Los primeros domingos de cada mes se trabaja, pero el resto los tenemos libres. Eso permite que se pueda salir de marcha el dia sabado.

Le pregunto a Tenorio, adonde vas a ir? que sitio me recomiendas? Y me dice que nada, que vaya a dar vueltas por Chueca. Lo cierto es que como todavia es verano el sitio mas popular del barrio gay es precisamente la calle.

- "Yo lo que voy a hacer es poner el despertador a las 2 de la mañana, y salir recién entonces, que es cuando de verdad se comienza a poner bueno". Me dice Tenorio, y yo le hago caso, pongo la alarma a esa hora.

Pero a esa hora lo unico que hago es estirar la mano y apagar el despertador.

No es solo que tenga sueño, es también que no me apetece. No quiero tener sexo esta noche y sé que si salgo solo terminaré follando. Porque me aburro, y no tengo dinero para gastarmelo en emborracharme, que sería otra solución. Siempre he sentido que salir solo de noche es como un problema matemático que uno tiene que resolver: 1 + x = ?

Y el sexo por lo general a mi me resta, me resta la líbido y ya libre de su poder vuelvo a casa sintiendo que "being alone is the best way to be" como cantaba Eddy Brickell. No, si yo soy un escéptico total a la hora de encontrar el amor en la noche madrileña.

Así que duermo, me despierto el domingo y veo "Lisistrata" en el computador.
Luego salgo a caminar, desayuno un yogurt y una napolitana de chocolate.
Luego cruzo el parque del Retiro, veo que no todos los madrileños son aves nocturnas, que los hay y muchos que se despiertan temprano y salen a andar en patines, trotar con el perro o leer el diario sentados en el pasto con lo niños al lado que no se dejan de joder con la pelota.

Me gusta esta cara de Madrid y decido tener un dia cultural y sano. Voy al Museo del Prado, que los domingos es gratis. La fila para la expo de Picasso es inmensa, pero yo paso de Picasso. Me gusta Guernica y sus mujeres quebradas que lloran, me gustaria ver Les demoiselles d'Avignon, pero ese cuadro creo que está en el MAC de NYC. No sé, los mujeriegos, no me simpatizan. A veces tengo opiniones de feminista alborotada.

Está bien el Prado, bien hediondo. Esta repleto dentro de turistas italianos que olvidaron tomar una ducha. Las guias del museo gritan diciendo que esta prohibido tomar fotos con flash, pero gritan en español y nadie les hace caso. Esta vez disfruto con Botticelli, Claudio de Lorena y Velásquez, pero ya no es como el año pasado cuando estaba en trance museístico y no dejaba sala sin visitar. Ahora ya no hay urgencia, con decir que pasé de largo sin ver los cuadros de El Bosco y Durero, mejor volver a verlos un dia que no haya tanta gente. Bajé al sotano a ver el tesoro del Delfin, eso no lo conocia y esta muy bien. Reprosucciones de cuadros hechos a mosaico con piedras preciosas, copas talladas en ópalos, el desperdicio de la lujuria. Pero bueno, que se puede hacer con un ópalo gigante que sea mejor? Quien puede merecer un objeto así? tiempos poco heroicos que me hace pensar que hay cosas que fueron creadas para culminar en museos como la anterior propiedad de monarcas necios, que nunca las merecieron realmente.

A la salida sur del museo se encuentran las puertas del Real Jardín Botánico, la entrada cuesta 2 euros y vaya que los vale. Los mediodias del domingo se hacen tours guiados por las diversas plantas y arboles, conocí así Almeces en diversos estados de putrefacción xilófaga, conocí al Tejo, arbol venenoso y sagrado. Al Ginkgo, que adaptó sus frutos malolientes a la dieta coprofaga de los dinosaurios. Pasé las manos por un tomillo húmedo que olía a un edén de limones dulces, y vi en el invernadero a los muy populares cactus roca de Namibia, las orquídeas "el Ferrari" de las flores, segun el guía que no dejaba de enfatizar como las plantas más productivas, las que mayor contribución hacen a la economía mundial, provienen de países donde la gente muere de hambre. Así con la planta Cola (de la Coca Cola, no malpiensen), el Café y el Tabaco. No faltaron las araucarias, las plantas carnívoras ni la colección de bonsais de Felipe González. Yo es que en los jardines botánicos flipo. Y este ya se convirtió sencillamente en uno de mis sitios preferidos de Madrid, junto con el Templo de Debod, el parque del Planetario y la Plaza Mayor.

Y el Retiro, bueno. Que siempre guarda sorpresas. Almorcé un par de sandwiches que le compré a una china de esas que no entienden cuando les explicas que quieres jugo de naranja y que una Fanta no es lo mismo. Los comí sentado en la rotonda del Angel Caido, que me enteré hace poco no es el único monumento público a Lucifer que existe, pero sí de seguro el más popular. En el banco más próximo figuraba sentado un tio cachas con gorra de visera y hombros descomunales que leía a Mario Puzo mientras exhibia sus presas bien trabajadas. Tres italianos ruidosos que por su aspecto no parecían venir del Prado desfilaron frente a él lujuriosamente, pero el tio cachas no levantó sus ojos de las ultimas veinte paginas de la novela.

Aqui, junto al Angel Caido se extiende el sector de cruising del Retiro. Claro que un domingo a media tarde hay que avizorar la vista, pues puede que uno no se de cuenta de lo que sucede entre tanta familia, abuelitos y parejas ecuatorianas que no entienden.
Me hago de un amigo rápido, se llama David y esta leyendo un libro sobre Budismo que se llama "En camino hacia ninguna parte".

Cazar de a dos es mucho más relajado, con David damos vueltas y yo me esmero con los analisis antropológicos del caso. Es sumamente gratificante sentirse todavía bendito por la juventud, deseñando gentilmente las miradas ansiosas de los demás paseantes. David se ríe, tiene 33 años y aunque se vea tan joven como yo, esa ansiedad ya le causa más respeto. Yo me río, todo esto me parece que es muy ridiculo. David se ríe, me dice que es cierto, que muchas veces a el le dan ganas de agarrar a la gente y obligarles a hablar, que vamos, que hay tios que simplemente no entienden las señales, que luego hay parejas que parecen evidentes y que pasan el uno al lado del otro fingiendo un desinterés patético y partiendo solos del lugar. David entiende, pero el no es menos patético. Hay un par de tipos que nos miran y se ríen, el de polera amarilla no está mal, pensamos los dos en voz alta. Pero David no se atreve a aproximarse. Me cie que vaya yo y que nos vemos de nuevo al rato.

Si hubiese ido, habria tenido el gusto de conocer a una pareja de italianos de Roma, de vacaciones. El de polera amarilla es antropólogo pero trabaja como vendedor en una tienda de gafas. Hablamos de los atractivos turisticos de Madrid y Roma, de política italiana y de los intringulis de la vida laboral. Todo muy grato, les deseo suerte y vuelvo con David para decirle que es un idiota, que no por dar vueltas en un sitio turbio la gente es pervertida. Y si lo son, eso no quita que tengan una conversacion interesante, mas bien al contrario.

Un tipo de frente estrecha sin camisa, luciendo los pocos musculos que su masa corporal le permite, se ha sentado frente nuestro en el cruce de caminos y grita por su celular en algo que parece portugués. Tiene cara de sicótico, y al mismo tiempo es hot, son cosas que suelen ir juntas. No nos hace caso y se pierde en una senda. Luego vemos a una vision tipo George Clooney, atuendo deportivo, piernas fuertes, ojos grises, culo de campeonato. Nos mira al pasar como todo el mundo mira aca al pasar. Aunque creo haber distinguido una ligera chispa de aprobación.

Pasa un rato, mas vueltas, qué clase de tipo te haria actuar?, le pregunto a David. Ese que pasó no estaba nada de mal, me dice. Yo le respondo que me gustaría encontrar a algun turista inglés o francés, desacomplejado y con tiempo para pasearse.
A David lo llaman al móvil y en eso reaparece Clooney, me sonrié y se sienta más allá a leer algo y beber agua.

Ni cortado ni perezoso, le hago una señal a David y me siento al lado del guaperas, "me convidas un poco de agua"?
- "Speak english"?

Y no va a ser que Clooney es francés, francés pero vive en Londres. Y está muy conento de por fin encontrar a alguien en Madrid que sepa inglés. Hablamos un largo rato, tenemos experiencias similares. El también dejo su pais por amor, se fue a Londres sin saber inglés y trabajó en un hotel. Pero en Inglaterrra no es como en Francia, a la hora de conseguir un trabajo lo unico fundamental es la Interview, si les gustas you're in. Yo ahora tengo un muy buen trabajo allá, relacionado con la banca.

Marc, que es el nombre de Clooney. Se tiene que ir a dejar a un amigo al aeropuerto. David viene con el telefono ya de vuelta en su pantalón e intercambiamos direcciones de correo. Me cierra un ojo y yo me voy con el Francés, que vive no lejos de donde yo.

Lo mismo intercambiamos telefonos, pero yo me vuelvo realista. Este tio esta demasiado bueno, y levanta olas al pasar frente al estanque del Retiro. Llegados a la puerta del edificio donde esta hospedado le digo:

- Algo me dice que no voy a volver a saber más de ti
- No digas eso, como puedes saberlo?
- Es solo una tincada, tu estas demasiado bueno para requerir de numeros telefonicos, ya has visto como te miran en la calle, y esto ya no es la zona de cruising, pero parece que lo fuera. Ven aca, que yo no me voy a casa sin antes...

Besaba muy bien el francés. Así por experiencia, besan mejor los parisinos que los madrileños, que son un poco brutos y les gusta alardear. Este cabrón besaba demasiado bien, y yo sabía que no iba a recibir ninguna llamada suya, pero de todos modos nos despedimos de la mejor manera posible, y yo regresé a casa sumamente descansado, después de un baño de cultura, natura y aventura. Que me podría faltar?

Vero llama y me invita a comer los restos de su exquisita lasagna.

Nada menos que todo un dia perfecto en Madrid. Hasta Miguel de Unamuno habría estado de acuerdo.

Posted by Barro on Tuesday, September 12, 2006 at 12:24 AM | Permalink