Querido Plutón, nunca fuiste mi favorito de entre los planetas (descontando a Gea/Tierra/Gaia, que por ser mi planeta de nacimiento no puedo votar por ella, como en Eurovisión), tu estabas demasiado alejado y me parecías demasiado frío. Mejor era la vista en Saturno, los colores de Urano y Júpiter con sus lunas. Pero si nunca fuiste mi favorito no fue por eso.

Sucede que nunca pensé que fuese necesario tener un favorito, no soy bueno yo para lo de hacer listas, para jerarquizar mis preferencias en un ranking estricto. Yo pensaba que siempre seriais vosotros nueve, juntos, con nombres griegos divinos, y la noticia de tu descalificación me ha caído pésimo.

Te cuento que estoy viviendo en Madrid, no lejos del parque del Retiro, donde existe una estatua dedicada al ángel caído, Lucifer. Que admite, se parece pero no es en absoluto similar a Plutón o Hades, el dios del inframundo que te da el nombre. El marido de Proserpina o Perséfone, el amo de Cancerbero y patrón de Caronte, si, Caronte, como tu luna. Caronte el barquero que atraviesa a los difuntos por la laguna estigia, a cambio de dos monedas que al sepultarlo les han puesto a los muertos sobre los ojos.

Da lo mismo el nombre, si griego, romano, maya o cristiano. El inframundo con sus campos elíseos o el infierno de Dante. Tú dejas de ser un planeta y hace unos cinco años el Vaticano anunció que el Infierno no existe. Que más allá, pues que más allá no hay más nada. Planetas enanos sin importancia, demasiado pequeños para tener una atmósfera que retenga las ilusiones de un más allá.

Ay Plutón, tan chiquito que recién te descubrieron en 1930. Desde un observatorio de Arizona. Hubo quien quiso bautizarte Zeus, olvidando que ya tenemos a Jupiter. Hubo quien propuso Minerva, pero mandar tan lejos a la sabiduría era poco prudente. Al final fue una niña inglesa, una niña de 11 años con un nombre especial, Venetia Phair, quien le sugirió a su abuelo, un bibliotecario de la Bodleian Library en Oxford, quien telegrafió su sugerencia de que te llamasen Plutón. Se diría que esto tú ya lo sabes, hay quien dice que los planetas están vivos y que tienen memoria, pero no creo que tengan internet, ni acceso a wikipedia, así que sigo.

Tienen importancia los nombres, ya ves tú lo enanos estos, uno se llama Xena, como la princesa guerrera lesbiana. Xena es más grande que tú, lo mismo que varias lunas de Júpiter. Pero insisto que me parece mal, que no es cuestión de tamaño, que no debería serlo. Si estuvieras acá en la Tierra podrías bien demandar que te han discriminado, y exigir una reparación.

O sea, si es que tu estabas en plena celebración por el descubrimiento de tus dos nuevas lunas, Hydra y Nix. No es justo, no es correcto que ahora queden fuera del club solar, del G-9, que ahora pasará a ser G-8.

Los nombres son importantes, acá en Madrid me han puesto muchos. Goyo me dice "Bonito de cara", y no sabré yo que Bonito es el nombre de un pescado. Pero además me dicen María Joaquina (todos se tratan aquí de María esto y María esto otro, no te compliques) porque aunque ocupe la misma camisa toda la semana encuentran que soy como una perrita fina. Lo mismo me dicen Charlotte, por el personaje de Kristin Davis en Sex and the City, una serie de HBO que no creo hayas visto, pero que puedes comprar el box set en DVD. Son buenos apodos, aunque un "buen apodo" sea un oxímoron.
De todos modos, en el trabajo Radu el rumano me trata de "macho, ven aqui", lo cual compensa.

Plutón, Plutón, Plutón, mi amigo Plutón. Fui a ver una película al Cine Princesa sólo porque llevaba tu nombre, "Breakfast in Pluto". Está buenísima esa peli, su protagonista sufría toda la vida porque la gente a su alrededor se tomaba las cosas muy en serio. Las bombas, el IRA, las luchas fraticidas, todo eso que a los demás le parecían cosas serias a él le parecían cosas absurdas. Porque la vida, es seria? Vale la pena tomársela en serio si después del tiempo (Urano) y el ancho mar (Neptuno) no hay nada más?

Kitten, que así se hacia llamar el protagonista, le restregaba a la gente en su cara la excesiva seriedad del mundo, no es un chico simpático este Kitten (Cillian Murphy), que se parece a Loki (y Loki sería un buen nombre para un astro solar), es un chico exasperante, leve, marica y fabuloso, pero al mismo tiempo más irlandés que los guerrilleros del IRA, un auténtico leprecháun de las leyendas celtas.

Da igual si no ves la película de que hablo. Yo salí del cine muy contento, los espectadores se quedaron en su mayoría casi todos hasta bien avanzados los créditos finales (la peli tiene una muy buena banda sonora, eso tal vez lo explica) y yo nuevamente me sentí acompañado por los demás. Y vestido entero de negro subí por Princesa hasta Argüelles, pensando que a veces el negro también es un color extravagante. Yo me sentía extravagante, raro, disfuncional, único, precioso, inmortal. Como supongo te sentías tú cuando todavía eras el noveno planeta.

Ahora has quedado fuera, el dios del inframundo ahora rueda extramuros, guardián fronterizo que cada cierto tiempo entra al circuito oficial para recaudar su paga. Porque sí, al menos ese privilegio te queda, tu órbita irregular hace que dos veces al año (tu año, equivalente a 250 años terrestres) te encuentres más cerca del sol que Neptuno. Vaya que tu eres raro y fresco. Siempre colándote en la fiesta.

Puede que llegue un poco tarde el reconocimiento, pero va de corazón. Eres mi planeta enano favorito, si yo fuera un planeta enano quisiera ser tú, entrar sin que me inviten, estar fuera y estar dentro, tener un nombre guay, pasarme por ahí sin que me noten, creer que todo lo merezco, como villano que asalta el castillo de sus patrones, como un pajarito que no hace ruido al desplazarse, posarme ahí, donde mejor se está, en la cornisa

y disfrutar de la vista.

Posted by Barro on Sunday, August 27, 2006 at 11:33 PM | Permalink