, o terminaré haciendo algo verdaderamente estúpido.

Hasta ahora todo habia estado bien, habia salido de parranda con Garfield el portero, y me había presentado a un amigo suyo que buscaba alquilar una habitación. Es bueno salir y conocer gente precisamente por eso, porque te enteras de oportunidades que no están escritas en ninguna revista de avisos inmobiliarios.

Luego a las dos o tres de la madrugada, cuando el piso del local ya estaba cubierto de "pipas" (aca los españoles acompañan sus bebidas masticando semillas de girasol, cual papagayos, y el piso de todo local tradicional al poco rato se parece al de una birdcage), Garfield con un amigo quieren ir al sauna y yo los acompaño pero en la puerta cambio de parecer y me despido.

Sé que es una de esas noches de luna llena en que lo mejor sería dormir.

Pero no vuelvo a casa, en parte porque no la siento mi casa. Mi casa está muy lejos, está en Santiago y está en Paris. Y a ninguna de las dos puedo ir esta noche. Además ya empieza a hacer frío, y yo no traje un pijama largo, tampoco tengo frazadas, no es de extrañar entonces que siga con la tos del resfriado interminable que empieza a afectar mi desempeño de vendedor estrella.

Camino, camino entre la multitud de madrileños que vagan un sabado por la noche, o ya domingo por la madrugada. Termino llegando a una disco cerca de Callao, la disco Cool, con una fila enorme de concurrentes vestidos todos muy fashionistas, y una drag queen de esas con piernas imposiblemente largas, que parecen operadas, que parecen de chicle. Casi un insecto que baja por la calle de la reina Isabel la Católica y se encorva para entrar al local, saltandose la fila.

No estoy yo para discos.

Y sigo caminando y llego a Malasaña, con estudiantes Erasmus borrachos por todos lados. Que envidia ser un Erasmus. Y lo peor es que de aspecto lo parezco y me entregan volantes y me invitan a pasar, pero yo me siento muy solo y tacaño, en especial aqui, donde todo son grupos de amigotes. Un francés pelirrojo muy guapo me pregunta cerca de Noviciado como llegar a Alberto Aguilera, que es la calle de mi trabajo. Me habla con español incipiente y yo le respondo modulando muy bien, para que entienda, él y su amigo francés y una chica colombiana que les acompaña, les digo que aca todos van en grupos. Me lo agradecen fervorosamente, un poco demasiado cariñosamente, y se van. Y yo quisiera tener amigos jovenes así y preocuparme de las clases y los trabajos y las pruebas. No de vender maletas y de los retos de la encargada. Me deja mal el francés guapo ese, ahora sé que esta noche me voy a portar mal.

Sé que ya no podré descansar sin echarme antes un buen polvo.

Y mis pasos me llevan al sauna, otro sauna, no el de Garfield. Uno donde me ven cara de niño y pago la tarifa de menor de 25, algo que tomo como una buena señal.

Y luego entre el vapor y las toallas las cosas parecen pasar muy rapido. Un chico en las duchas que se seca sensualmente la piernas y me mira, y yo me doy cuenta que ando de suerte, que nuevamente tengo la posibilidad de irme con el chico mas guapo del lugar, en parte porque de guapo califico yo también. El es esbelto, lampiño, de cabellos negros, piel blanca y rasgos eslavos, es rumano y se llama Petrus.

lleva apenas 4 meses en España, el idioma todavía no se le da muy bien. Pienso en Radu, mi compañero de trabajo (y a quien todos vemos con otros ojos desde que nos comentó que como deporte en Rumanía hacía barras paralelas). Radu llegó a Alicante sin saber una palabra de español, llego con un amigo, juntos decidieron que el clima era mejor en España que en Inglaterra, con Rumanía ya han cortado los lazos. No me gusta la gente de allá, dice Radu. Tú eres muy disitnto del resto de los rumanos? le pregunto yo. A que sí, me responde él, con su acento copiado al personaje de Paco León en la serie Aida, de Telecinco.

Volvamos a Petrus, y al vértigo que da saber que por alguna extraña razón tenemos acceso exclusivo a una belleza intoxicante. Petrus quiere que le folle, y yo maldigo porque en este local los condones no son gratis, como en otros saunas de países más civilizados. Sin entrar en detalles...pero, es que puedo permitirme no entrar en detalles? Del juego a la simulación, de la simulación a la exploración cauta, anda, que no voy a forzar la situación, si noto alguna dificultad me retiro. Pero Petrus tenía un culo de esos que parecen hechos para follar sin problemas, será la buena alimentación en base a fibras, serán los 24 años. Le pregunto de todos modos, "no será mejor que me ponga algo?", y él me dice que no hace falta. Así que adentro. Todo marcha muy bien, muy elásticamente, hasta que noto un corrillo de espectadores y le sugiero que mejor nos vayamos a un sitio privado.

Qué puedo decir?, hasta los 28 años siempre fui sensato y utilicé preservativo. Qué puedo decir, tenía curiosidad por saber como se sentiría "a pelo". Qué puedo decir, si al cabo yo mismo nací de un "barebacking", el de mi padre.

Al dia siguiente voy al parque, al parque del Capricho, con un laberinto gigante inaccesible, y al parque Juan Carlos I, donde te prestan bicicletas gratis y donde me duermo una siesta en una colina bajo un olivo. Por la tarde voy al cine con Vero y Lucas. No es sino hasta el lunes que me asalta la preocupación.

Qué diablos!

Un aviso en el diario 20 minutos alerta de un móvil de prevención del VIH en metro Tribunal. Estoy en el supermercado Eroski y mi pantalón vibra, es un llamada desde Francia, que me dice que no pierda más tiempo, que existe un tratamiento efectivo antes de 48 horas.

Así que en la pausa para merienda del trabajo tomo el metro, me bajo en Bilbao y llego a callé Castelló.

Pregunto por el tratamiento este, la chica no sabe nada, pero le pregunta al médico asesor y este me dice que vayamos a hablar en privado en la furgoneta.

Todo un caso este médico, me dice que sí, que existe un tratamiento, que es válido si se empieza en las 24 hras posteriores a la exposición, que dura por un mes, que es caro, pero que está cubierto por la seguridad social. Que si, que no es muy conocido, que suelen usarlo mucho los medicos, como él, que ha trabajado mucho con drogadictos, que él se ha pinchado con una jeringuilla contaminada y para eso siguió el tratamiento, que es muy efectivo. Pero que en mi caso, (y le relato yo mi caso), no cree que valga la pena someterse a él, que si no hubo eyaculación interna y tampoco sangramiento (vamos, yo no vi nada, pero qué hay de las fisuras microscópicas?). El caso es que el doctor yonqui me mira como si yo fuese un adolescente que acaba de follar a pelo con su novia y me dice que las posibilidades que me haya infectado son minimas, que existen, que la desgracia existe. Pero que en mi situación, es tan posible que me haya infectado, como lo sería que el tratamiento no fuese efectivo. Que tengo una posibilidad en 500 de haber contraido el VIH, me dice que no sabe como decirmelo para que le haga caso, pero que me relaje.

Regreso al trabajo sintiendo muchas cosas raras que en nada se parecen al relajo. Sintiendo de partida hambre, no he comido bien ultimamente, y dos mitades de pan de molde blanco con queso y jamón dificilmente constituyen un almuerzo. Ya me empieza a patear el pan blanco.

Y ahora solo queda esperar, en tres meses podré saber si me tocó o no el "boleto premiado". Pienso en esa vieja leyenda urbana, la del "Bienvenido/Welcome", de esos tiempos en que se creía que el contagio era automático y que bastaba con una sola exposición. Según el médico éste no es así, que al no saber yo con certeza si el rumano era positivo, y al haber follado solo una vez, sin evidencia de intercambio de fluidos... la dura que no sé si creer a Dr. Yonqui, pero según él mi riesgo es leve.

Y ahora solo queda esperar, pensando que si me he jodido la vida al menos he escogido un angel exterminador bastante guapo. Y es que no sé si sirve de consuelo pensar en aquello, en que hace tiempo que no me echaba un polvo tan bueno, que yo ya pensaba que había entrado en mi decadencia sexual.
Sin condón, honestamente, tal vez se sienta un poco mejor, pero no lo suficiente como para arriesgar la vida. Ya lo probé una vez, así que esa excusa ya no vale. El ser capaz de mantener la erección, depende más de qué tanto nos guste el otro que de si hay o no una capa de látex de por medio.

Petrus me gustaba, y después de, nos tendimos en la litera y dormimos un rato abrazados. Yo pensando, qué bizarro sería tener un novio rumano que me viniese a buscar a la salida del trabajo, a quien enseñar a hablar español. Que bizarro y que hot, que me vieran con un chico como este. Debería pedirle el teléfono (aunque me ha dicho que vive en Ávila, y que trabaja en labores de campo, que no viene mucho a Madrid). Son ya las seis de la mañana, me voy a ir, Petrus quiere seguir durmiendo, le doy un beso y me retiro, cierro la puerta tras de mi para que nadie más lo moleste. Yo no sé, no sé nada de este chico, tal vez él si quiera que le molesten, pero decido por él que no lo hagan. Y salgo del local sintiendo esa agradable sensación de abandonar el palacio de la lujuria, de retornar a mi propia sensatez, a mi yo matinal, que es feliz caminando por un parque, leyendo el periodico, mirando pajaritos.

Haciendo cosas que creemos simples, que creemos podremos hacer siempre otra vez y otra vez, y sin embargo, nunca se sabe cuando será la última.

Friday, October 06, 2006

Toledo (+ fotos)


Me han dicho que tengo una obsesión por marcar territorio, por poner porotos en el tablero del bingo, por llenar las celdas de respuesta con lapiz mina.

Esto a pito de que me guste no repetir el mismo camino, me guste entrar o salir de estaciones de metro distintas, a pito de haber arrastrado a cierto francés a la central térmica del Bessos en Barcelona sólo para poder conocer el tranvía de superficie.

No sé cual es la manera más sana de viajar, pero si creo que viajar es sano. Hoy tengo un dia libre y lejos de pensar en dormir o jugar Zelda, yo lo que hago es montarme a un bus en la estación Mendez Alvaro y partir rumbo a Toledo.

Y es que en el fondo me planteo las cosas de la siguiente manera: La vida le tiene preparado a uno un menú, y uno puede entretenerse demasiado con las entradas y a la hora del plato principal este puede estar ya frio. Mala metáfora. A lo que voy es que siento que mientras más rápido queme los atractivos turísticos de las cercanías de Madrid, más cerca estaré de pasar a la siguiente etapa. Eso es, veo la vida como un juego de esos tipo Doom, a los atractivos turisticos hay que dispararles, bang bang (o flash flash), porque cuando por fin limpie la pantalla, entonces estaré listo para pasar de nivel.

Si, eso sonó como las palabras de un maniaco peligroso. Cuídense Avila, Cuenca, El Escorial, iré a por ustedes. Valle de los Caídos, por franquista no te librarás. No quisiera ser tú, sierra de Guadarrama.

Toledo es como Siena, llegas en bus o en tren y te encuentras frente a un promontorio fortaleza, con murallas y edificios que parecen inexpugnables. Toledo es mucho más antigua que Madrid, fue capital antes que ésta y por aqui pasaron el Quijote, el Cid y los reyes visigodos. En el mapa que me entregan en la oficina de turismo (donde siempre al decir que soy chileno recuerdo lo pocos que somos en realidad) enfatizan el rollo de las tres culturas. Toledo es ciudad hermanada con Jerusalén, y es porque acá florecieron los judíos, los musulmanes y los cristianos. Ahora de aquello quedan ruinas y museos.

Primera diferencia con Siena, unas escaleras mecánicas que cortan la ladera del promontorio y te llevan a lo alto de la ciudadela. Luego arriba es bastante similar, callejuelas inclinadas y retorcidas por donde uno cree que no pasan autos pero vaya que si pasan, un sistema de cañerías impresionante, y viejos templos que se anuncian como puticlubs, venga a ver, venga a ver, y yo termino pagando 2 euros por entrar a ver "El entierro del conde de Orgaz", la obra maestra de El Greco. Una estupidez, pues de haber traido conmigo el pasaporte habria podido entrar gratis, era gratis para los ciudadanos europeos. Nota mental: no salir más sin el pasaporte.

Entré a una tienda de porcelanas Lladró, donde un muy antipatico vendedor, viendome no cara de jeque árabe me preguntó dos veces si deseaba algo con subtitulos de "por qué no se larga, estas figuritas son muy caras para gente como usted". Yo le respondí que suelo visitar las tiendas de Lladró porque son un poco como galerías de arte, y que si donde estaba la tienda principal. Resulta que hay un museo en Valencia. Vale, Valencia, tus horas están contadas.

De ahí me fui al museo sefardita, que me sorprendió, al fin una atracción turística judía que al mismo tiempo cumple con su labor didactica de divulgación. El museo cuenta la historia del pueblo hebreo desde sus origenes y desde una perspectiva historica/antropológica. Hacen un buen trabajo, y me terminé emocionando al ver el interior de la antigua sinagoga con caracteres hebreos medievales de esos que no hay en muchas otras partes del mundo.

Al amigo judío que lee estas lineas y planea un viaje cultural a Europa, pues nada, que hay que visitar Toledo, Girona, Florencia, Praga, Berlín, algun campo de concentración polaco y la casa museo de Chagall en Vitebsk, y luego pasarse un tiempo en un kibbutz cerca de Massada y el Mar Muerto. No, si yo debería ser tour operador.

Por qué será que en todos los templos religiosos uno siente tanto....frío?, el dia estaba bonito en Toledo, fresco, pero con sol y pocos turistas. Siguiendo el mapa descendí a la ribera del rio Tajo, que estaba muy bien, para ser tiempo de sequía y con lo seca per se que es la meseta castellana. Encontré un arroyuelo que descendía de una higuera gigante y llevaba a una playa con tres abedules. Un sitio mágico, con palomas salvajes que entre la ciudad de piedra y las rocas del río han optado por las rocas del río. Un sitio muy lindo, con puentes cortados, botellas vacias de Mahou y patos displicentes. Uno de esos sitios donde uno no se siente solo, y luego de repente sí, te sientes muy solo, y es tan brusco el cambio que uno se marea. Pienso en mi amigo Andrew, que vive en Paris y tiene un buen empleo, lindo piso, pero esta mas solo que nadie, y cada vez que puede se escapa de viaje a una ciudad distinta. El sí que es un maestro del Checking boxes, me ha dicho que ahora ya todas las ciudades le parecen iguales, que se aburre en todos lados. Y es que gran parte del atractivo de Europa reside en vivir lejos de ella, y soñarla, y luego vivirla un poco como en sueño, olvidando que aqui también se trabaja, se envejece, se aburre, se pierde y se muere.

Toledo en ruinas, desde la orilla del Tajo. Tagus, como le decían los romanos. Este rio viene desde Aranjuez y lleva a Lisboa. Es un rio muy guapo, hasta la proxima señor río!

Y subo por las calles adoquinadas, esquivando automóviles, hasta la plaza del Ayuntamiento y luego la del Zocodover, donde me como un bocadillo de atún con tomate y mahonesa. El Alcázar está cerrado por obras. Visito una antigua mezquita, con su jardín orientado a la Meca y su vista panoramica de la planicie, con una higuera seca, con una fuente rodeada de amarantas y cardenales. Estan excavando aqui, y han hallado un viejo cementerio musulmán. Es curioso pensar que la tan progresista España fue en algun momento territorio islámico, y mas curioso aún pensar que como tal, fue un centro de cultura y saber que sobrepasaba al resto de Europa. Mutatis Mundi.

Me ha salido barato Toledo, y justo antes de irme de curioso entro a una exhibición de la historia del retarto español, seguro es cara la entrada, pienso. Pero resulta que es gratis. Es en el Museo de Santa Cruz, un antiguo hospital, espléndido marco para ver a los típicos Greco, Velásquez y Goya. Retratos reales que cuelgan de las paredes y dialogan. Vemos a Felipe IV de niño, vestido de guerrero y con un arcabuz en la mano, seguido de un Felipe IV adolescente, vestido de luto y con la mano en la misma posición, solo que esta vez apoyada en el respaldo de una silla. me invento yo mismo los comentarios de la guía. Los retratos reales tenían algo de premonitorio, y por eso a los bebés, debido a la alta mortalidad infantil, se les pintaba rodeados de talismanes. Que ganas de poder relatar historias de cuadros en vez de tener que hablar de las propiedades de la polipiel y la poliamida como substitutos del cuero en una maleta.

Salgo, empieza a refrescar. He sacado fotos, si puedo intentaré postearlas. La celda que indica Toledo ya puedo darla por marcada, cruzo el puente de Alcántara y me encuentro con una cita de Cervantes. Algo sobre ver Toledo por última vez, con ojos tristes. Y no sé, volveré a Toledo? Marcar con una cruz cada sitio visto es también acercarse al fin del recorrido. Pero el fin llega aún si eres Emily Dickinson y no sales nunca de tu casa. Llego a la estación de trenes, están todos llenos. Así que al cabo vuelvo a cruzar el rio, esta vez por un puente diferente, para tomar el bus.

Fue un dia hermoso, un dia soliario, un dia de pocas palabras y muchas imagenes. Al Tajo lo veré de nuevo en Lisboa, y a Toledo la bajaré cuando tenga mi reproductor de MP3, cantada por Elvis Costello.

Tick

Tuesday, October 03, 2006

Nostalgia musical


Quizas sea un efecto del "disco eterno" de la tienda, cuyas canciones terminan permeandose en el cerebelo mucho más allá de las horas laborales, y yo que no tengo un reproductor mp3 (hay unos a 50 euros, pero no sé si confiar), no tengo escapatoria.

El caso es que la nostalgia por Chile es leve, somos un pais de identidad tan difusa. Nostalgia de Chile, nostalgia de qué? de mi papá homofóbico que no admite razones? de ser el perdedor máximo, vergüenza de mis amigos? Pero la nostalgia por la música latinoamericana es otra cosa. Y es cierto que en Chile se escucha mucha más música de todas partes del mundo que acá.

Y en el trabajo no hago otra cosa que recordar canciones argentinas, Fito Páez, Los Rodríguez, Charly, Fabiana Cantilo, Babasónicos.

Es que acaso las canciones chilenas no se dan bien a la nostalgia? con mucho he tenido ganas de oir "Paramar" de Los prisioneros, y "Traje desastre" de Los Tres.

Tampoco sé si es precisamente nostalgia la emoción a la cual me estoy refiriendo.

Con la llegada de octubre deberían cambiar el CD de la tienda, y yo cruzo los dedos porque estén algunos de los temas del disco homenaje a Andrés Calamaro, que lo he visto en el Corte Inglés y que muero de ganas de escuchar. Alguien lo ha oido? está bueno? quien hace el mejor cover???

Es raro, pero la música sudamericana tiene un efecto de reafirmación fortísimo, escucho a Shakira y Juanes y algo me resuena, lo mismo Julieta Venegas o Caifanes. Me hacen sentir, cómo decirlo...latinoamericano. Y de buena manera.

Es extraño, muy extraño, sentirse latinoamericano antes que chileno, y querer abrazar a los argentinos y los colombianos, y sentir que a Josito, el peruano que hace el aseo, lo conozco de toda la vida.

Y así estoy, me tienen prohibido bailar, dicen que los jefes nos observan por las cámaras de la tienda, tipo Gran Hermano. Entonces por no bailar, canto. Despacito o más fuerte según si hayan clientes o no.

Te quiero
no sé si estoy despierto
o tengo los ojos abiertos, sé
que te quiero
y que me esperan
más aeropuertos.
Te quiero, pero te llevaste la flor
y me dejaste el florero
Te quiero, pero te olvidaste abril
en el ropero pero igual
te quiero
no me gusta esperar
pero igual te espero,
primero
te quiero
igual

Sunday, October 01, 2006

Llorando por mamá

Los piropos no se detienen, ser chileno en Madrid está muy bien. Constantemente los clientes me recuerdan que mi pais es muy bonito, que su gente es muy buena, que nuestra economía es de las pocas que salvan de entre sus ex colonias, que somos los primeros en perder el acento. Piropos madrileños.

Y yo me debería sentir fenomenal, estoy ganando dinero, todo me va de maravilla.

Sin embargo llamo a Chile, es el cumpleaños de mamá. Estoy en el vestíbulo de la recién reinaugurada línea 3 del metro de Madrid, marco los números, equivoco un dígito, vuelvo a marcar, beep beeep, contesta papá.

Me hago entender balbuceando,les cuento que estoy mejor, que estuve enfermo, que estar enfermo lejos de casa es duro, pero que estoy bien, mamá, estoy bien. Quiero que me digan como lo hago, ya puedo empezar a pagar mis deudas. Yo oigo sus voces primaverales, de dias largos y habitaciones soleadas. A duras penas logro controlarme, y sin embargo la gente que al pasar ve mis ojos vidriados, siento que entienden perfectamente la situación. Ciudad de inmigrantes desde su fundación, Madrid.

Estoy genial, ayer vi "Vete de mi" en el cine Palacio de la prensa. Estupenda película, un poco parecida a Martin(Hache), pero tomad esto como una puya. Fui solo, pero el cine tiene eso que logra que uno no se sienta solo, aunque lo esté.

Y ahora luego de hablar con mamá y olvidar decirle feliz Cumpleaños ("Feliz Cumpleaños!"), decido que ya basta de medios sandwiches, y barras de chocolate con maní. En honor a su cumpleaños y a mi salud recobrada voy a comer como es debido.

Vago por Argüelles y Moncloa sin encontrar nada, no quiero bocadillos, no quiero montaditos, quiero una comida hecha y derecha. Pero llego a la ciudad universitaria, cruzo por el puente de los franceses hasta el Museo de America y nada, no hay donde comer. Un grupo de brasileros me pregunta por la casa de Brasil, sucede que sé donde está. El mas guapo me pregunta si soy brasilero, yo le diría que soy de cualquier país que me dé qué comer, continuo mi camino.

Milagro, un café abierto, y se ve grande y bonito. Es el Café VanGogh, entro en honor a la Oreja, con rumores de contribuciones a la ETA o sin ellos, por fin comeré. Una mesa solitaria en el sector no fumadores. La adultez es una mesa solitaria y un menú de 3 platos, con una copita de vino Rioja.

Ensalada de espinacas frescas con pollo, nueces, pasas y setas. Solomillo ibérico con ciruelas. Yoghourt de Cantabria. Por 14.50 euros. No está mal, podría hacer algo así una vez por mes sin romper mi estrategia de anacoreta.

En la pared un disco de Don Mclean, y la letra de la canción "Vincent". El café VanGogh está cubierto de reproducciones del pintor, en la radio suena Avril Lavigne, luego Billy Joel "Pianoman". Intento buscarle un sentido a todo, es un poco inútil. Nada más tengo que asumir, que tengo un empleo, que estoy lejos de casa y lejos de quienes quiero, que el Rioja se me ha subido a la cabeza, y que las cosas no están tan mal, que las cosas no están mal en absoluto, de momento. Nada que justifique una lagrimita.