Friday, June 30, 2006

El cubano anticastrista

Salgo, mucho, aqui; recibo visitas de amigos en luna de miel, recibo a buenos amigos enamorados de esta ciudad a quienes acompaño en el desgaste de suelas y el cultivo de callos.

Un saludo a Maca y Ricardo, grafiteados con sus nombres en mi memoria quedaron la esplanada del Pompidou, la iglesia de Saint Eustace, la Place des Vosges, el Trocadéro, el Palais de Tokyo y un falafel griego añejo que nos comimos igual porque estabamos cagados de hambre en el Boulevard Richard Lenoir.

Un saludo a Cristobal, con quien nos caminamos el Pére Lachaise, vimos la tumba de Edith "Piaf" Gassion, luego fuimos a Montmartre, nos tomamos un cafe de un euro, visitamos la viña, los parquecitos, las callejuelas, nos tomamos una limonada y un Ice-Tea muy caros en el café Les Deux Moulins de Amelie, en verdad que hacia un dia estupendo. Caminamos hasta Batignolles y luego comimos en el Parc Monceau, para pasar frente a la Catedral rusa y terminar en el Arco de Triunfo viendo una ceremonia frente a la tumba del soldado desconocido.

Pueden llamarlo como quieran, pero no estoy perdiendo el tiempo aqui.

Pero en fin, a veces si sucede.

Fijé un rendez-vous con un cubano profesor de castellano. Todo el mundo adora a los cubanos y yo no soy la excepcion. Aqui en su numero mas reciente la revista Têtu lo dijo bien claro (y un poco grotescamente) en un testimonial sobre cubanos emigrados "A la gente apenas saben que uno es cubano se les produce una ereccion mental"

El caso es que quedamos en vernos a la salida del metro Abesses, en Montmartre. Probablemente la estacion mas fea de la red, aunque esta en reparacion. Lo llame a la hora convenida y me dijo: "Que gusto me da, chico, que puntual tu eres, por eso tu pais le esta yendo tan bien".

Claro que erré la ruta al metro, es muy facil perderse cerca del arco de triunfo con todas sus avenidas como rayos de bicicleta. Asi que llegue tarde. El no tenia celular y cuando por fin me llamo de nuevo desde su casa y le explique que habia llegado atrasado me dijo: "Si claro, tipico de chileno".

No se cual era el problema del tipo este, treinton mas bajo que yo con aspecto de mas viejo. Pero desde el principio todo el tiempo hablando pestes de los chilenos en Paris que son unos inconscientes, que se dicen comunistas pero se vienen a vivir a Francia y no a Cuba, que nunca han vivido y no saben lo que es un pais comunista, que de una buena se salvaron con Allende, que saltan a atacar a Pinochet a la primera mencion pero que le perdonan todo a Fidel, que Fidel si que es un dictador, que en Cuba no hay libertad de expresion, que la gente no es libre, que se los educan para ser esclavos, que las listas de libros prohibidos y las restricciones a internet, peores que en China.

Y yo ahi, tratando de levantar el dedo, para decirle que yo no, que no soy comunista, que lei a Kundera cuando tenia 15, que mis abuelos son de derecha, que Chile es un pais de derechas, pero este tipo simplemente no se callaba. Lastima que en verdad estaba muerto de sed asi que no me quedo otra que aceptarle un vaso de agua en su departamento diminuto y mal ventilado de un primer piso. El encendio el ventilador, me ofrecio el vaso con agua helada de la llave y me siguio hablando.

"Y disculpa chico que te hable de esto, pero creo que es necesario porque hay mucha ignorancia, tu gente es muy ignorante, yo he vivido lo que es el comunismo, yo visité Europa del este en los ochentas, la gente que va a los discursos de Fidel, esa gente esta obligada, si no van los fichan y luego no consiguen trabajar, deben vivir de sus parientes en Estados Unidos. Mi familia, mis padres estaban en contra de Batista, pero despues tuvieron que huir de Fidel a Miami, y claro, tu diras como los otros chilenos dicen, que no hay que creerles nada a los cubanos de Miami, pero no, escuchame, que hay lideres valientes de la disidencia, que aqui en Europa son conocidos, tu los debes conocer, conoces a Oswaldo Paya? y a Vladimiro Roca? y a Marta Beatriz Roque? los debes de conocer tù, chico."

Y yo moya, jamas habia oido esos nombres en mi vida. Lo que es curioso, en un pais con prensa de derechas, no recuerdo en El Mercurio ningun seguimiento a los disidentes cubanos. A lo mas Reinaldo Arenas, pero porque con la pelicula era ineludible, y aun asi. Zoe Valdés, que el cubano me dijo vive aca en Paris, a ella le he visto libros en vitrina, pero nunca levanté uno para hojearlo.

Yo tengo paciencia y me interesan las historias de la gente y sus paises y sus dramas, pero al rato ya estaba mas que chato de que me trataran de "comunista chileno inconsciente", ya no me quedaban ganas de averiguar sobre como él llego a ser profesor de castellano aqui y a vivir en un cuartucho mal ventilado. Hay gente a la que dan ganas de imitar y seguir, y gente que mejor evitar, salir en puntillas sin que se den cuenta, y darles un numero de telefono equivocado.

O partir con una linea de aquellas medio teatrales.

Mira "Chico", tu me puedes decir todo lo que quieras, calzarme el titulo de estalinista maoista sin siquiera preguntarme que pienso al respecto. Sabes que incluso concuerdo contigo en muchas de tus criticas a Cuba, detesto a los lideres que se creen irremplazables, no me simpatiza Chavez tampoco, me molesta que en mi pais con su prensa de derechas no se denuncie mas seguido las restricciones a las libertades de los cubanos. Creeme que me interesa Cuba y que procuro ver las peliculas y documentales que hablan de la vida alla, vi "Balseros", vi "Habana Blues", "Fresa y chocolate", "Lista de espera", me gusta Silvio y algunas cosas de Gloria Estefan y los Orishas y algunos cubanos en persona me han gustado mucho tambien. Mira, hay muchas cosas de las que podriamos hablar, pero te empecinas en aletear entre los problemas y eso aburre, Por qué no hablar mejor de las posibles alternativas? Concuerdo que el comunismo es malo, que las dictaduras son deleznables, pero vamos, que al menos ellas nacieron para ofrecer soluciones, nacieron de un impulso positivo, de ideas, equivocadas tal vez, pero vivas. El problema aqui, el problema con el anticastrismo, que desde luego tiene malas relaciones publicas, asociaciones pestilentes y unos ideales que el caso de Elian Gonzalez sepulto, el problema del anticastrismo...

...es que es poco sexy.

Y me fui. Sin ganas de querer hablar de politica latinoamericana por un buen tiempo.

Thursday, June 29, 2006

Esto si que es de pais desarrollado

Olvidemonos por un rato de la cultura, la gastronomia y las riquezas acumuladas. Se puede tener todo eso sin ser necesariamente un lugar agradable donde vivir.

Hoy me senti feliz y cuerdo por haber decidido venirme a Francia. Vagando por el barrio di con una oficina municipal de empleo, y de curioso entré. Hice una pregunta general y me terminaron dando una entrevista inmediata con una pareja de voluntarios "benevolentes" que estudian los casos de riesgo social y cesantia, inscriben cada caso y les hacen un seguimiento. Marie-Jose y Renard me explicaban, "nosotros no te vamos a encontrar un empleo, eso lo vas a hacer tu. Lo que si vamos a hacer es sugerirte maneras y acompañarte en el proceso".

Yo queria llorar, no se si en Chile hay cosas asi, tal vez las hay para los mas pobres. Pero es una labor muy linda la de estos voluntarios, y ademas fue una hora de conversacion en frances de esas que tan necesarias me resultan.

Despues de eso me fui a la Biblioteca George Brassens, no habia visitado el segundo piso, resulta que ahi tenian DVDs, muchos, una coleccion fabulosa. Pensando que no tenia plata ni trabajo pero igual valia la pena inquirir, consulté cuales eran los requisitos para hacerme socio.

Total, que era gratis, y no debia presentar ninguna boleta o papelerio mas alla que mi carnet de identidad chileno. Para arrendar DVDs habia que pagar 60 euros, pero no inmediatamente, a los 2 meses la tesoreria francesa envia una orden de pago.

Obvio que me hice socio, me dieron una tarjetita azul con mi nombre que me permite acceder y retirar material de todas las bibliotecas de Paris. Y saqué al instante "J'apprends l'allemand" de Denis Lachaud, la version en francés de "The master" del irlandés Colm Toibin y en DVD "L'emploi de temps", de Laurent Cantet.

Ahora si, ahora siento que empiezo a ser parisino, y a amar a Francia, mas alla de las postales.

Tuesday, June 27, 2006

Extra mundialista

España era mi candidata para ganar el mundial, digo, porque me caen bien los españoles y es penoso que siendo tan fanaticos del futbol nunca hayan ganado la Copa.

Pero ya vieron el partido, Francia con su equipo de veteranos fue mejor y el 3-1 en serio que tomo a todo mundo aca por sorpresa. Tras cada gol me asomaba a la ventana del departamento para ver los famosos tejados parisinos vomitando alaridos de entusiasmo. Hasta bien entrada la noche se oyeron gritos y bocinazos, los franceses se precian de estar a medio camino equilibrados entre lo nordico y lo latino, pero anoche Paris era una fiestoca.

No me molesto, no me tuve que poner tapones en los oidos, me gustan los pueblos que celebran los imprevistos.

Y que celebran mientras pueden porque ay, que ahora se viene Brasil!!!

Fête du cinema

He salido temprano a la calle para ver a los trabajadores de esta ciudad, en vez de a los parranderos y turistas. Son las ocho y hace algo de frio, la gente camina acelerada, con la mente ocupada, disociados del entorno. Pendientes del nudo de la corbata, la pintura de los ojos, el maletin pesado y el diario gratuito que les entregan al llegar a la estacion RER de Denfert Rochereau.

Yo tambien los recibo, el Metro, el 20minutes y el 20minutes Sport, que me da la impresion es el mas popular.

Como hacer para trabajar entregando periodicos a la salida del metro? Me vendria bien con lo madrugador que soy. Seria una ocupacion de algun modo relacionada con mi carrera, y que no requiere una pronunciacion sin fallas del francés!

No se pierde nada con preguntar, asi que cuando vuelvo a casa baguette en mano escribo un mail al diario solicitando informacion para poder integrar su equipo de venta, me promociono informandoles que soy madrugador por naturaleza. Y que no vivo lejos de uno de los puntos de entrega.

En fin, las mañanas son asi, se evaluan oportunidades, y se envian muchos mails con CV adjunto.

Las tardes en cambio, en las tardes hay fiesta.

Esta vez se trata de la Fiesta del Cine, que por 3 dias todas las peliculas que se exhiben en Francia cuestan 2 euros, que calculando en precios reales seria como el equivalente a 500 pesos chilenos.

Domingo 25 : "Paris je t'aime", "Cars"

Me moria de ganas de ver esta coleccion de cortometrajes, en particular porque creo que a Chile no llega y si llega es solo gracias a Natalie Portman. Cuando pense en venirme a Paris, esta cinta fue, aunque no lo crean, un factor de peso.
Paris numera sus distritos como un caracol, yo vivo en el 14eme, lo que indica que no esta al centro, Notre Dame esta en el 1, el Centre Pompidou en el 3, la Tour Eiffel en el 7 y el Arco de Triunfo en el 8. Los 20 distritos se rifaron entre varios directores de prestigio para que se inspiraran en uno de ellos e hicieran un corto de 5 minutos de duracion. Al final por razones de edicion 2 quedaron fuera.

Hay un error tal vez en confiar que el "prestigio" de directores de largometrajes les permitira tener exito con un corto, que sigue reglas distintas; tal vez habria sido mejor un concurso publico de ideas. De todos modos, hay varios que funcionan bieno que tienen elementos simpaticos, la vision de conjunto creo que ayuda a ser mas tolerante.
Lejos el mejor es el de mi distrito, dirigido por Alexander Payne, donde una turista gringa entrada en kilos y en años relata en un francés peor pronunciado que el mio su estadia en Paris, queriendo escapar de los recorridos turisticos viene a Montparnasse y vaga por aqui mismo, baja del metro en Pernety, camina por las Termopilas, visita el cementerio y sube a la torre hasta que de repente algo en ella conecta con un residuo de emociones potentes, sentada en un banco del parque Montsouris, y la turista gringa patetica termina pareciendose un poco a la Meryl Streep de los puentes de Madison.
Amo a Emily Mortimer que discute con su prometido en Pére Lachaise (Wes Craven), y Nick Nolte con Ludivine Saignier prestandose a confusiones junto al parque Monceau (Alfonso Cuaron). Geena Rowlands y Ben Gazzara me partieron el corazon con su encuentro de divorciados en el Quartier Latin (del pierdeteuna Gerard Depardieu), lo mismo que Fanny Ardant en Pigalle. Sylvain Chomet con su historia de mimos en la Torre Eiffel e incluso Elijah Wood en la historia de Vampiros de Vincenzo Natali proveen unos cambios de tono muy gratos. El corto de Tom Twyker, con Natalie Portman, intuyo que era bueno, pero me perdi unos dialogos y entonces no entendi que paso. Y los hermanos Coen, con Steve Buscemi en en el metro Tuileries. No, en serio que si yo fuera distribuidor, me la juego por esta pelicula. Pero no lo soy. Y es cierto que hay cortos bien malitos con sabor a nada, como el de Gus Van Sant, el de Juliette Binoche en la Place des Victoires y el de Gurinder Chadha. Hay otros que podrian haber sido buenos, pero en 5 minutos no lo logran, como los de Isabel Coixet y Walter Salles.

Jejej, ahora pienso que tal vez si era conveniente apostar por directores famosos, ya veo que quien lee esto y no ha visto Paris Je t'aime esta babeando por que se la proyecten ahora mismo.

El caso es que en la Fête du cinema la primera peli cuesta precio completo y de ahi te dan una cartola y las que siguen por tres dias salen a 2 euros. "Paris je t'aime" la fui a ver con Andrew y al poco andar me di cuenta que esta si era una cita-cita, de esas que si sumas tres te ganas un premio especial. Me invito a comer, una rica lasagna de dos salmones con Coca Cola limon para vacunarse contra la lluvia. Y tras la peli caminamos hasta el adorable Parc Monceau, lleno de ruinas falsas y chinos verdaderos. Hace poco que China permite a sus ciudadanos viajar a Francia, y se ven chinos con ropa barata y camaras digitales de lujo en todas partes. En fin. Que igual al cabo la cita se estaba poniendo demasiado romantica y yo como que todavia no estoy listo para ese juego, asi que tras ver una exposicion de fotografia me despedi diciendo que me diera un tiempo, digamos una semana, antes de pensar en otra cita juntos. Nunca me he sentido mas Carrie Bradshaw que ese domingo ahi junto a la Gare de Saint Lazare.

En la noche vi "Cars", solo y pestañeando en el Gaumont de Alesia, buena historia, pero no me gocé la animacion digital y nunca pude superar la incredulidad de ver autos con ojos y bocas. I'm not a kid anymore.

Lunes 26: "Changement d'adresse"

El lunes fui a La Défense, el Sanhattan parisino, lleno de torres y de vacas, si, las vacas del Cowparade (o Vach'Art, como le dicen aqui). Hay un nuevo cine UGC ultramoderno a un costado del Gran Arco, donde me senté a escuchar un concierto de jazz de una aspirante a Nina Simone mientras a lo lejos se puede ver el Arco de Triunfo. Me van quedando menos, pero Paris todavia tiene unas cuantas "primeras veces" en lugares que hacen que todo valga la pena.
Incluso soportar una peli francesa de bajo presupuesto que podria haber sido filmada hace 30 años atras. Los criticos la adoraron, pero los criticos ven todo gratis y se olvidan que uno como publico tiene que optar y a veces se arrepiente de la opcion pero ya es tarde. De todos modos, la historia, sobre un recien llegado a Paris que se va a vivir con una chica muy guapa que no le da la pasada y luego se enamora de su alumna de Corno, una depresiva parecida a Liv Tyler que nunca dice nada inteligente y al final lo bota y el caso es que proceden varias mudanzas que reflejan bien la obsesion por la vivienda de esta ciudad. El tipo termina compartiendo un colchon con su ex colocataria, que siempre en el fondo lo quiso. Uf, un poco cercano el subject.

Para sacudirme el tufillo de "putos franceses que no les cuesta nada hacer peliculas, no como en Chile". Me fui caminando a la isla de la Grande Jatte, donde Seurat pinto el cuadro famoso. La isla esta en Neuilly, un barrio cuico con casas tamaño medio pero primorosas y rodeadas de jardines, rio Sena apto para pescar y una joie de vivre envidiabe, aunque tal vez atribuible al sol que salio al mismo tiempo que yo del cine.

Martes 27: "American Dreamz", "Bled number one"

Las grandes salas estan en el UGC Cinecité de Les Halles. Pero no estaba de animo para ver Scary Movie 4. Por suerte al otro lado del mall estan las salas UGC Orient Express, diminutas, feas, reminiscentes del cine Lo Castillo. Pero con un menu mas interesante.
De todos modos, dificil encontrar dos peliculas mas opuestas que las que decidi ver tras llegar tarde al Codigo Da Vinci. "American Dreamz" es de Paul Weitz, el director de American Pie y About a boy. "Bled number one" es una pelicula sobre Argelia, de Rabar Ameur-Zaïmeche, director de "Wesh Wesh, qu'est qui se passe?". Que no he visto y no me extraña.

Asi que por un lado Hugh Grant, Mandy Moore y Shoreh Agdashloo teñida rubia como madre de familia persa del Orange County, mas satiras de American Idol, Bush y Cheney, Al-Qaeda. . Por el otro, paisajes inhospitos con argelinos machistas que glpean a una mujer porque su marido la abandono y luego su propia familia la rechaza por que seguro que es su culpa poraue a ella le gusta cantar y cantar es un vicio hasta que la mina decide arrojarse de un puente pero llegan otros hombres y la sujetan, asumen que esta loca y la llevan a un manicomio de mujeres perdidas como ella, donde por fin puede cantar, hasta que las otras locas le quitan el microfono, claro.

Pero esa es la idea de estas fiestas, hay que exponerse, hay que ver cosas nuevas y raras, apovechar antes que se acabe y el cine vuelva a costar mi presupuesto de alimentacion de dos dias. Tendré que conseguirme otra cita, supongo, alguien que quiera ir a ver "Voyage en Armenie" de Guedignian o "A cock and bull story" de Winterbottom conmigo.

Sunday, June 25, 2006

Y el trabajo, cuando?

No siento que esté perdiendo el tiempo aqui como lo estaba haciendo en Chile, no siento estar yendo a ningun lado tampoco. Es raro, es inutil tal vez, querer ver la vida en perspectiva cuando aun el avion no ha despegado. Diablos, no puedo seguir diciendo estas cosas, el avion ya despego, y me trajo hasta aqui, y bueno, digamos que si no puedo ver bien el "big picture" es por efecto de la turbulencia.

Tengo un sindrome que es como para cachetearme, no soy capaz de ponerle fin a mis vacaciones, no soy capaz de tomarme las cosas en serio. El colegio fue un partido de bachillerato, la universidad fue un episodio de 90210, la vida laboral nunca empezo, no fue mas que una seguidilla de abortos chaplinescos.

Y ahora no puedo escapar de las vacaciones. De pensar que cada dia tengo que divertirme y vivir experiencias nuevas. Aleluya, que el dinero se acaba, brindemos por los plazos que se cumplen. He visto mucha gente durmiendo en las calles, familias jovenes con un perro apretujados en un colchon a la salida de una boutique de Paris. Cada dia que pasa la distancia que nos separa se hace mas corta. Brindemos por la fatalidad, por el peso de las cosas.

Y al mismo tiempo..... no entiendo la buena suerte de algunos (en este caso, la mia).

Creo en la providencia. Creo que me consiente mucho. Y creo que el anonimo ese que se la pasa alegando porque no consigo pega (como si la huevada fuera facil) piensa exactamente lo mismo, solo que a la providencia le pone nombres concretos. En fin.

Este sabado, nuevo magno evento parisino: la Marche de les Fiertés.

Que bueno, si es lo mismo que se hace en Septiembre en Santiago, en Madrid el proximo sabado, en Londres el 1 de julio. Puede que estas fiestas del orgullo gay sean todas iguales y que quien haya ido a muchas termine por encontrarlas aburridas, pero no es mi caso y aunque no tenga camara de fotos, igual tengo algunas imagenes de la marcha que quisiera compartir. Partiendo por tal vez la mejor:

- el carro de la Police Française, con verdaderos policias gays haciendo coreografias al ritmo de Madonna "Sorry", y la gente ahi siguiendo los pasos del nuevo baile, el "Te registro por si llevas algun arma, y vueeelta!" Sintiendonos muy seguros con la policia ahi.

- Los carros de Air France y TGV, con sus funcionarios haciendo la pantomima de donde quedan las salidas, como funciona la mascarilla de oxigeno y como se ocup a un condon.

- El carro de los Putos Punkies Precarios, con poleras rotas y rayadas, tocata en vivo y vocalista pronto afonico.

-El carro de los gays musulmanes, con un carro vacio detras con horcas representando a cada pais donde la Sharia condena a muerte a los homosexuales, mientras estos que estan en Paris bailaban la danza del vientre.

- Y al lado de ellos, el carro de los judios franceses, con un jovenzuelo vestido de jovenzuela a quien le pedi un panfleto y que tomandome por italiano me invito a subir al carro con un "Vieni cua" que rechace gentilmente al tiempo que le lanzaba un beso cordial.

-El carro de las lesbianas de garage, con overol, rostro manchado y al mismo tiempo sorprendentemente atractivas, jovenes y .. varoniles.

- Los carros de centros deportivos, con equipos en pleno de rugby y futbol tirandole pelotas a los curiosos desprevenidos. Con una foto grande de Dhorasso, el franco-indio de la seleccion francesa dando su apoyo. Ademas de esto, federaciones de caminantes, karatecas, lucha libre, natacion, todos con su uniforme.

-El carro de los estudiantes secundarios, por supuesto, que suele despertar muchas envidias.

- Los del canal Pink TV, en rollerblades, repartiendo silbatos de color rosado a todo el mundo, que en un punto la gay pride se convierte en la Fisa y todos coleccionan folletos, autoadhesivos de partidos politicos opuestos y montones de condones. Yo creo que recogi de todo, me falto solo una pegatina muy popular que se acabo pronto y decia "Anti Sarko" de los jovenes de izquierda.

La marcha iba desde Montparnasse hasta Bastille, pero era tan grande que antes de partir ya ocupaba el espacio entre Montparnasse y los Invalidos. Yo la recorri cuando estaba detenida en un sentido y otro, y despues volvi al depto para comer y descansar.

Volvi mas tarde, habia quedado de verme con un chileno que conoci por RezoG y que me ha dado hartas esperanzas respecto de lo de poder instalarme aca. En su caso, se vino con el pololo frances, que a los 2 años lo pateo, y bueno, termino quedandose. Me pasara lo mismo a mi? Todo creo dependera de la tia Providencia, que esta claro si llego a encontrar pega a ella le tendre que agradecer.

El chileno habia quedado con un grupo mixto latinoamericano que cada vez se hacia mas grande, un colombiano, una colombiana, un brasilero, una francesa que no hablaba español pero seria coherente que lo aprendiera, varios mexicanos, argentinos. Le pregunte al colombiano Alvaro que onda, si el peruano me habia dicho que aca en Paris los argentinos y los chilenos no se juntaban con los otros sudacas, me dijo que los heteros eran un cuento aparte y que nunca los confundiera.

El caso es que igual lo pase bien con el ghetto, en Bastille habia gran fiesta electronica con DJs que el publico vitoreaba pero que yo no conocia, termine sin polera porque hacia calor y entre tanto latino petiso de treinta me empezaba a sentir guapo. Ok, soy malo en decir eso, pero Alvaro me invitaba un Desperado tras otro (cerveza en lata mezclada con tequila), y yo racionalizo eso de la siguiente manera: "me encuentran bonito", algo que uno tiene que aprovechar porque no puede durar mucho.

Mas tarde, en el Marais lo mismo, entre tanto viejo "moche" horrible, no me costaba trabajo entrar al Coxx para comprar cervezas. Fiesta de vampiros. En fin, a la 21:30 tenia un picnic asi que me despedi de la union latinoamericana y enfile hacia el Sena a la altura del Louvre.

La idea de un pique-nique es que todos los invitados colaboran con algo, yo habia prometido uvas chilenas, pero a esa hora del sabado en el barrio de Tullerias y Rue de Bac no habia nada abierto donde comprar. Leso yo, que me pase la mañana atravesando mercados. En fin, por otro lado Matthias me dijo que en verdad no me preocupase, que con un simple jugo bastaba.

Matthias, lo conoci por internet, vive cerca, guapo, tiene mi edad, rubio de ojos azules en un depto chiquito con un trabajo latero, anomalias de Francia que en Chile no se dan. Matthias decidio invitar a todos sus amigos y pinches a este pique-nique, que es parte de las actividades colaterales que se llevan a cabo el dia del gay pride. Totalmente extraoficial, funciona como puente hasta las fiestas de la noche.

Matthias esta todo preocupado de que las cosas salgan bien, ha llegado con un cargamento de bolsas que le llevan radio a pilas, manteles, lamparas chinas de 1.5 euros para colgar en el arbol que nos cobija y mucho, pero mucho para comer y beber y hartarse. Hay una francesa de origen español, Manuela, que me pide con perfecto acento peninsular la disculpe por las faltas que pueda cometer. Su novio no habla español, y esta bien, me agrada estar en un grupo francofono, obligado a esforzarme. Entre la visita de Maca y Ricardo, la fiesta de la musica con Andrew y los latinos de mediatarde, el frances estaba quedando de lado.

Llegan y llegan los invitados y yo me siento en un comercial de Benneton. Matthias claramente tiene un gusto por lo exotico, hay un chico que parece rastafari y resulta ser que es frances, pero su madre era portuguesa de Cabo Verde. Hay un par de chinos muy distintos entre si, que se han puesto a cargo de todo lo que es comida. Hay un chico malgache ( de Madagascar), que tiene las orejas casi tan salidas como otro chico que es de la isla Reunion. Sumemosle dos negros, muy guapos y muy distintos, de la isla Martinica, un español igualito a Alejandro Amenabar, un tio que tiene pinta de gitano y un chico de aspecto nordico que resulta ser frances y llamarse Julien.

Variopinto el grupo, hay mayoria de jovenes estudiantes, algunos como el español viven en la Cité Universitaire. Todos parecen ser brillantes, con trabajos serios pero aspecto contradictorio. Incluso el rastafari. Me siento comodo e igualmente exotico de ser el periodista chileno que representa a latinoamerica. Aunque cuando como siempre pasa, cuando me preguntan para quien trabajo, termino admitiendo rapidamente que de periodista me queda lo que de persa a Iran.

Y es comer y es conversar y es beber y brindar con champagne por ningun motivo en particular que el de estar todos reunidos en un dia de verano en una ciudad bellisima, con todos nuestros mundos interiores haciendonos interesantes para los demas, todos coquetean a turno con todos. Esto es civilizacion. Alguien le pregunta a Matthias quienes son pareja y quienes estan solos, Matthias responde "aca estan todos conmigo". Matthias es un encanto, pero en verdad parece que tiene los ojos puestos en Julien. Esta bien, hacen una pareja obvia, los dos rubios de la soirée, y ademas, da lo mismo, hay tanto mas donde picar. Este no es un pic-nic, esto es una bacanal. Y una a una las copas plasticas se terminan por caer al rio, en medio de ademanes descuidados producto del vino y el champagne, o de la docena de quesos, o del taboule, o del quiche o de las fresas con crema chantilly o de las barritas de pescado, o los interminables bocadillos.

Y yo, que hecho para merecer esto? Hasta cuando continuaré esta charada de creer que pertenezco a estas fiestas de jovenes estudiantes responsables que no han perdido el norte en sus vidas, ingenieros, funcionarios, futuros medicos, economistas. Pero estoy en Francia y mis inseguridades sociales no tienen validez. Nos vamos, algunos vuelven a casa otros van a las discos. Yo prefiero volver, tomo el tren nocturno con el español y su compañera de cuarto. Nos quedamos con un paquete de 8 cervezas que nadie quiso y nadie se quiso quedar.

Andres el español se va a China en 3 dias, a aprender chino y enseñar frances. Me dice que lo llame en septiembre cuando regrese, y me da su telefono. Yo le cedo las cervezas y me bajo del bus, llueve, por fin llueve, ya era hora que el buen tiempo ceda su paso al agua que nutre las plantas y permite que haya tanto verde alrededor.

Tengo que servir para algo, mas alla de para pasarlo bien y conocer gente. Mis vacaciones algun dia acabaran y recordaré estos dias como faros encendidos. Algun dia, algun dia pronto, me repito con incredulidad, mi asombrosa buena fortuna debera algun dia mostrar sus dientes.

Friday, June 23, 2006

Didjeridooing Quai Branly


Hoy si que sali a la calle temprano, la ocasion lo ameritaba. El flamante Musée Quai Branly, dedicado a las artes primitivas extraoccidentales abre hoy sus puertas al publico general.

Me bajé en la estacion de Pont d'Alma y pase junto a la antorcha que recuerda a Lady Di, el Quai Branly se encuentra ubicado junto a la Torre Eiffel, a su costado derecho si miramos al norte. Obra del arquitecto Jean Nouvel, desde lejos pasa piola, quiero decir que aunque es arquitectura ultramoderna, no agrede, sino que se repliega a la vista, mantiene un segundo plano pese a ser tal vez lo mas rupturista que ha visto Paris desde que se construyo el Centre Pompidou.

Desde fuera, mucho vidrio con informacion practica de horarios y exposiciones, el edificio se deja ver, como una especie de escritorio con cajones de colores volcado en el jardin. Jardinesca es la pared que sigue, cubierta de plantas que dan una ilusion de perdida de gravedad donde lo vertical es plano, efecto alucinante, y ya habia pajarillos anidando.

Eran las 8:00, yo habia calculado que los museos aca abren a las diez, dos horas de fila no es mucho, y me traje libros de bolsillo. Pero en la fila habian puros ancianos y yo, por reflejo muy frances de aferrarse a la juventud por todos los medios, preferi dar la vuelta a la manzana.

Sorpresa, en la rue posterior hay otra entrada, con gente elegante portando invitaciones, me acerco y pregunto: que onda?

Una señora alta de cuello eterno me explica, hay un evento a las diez, es privado, el publico general solo podra entrar al aprés-midi, o sea al mediodia.

Yo, ultimo de patudo, le digo que soy periodista y que quisiera entrar a cachar un poco. Una francesa joven me pregunta de donde soy, y le cuento que soy de Chile, periodista, les invento que me mandaron a cubrir el mundial y que pense darle un poco de espacio a la cultura y por eso vine a ver el Quai Branly, pero que tengo que volver a Colonia en la tarde asi que no me sirve esperar hasta las doce.

jeje, esta mejorando ene mi francés. Pero igual ambas me miran con cara de "lo sentimos mucho".

Asi que no me queda otra que ir, todo coqueto, donde la francesa joven, que parece estar esperando a alguien, y decirle hola, como te llamas, quieres bailar conmigo?

Se llama Geraldine, y es antropologa, es parte del equipo a cargo de la muestra de artistas aborigenes australianos, ah si, que interesante!, y ahora esta esperando a una colega para entrar a ver la ceremonia que los aborigenes tienen preparada como bendicion al Museo.
Hasta que llega la amiga y yo les digo, que tal si ustedes dicen que yo vengo con ustedes, que la invitacion se me quedo en el hotel y no puedo volver porque estoy corto de tiempo???? Juste pour essayer (solo por intentarlo).

Y me dicen que bueno, tal vez porque es la manera mas rapida de dejarme callado y poder conversar entre ellas.

La suerte quiere en todo caso que llegue otro estudiante de antropologia amigo de las francesas que se lamenta porque le sobra una entrada. Eso se llama cueva. Total que al final entro de la manera mas legal. Arrojando mis ojos como granadas sin gatillo que explotan en todas partes.

Es rico ser prensa, se me olvida siempre. Que te abren puertas, que te regalan libros, que te tienen asiento reservado. Yo no recuerdo haber visto antes aborigenes australianos, lo mas parecido a un hobbit que hay. En todo caso nos recibe un ballet multiétnico, con la piel cubierta de ceniza, que bailan como gorilas y hacen sonar ese tubo enorme que hace un sonido de bajo y que se llama Didjeridoo.

Al principio tras cada danza nadie aplaude porque no sabemos si es lo apropiado. Estan quemando hojas de eucalipto y entre eso, los gordos tiznados y el marco del edificio de Nouvel, todos nos hemos contagiado de solemnidad. Sospecho que estan contando la historia de su raza, hablan de un viaje, de la agricultura, de la tierra, hasta que por fin una negra saca microfono y se pone a cantar en ingles con palabras que se entienden y gran ronda de aplausos al final.

Voy entendiendo, Australia es lo mas lejos de Francia. Y con los australianos no hay complejo alguno de pasado colonialista. Por eso les encargaron a los aborigenes pintar las paredes. Hora de discursos, escucho la palabra "aboriginality", y un "desormais, cette maison est leur maison", dirigido a todos los pueblos del mundo. Llaman a un aborigen a que hable.

Van dos, uno descalzo y con un sweater enorme que ya se lo quisiera Evo Morales, mas un cintillo amarillo de tela en la cabeza. El otro con zapatillas, traje y polera de Ghana. Los dos con barbas blancas de ermitaño brujo. No se en que idioma hablan, no se si es el peor acento que he oido en mi vida, si esto fuera Chile ya alguien habria echado una talla, pero los franceses son muy resptuosos de las culturas ajenas.

Al cabo termino por enterarme que aca estan presentes los artistas, bastante embobados por venir a Paris. Una dice "Francia es una ciudad muy importante, te amo Francia, mi corazon....se sale... cultura muy poderosa aqui" Los franceses aplauden como posesos.

El baile de despedida es eterno, parece que se trata de esperar a que algo se produzca en el ambiente, a que la despedida se haga carne o algo asi, hasta que finalmente los didgeridoos se callan y termina la cosa con un baile remix tecno en que los aborigenes sacan a bailar a las señoras elegantes y todos se sacuden y yo nuevamente lamento no tener una camara conmigo.

Por fin puedo entrar al museo, son las diez ya y afuera la cola se ha hecho grande y bajado su edad promedio. El ingreso al museo se hace siguiendo un pasillo blanco ascendente y lleno de curvas. Con frases luminosas proyectadas en las paredes, esto es museografia de ultima generacion, una frase se me graba en la cabeza:

"Il est souvent dit en Asie....(Ok, ok, ok, la escribiré en castellano)

" A menudo se dice en Asia, que el milagro no esta en caminar sobre el agua, sino en caminar sobre la tierra"

Bonita frase, la pieza que nos da la bienvenida es de la cultura Dogon de Mali, un sacerdote hermafrodita tallado en madera.

Las piezas son impresionantes, pero tambien la manera en que estan presentadas, en salones oscuros como laberintos, con salas auditivas, paredes con pantallas informativas digitales, salas estrechas que guardan tesoros. Salta uno de fetiches del Congo al Vudu de Haiti y Mascaras de Papua Nueva Guinea, Totems de Columbia Britanica, pieles de bufalo ilustradas, cuernos de elefante tallados por los yoruba, incluso hay una sala dedicada al cristianismo etiope del primer milenio que se siente tan ajena como todo el resto de la coleccion.

Ademas de las piezas entre arqueologicas y artisticas que ya antes estaban en el Musée de l'Homme, el edificio permite exhibiciones alternativas muy bien integradas con el recorrido medio caotico de la coleccion general, como una exhibicion sobre la idea del cuerpo, y como en Occidente tras la muerte de Dios se ha internalizado el concepto de perfeccion divina llevandonos a un fascismo corporal que los aborigenes australianos seguro no entienden. Otra novedad del edificio es que exhibe sus bodegas, es posible ver todas las piezas no exhibidas en una penumbra muy sugestiva que rodea el recorrido.

Pucha, nada que hacerle, otro museo increible a una ciudad que los tiene de sobra. Un museo asi deberia estar en Ciudad del Cabo, o Sydney, o Sao Paulo, pero esta aqui y que se le va a ser, la tienda de regalos era desde ya un hit, con todas las señoras luciendo pañuelos laosianos a la salida.

Y yo miro el suelo, porque hay incrustadas en el capsulas como de ambar con mariposas y larvas. Y miro el jardin, sembrado de tubos fosforecentes cristalinos, y miro las rejas, que imitan a juncos en un pantano.

Mas rato si quieren les hago las criticas insidiosas al museo, como buen periodista amargado. Pero ahora me siento un poco aborigen, miro la Torre Eiffel y me dan ganas de treparla como un koala, imagino que el metro es un didgeridoo gigante hasta que de repente un boomerang me golpea en la nuca y pierdo el sentido.

Wednesday, June 21, 2006

Fête de la Musique



Es un asunto de factores, por ahi me han dicho que Paris es de todas las ciudades europeas aquella que congrega el mayor numero de estudiantes (las malas lenguas dicen que ciertamente no el mayor numero de graduados cada año).

Luego tenemos el dato cliché ese que dice que Paris es tambien el primer destino turistico mundial. Porque es una ciudad taaan romantica.

Y claro, no deja de pesar el hecho que siempre se ha dicho que Paris gracias al baron Haussman y otros tantos, tiene un diseño urbanistico envidiable, diseño que en pocas partes del mundo creo sea tan envidiado, tan irreflexivamente imitado y finalmente tan mal-logrado como en nuestro querido Santiago. Santiago lindo igual, mando besos y abrazos a Santiago.

Bueno, el caso es que todos estos factores hacen posible que una idea tan descabellada como la de la Fête de la Musique resulte un exito.

Lo descabelllado: tener mas de doscientos espectaculos musicales gratuitos actuando en forma simultanea y con publico suficiente en los 20 arrondissements centrales mas un gran show en La Défense y otros tantos en suburbia. La fiesta ademas tiene lugar en otras ciudades de Francia, a las que se sumaron Sydney, Buenos Aires y un pueblito de Argelia de cuyo nombre no puedo acordarme.

El punto es que yo estuve en Paris para vivirlo, oirlo y contarlo.

17:00 Metro Palais Royal. Famoso por tener un acceso ornamentado en forma de tiara con aluminio y vidrio de colores, aca he fijado la cita con Andrew, polaco-norteamericano con quien voy a recorrer las actividades. Lo primero es conseguirse un programa, hay un kiosko ahi mismo pero somos necios y nos largamos a caminar por el Louvre, cruzamos el rio y no volvemos a hallar otro hasta Saint Michel, donde amerita sentarse a discutir procedimientos junto a una sabrosa cerveza belga.

18:00 Rapido, terminar la carisima cerveza, recuerdame Andrew nunca volver a tomar chelas a este sitio. En cuanto a la fête, es dificil decidirse ya que la mayoria de los espectaculos son de artistas desconocidos, musica del mundo, bandas que anuncian sonar parecido a otras bandas. Se supone que la gracia de esta fiesta es simplemente pasear por Paris e ir topandose con los musicos, aca mismo, en Saint Michel, ya empieza a tocar un grupo que en el programa de Le Parisien aparece descrito como Rock festive humoristique. Ups, mejor nos vamos, le digo a Andrew, hay unos percusionistas coreanos que no nos podemos perder cerca del Hôtel de Ville.

18:30 No lo decia en broma, los percusionistas coreanos son notables. Sentados en el piso de la plaza Michelet, junto al Centre Pompidou, manejan con disciplina envidiable y aparente improvisacion unos veinte tambores y timbales en un trance in crescendo que hace las delicias del infaltable borrachito con lata de cerveza Kronenbourg en mano que sigue el ritmo y sonrie, vamos a encontrar muchos como el en la ruta. Para hacerse la idea de la musica aqui, imaginad un grupo de porristas con tambores sincronizados matematicamente en oleadas acompañadas por grititos en coreano. Mmmm, creo que hay que estar ahi. Pero fue un buen comienzo.

19:00 Tengo que estar a las veinte horas en la Maison de l'Amerique Latine, donde una hermana de una amiga me tiene que entregar unas entradas para otra amiga, un tramite-lio de esos. Podriamos tomar el metro, para hacer expedito el acceso a los espectaculos hoy se emite un boleto especial con valor de 2.5 euros (unos 1500 pesos) que permite circulacion sin restricciones hasta las siete de la mañana del dia de mañana. Pero no hay prisa, y da tanto gusto caminar por esta ciudad, cruzar el Pont des Arts en un sentido, el Pont Neuf en otro, enfilar por rue Bonaparte hasta Saint Germain des Prés. La Maison esta cerca de la rue de Bac, en el camino vemos la iglesia ucraniana, donde mas tarde se presenta un coro religioso ucraniano, pasamos de largo por la iglesia. Llamo a Claudia, esta en st.Michel, dice que llegara un poco tarde a la Maison, tiene la misma voz que mi amiga! Saludos a ella que esta en Buenos Aires, a ver si escribes de la fiesta por alla.

19:51 Maison de l'Amerique Latine. Chile se ha tomado este espacio y por los parlantes se oye desde lejos a Illapu, las Cuatro Brujas y Victor Jara. Le pregunto a Andrew si ve rasgos familiares entre la gente que los delaten como compatriotas mios, dice que no. Es dificil saber quien es chileno, lo que mas se oye es frances. Me parece ver, pero puede ser ilusion optica, a Anita Tijoux y a Alejandro Jodorowsky. Demas que son estilos bastante en demanda dentro de la comunidad.
Se presenta Eduardo Peralta, el "brassens" o payador. El si que habla como chileno, una voz clara y sonora, voz de cantor popular, su frances tiene el mismo timbre vigoroso y fresco. Y se larga a cantar, a mi me gusta, pero Andrew que no entiende nada de castellano me comenta que el tipo esta recitando, que eso no es musica, le suena como un rap a cappela. Mensaje de texto de Claudia, no viene a la Maison, se ha ido con los amigos a Bastille, y despues piensa seguir rumbo a la Défense, me pregunta: como lo hacemos para vernos?

20:30 Hemos tomado el metro, abarrotado total, para salir en la estacion Bastille y ver el Sena salpicado de gotitas, ups. Lo siento por todos los que salieron de sus casas en polera, yo traje mi chaqueta por suerte, aunque muy impermeable no es.
Subimos a la superficie y es un pandemonium, imposible ubicar a nadie, ademas que llamo y llamo y me sale la grabadora de mensajes. Se debe haber ido a la Défense, en algunas estaciones no hay recepcion de celular. Es culpa mia, yo fui el que le aviso a Claudia que en la Défense se preparaba un megashow sorpresa con Placebo, Juanes, Olivia Ruiz, M Pokora y D'jams. Andrew me dice que el a la Défense no va por ningun motivo, que si ya desborda la gente aqui, alla es mucho peor, que el trabaja por alla y vio la magnitud de los preparativos.

20:45 Pos ni modo, nos quedamos en Bastille, donde acaba de tocar Mel C (ex Spice girl) y ahora el publico aplaude, aunque es bien poco lo que se escucha, a la famosa cantante de Cabo Verde, Cesaria Evoria!

21:00 No se oye, asi que nos vamos. Varios grupos menores se presentan a lo largo de un boulevard, hay unos vietnamitas que juegan con largas cañas en el suelo mientras los niños saltan sobre ellas intentando que no les muerdan los pies, todo al sonido de unos vietnamitas que parecen banda de matrimonio gringo pobre. Las cañas atraen al infaltable borrachito, que se cae y vuelve a meterse hasta que una chica vietnamita le grita que lo que esta haciendo no es correcto, que debe ponerse a la fila.
Y mas alla, una banda punkie que canta en ingles, buen guitarrista, buena bateria, vocalista en otro mundo, otro borrachito se da un par de vueltas y cae de espaldas esperando hacer slam com el suelo.

21:30 tiempo para un cafecito, expresso, en la tele juegan Argentina y Bolivia, pero no marcan goles y no lo haran. La garùa mientras tanto cesa

22:00 Place des Vosges. Los arcos que rodean la famosa plaza son ideales por sus acustica para los coros vocales, y aca esta lleno, la gente pasa botella en mano de un coro religioso femenino a un coro gay (poleritas negras ajustadas) y a coros de cualquier tipo. Los gays cantan "Comme d'habitude", la version original francesa del "My way" que hizo famoso Frank Sinatra. Autos se cuelan entre la multitud, Andrew comenta que es ridiculo el respeto que se le tiene aqui a los vehiculos, y en verdad es muy barsa pretender circular por aqui, pero la gente se hace a un lado.

Al costado suroeste de la Plaza de los Vosgos esta la entrada al Hôtel de Sully, y un amasijo de gente queriendo entrar. No es un verdadero hotel, es una residencia historica, y un escenario perfecto para el DJ brasilero que tiene a todo el mundo sintiendose que esta en al fiesta mas VIP de la ciudad. Juventud dorada que se mueve al ritmo de los beats mezclados con bossanova y ocasionales frases en español o portugués que en serio le dan sabor al asunto. Una banda prepara sus instrumentos y pelean por algo, pero dudo que valgan la pena. Miro a mi alrededor y es uno de esos momentos en que quisieras poder llamar al Enterprise para que te teletransportaran a todos tus amigos. Esta muy buena la fiesta, todo el mundo creo que piensa lo mismo que yo y para solucionarlo hacen como si se conocieran, y bailan.

22:45, pero fuera ya, que aunque renuncié a la Défense no por eso me privo de la otra joyita que anticipaba para esta noche. Razorlight se presenta en la Bibliotheque Nacional, asi que hay que ponerse en camino, y ahora si que llueve sin piedad.

La ruta, Île de Saint Louis cruzando hasta el Instituto del Mundo Arabe donde venden unos miserables palitos de carne a 5 euros (la tercera parte de un anticucho, al triple de su valor), hay un musico marroqui con un gorro cowboy tocando ante una masa, pero no parece valer la pena, la amplificacion no nos llega, asi que nos vamos bordeando el rio por los parques rumbo al puente de Bercy y mas alla.

23:15 Oficialmente, llegamos al punto en el que ya no se puede estar mas mojado y el agua empieza a repeler al agua, asunto de hidromagnetismo a la inversa.

Y por fin, pisando encima bolsas de hamburguesas Quick, arribamos al ultimo evento de la jornada, la Bibliotheque ya ha vomitado fuera a todos los estudiantes que aqui celebran el fin del año academico y de los examenes finales. Los miro tratando de averiguar si se dan cuenta lo afortunados que son, y creo que la respuesta es si.

Razorlight canta: "And when you're gone you don't come back. Just go and keep the right profile all the time. It's a wonderful life, yes it's a wonderful life when you do what you like"

No conocia esa cancion ("Keep the right"), es buena, parece que es el nuevo single!, acabo de averiguar su letra, en el concierto me sonaba mas a "you're such a wonderful lay" (eres una buena encamada), aunque luego de mas que fue asi como la cantaron ayer. El caso es que las cantaron todas, cantaron "Stumble and fall", cantaron "Somewhere else" en un bis, y con sonido impecable, reforzado por el eco de las torres que asemejan libros abiertos.

Para ver mejor al vocalista me subo en la cornisa o como se llame que da al parque interior, es de vidrio y metal, no tiene baranda. Le digo a Andrew: si se aparece un borrachito con ganas de bailar y me empuja, o si simplemente doy un mal paso hacia atras y me resbalo, seria famoso en Chile.

Andrew replica: - A menos claro que te quedes agarrado en uno de los arboles y tengan que venir los bomberos a rescatarte.

Concuerdo, la linea divisoria entre la fama y el patetismo es muy delgada.

Monday, June 19, 2006

Estilo propio

A J no le gusta mi musica, dice que carece...de estilo. Que son temas que los podria cantar cualquiera, que The Cardigans tienen el mismo sabor soso que Sheryl Crow.

Se puede o no estar de acuerdo con eso, pero lo cierto es que en este pais el estilo es algo muy importante. Viendo este sabado una exposicion de arte contemporaneo en el Grand Palais me daba cuenta, los franceses se nutren de estilo, exigen estilo, todo el tiempo, estilo propio, una marca original e inimitable, es por eso que aca aman tanto a Almodovar. Es todo un asunto tambien de llegar primero y hacer ruido, pero tiene que ser un ruido estiloso.

Es el estilo que hace entrañables tanto a Blur como a Hannibal Lecter. Porque es en el estilo que los conocemos y los reconocemos mas tarde, porque el estilo es el molde de la esencia.
En frances, limpio se dice "propre", que suena a "propio". Lo limpio es propio, lo ajeno es sucio. Y la obsecion cultural con la originalidad se repite.

Es domingo y estoy en Saint-Cloud, un parque magnifico con juegos de agua y lectura de poesias (Victor Hugo, Lamartine, Queneau) acompañadas de piano, la gente guarda un muy respetuoso y contemplativo silencio que J rompe para comentarme, desde su precipitado juicio de turista.

- Esto es lo que yo senti que faltaba en Santiago, ustedes tienen mucha gente con plata, pero poco arte en saber gastarla.
- Poco arte en saber gastarla publicamente, querras decir. Pero en el fondo lo que el me dice es lo que siempre se ha dicho de la alta burguesia chilena, que son unos nuevos ricos, sin clase, sin estilo.

Esto es Francia, piensa uno al caminar entre kilometros y kilometros de jardines y estatuas y fuentes y perspectivas y setos y pinos con forma conica tan perfecta que llega a ser ridiculo, y me acuerdo del "Perdon, Madame, pero esto es Versalles", que dice Steve Coogan en Marie Antoinette (A shallow film about shallow people, como dicen en Imdb). Se piensa en los aristocratas, se pasea uno por sus palacios y parques y se les perdona, que ya igual de todos modos les cortaron la cabeza pero dejaron como herencia estos parques magnificos. Saint-Cloud es de 1669 y tiene fuentes de agua que disparan al aire chorros sincronizados que todavia funcionan.
Los aristocratas tambien terminaron por redimirse frente al pueblo gracias a, era que no, el estilo. El estilo de los jardines encomendados de Le Nôtre, pero tambien el estilo de gastar, y saber como.

Gastar por ejemplo en una flor de té, las han visto? Creo que precisamente en este momento hay alguna chilena empingorotada llenando la maleta de flores de té que compro en las Galerias Lafayette para obsequiarlas a sus amigas en Chile, pagar un articulo en la Paula y ponerse con una boutique en el Mall La Dehesa. Las flores de té son exactamente eso, una especie de crisalida que puesta en agua caliente abre sus pétalos aromaticos y cumple con el doble proposito muy valorado aqui, de mezclar el placer estetico con el placer deglutivo.

Estética, vaya con la estética. Yo nunca quise ser extravagante porque me parecia que equivalia a ser falso, y ahora hay veces que me miro en un espejo y siento que lo verdaderamente falso es la falta de estilo. Lo verdaderamente espureo es cortarle la salida a las propias extravagancias.

Suerte la mia que aca igual anoto algunos puntos estilisticos gratis por razones genéticas, estoy a medio camino entre muchas etnias y si, debo reconocerlo, mis rasgos tienen un estilo propio que aca se aprecia. (que huevon mas engrupido, pero es verdad).

Estilo es entonces aquello que te justifica en tu individualidad, mientras que en Chile se ataca el ser divergente, aqui eso es lo valorado. Sera tal vez herencia de la ocupacion nazi, y del secularismo republicano, y de generaciones y generaciones de artistas de todo tipo que vinieron a esta ciudad porque su diferencia les hacia sentirse validos y meritorios de reconocimiento. Aun asi no puedo dejar de pensar que el estilo es una preocupacion preciosista a fin de cuentas vana.

Una publicidad intervenida en el metro, se trata de un aviso que muestra a un torbellino de CDs que se precipitan en direccion a un pequeño I-pod, la leyenda defiende los derechos de autor y ataca la pirateria, protegiendo y mas aun, venerando... al estilo.

Un grafitero ha escrito encima, "Y los derechos intelectuales de Africa, qué?"

Tiene razon, los verdaderos creadores no suelen recibir el credito que merecen, mas que estilo, se trata de como vendes el estilo, como te apropias de él con el manejo de los medios. De Africa provienen gran parte de las "originalidades estilisticas" que marcaron las artes visuales del siglo XX, Picasso, Brancusi, Modigliani, se inspiraron en el arte tribal, robaron su alma, secuestraron su estilo y lo vendieron como propio.

A fines de esta semana se inaugura aqui un museo que podria ayudar a aminorar ese plagio. El Musée de Quay Branly, un edificio del arquitecto Jean Nouvel, proyecto regalon de Jacques Chirac, que ademas de alcalde de Paris y actual presidente francés es un perito de las manifestaciones antropologicas primitivas artisticas del tercer mundo.

Es importante, podria serlo, durante tanto tiempo el arte occidental ha guardado el monopolio del estilo y ha alimentado sus vanguardias con tradiciones ajenas, que a todos nos cuesta reconocer el valor artistico de las llamadas "artesanias" del resto del mundo no occidental. Piensa uno que son hechas en serie, las figuritas de crin de caballo de Rari, los tallados en Toromiro de Rapa Nui, porque si, se venden como mercancias, pero lo mismo se venden afiches de la Mona Lisa y nadie discute que el autor del original era un maestro.

No lo sé, tengo altas expectativas con Quay Branly, que abre sus puertas gratis por 3 dias este viernes 23.

Altas expectativas... de qué exactamente? La historia del arte ya esta escrita, y lo siento por los arqueologos que quisieran, pero saben es imposible, aportarnos el dato de quien fue el primer tallador de mascaras africanas, o el primero en descubrir los multiples usos de la leche, o que las langostas se podian comer.

El estilo, despues de todo, es vano. Es un juicio sobre variables discutibles que acordamos respetar como parapeto frente a lo endeble de nuestro entendimiento del mundo. Nos movemos entre apariencias, mientras que lo esencial, lo esencial.... bueno ya lo dijo Antoine de Saint Exupéry, quien tiene un busto en la plaza Santiago de Chile, junto a los Invalidos, es una plaza muy bonita.

Una plaza con cierto estilo.

Thursday, June 15, 2006

Acordeones

Habra quien diga que la mejor manera de recorrer Paris es perderse por us calles en estado de borrachera.

Estado que se consigue facil si has estado negandole a tu estomago cualquier alimento hasta que por fin te decides a entrar a un pequeño bar guyanés y cuando te hacen decidir entre la soda y la cerveza optas por la cerveza.

Cerveza que en todo caso acompañas con un sandwich de jamon de parma y queso cheddar, eso, mas la chela 1664 y un pastelito, todo por 5 euros. Te convences que no hace falta mas para comer aqui, y tratas de evitar hacer el cambio mental a pesos chilenos.

Fui a un hotel cerca del Arco de Triunfo a dejar mi CV y luego me perdi, vague por el Boulevard Haussman, en un momento llegue a Matignon, finalmente termine orientandome por el obelisco de la Place de la Concorde, y aprovechando que ahi estaba el Hôtel Crillon, deje otro curriculum tambien ahi.

Simpatiquisima la gente del Crillon, me tiraron un chiste que no entendi, pero igual me rei, como idiota, porque el buen humor es contagioso.

Da gusto Paris de buen humor, Paris que de momento se niega a hacerme pagar el precio de la entrada, el Petit Palais, que sirvio de inspiracion a nuestro Museo de Bellas Artes, es gratis, y tiene un petit jardin interior muy bonito.


Luego cruzo por el puente Alexandre III hacia los Invalidos, llego al Musée Rodin, quiero entrar a su parque cerrado para leer un poco.

La cajera no me hace caso, se esta probando un collar gigantesco, cuando se da cuenta que estoy ahi me pregunta si acaso me gusta el collar.

Le pregunto si acaso no es un poco pesado (n'est-il pas trop lourd?)
Me dice que no, y se rie. Llega otra chica del museo y me pregunta si acaso me gustan las antigüedades, yo digo que si porque es mas facil y menos elaborado. Si.

Y se matan todas de la risa, se rien de mi porque si me gustan las antiguedades entonces soy gay y no valgo la pena? Mas bien se rien de la idea que si me gustan las antigüedades tambien es posible que me guste la cajera, que ya es mayor, pero no tanto. Si , ha de ser eso, la gente anda primaveral hoy dia, y yo me siento rubio.

Me siento especial por no ser turista, me siento camarada de todos los clochards que duermen en los bancos del parque, parisino como ellos, mi futuro es mas promisorio. Buen dato venir al parque del musée Rodin, con esculturas al aire libre (El pensador, los burgueses de Calais, las puertas del Infierno), y unas vistas verdes preciosas de la tour Eiffel y el domo de los Invalides

Pero adelanto el guion, siguiendo el quejido de mis tripas, salgo del local guyanés viendo todo doble, esta ciudad es muy rara, como puede ser que hayan Dos tiendas especializadas en la venta de acordeones? y luego mas alla, un edificio que dice ser residencia de artistas y si, se pueden ver los cuadros apilados junto a cada ventana, ciudad rara, mas alla venden agua, agua de todos tipos, para uso industrial, y cruzando la calle otra tienda, especializada en marionetas.

En el Boulevard Montparnasse me topo con una marcha de estudiantes de medicina en contra de excluir a la osteoporosis de la lista de enfermedades cubiertas por la salud publica, o algo asi; no entiendo, no entiendo como pueden haber tantos...osteopatas, y la marcha es tranquila y guapa y la sin desorden y aun si los hubiera, con tanto medico junto, no hay de que preocuparse, pas de souci.

Rue de la Gaité, teatros y salas porno, en cada hotel de 4 estrellas que pillo dejo un sobre con mi CV. Alguno picara, digo. Ingreso por la entrada de empleados y le entrego el sobre al encqrgado de puerta, es igual que en el Ritz, me agrada conocer el modus operandi de estas cosas.

Y asi es, de vuelta al hogar tengo un mail nuevo, me dicen que cuando este en Paris les avise para concertar una entrevista. Ya estoy en Paris asi que les llamo, es raro hablar por telefono en frances, no puedes salir del paso con gestos o con una sonrisa. Pero fijo una entrevista; la segunda, para el martes a las catorce horas.

Seguimos participando, como se ve.

Wednesday, June 14, 2006

I love Paris in the springtime

Ok, faut le dire, detener un poco el enfoque en los vectores y respirar entorno, aun si este implica un cliché.

Paris es una ciudad esplendida.

Y esta llena de mendigos (clochards) a los que la gente da monedas, monedas con las cuales de seguro ellos pagarian por estar aqui, si alguien les arrojase fuera, mas alla del Péripherique, a vivir a una mediagua.

Hermosa Paris en primavera/verano, cuando los parques estan llenos y por todos lados llueven avisos de festivales y actividades para los vecinos, Paris es la utopia socialista financiada con el turismo mundial y administrada con celo ejecutivo por el 10% de los franceses que trabajan mientras el resto goza. Eso dice J, que es parte de la minoria.

A ver, quien quiera venir, no se asuste, es caro, pero se puede pasar bien. Si es por comida, el año pasado fui un estupido al quejarme, es perfectamente posible comer rico dentro de un presupuesto exiguo, cosa de hacerle a los ricos crêpes dulces y salados, a los quiches (que estan de miedo, y no cuestan mas de 2.5 euros) y a las baguettes.

Otro dato alimenticio, hay que ir a los Traiteurs, que son lugares que venden comida hecha para cuando uno tiene invitados en casa. Por 5 euros me dieron un surtido fenomenal de especialidades chinas, que me dejo mas que lleno el primer dia, y que me comi entero de puro goloso, porque de mas que alcanzaba para dos tandas.

Luego el transporte, lo mas conveniente es comprar el talonario de 10 boletos por 10.70 euros, boletos que sirven para todos los transportes dentro de la isla de Paris. Si se cuelan sin pagar, ojo que la multa es de 50 euros minimo.

Los museos son caros, salvo el primer domingo de cada mes que abren sus puertas gratis. Solo he visitado ahora el Panthéon, donde se honra a los grandes hombres de la historia de Francia (creo que la excepcion es Marie Curie). Cuesta 8 euros, pero se puede subir a la cupula, con una vista de Paris en 360° fabulosa, se puede visitar la cripta, ver el péndulo de Foucault y unos preciosos murales de Puvis de Chavannes sobre la vida de Santa Genoveva, patrona de Paris.

Ayer fui a la Mairie del 14eme, que es como decir la subalcaldia, siendo que el alcalde de Paris trabaja en el Hôtel de Ville, Paris esta dividido en 20 Mairies y cada una se encarga de su sector, que luego esta ademas dividido en quartiers o barrios. Entré para inscribirme en el libro de firmas por la liberacion de Ingrid Betancourt (secuestrada por las FARC hace ya bastante tiempo) y sali con un monton de folletos gratis, con las rutas para recorrer Paris en bicicleta (vélo), los arboles mas notables de Paris, y el proyecto del nuevo tranvia que se inaugura a fin de año en el el borde sur.

Lo curioso es que todo esto me recuerda a Providencia y La Condes, que de comunas socialistas no tienen mucho. Sera que Labbé y De la Maza son socialistas en el closet? No, lo siento Labbé, todavia no te perdono la roteria de no retirarle la basura a la embajada de inglaterra, olvidate que Delanoë te podria entender, Delanoë es el alcalde gay de Paris, por si alguien no lo sabe.

De 10 millones de habitantes, 2 millones viven en uno de los 20 arrondissements del Paris clasico intraperiferia, y segun J, de esos 2 millones, 300.000 son gays, lo cual explica al alcalde.

Paris Paris, el cine es caro aca, pero si uno va a la primera funcion de la matiné sale lo que un dia caro en Chile, vale decir 5.20 euros. Hoy fui al UGC de Odeon a ver "Avril", con los mijitos ricos Clément Sibony y Nicolas Duvauchalle. Es la historia de una novicia que antes de tomar los habitos a perpetuidad se entera que tiene un hermano y parte a conocerlo a la Camargue. Fue mi primera pelicula en francés sin subtitulos y creo que entendi casi todo, hablaban lento, sin modismos, la pelicula es dificil de situarla temporalmente, es como muy sixties pero con trajes de baño modernos, con vinilos y a la vez parejas gays sin complejos. Monjas y tatuajes.

Dato, Nicolas Duvauchelle es el chico del reclame de Hugo Boss, ese que vive la vida a su manera. Sibony aparece en la publicidad del perfume Terre de Hermes. La monja la interpreta Sophie Quinton, que tiene unos pezones impresionantes para una novicia.

Me gusto la pelicula, tiene un rollo con los colores y con Matisse, hay cosas que parecen implausibles, a veces la trama hace giros muy simplistas, pero hay una belleza en eso, lo mismo que con Matisse. Se estreno hoy y creo que deberia ser un exito.

Espero no estar sacando demasiado pica. Y eso que no he escrito nada de la Cité Internationale Universitaire, o del Parc Montsouris, o del ricochet que hice en la ultima esclusa del Canal Saint Martin.

Sin intencion de hacerle propaganda a una famosa tarjeta de crédito, lo cierto es que la Vida si es ahora. Y no fue una mala idea dejarlo todo y venirme a Paris.

O sea, es que no solo no es una mala idea, es que derechamente esto es un sueño.

Deprimidos del mundo, muertos en vida y prisioneros de la rutina varios.
Manden todo a la chucha y hagan lo que quieran con su tiempo,
que al final siempre se hace poco.

;-D

Tuesday, June 13, 2006

Entrevista Laboral

Hacen mas de 30 grados en Paris, encima de un edificio vi una penel que indicaba 38°, pero me parece que estaba simplemente exagerando. No es que haga tanto calor, es que estoy vestido de traje, son las dos de la tarde y nadie mas en el Metro parece que fuera a un funeral, mis calcetines se sienten discriminados y no saben si acaso en algun momento les van a pedir que se suban al vagon de la gente con calcetines.

No queda entonces mas opcion que aparentar estar en completo dominio situacional, saco un libro del bolso, es "Le pire des mondes" de Ann Scott, me lo presto J, quien opina que no es leyendo a Stendhal como voy a aprender el frances que necesito saber.

Obvio que me equivoco de estacion y pierdo todo el tiempo de ventaja que llevaba y termino saliendo a la superficie desorientado y debo optar por una entre dos direcciones y por suerte le acerto a la correcta.
No es un hotel de los famosos, no es un hotel fashion, es un hotel de ejecutivos que viajan mucho y de aqui parten al centro de congresos de La Défense.Pero igual, conozco como operan los hoteles, veo a los empleados y es facil ponerles las caras de los del Ritz. Asi que voy a hablar con el conserje y le digo que me llamo Barro y tengo una entrevista con madame Koushaloskakoff.
Me dicen que espere. Y me siento sabiendo que vestido de traje parezco cualquier cosa menos yo, aterrorizado yo ante la inminencia de una entrevista laboral, en francés!

Al cabo que me equivoque, el conserje no era el conserje del hotel sino el del restaurant del hotel, todo porque el hueon se parecia al conserje del Ritz. El conserje verdadero me pregunta a quien le avise de mi llegada, y sabiendo que ya no era el conserje, no encontre mejor manera de describirlo que diciendo " lui, le monsieur sans poils dans la tête" (el, el señor sin pelos en la cabeza) es que nunca aprendi como se dice "pelado" en frances.

Eso no presagiaba nada bueno, pero despues llegaron Madame Kalashnikov y otra mas y me invitaron a seguirlas a una oficina donde procederian a quitarme la ropa y ultrajarme con latigos y....

No, de hecho, fue todo bastante deferente.

Media hora duro todo, me preguntaron en frances cosas que en castellano me resulta imposible responder satisfactoriamente. Que por que deje el periodismo, si pienso volver a ejercer algun dia, que por qué Francia en vez de Italia si mi pasaporte es italiano, que si acaso pensaba acarrear maletas toda mi vida, que cuales eran mis planes.

Pero no era la primera vez, mi tiempo en el Ritz me resulto muy valioso, sabia las respuestas tipo que ellas querian oir, la funcion del botones, el modo de trabajo, esto parecio dejarlas contentas. Le spregunte por la colacion, el uniforme, me hablaron del sueldo y los impuestos y que me pagan la mitad de la tarjeta Orange (la Multivia de Paris). Me dijeron que habia oportunidades de ascender rapido en la empresa y ser trasladado a otros hoteles de la multinacional. Me preguntaron si sabia algo de la multinacional, y ahi me senti bien por haber hecho la tarea, ya que sabia lo que habia que saber.
Me preguntaron si tenia permiso de trabajo, a lo que les dije que siendo italiano creia no necesitarlo, se miraron la una a la otra y me dijeron que tenia razon.
Me felicitaron por el esplendido estilo de mi lettre de motivation, me dijeron que pocos franceses escriben de manera tan elegante. Yo les dije que habia recibido ayuda y Mme. Vladivostok me dijo "al menos eres honesto".

Te llamaremos antes del viernes, no hay mas preguntas?, si se te ocurre alguna, aqui esta mi tarjeta. Ha sido un gusto, de salida me presentaron a un empleado panameño del hotel y me dejaron en el lobby, muy cordiales, muy polite, como corresponde.

No sé si me llamen, pero me senti con una renovada confianza en mi mismo tras la entrevista.De vuelta compre queso y jamon para la baguette del desayuno y una caja de helados Nestle de barquillo sabor Crème brûlée.

Nada mal.

Si me pagaran lo que me ofrecieron, podria vivir aqui en Paris, en un estudio chico. Si le sumamos las propinas, podria estar muy bien. Y si juego mis cartas apropiadamente me ascenderan y estare de jefe de guest service en Italia, y luego algun dia sere director del hotel en Chile. Ganando una chorrada de plata y viviendo estresado.

Sunday, June 11, 2006

Amélie con problemas de vocabulario



El parque Montsouris me queda cerca y esta muy bien, ha sido esta una semana muy calurosa asi que los franceses huyen de sus departamentos y viajan a la playa o caminan a tenderse en el pasto. Paris central esta dividido en 20 arrondissements o comunas, que pronto seran las estrellas de la pelicula/conjunto de cortometrajes "Paris je t'aime", yo estoy en el numero 14, conocido tambien como Montparnasse.

Montparnasse tiene como atractivos turisticos la Torre idem, desde la cual se tiene dicen la mejor vista de Paris, porque se ve la Tour Eiffel y no se ve la Tour Montparnasse. Esta tambien el cementerio idem, donde se pueden ver las tumbas de Sartre y Cortazar entre otras; las catacumbas de Paris, el observatorio y el parque este.

Parque adorable, multinacional, imaginarse el Parque forestal sin guatones ni borrachos, con muchos niños jugando, mujeres tendidas en bikini y jovenes jugando badminton sin polera. El Forestal con relieve, estatuas imponentes y un estanque con patos y garzas y cuervos. Aqui abudan ancianos y mendigos, pero no se si sera por el dia, o por una ceguera temporal mia (que igual la gente en Paris no es que sonria mucho), pero los veo felices.

Vale la pena estudiar una carrera que te permita venir aca a hacer un postgrado o un intercambio o algo asi, el Parc Montsouris esta junto a la Universidad. Que envidia.

Digo envidia porque igualsiento que no estoy acostumbrado a estas decisiones sin fecha de remision, quisiera poder decir que vine aca solo por un tiempo, pero para eso deberia tener clara cual es mi meta, que no es precisamente el caso, como dice la cancion de Amaral:

No se que hacer con mi vida, no se que hacer con mi vida/ solo vivo y me dejo llevar

Y claro, aunque cueste creelo, ese dejarme llevar me ha traido a Paris.

Paris silencioso, que por no entender lo que la gente dice uno cae en la ilusion de que los dias pasan y las calles pasan sin que nadie diga nada. es una sensacion curiosa, pero familiar para cualquiera que haya vivido en el extranjero.

Hay entonces que buscar otros medios alternativos de relacionarse con la gente, Amélie dio una buena pauta, pienso, cuando veo a una niña pequeña intentando colarse entre los barrotes de una reja para poder rescatar su pelota que se le ha caido al otro lado, su cuerpo pasa pero no asi su cabeza, y la niña insiste, pensando tal vez en el truco del mago que hacia pasar un huevo duro por el cuello de una botella. Pero esa no era una magia, sino una experiencia cientifica, y la cabeza de la niña es menos ductil que el huevo duro.

Asi que me acerco a la reja y le quiero decir que no se preocupe, pero no se como decir eso, asi que le digo lo primero que logro cranear:

- Je vais te l'emporter (la pelota)

La niña me mira furibonda, saca el cuerpo de la reja y pareciera querer fulminarme, no entiendo por qué. Igual me monto sobre la reja, recojo la pelota y se la entrego, la niña la toma y sale corriendo sin darme las gracias.

Son muy maleducados los infantes aca, le digo mas tarde a J. Y le relato el episodio, con especial enfasis en mi frase en frances.

Eres un leso, sabes que le dijiste a la niña? le dijiste "Te voy a quitar la pelota", para decirle que se la querias devolver deberias haber dicho "Je vais te la remporter"

Y yo me rio, y me seguiria riendo tal vez, sino fuera porque hoy tengo la entrevista de trabajo, y este tipo de anécdotas, en este contexto (ciudad cara, incertidumbre vital, corazon dislexico, silencio y soledad multipresentes) deja de ser tan gracioso.

Saturday, June 10, 2006

Estilo internacional

La inmersion en otro idioma tiene que ser total, por eso trato de no leer prensa en castellano (por lo cual poco me enterado del paro de estudiantes), trato de escuchar solo musica francesa y he evitado escribir mucho en el blog.

Me encantaria poder escribir en francés, pero las puteadas a esta respecto ya las recibi por adelantado. Aparentemente los interesados en aprender la lengua de Moliére y Les Bronzés somos pocos.

Leo comics, "La quête de l'oiseaux des temps", de Loisel, veo los partidos del mundial en francés, pero la prueba de fuego sigue siendo salir del refugio y lograr hacer algo.

Que si, que si, que vine a buscar pega, pero primero es esencial un grado de soltura basico con el idioma, que o si no me estaria puro quemando puentes. Los dias viernes me habia enterado por internet que se publica en los quiscos un semanario de avisos de empleo, L'Auvergnat. Asi que fui a comprarlo,

Est-de que vous avez de l'hebdo Auvergnat? (en serio debo traducir?, hebdo es corto por hebdomadaire, que quiere decir semanario)

Me respondio con una majamama de aquellas de vendedores simpaticos que tratan de hacerse tus amigos, yo no comprendi gran cosa, pero si lo esencial, que no les habia llegado.

Ya me iba cuando escucho que me pregunta algo, si acaso estoy yo buscando empleo en restauracion, que quiere decir aca hoteleria+restoranes. Y yo claro, si, y pague los 3 euros de L'Hôtellerie Restauration feliz, sin apenas reflexionar que en sitios como este mi frances siempre va a ser bien recibido, porque la tolerancia con el extranjero se traduce en ventas.

Tengo pasaporte italiano asi que en principio no necesito permiso de residencia para trabajar, aunque pasados ya 3 meses igual aconsejan sacar el papelito para tramites varios. J me dice que debo abrir una cuenta para que me depositen ahi el sueldo, pruebo suerte en la Caixa, pero me explican que de momento se estan fusionando con otro banco y no abren cuentas nuevas. Yo siempre he sido nulo para este tipo de tramites bancarios, igual feliz porque creo haber entendido lo que me dijeron. Igual en la Caixa la mujer habalaba (algo) español. Resulta que necesito abrir una cuenta de no residente, para eso basta con el pasaporte y con un papel de J que diga que vivo con el.

Checo mi lista de deberes, solo falta el peluquero.

Para cortarme el pelo tome el metro hasta Le Marais, pensando que por ser el barrio gay habria mucho de donde elegir, resulto que estaba errado. Hay una gran peluqueria famosa con musculocas rapadas que te hacen cortes "creativos" al ritmo punchi punchi, pero no me tinco en absoluto. Ademas que estaba cara.

Al poco rato tuve que rendirme a la evidencia que cortarse el pelo en Paris es caro, y mas para mi que lo cortaba por 2 lucas donde fuera que pillase una oferta. Nunca fui fiel a un peluquero, nunca me gusto como me dejaban, todo un circulo vicioso.

Camine y camine, llegue al Arco de Triunfo, por verlo, un desperdicio ya que no estaba dispuesto a pagar para subir al mirador, de ahi camine al Trocadèro, me dolian los pies, en los jardines con vista esplendida a la Tour Eiffel me senté y vi que tenia dos ampollas del porte de pequeños limones en cada dedo meñique del pie.

Culpa mia, queria un calzado comodo para caminar y compre unas sandalias baratisimas en la calle, pero parece que le erré a la talla. Y de porfiado, no los fui a cambiar altiro, mientras podia.

Sigo caminado, cruzo el Sena, el Campo de Marte, me duele mucho, pero no encuentro el metro, necesito un mapa mas preciso y manejable, estoy cometiendo tantas estupideces juntas, pero bueno, es el precio que hay que pagar por empezar a ser un parisino. Precio que pagan mis pies de geisha, hasta que llego a la estacion Saint François Xavier.

No doy mas, he decidido ir con uno de los peluqueros del Quartier (barrio).

Entro, me pregunta que como quiero el corte (supongo), nunca he sabido responder eso en Chile siquiera. Olvido la palabra francesa para corto, asi que le pregunto: "qu'est que c'est le contraire de longue?"

Me dice que es "Court", y yo me rio, la mitad de las veces que uno pregunta queda como gilipollas, el frances tiene mucho vocabulario similar al castellano.

Le explico, que voy a trabajar en un hotel, que necesito el pelo corto, que no tengo preferencias de estilo, que me da igual la partidura o lo que sea, termino diciendole que le doy total libertad.

Y para colmo, me quedo dormido.

Es sueño acumulado, me acuesto tarde conversando con J y me despierto con el sol a las seis, las noches son muy muy cortas, y la sala de estar es tan blanca, tan Kubrick, que se enciende entera con la primera brizna de luz que entra por una de las 3 ventanas. Se diria que estoy durmiendo en el bar de leche de la naranja mecànica, en el video "The universal" de Blur.

Medio dormido, digo a todo que bueno, aunque cada vez mas se parezca mi pelo al de Ricky Martin. Igual y algo combina con mi cabeza. Las peluqueras jovenes y ociosas se sientan al lado y me miran mucho y se rien, algo que me empieza a poner nervioso. La laca me termina de dejar con un loco peinado nuevo.

Y nada, pago, duele, pero era necesario. Ahora si ya no parezco tan de las chacras, en Santiago este corte no funcionaria, pero aqui esta bien. Luego, si me lo peino a lo nerd, me veo como un botones bien portado, mientras que la laca me deja listo para salir a bailar.

Es impresionante como un detalle capilar como este ayuda a sentir mas confianza en uno mismo.
Aunque los pies duelan, y el estomago no se calme con la media baguette que compré y me caiga el el sofa muerto de cansancio. El cansancio es mejor que el panico.

Pongo un CD con canciones varias, cambio de track hasta que suena Gepe

"Si me perdi, es mejor no encontrarme/
mejor guardarse para después...
Sostenme la cabeza en una mano"

Es un post fome, lo sé

Thursday, June 08, 2006

pequeña primera victoria personal

Sucede que estoy en plan inmersion total en el frances, asi que no leo prensa chilena ni blogs chilenos y trato de pensar en frances, por las mañanas escucho puras canciones francesas y asi el resto del dia me vuelven a le mente las letras de las canciones.

Aun asi, da susto ir a un banco y preguntar informacion sobre como abrir una cuenta. Mucha terminologia que se me escapa, y se me escapaba incluso en Chile. Me recomiendan ir al CajaMadrid o a la Caixa de Barcelona, porque ahi es mas posible que sepan español.

El caso es que hoy sali a caminar y no encontre el banco, termine yendo al cementerio de Montparnasse (vi la tumba de Sartre y Simone de Beauvoir), visite la iglesia de Saint Sulpice (famosa por el Codigo DaVinci, pero que ademas tiene un cuadro fabuloso de Delacroix: "Jacob luchando contra el angel"), pasé por el Pont des Arts, Les Halles, el Jardin de Plantes (donde almorcé una crêpe de huevo con queso, barata y muy rica) y por ultimo la Bibliothèque Nationale de France, donde pasé un rato pero no lei nada porque las salas estaban llenas, es que este domingo son los examenes de fin de año universitario).

Ok, pero a lo que iba.

Resulta que fui a comprar un chip (o carte SIM), y no tenian la marca que yo queria, me cobraban 30 euros y me pedian el pasaporte para fotocopiarlo. Yo no andaba trayendo el pasaporte, y entonces me dijo que en verdad no importaba.
Pero a mi si me importaba, no queria pagar 30 euros y mas encima hacerlo a la mala. Recordad ademas que siempre entiendo solo un porcentaje de lo que me dicen, que aca habra sido de un 20%. Asi que le dije que lo sentia mucho pero que lo iba a pensar a mas.

Mas rato, con algo de info de internet, fui a otro local de telefonia celular, estaba lleno y pasé una hora entera ahi escuchando los reclamos de la gente. Eso fue muy bueno, es justo lo que necesito, exposicion a la lengua.
Cuando llego mi turno la dependienta africana me pidio muchas disculpas, yo le explique que estaba feliz de la demora y ahi empezamos a hablar, total que muy amorosa y me dijo que era yo valiente por venir aqui y que era muy bueno lo que estaba haciendo, de preocuparme por aprender el idioma, cosa que mucha gente no la hace.

Y al final compré el chip que queria (marca Virgin), me salio solo 15 euros (con 11 minutos de llamada y 10 sms gratis) ahora tengo un numero de celular, soy por fin, ubicable.

El aparato es el mismo que hace un año encontré botado de noche en una calle de esta ciudad, que de haberlo comprado me habria salido minimo 200 euros, otra cosa, aqui en Paris si me funciona el envio de mensajes de texto.

Y eso, ahora estoy comunicado, es muy distinto vagar por Paris con celular y llave del departamento, poco a poco me siento con mas confianza. Lo cierto es que todos han sido amabilisimos conmigo, ya saludé a dos vecinos a quienes J apenas conoce.

Bueno, si en Paris los inmigrantes traen a sus familias, tiene sentido que los franceses gays traigan a sus amigos, al final en una ciudad tran grande como esta todos buscan armarse su pequeña comunidad.

Mañana vamos a ir a ver Marie-Antoinette al cine, y ya decidi que en cuanto consiga el trabajo me ire a visitar el Palacio de Fontainebleau.

Wednesday, June 07, 2006

El peruano del TGV

très bienUn dia en Francia y ya he gastado lo que una semana en España. Obligado a tomar el TGV, à Paris tout suite!

Horror, 70 euros, no hay nada mas barato. Pago con el dolor de mi alma. Pregunto si hay colacion a bordo, television, si se puede reclinar el asiento, nada.

Me da la impresion que al gobierno aca le gusta hacer dificil que la gente se mueva caprichosamente, segun la cajera, si compro los boletos por internet con 3 meses de anticipacion, me sale a mitad de precio.

En Burdeos ocupan el asiento al lado mio, donde el sol pegaba fuerte hace un rato. No me fijo, parece tal vez, podria ser, un nativo de Sumatra.

Asi que nada, leo, leo francés, "La chartreuse de Parma", de Stendhal. Donde un joven italiano, Fabrizio, ha venido aperrado a combatir junto a Napoleon, pero todo mal, su primera batalla resulta ser la de Waterloo. Resulta de todos modos una lectura bastante apropiada.

"J'ignore toutes les façons d'agir de ces Français, se disait-il, et, si je ne suis pas guidé par quelqu'un, je parviendrai encore à me faire jeter en prison, et l'on volera mon cheval"

"-C'est pitié de le voir! s'écria cette femme; le pauvre petit ne sait pas seulement dépenser son argent"

En eso llaman por telefono a mi vecino, no alcanza a decir dos palabras, pero el acento me es familiar, o eso creo, asi que le pregunto, de donde es usted señor?, y resulta que es peruano.

De Chiclayo, derechista, tras la mili trabajo como chofer, su mujer se vino primero (siempre son ellas las primeras en venirse, me dice), ahora es pintor de brocha gorda y le va bien, tiene una entreprise, ahora vuelve de un trabajito que le pagaron en Bordeaux.

Peruano, vecino!, le pregunte si habian restoranes peruanos en Paris, para poder tomar pisco sour. Fui adorable, aunque no hacia falta, el encontrar a alguien con idioma comùn es fuerte, Oswaldo no me dejo de hablar por casi todo el viaje, hasta que le tuve que pedir por favor me dejara terminar el capitulo del libro.

Pero eso fue después, antes me enteré de muchas cosas, los dejo con Oswaldo:

- Yo tengo un amigo chilenito, que tiene mucho caracter, yo soy el unico que lo soporta. Aca se critica mucho a los chilenos, que son poco solidarios. Nosotros los peruanos no, cuando nos traemos a un pata los primeros meses le damos todo, la carte orange, la comida, la cama, todo, para que se ambiente, aprenda el sistema y luego se independice. Los chilenos en cambio, los que conozco, que tiene empresas, no contratan a otros chilenos, no sé por qué sera.

Ademas cuando se juntan, porque todos aca hacen sus fiestas, ya veras, los chilenos se van lejos, como a una hora de Paris. Son raros los chilenos. Y sabes en que trabajan?, la mayoria aqui se emplea como conductores de ambulancia.

Ademas que suele pasar, los latinos que vienen aqui hablan mal, son como medio rotos, hablan a punta de chuchadas, se rie y me imita perfecto a un chileno de la pobla "hueon culiao que onda la hueà?" . Pero los colombianos son peores.

Yo no, yo soy de derecha, yo estoy en contra de la gente que se aprovecha del sistema frances de derechos humanos para no trabajar, y que hacen chanchullos. Se gastan todo lo que ganan y no se fijan que hay que pagar impuestos, o se van al paro cuando juntan dinero, se arruinan la jubliacion, no piensan, se lo beben todo. Yo no bebo, o sea, solo un vinito pero nada mas.

Los lunes en la Porte d'Orleans nos juntamos todos los latinos a jugar futbol, ahi si tu vas te puedo presentar a un pata que trabaja de botones y tal vez te consiga algo, anota mi telefono y me llamas.

Igual si este pais sigue como va, todo mal, en diez años mas, uf. Es que la gente profita demasiado del sistema, los franceses son muy inocentes, lo regulan todo muy bonito, pero la gente que viene no entiende y se salta las reglas. Muchos no quieren salir del chômage, viven de la ayuda del estado, profitan, como te digo.

Yo no, yo le envio dinero a mis padres en Perù, y estoy ahorrando para poner un hotel en Mancora. Porque cuando me retiro vuelvo al Perù, aca la vejez es mala, con el frio, y los pisos son muy caros, no alcanza, en cambio con el dinero de la jubilacion en Peru vivo bien.

Y claro, la idea mia era traerme a mis hermanos, somos 14, pero el primero que me traje me salio malagradecido, se perdio, me robo dinero y nunca mas supe de el. Yo queria hacer con el una soga, yo te ayudo a ti y tu ayudas al que sigue, pero la soga se rompio.

Tu lo que tienes que hacer, hazme caso, casate con una francesa, no con una latina, mira que esta lleno de francesas guapas, mirala a esa. Despues si quieres te divorcias, pero primero tiene que pasar tiempo, para que no te quiten la carta de residencia.

No le dije, claro, que vengo como italiano. No le quise decepcionar.

Cuando me faltaba una sola pagina para terminar el capitulo, ya el tren hacia su entrada en la Gare de Montparnasse

6/6/6

El dia de la bestia me pilla recorriendo rumbo norte la meseta castellana. Yo que esperaba ver desierto y me encuentro con campos labrados, diversos matices de césped y amapolas. La radio del bus no para de machacarnos con hits españoles de Amaral y Oreja, asi se apoya la industria musical local, aunque resulta un poco majadero. A mi lado una gringa se aisla del mundo con su I-pod, pobrecita maquinita que debe sufrir una seguidilla de Reggaeton, Jennifer Lopez y demases horrores fuera de sitio.

No sé porqué me ha bajado tanta gringofobia aqui, y no se por que a los españoles les gusta tanto USA que no paran de ver sus absurdas peliculas y tienen al cine español siempre al borde del peligro.

Veinte minutos de detencion en Lerma, pequeño pueblo con un puente de piedra y pescadores y libélulas, golondrinas y turistas adultos mayores. Todo bucolico; no extraña tanto europeo venga a jubilarse a este pais, aunque suelen preferir la costa.

Bilbao me da de entrada una buena impresion, ciudad industrial, pero con reciente asesoria estetica. Multitud de carteles amarillos que dicen "no a la autopista" parecieran querer arruinarme la bienvenida, pero no, porque pienso "es que el pueblo vasco es un pueblo de firme conciencia de sus derechos civiles". Conservadores y todo, fueron los españoles de aqui al norte los primeros en legalizar a las parejas gay, hace ya varios años, antes de Zapatero.

Y el Guggenheim de Franz Gehry, qué decir. Alucinante, me pasé ahi tres o cuatro horas, viendo la expo Russia!, que està guau.

O sea, tan cool todo que mejor me callo pa no sacar pica. Amé Bilbao. Y comi rico tambien.

Mi meta era llegar a Francia el dia de la bestia, asi que tome el bus hasta Irun, aunque al final me dijo la azafata colombiana que si iba a Francia mejor me dejaban en Hendaya, por el mismo precio.

En Hendaya, problemas. El ultimo bus a Burdeos ya estaba por partir, y yo sin dinero, con las maletas, pregunte donde habia un banco y me indicaron, pero cache que era lejos asi que me devolvi y compre con lo que tenia un pasaje hasta donde fuese, que resulto ser Bayonne.

Es que en Hendaya no habian buses, inocente yo pensar que mas alla si. Resulta que en Francia para todo es el tren, y el tren resulta caro, rapido pero caro.

Siguiendo las instrucciones de mi billete entre a un compartimento lleno de gente y arroje la mochila y mi persona en la litera 44.
Un anciano conversaba con un negrito, le preguntaba en frances por sus regalos de navidad, eso al menos entendi, y que el negrito y su familia (también en el compartimento) eran de origen granadino, de la isla de Granada. El anciono resulto ser de Leon, iberico, y luego no paro de hablarme a mi, dando la lata pesado con la politica, y sobre los inmigrantes no cualificados, no como el que se fue a Francia cuando joven sabiendo un oficio.

Nos interrumpio una oficial francesa histerica, resulta que mi boleto decia 44 pero no por la cama 44, sino por el vagon 44. Tuve que irme, pero igual ya estabamos llegando a Bayonne.

Bayonne, capital del pais vasco frances. De Bayonne tampoco salia nada mas esa noche, me tuve que buscar un hotelucho, 40 euros me salio la gracia. Grrr, al menos me di un buen par de duchas, y dormi en una cama blandita.

Mi frances y mi sonrisa, pero mas los escasos euros, funcionaron bien en su primer dia.

Igual extrañé a España, mucho. Adonde me he venido a meter, digo yo?