Y cada vez que me despiden es como si me mandasen, que se yó, a la estratósfera. Y no paro, no me detengo hasta que llego, que se yó, a una sauna en Wolverhampton o en Budapest, según se le mire. Un fenómeno de propulsión, mi ego, que sale disparado, agorafóbico, sin saber qué hacer de sí, aunque no sea un despido propiamente tal sino un mero "lo sentimos, pero los números de la compañía no andan bien y nos vemos obligados a prescindir de tus servicios, por demás, irreprochables". Igual algo se gatilla y estalla como metralla en mis tripas y quiero irme lejos, lo más lejos posible, donde nadie escuche nada y tenderme en el suelo cual novicio en ordenación y esperar tranquilo que un rayo me parta en dos, en cuatro, en veinticuatro, la cabeza.

Y qué más da si es cierto o no que las ventas han bajado (pese a que servidor sea el mejor vendedor de la tienda con mejores ventas), qué más da si en el fondo todo esto es por no dejarme fijo y hacerse cargo de mi a un nivel más íntimo y oneroso, qué más da si es cierto o no que tu excelente aporte a esta empresa nos importa un bendito carajo.

Qué más da?

Me queda sí, el consuelo de haber sido un buen soldado, de no haber tomado mis vacaciones, ni un solo día de baja médica. Consuelo recompensado con una (esperemos) jugosa indemnización. Para hacer frente a la amenazadora primavera, con sus pieles al aire, sus promesas de juegos, su maldita alegría de días libres y vacaciones pagadas que ya bien me merecía, que yo pensaba disfrutar, con mi novio tan lejano, y que hora me las pasaré cavilando, y agradeciendo el nuevo trabajo si aparece, soñando con otras vacaciones-espejismo.

Cedo la palabra a una compañera de menesteres, Vero:

Estimadísimo: honestamente no sé si lo que te pasó con los bachiascos fue una putada o un bendición, mal que mal ibas en camino a bachiaburguesarte, y ahora que he vuelto a los deliciosos menesteres de buscar pega en tiendas he descubierto que hay un sinfín de sitios infinitamente más interesantes para trabajar (aunque hay que reconocer que los muy cabroncillos de los bachiapestosos no pagaban tan mal después de todo).

Da igual, da todo igual. Vengan uno, dos, tres roncolas con ron de verdad, venezolano, venga el sinsentido y el correr por Madrid para no llegar tarde a una representación de Marat-Sade en el teatro María Guerrero. Un asiento de los últimos, de donde se ve de puta madre, que quieren que les diga. Si, todo va a estar bien, los cambios son para mejor, no hay que asustarse, pero igual me piro y aviso que el proximo miercoles el Ave Roc de Easyjet me lleva de aquí lejos, bueno, ni tan lejos, a Malpenso, aeropuerto de Milán, y de ahí ya veremos que me dice la Emilia Romagna. Si, coño, se creían que me iban a joder las vacaciones acaso? pues yo pienso aferrarme a mi calendario y respetar las fechas de huída. Que la vida es eso, no te enteras, una huída despavorida y anda a ver si te aprovecha o si se te pasa entera corriendo, pues yo pienso correr en zig zag.

Zigzaguearé hasta Santa María delle grazie, y hasta el baptisterio de Parma y las Due Torri de Bologna y quien sabe, Arezzo o Perugia, la Domus áurea o Bomarzo. Que no se note pobreza ni fatalidad, que no se me olvide que nuestro deber es vivir por encima de nuestro alcance, dejar un abanico de deudas detrás de uno, que ya bien cobrados nos vamos, para demasiado valorar la contabilidad.

Y será que escribo esto dictado por el ron, será por Marat, será por The Strokes, será, sea, sea bienvenida la señorita incertidumbre una vez más, solterona apátrida que me roba el sueño y me susurra inquietudes. Nada nuevo, nada especial, ciertamente, nada digno de mención.

Kaboom!

Posted by Barro on Wednesday, February 28, 2007 at 2:40 PM | Permalink